Las Flores Rotas

Louis Valtat, "Le poisson" (1924)

    Tristes campanas muertas sepultadas

en el féretro gris del campanario,

son como almas de bardos olvidadas

en un trágico sueño solitario.

    Abstraídas, silentes, enlutadas,

cual sombras de un martirio visionario,

por los rayos del véspero doradas

son lágrimas que llora el campanario.

    En los tibios crepúsculos de estío

parece que surgieran suspendidas

del muro en ruinas de mi pecho frío,

    junto a mi corazón que mudo y yerto,

sangrando el carmesí de sus heridas,

como esos tristes bronces yace muerto.

CÉSAR VALLEJO (1892-1938). Poesía completa. España: Barral Editores S.A., 1978.

Maximilien Luce, "Paysage à Moulineux" (1903)

LOS ÁLAMOS y los sauces,

los enebros, los encinos,

los robles, los abedules,

hayas, mangles, cedros, pinos...

Árboles, árboles, árboles,

parasoles de beduinos,

o policías formados

al borde de los caminos.

Trocad las hojas, los frutos;

equivocad los destinos,

que no es la pera en el olmo

cifra de los desatinos.

Que yo sé de algún rosal

que mudó rosas por trinos,

y sé de los italianos

que acaban en argentinos.

Cuando se nos canse Dios

de leyes, normas y sinos,

hará de los vinos panes,

hará de los panes vinos.

México, 22 de julio, 1941.

Alfonso Reyes (1889-1959). Obras completas de Alfonso Reyes. Tomo X. Constancia poética. México: Fondo de Cultura Económica, 1996.

Maximilien Luce, "Scène de rue en hiver" (circa 1915)

Yo sé que soy el mismo que a los trece

o quince años mentía a Dios, diciendo

no soy más que gusanos y carroña

¡y era un niño y las flores daban frutos!

*

¡Jovencito! Yo nunca he sido joven,

lo que se llama joven. Como un viejo

de cinco años de edad meditaba en la muerte

revolviendo una poza con un palo.

(A los quince, a los veinte, a los veintiocho

revolvía una poza con un palo)

Armando Uribe (1933-2020). No hay lugar. Santiago de Chile: Editorial Universitaria, S.A., 1970.

John White Alexander, "Walt Whitman" (1889)

Viejo Whitman,

ya sé que todavía no lo sabes... pero lo irás sabiendo

con los muertos que van como raíces 

creciendo para abajo

hacia el ilustre nido de tus barbas que ahora

no descansan con águilas profundas...

Ellos te contarán que desde tu país 

nos enviaron fusiles comerciantes,

fusiles con negocios de difuntos,

fusiles que vinieron

a cambiar por cadáveres, bananas,

a cotizar con balas los ingenios;

fusiles que vinieron

a ponerle zapatos al orgullo descalzo,

fusiles que vinieron

a meter sin permiso en unas botas

todo el aire del pueblo.

Viejo Whitman, como yo sé que estás despierto,

voy a hablarte estas cosas por teléfono...

Hoy, prohibieron que en el cine

los muchachos de América vean en la pantalla 

mi pequeño país

socio de otros países grandulones,

porque todos, casi todos,

diecinueve mellizos y un Gigante,

lo dejaron pudrirse, lo dejaron

perfectamente solo, trágicamente solo.

Los parientes 

tienen aún el mismo, el viejo miedo,

el pequeñito miedo

a perder tres centavos de repunte en Manhattan,

el miedo a que les niegue su limosna el Gigante.

Viejo Whitman, ya Simón nos lo dijo: "todos...

tenemos que juntarnos". Porque los que gobiernan 

tienen negocios que no tienen patria...

Se quitan de los dedos la honradez

como si se quitaran un anillo de cobre...

Ya ves, Libertador, Whitman del fuego...

Estos no son... no son los tuyos,

los que venden tu espada por lo que pesa el hierro.

Los que lustran tus botas con saliva adulona.

Los que dicen:

hoy mi mano está triste, no ha robado...

Ya ves, limpio soldado,

lo demás es lo tuyo... la América dormida...

Donde no se negocia con las alas de Whitman.

Manuel del Cabral (1907-1999). La isla ofendida. Santiago de Chile: Ediciones Solidaridad, 1965.

