Las Flores Rotas

                                                         Rafael Cadenas (foto archivo)

Pieter Brueghel "El triunfo de la muerte", (1562)

                                              

Nelson Garrido "Caracas Sangrante", (1996)

                                           



¿Es esto?
¿Es esto el spleen?

¿La ampliación de las aceras de la avenida Francisco
                                                                    [de Miranda?
¿La lánguida exhibición de transformistas y putas al caer
                                                                      [cada tarde?
¿La línea de lucecitas que dibuja la Cota Mil, inerte, sobre
                                                                         [El Ávila?
¿Las torres de Parque Central, verticales y paralelas sin
                                                                      [excepción?
¿La mancha gris que forman, a distancia, las parcelas del
                                          [Cementerio General del Sur?
¿Los puentes de la avenida Fuerzas Armadas, tan sórdidos,
                                                                      [por debajo?
¿La mercancía acalambrada de los buhoneros de Sabana
                                                                           [Grande?
¿El infinito desfile de perros e indigentes aquejados de
                                                                     [sarna y ron?
¿Las bocas del metro tragando y escupiendo cuerpos sin
                                                                              [parar?

¿Para esto quedó Baudelaire en nuestras manos?




                                          ODETTE DA SILVA  (Caracas, 1978). "Escandinavia y otros destinos", 2006. Caracas: Monte Ávila Editores Latinoamericana.

                                                 Retrato de Baudelaire por Étienne Carjat (1863)



Naturaleza es templo donde vivos pilares
Dejan salir a veces palabras confundidas;
El hombre allí atraviesa entre selvas de símbolos
Que lo observan con sus miradas familiares.

Como esos largos ecos que de lejos se mezclan
En una tenebrosa y profunda unidad,
Vasta como la noche y como la claridad,
Los perfumes, colores y sones se responden.

Es que hay perfumes frescos como carnes de niños,
Dulces como el oboe, verdes como praderas
—Y otros, corrompidos, ricos y triunfadores.

Teniendo la expansión de cosas infinitas,
Como el almizcle, el ámbar, el benjuí y el incienso,
Que cantan los transportes de espíritu y sentidos.


                   CHARLES BAUDELAIRE (1821-1867). "Antología esencial", 2009. Caracas: Fundación Editorial el Perro y la Rana. Versión de Rodolfo Alonso.

Mateo Manaure "Suelos de mi tierra", (1985)

                                                                            I

   ¡Tierra! grita en la prora el navegante,
Y confusa y distante
Una línea indecisa
Entre brumas y ondas se divisa.

   Poco a poco, del seno
Destacándose va del horizonte,
Sobre el éter sereno
La cumbre azul de un monte.

   Y así como el bajel se va acercando
Va extendiéndose el cerro
Y unas formas extrañas va tomando;
Formas que he visto cuando
Soñaba con la dicha en mi destierro.

   Ya la vista columbra
Las riberas bordadas de palmares,
Y una brisa cargada con la esencia
De violetas y azahares,
En mi memoria alumbra
El recuerdo feliz de mi inocencia,
Cuando pobre de años y pesares
Y rico de ilusiones y alegría,
Bajo las palmas retozar solía
Oyendo el arrullar de las palomas,
Bebiendo luz y respirando aromas.

   Hay algo en esos rayos brilladores
Que juegan por la atmósfera azulada,
Que me habla de ternuras y de amores
De una dicha pasada;
Y el viento, al suspirar entre las cuerdas
Parece que me dice: "no te acuerdas?"...

   Ese cielo, ese mar, esos cocales;
Ese monte que dora
El sol de las regiones tropicales...
¡Luz! ¡Luz al fin! —los reconozco ahora:
Son ellos, son los mismos de mi infancia,
Y esas playas que al sol del mediodía
Brillan a la distancia
¡Oh, inefable alegría!
¡Son las riberas de la patria mía!

   Ya muerde el fondo de la mar hirviente
Del ancla del férreo diente;
¡Ya se acercan los botes desplegando
Al aire puro y blando
La enseña tricolor del pueblo mío!
¡A tierra! ¡A tierra! o la emoción me ahoga,
O se adueña de mi alma el desvarío!

   Llevando en alas de mi ardiente anhelo,
Me lanzo presuroso al barquichuelo
Que a las riberas del hogar me invita.
Todo es grata armonía; los suspiros
De la onda de zafir que el remo agita;
De las marinas aves
Los caprichosos giros
Y las notas suaves,
Y el timbre lisonjero,
Y la magia que toma
Hasta en labios del tosco marinero
El dulce son de mi nativo idioma.

