Las Flores Rotas: Las flores rotas blog de poesía

Tadeusz Makowski, "Old man and old woman" (1930)

JARDÍN GERIÁTRICO (I)

Estoy en lo más alto. No sé envejecer. Miro las cosas que han partido. Más de una vez he querido partir donde el viento silba sin fin. Los caminos cantan las canciones de los árboles secos. Quiero mirar pero estoy lleno de silencios. La montaña es gris y el paisaje se ríe de mi soledad. Si las palabras regresan se arrojan contra uno y otro cuerpo. Nadie conoce estos secretos. Aún sigo en el jardín. El silencio es como un río que me lleva. El horizonte calla como un ruiseñor olvidado. Seguimos hasta el final pero los días son como nubes detrás de las montañas. Es abril les grito a los transeúntes frente a la ventana, pero es otoño le digo a la mujer que ha venido a verme. No sé quién es pero la amo. Hemos bajado a tomar el sol. Las voces son como la lluvia detrás del cristal. La vida es esta, la vida también es la que ha partido.

JARDÍN GERIÁTRICO (II)

El sol es el mismo en el silencio de la mañana. Su claridad conversa con los árboles. No se ven las nubes, pero la luz arroja mi imagen más lejos. Mis pies están inmóviles. Escucho el viento, escucho el canto de las aves, pero no puedo reconocerlas. Es muy temprano y he salido a caminar. Todos han salido a caminar. Llegamos hasta los objetos perdidos. Las mesas parecen invisibles. Cierro mis ojos para no ver el final. El final siempre es más lento. En la mirada de los desconocidos hay una leve sonrisa que no comprendo. Sigo en algún lugar, debe ser el camino que perdí. Abren la puerta y el sol sigue brillando. Todo es igual al día anterior. Debimos pensar que los pájaros cantan en el jardín. Debimos cerrar los ojos y callar. Debo comportarme como quien espera un gran amor. No conocemos quién abrió la puerta dejando entrar el aire frío de la mañana. Las mujeres en batas blancas quieren que cantemos. Nadie sabe qué decir. Nadie sabe cuál es el comienzo, cuál es el fin.

David Cortés Cabán (1952). 3 poemas de David Cortés Cabán. La Otra. Publicado el 7 de mayo de 2023.

Jules Schmalzigaug, "Light + Mirrors and Crowd; interior of a Popular Ballroom in Antwerp" (1914)

Parpadeos del incendio

arde el incendio   no sale humo ..caen los árboles en silencio sin
cenizas la verdad es que todo arde y se ve tan verde  .pero arder
no es una enfermedad el sueño es la enfermedad .el delirio es
arder con los ojos cerrados … .en el fuego está el ritmo pulso de
tamborcillo crepuscular .todo arde sin saber las invenciones de la
voz son chispas feroces   . derritiéndose se alza una mano gesto
sin forma ni color todo arde fríamente en la cuerda floja donde
tambalea el orden    . sólo la desobediencia puede salvarnos
.
.
los órdenes teóricos están hirviendo .,se evaporan   .no hay sagradas
escrituras   la voz es un momento que será sin territorio sin atuendos
marciales sin combate cuerpo a cuerpo sin código de honor ni orgullo
ni altivez ni lealtad ni venganza
.
.
destejer     hay que destejer     acabar con el rito    la voz se construye
mientras arde fríamente      el intelecto es caricatura       el viaje se ha
iniciado         la desarmonía de las partes la llama de las partes
la fragilidad de las partes lo tóxico de las partes amamanta a la voz
.

las líneas blancas son los poemas del asfalto

el sueño es la máscara              las sandalias aladas vueltas piedra
la visión no directa
.
.
la autopista está en el sueño del túnel                                no es mística
no es el símbolo    .. .sino una pasta amorfa
que los ojos deciden que sea autopista .. mientras parpadea
ocasiona un accidente   .. un herido fatal
.
.
el auto marca la pauta   …aunque el asfalto es más largo
se podría decir infinito   ..  .pero el infinito es un estado intermedio
.
.
el túnel sostiene una rosa roja que deja caer en la autopista
el asfalto mira cómo respira       piensa que sin él la rosa no sería suave
no tendría olor      no sería rosa       la autopista ve los átomos vibrando
piensa en ella     . .. el asfalto …sus miradas
.
.
por la autopista corre un avión          tiene pánico        la torre de control
lo persigue   detrás camina el observador vacía el cerebro de
gasolina    ,,quiere ser autopista justo en la encrucijada del amor
para no elegir   ..    quedarse por siglos . . viendo cómo los autos
se dejan guiar por las señales de precaución   …  su instinto siempre
lo supo   …    un beso no lo salvaría ..el viaje no lo salvaría
las señales de precaución no lo salvarían   ….. la única respuesta
era quedar sin combustible

el alcohol sigue siendo          lo volátil sigue siendo la suma de todas las
autopistas la voz es la búsqueda .. la búsqueda está condenada al
fracaso                    la polilla está condenada al fracaso
.
.
a la autopista le dieron la llave que encierra el amor perfecto     la cura
de la enfermedad    .el éxtasis perpetuo     la autopista lanzó la llave al
vacío y se sintió cómoda   … el observador recordó algo
derramó unas lágrimas que rápidamente se evaporaron del asfalto
.
.
la autopista desea crear ilusiones a los autos    pozos de agua vibrando
desde lejos       que al llegar se desvanecen   …..  ese es el juego
el remolino de agua sal azúcar en su cerebro sin luz         el observador
no está en el cerebro .. la autopista está en todas las autopistas
el observador en el centro de la carretera     es la fórmula perfecta para
atascarse .quedarse en las imágenes   .  la parte liberada es el testigo
la parte sin adornos es el testigo        el testigo es el observador unido a
otras carreteras que no son reales   .. una mezcla de matices
.
.
la autopista está en la superficie           con la silenciosa desesperación
del sueño      las líneas blancas son los cuerpos   . las líneas blancas
siguen pintadas en el asfalto   .no hay que borrarlas   .ni ver por el
espejo retrovisor
.
.
la autopista no es un lugar sino un foco de atención …está al borde
de reacciones incontrolables   .. mira cómo se angosta   . . cómo se
hace túnel y se extiende al infinito el infinito es un estado intermedio
despierta del sueño con los ojos cerrados   …..   no sabe qué es real
ama la muerte   … un parpadeo de luces altas para quedar fuera del
asfalto    … las cosas son así   … suena en el cerebro de piedra caliza
donde almacena los juicios
.
.
la autopista está bloqueada        los hombrecitos de nuevo pintando las
líneas .. poniendo carteles que se iluminan con la oscuridad
escucha sus voces   …. sus pequeñas lenguas producen tormentas
eléctricas    …    se pasean por el asfalto como un elefante salvaje
la autopista duda si las metáforas son tóxicas el observador duda si
la autopista es tóxica   — el elefante salvaje duda si es elefante
los hombrecitos son surcos blancos en el asfalto negro y espeso
la autopista quiere ser negra y espesa   .. ser las voces murciélago
las voces elefante             las voces polilla
.
.
la autopista no sabe que es todas las autopistas
el auto queda atrás                     los hombrecitos corren con las maletas
detrás del avión            pisando las líneas blancas –   las líneas blancas
son los poemas del asfalto ….   las líneas blancas
de la carretera ahora forman la silueta del difunto

Gladys Mendía (1975). Gladys Mendía. Muestra poética. Valencia: Poesía. Publicado el 20 de enero de 2018.

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