Carl Holsøe, "The Reader" (s.f.)

De aquel hidalgo de cetrina y seca 

Tez y de heroico afán se conjetura

Que, en víspera perpetua de aventura,

No salió nunca de su biblioteca.

La crónica puntual que sus empeños 

Narra y sus tragicómicos desplantes

Fue soñada por él, no por Cervantes,

Y no es más que una crónica de sueños.

Tal es también mi suerte. Sé que hay algo

Inmortal y esencial que he sepultado

En esa biblioteca del pasado

En qué leí la historia del hidalgo.

Las lentas hojas vuelve un niño y grave

Sueña con vagas cosas que no sabe.

Jorge Luis Borges (1899-1986). "El otro, el mismo" (1964) en Jorge Luis Borges. Obras completas 1923-1972. Buenos Aires: Emecé Editores, S.A., 1972. 

Jozef Chelmonski, "Sunset in winter" (1901)

Espejo, amigo verdadero, 

tú reflejas mis arrugas,

mis cabellos blancos,

mis ojos miopes y cansados.

Espejo, amigo verdadero,

maestro del realismo exacto y minucioso,

¡gracias, gracias!

Pero si fueras mágico 

penetrarías hasta el fondo de ese hombre triste,

descubrirías al niño que sustenta a ese hombre,

al niño que no quiere morir,

que no morirá sino contigo,

al niño que todos los años en vísperas de Navidad

piensa aún en poner sus zapaticos tras la puerta.

Manuel Bandeira (1886-1968). Antología. Arquitrave Editores. Versión de Umberto Cobo.

Antoine Johannot, "Épisode de la révolution de 1848" (1848)

Embadurné de golpe el mapa de mis días grises

salpicándole tinta de un frasquito.

He enseñado en un plato -después- de gelatina

los pómulo oblicuos del océano.

En las escamas de un pescado en lata

leí la invitación de nuevos labios.

¿Usted

podría

tocar un nocturno

en una flauta de cañerías?

(1913)

Vladímir V. Maiakovski (1893-1930). Poemas (1912-1920). Barcelona: Editorial Laia, 1984.

Jakob Smits, "View in the Kempen" (s.f.)

¡Nada te han robado! La tierra se extiende, verde, en un ancho brazo en torno tuyo, y el cielo existe sobre tu frente. Echas de menos un hombre que camina por el paisaje. Hay un árbol en el camino, un álamo fino y tembloroso. Haz con él su silueta. Se ha detenido a descansar; te está mirando.

¡Nada te han robado! Una nube pasa sobre tu rostro, larga, suave, viva. Cierra los ojos. La nube es en torno de tu cuello un abrazo que no te oprime, ni te turba. Ahora una lágrima te resbala por el rostro. Es su beso sereno. ¡Nada te han robado!

Gabriela Mistral (1889-1957). Obra reunida. Tomo I. Poesía. Ediciones Biblioteca Nacional, Chile, 2019.

Emile Othon Friesz, "Interior" (1914)

Los patios y su antigua certidumbre, 

los patios cimentados

en la tierra y el cielo.

Las ventanas con reja

desde la cual la calle

se vuelve familiar como una lámpara.

Las alcobas profundas

donde arde en quieta llama la caoba

y el espejo de tenues resplandores

es como un remanso en la sombra.

Las encrucijadas oscuras

que lancean infinitas distancias

en arrabales de silencio.

He nombrado los sitios

donde se desparrama la ternura

y estoy solo y conmigo.

Jorge Luis Borges (1899-1986). "Fervor de Buenos Aires" (1923) en Jorge Luis Borges. Obras completas 1923-1972. Buenos Aires: Emecé Editores, S.A., 1974. 

Konstantin Andreevich Somov, "Sleeping Lady in a Room" (1919)

En el camino de la Muerte,

Mi madre encontró un gran banco del hielo;

Quiso hablar,

Pero ya era tarde;

Un gran iceberg de guata.

Nos miró a mi hermano y a mí,

Y luego lloró.

Le dijimos -mentira en verdad absurda- que la entendíamos.