   ¡Volad, volad veloces,
Ondas, aves y voces!
Id a la tierra donde el alma tengo
Y decidle que vengo
A reposar, cansado caminante,
Del hogar a la sombra un solo instante;
Decidle que en mi anhelo, en mi delirio
Por llegar a la orilla, el pecho siente
Dulcísimo martirio;
Decidle, en fin que mientra estuve ausente
Ni un día, ni un instante hela olvidado,
Y llevadle este beso que os confío,
Tributo adelantado
Que desde el fondo de mi ser le envío.

                                                              ———

   Boga, boga, remero; así... ¡Llegamos!
Los impalpables átomos del aire.

   ¡Apura, apura, postillón! Agita
El látigo inclemente!
¡Al hogar, al hogar! que ya palpita
Por él mi corazón...
                               ¡Mas, no! ¡detente!
¡Oh infinita aflicción! ¡Oh desgraciado!
De mí, que en mi soñar hube olvidado
Que yo no tengo hogar!...
                                         Para, cochero:
Tomemos cada cual nuestro camino;
Tú, al techo lisonjero
Do te aguarda la madre, el ser divino
Que es de la vida centro y alegría,
Y yo... ¡yo al cementerio
Donde tengo la mía!

   ¡Oh insoluble misterio
Que trueca el gozo en lágrimas ardientes!
¿En dónde está, Señor, esa tu santa
Infinita bondad, que así consientes
Junto a tanto placer, tristeza tanta?

   Ya no hay fiesta en los aires; ya no alegra
La luz que el campo dora;
Ya no hay sino la negra
Pena cruel que el pecho me devora.
¡Valor, firmeza, corazón! No brotes
Todo tu llanto ahora, no lo agotes,
Que mucho, mucho que sufrir aún falta:
Y no de lejos resalta
De la llanura sobre el verde manto
La ciudad de las tumbas y del llanto;
Ya me acerco, ya piso
Los callados umbrales la muerte;
Y la modesta lápida diviso
Del angélico ser que el alma llora;
Ven, corazón, y vierte
Tus lágrimas ahora.

                                                                            II

   Madre, aquí estoy; de mi destierro vengo
A darte con el alma el mudo abrazo
Que no te pude dar en tu agonía;
A desahogar en tu glacial regazo
La pena aguda que en el pecho tengo
Y a darte cuenta de la ausencia mía.

   Madre, aquí estoy; en alas del destino
Me alejé de tu lado una mañaña
En pos de la fortuna
Que para ti soñé desde la cuna;
Mas, ¡oh suerte inhumana!
Hoy vuelvo, fatigado peregrino,
Y sólo traigo que ofrecerte pueda,
Esta flor amarilla del camino
Y este resto de llanto que me queda.

   Bien recuerda aquel día
Que el tiempo en mi memoria no ha borrado;
Era de marzo una mañana fría
Y cerraba los cielos el nublado,
Tú en el lecho aún estabas
Triste y enferma y sumergida en duelo,
Que con alma de madre contemplabas
El hondo desconsuelo
De verme separar de tu regazo.
Llegó la hora despiadada y fiera,
Y con el pecho herido
Por dolor hasta entonces no sentido,
Fui a darte, madre, mi postrer abrazo
Y a recibir tu bendición postrera.

   ¡Quién entonces pensara
Que aquella voz angélica en mi oído
Nunca más resonara!
Tú, dulce madre, tú, cuando infelice,
Dijiste al estrecharme contra el pecho:
"Tengo el presentimiento que me dice
Que no he de verte más bajo este techo."

   Con un supremo esfuerzo desliguéme
De los amantes lazos
Que me formaban en redor tus brazos,
Y fuera me lancé como quien teme
Morir de sentimiento...
¡Oh terrible momento!
Yo fuerte me juzgaba,
Mas, cuando fuera me encontré y aislado,
El vértigo sentí de pajarillo
Que en la jaula críado,
Se ve de pronto en la extensión perdido
De las etéreas salas,
Sin saber dónde encontrará otro nido
Ni a dónde, torpe, dirigir sus alas.

                                                           ———

   Desató el sollozar el nudo estrecho
Que ahogaba el corazón en su quebranto,
Y se deshizo en llanto
La tempestad que me agitaba el pecho.

   Después la nave me llevó a los mares,
Y llegamos al fin, un triste día,
A una tierra muy lejos de la mía,
Donde en vez de perfumes y cantares,
En vez de cielo azul y verdes palmas,
Hallé nieblas y ábregos, y un frío
Que helaba los espacios y las almas.

   Mucho, madre, sufrí con pecho fuerte,
Mas suavizaba el sufrimiento impío
La esperanza de verte
Un tiempo no lejano al lado mío.
¡Ay del mortal que ciego
Confía su ventura a la esperanza!...
La ley universal cumplióse luego,
Y vi en el alma, presta,
La mía disiparse,
Cual mira en lontananza
Torcer el rumbo en dirección opuesta
El náufrago al bajel que vio acercarse.

   Bien recuerdo aquel día
Que el tiempo en mi memoria no ha borrado;
Era de marzo otra mañana fría
Y los cielos cerraba otro nublado.

   Triste, enfermo y sin calma,
En ti pensaba yo cuando me dieron
La noticia fatal que hirió mi alma;
Lo que sentí decirlo no sabría...
Sólo sé que mis lágrimas corrieron
Como corren ahora, madre mía.

   Después, al mundo me lancé, agitado,
Y atravesé océanos y torrentes
Y recorrí cien pueblos diferentes;
Tenue vapor de huracán llevado,
Alga sin rumbo que la mar flagela,
Viento que pasa, pájaro que vuela.

                                                        ———

   Mucho, madre, he adquirido,
Mucha experiencia y muchos desengaños,
Y también he perdido
Toda la fe de mis primeros años.

   ¡Feliz quien como tú ya en esta vida
No tiene que luchar contra la suerte
Y puede reposar en la seguida,
Inalterable calma de la muerte;
Sin ver ni padecer el mal eterno
Que nos hiere doquier con saña cruda,
Ni llevar en el pecho el frío interno
De la indomable duda!

   ¡Feliz quien como tú, con altiveza
Reclinó para siempre la cabeza
Sobre los lauros del deber cumplido;
Cual la reclina, por la muerte herido,
Tras el combate rudo,
Risueño, el gladiador sobre su escudo!

   Esa, madre, es tu gloria
Y la alta recompensa de tu historia,
Que el premio solo del deber sagrado
Que impone el cristianismo
Está en el hecho mismo
De haberlo practicado. 

   Madre, voy a partir; mas parto en calma
Y sin decirte adiós, que eternamente
Me habrás de acompañar en esta vida;
Tú has muerto para el mundo indiferente,
Mas nunca morirás, madre del alma,
Para el hijo infeliz que no te olvida.

   Y fuera el paso muevo,
Y desde su alto y celestial palacio,
Su brillo siempre nuevo
Derrame el sol por el cerúleo espacio...

   Ya lejos de los túmulos me encuentro,
Ya me retiro solitario y triste;

Henri Matisse "Mujer leyendo" (1894)

                                                                 


Hace diez años, tus libros
sobre mi mesa. Afuera,
el desfile de cerros calcinados
y la sequedad infinita
de los campos en Valencia.

Luego, en una barra
la noticia de tu muerte,
"más enfermo del alma
que del cuerpo".

Los poetas mueren
antes de tiempo,
poor passing facts.


                                 ALEJANDRO OLIVEROS (Valencia, Venezuela 1948). "El sonido de la casa", 1983. Caracas: Monte Ávila Editores.

Juan Sánchez Peláez (Vasco Szinetar, 1979)

                                                   




Me siento sobre la tierra negra
y en la hierba
humildísima

                    y escribo
con el índice
                    y me corrijo
con los codos del espíritu.

Hilo mis frases de amor
a la intemperie
bajo los árboles de muda historia.

Celebro los olvidos eternos
de mi tierra negra y ensimismada.

Al fin           por fin
hago este día más límpido.

Y un caballo de sol
                           que se asoma a lo imposible
como estrella de mar
fugaz
relincha en todas las ventanas.




                                       
                                        JUAN SÁNCHEZ PELÁEZ (1922-2003). Por cual causa o nostalgia, (1981) en "Poesía", segunda edición, 1993. Caracas: Monte Ávila Editores.

                                                 Miguel Hernández (imagen archivo)


La vejez en los pueblos.
El corazón sin dueño.
El amor sin objeto.
La hierba, el polvo, el cuervo.
¿Y la juventud?
En el ataúd.

El árbol solo y seco.
La mujer como un leño
de viudez sobre el lecho.
El odio sin remedio.
¿Y la juventud?
En el ataúd.


                             MIGUEL HERNÁNDEZ (1910-1942). Cancionero  y romancero de ausencias (1938-1941), en "Obra poética completa", 1990. Madrid: Alianza Editorial, S.A.

Caravaggio, Narciso (1597-1599)

CONTEMPLO el lago callado
Al que estremece una brisa.
Y no sé si pienso en todo
O si todo se me olvida.


El lago nada me dice,
No oigo a la brisa moverlo.
Yo no sé si soy feliz
Ni sé si deseo serlo.


Trémulos surcos risueños
En el agua adormecida,
¿Por qué hice yo de los sueños
Mi sola y única vida?





                                     FERNANDO PESSOA (1888-1935). "Noventa poemas últimos (1930-1935)". España: Ediciones Hiperión. 1993. Versión de Ángel Crespo.