Ella mostró entonces esa sonrisa tan graciosa de joven muchacha,

Que era verdaderamente ella,

Una tan linda sonrisa casi traviesa;

Después fue apresada en lo Opaco.

Henri Michaux (1899-1984). Antología poética, 1927-1986. Adriana Hidalgo editora S.A., Argentina, 2002. 

Jules Schmalzigaug, "Development of a Theme in Red: Carnival" (1914)

No conoce el final de ningún gesto.

En la encrucijada de manos 

bajo la luz de todo el amor del mundo

tiene la voz y el silencio.

Nosotros 

sólo las palabras.

Juana Bignozzi (1937-2015). Tierra de nadie. Argentina: In Octavo, 2015.

Egon Schiele, "The Lyricist" (1911)

•••

Las vías públicas amarran la tierra, la amarga tierra sistemática,

acequias de hombres desaparecidos en la fórmula hombre,

arrastran a caudales multitudes, raudales de muchedumbres patológicas;

crucificada en la unidad,

la figura sola se derrumba, agonizando;

araña del bullicio, silenciosa,

la voz múltiple y una

ahorca las polvorosas almas a bencina.

•••

La rasgadura comercial, internacional y pedagógica,

la llaga cívica de las rameras

se abre, como una gran institución pública, encima de la civilización mo/

                                                                                                               [derna,

y los funcionarios, todos los esclavos/lacayos de ahora,

−los cocheros, los prestamistas, los sacerdotes, los policías, los notarios y

                                                                                                                          [los jueces,− 

van a comprar todos los sábados

el derecho de pasarles oficialmente la lengua por las berijas. 

•••

Lloran en la vía pública 

las hojas marchitas del asfalto

y los poetas horizontales.

Pablo de Rokha (1894-1968). U. Editorial Nascimento, Chile, 1926. 

Frits van den Berghe, "The Stone Age" (1928)

A Oscar Castro

Ahora o un primero de Noviembre,

me recuerdo de tu infinita muerte:

de tu mortaja, poncho y arcoiris,

tan tejida con nieblas por la muerte,

de los llampos sangrando sobre el tiempo,

cobre y nidos de nieve por tu muerte,

de las cavernas de tu pensamiento,

pintarrajeadas negras por la muerte,

de tu sombra comida por la luna,

como engullen las Artes a la muerte,

de tus palabras nunca entumecidas

derramándose fuera de la muerte,

de la tuberculosis llena de alas,

como aleteando en cuervo hacia la muerte,

de la hierba que invade tus ojeras,

como pestañas puestas por la muerte,

de tu altísima luz de sangre y sueño

constelando las cumbres de la muerte,

de tu resurrección en mi marea,

como surgen las almas de la muerte;

las verdaderas almas, de la muerte;

las poéticas almas, de la muerte.

Oscar Hahn (1938). Esta rosa negra. Editorial Universitaria, S.A., 1961.

(Dedicado a Stefan Baciu)

Cuando canta el gallo me levanto y veo

                          el amanecer de mi patria

Es hermosa y radiante y mi corazón es un rey

                         que recibe su trono

No. No me iré de mi patria. Aquí moriré.

Pero se pone el sol y vuelvo mis ojos 

                         al país de mis sueños

y toda la ceniza del mundo cae sobre su faz

Entonces quisiera ser extranjero 

para regresar a mi patria

Entonces oigo el rumor feliz

                        de las ciudades que no son mías 

Oigo la noche llena de exilios 

Debo partir, me digo

Y mi sueño es un viaje bajo la tutela

                         de los astros.

Hasta que canta el gallo

y otra vez el amanecer se apodera de mi canto

No. No me iré. Y vuelvo

a levantar el muro con las piedras que cayeron.

Pablo Antonio Cuadra (1912-2002). Poesía selecta. Biblioteca Ayacucho, 1991. 

William Michael Harnett, "Plucked Clean" (1882)

•

Quiero morir no muero.

Soy un nudo de nervios

y de antojos. De anteojos

y angustias. Nicho angosto.

Me angustia el nicho angosto en qué me entierran

sin tierra. El tarro de conserva

de hojalata con larvas.

•

¿Qué más quieren que me pase?

En la tumba no se tiene

parientes. Fuera hay visitas

que rezan o traen flores.

Pero dentro se dan cita

gusanos babosas liendres

que vienen a disputarse

lo que antes fue de los amores.

•

(Cfr. Satiricón, Petronio −el náufrago)

Una leche con nata

es este mar de muerte,

el perro lame y muerde,

la perra−muerte mata.

"Dónde están tus rabietas

y dónde tu modestia".

Moriste y las violetas

te lloran con molestia.

Armando Uribe (1933-2020). Odio lo que odio, rabio como rabio. Editorial Universitaria, S. A., 1998.

Master of Playing Cards, "A Poet Reading" (ca. 1430)

¡De qué sirve al triste la filosofía!

Kant o Schopenhauer o Nietzsche o Bergson...

¡Metafisiqueos!

              En tanto, Ana mía,

te me has muerto, y yo no sé todavía 

dónde ha de buscarte mi pobre razón.

¡Metafisiqueos, pura teoría!

¡Nadie sabe nada de nada: mejor

qué esa pobre ciencia confusa y vacía,

nos alumbra el alma, como luz del día,

el secreto instinto del eterno amor!

No ha de haber abismo que ese amor no ahonde,

y he de hallarte. ¿Dónde? ¡No me importa dónde!

¿Cuándo? No me importa..., ¡pero te hallaré!

Si pregunto a un sabio, «¡Qué sé yo!», responde.

Si pregunto a mi alma, me dice: «¡Yo sé!»

Amado Nervo (1870-1919). Antología poética. Ediciones del Sur, Argentina, 2003. 

Félix Vallotton, "Les Fauteuils, Varengeville" (1904)

No se trata de un hueco, que es carencia,

ni del reverso de la luz;

pues todo lo que niega constituye.

Tampoco de silencio, que aunque no es supresión,

difunde en un sinfín naturaleza extensa.

Porque hablamos desde este fiel engaño de la ficción de la palabra

podemos enunciar esta pausa solemne:

no se trata de la existencia cierta del concepto de Dios como Imposible.

Ni siquiera es tampoco la previa negación de alguna insuficiencia.

Lo pensáis como un frío, mas esa es vuestra carne.

No afirma y nada niega su firme coherencia.

Francisco Brines (1932-2021). Definición de la nada en "Poesía en el Campus". Revista oral de poesía, número 10, 1989-90.

László Moholy-Nagy "Sans titre (Farbenexplosion – Protest der Farbe)" (1945)

Los vencidos salen / los vencidos 

van a saltar / correr / demoler

el miércoles de cenizas de Chile

estallan las estrellas solidarias y los fondos

de pensiones los huesos de los trabajadores 

los vencidos piensan / lloran / dentro de sí

envejecen / se encorvan sin chistar

se trata de un inconsciente poderoso

el de los vencidos de la clase chilena

Ah, las grandes Maniobras Nacionales

la historia del engaño / sectores completos 

de sociedad patriarcal.

Ahí van por los caminos / drogados

bebidos / con su sombrero al viento,

los rotitos. 

José Ángel Cuevas (1946). Antología de poesía chilena reciente. Editorial Letras de Chile, 2020. 

Jozef Chelmonski, "Deep forest – Windthrows, sketch for a painting" (circa 1902)

A Alberto Guillén

En el medio del llano,

un árbol seco su blasfemia alarga;

un árbol blanco, roto

y mordido de llagas,

en el que el viento, vuelto

mi desesperación, aúlla y pasa.

De su bosque el que ardió solo dejaron

de escarnio, su fantasma.

Una llama alcanzó hasta su costado

y lo lamió, como el amor mi alma.

¡Y sube de la herida un purpurino

musgo, como una estrofa ensangrentada!

Los que amó, y que ceñían

a su torno en septiembre una guirnalda, 

cayeron. Sus raíces

los buscan, torturadas,

tanteando por el césped

con una angustia humana...

Le dan los plenilunios en el llano

sus más mortales platas,

y alargan, por que mida su amargura,

hasta lejos su sombra desolada.

¡Y él le da al pasajero

su atroz blasfemia y su visión amarga!

Gabriela Mistral (1889-1957). Obra reunida. Tomo I. Poesía. Ediciones Biblioteca Nacional, Chile, 2019.