Las Flores Rotas

Giovanna Garzoni, "Piante varie Pl.17" (1650)

     Parezco todo un sabio

—de larguísima barba—

cuando

alguna tarde suelo

—por ver y por saber o por capricho—

examinar a fondo el heliotropo,

y cojo la flor y la levanto

como a una mariposa

entre el pulgar y el índice.

     A contraluz, atento, la contemplo,

desde abajo la miro,

y ya un pequeño vaivén, un soplo de aire,

me echa sobre la cara

algún pétalo suelto

o el polvillo dorado

de su escondida luna.

     La llevo hasta mi mesa

y sobre un libro abierto

la deposito;

allí, mi mínima víctima,

se me queda dispuesta y silenciosa:

cabellera cortada,

puñado de perfume.

     Fruncido el entrecejo,

amurallado entre gruesos tratados,

vidrios de aumentos, lupas,

estudio a mi prisionera;

pero ella, como única defensa

—oh, poder de la gracia—,

perfumándome los ojos

me invalida.

Juvencio Valle (1900-1999). Del monte en la ladera. Santiago de Chile: Editorial Nascimento, 1960.

Vilhelm Hammershøi, "View of Jægersborg Allé. Gentofte, North of Copenhagen" (1892)

A... Ella 

En invierno, iremos en un pequeño vagón rosa

            con almohadones azules.

Estaremos bien. Un nido de besos locos reposa

            en cada rincón blando.

Tú cerrarás los ojos para no ver por el cristal

            gesticular a las sombras de la noche,

esas monstruosidades hurañas y pobladas

             de demonios y lobos negros.

Luego sentirás tu mejilla arañada...

Un suave beso, como una araña enloquecida,

             te correrá por el cuello...

Y tú me dirás: "¡Busca!", inclinando la cabeza,

—y tendremos mucho tiempo para hallar ese insecto

            que viaja demasiado... 

En un vagón, 7 de octubre de 1870

Arthur Rimbaud (1854-1891). El barco ebrio (Poesía reunida). Caracas: Fundación Editorial El perro y la rana, 2012.

Hans Thoma, "Allegory of October" (1881-1901)

Los vagabundeos por el logos

son aspiración a sendas de aluminio

entre tantas miradas tristes.

*

Octubre miente.

Olvidamos el nombre del mar

y la fecha en que germinan los versos.

*

Los meses palidecieron:

una casa sin muebles

pensaba en nosotros.

*

Hoy tampoco hallaré

las gramáticas que persigo.

Me asilaré en su pórtico.

*

La escritura descifra los colores

y un pájaro anuda el vuelo

al porvenir de su sombra.

Enrique Cejudo. Frente a la intemperie. Versión Kindle, 2025.

Link: https://shorturl.at/mSmHr

Giorgione, "Three Philosophers" (s/f)

   Entumecida por la helada matinal i bajo la amarilla transparencia del sol, he reconocido la vieja alameda que amé en la adolescencia. Reposé mis recuerdos sobre un banco cojo, cuya vejez me complacía, i procuré pensar.

—¿En qué?

   Sois un estraño en la ciudad provinciana. Peregrino en la tortuosidad de sus calles, de nadie fui reconocido. En las paredes, de una humedad negra bordada de amarillos musgos, adivino una secreta hostilidad. Las mujeres me rechazan con la tristeza animal de sus ojos oscuros; i —sin hablar de los hombres— los niños interrumpen a mi paso sus juegos con medrosa inquietud.

   Sois un estraño en la ciudad provinciana. En noche lluviosa turbé su mísero reposo, guiado por la larga fila de faroles mal olientes; mis pasos sonaban a hueco sobre el fango, entre las casas, negras i fúnebres guaridas de la muerte, i la alameda jemia en una fantástica danza de sus árboles esqueléticos.

   Mi casa está lejana. Ante mi sitio vacío alguien me espera en vano. Ni la incitante llama de los soles, ni la fría hostilidad de las lluvias han reanimado ni empequeñecido el aliento de su desesperada esperanza; su piedad sonriente ante la maldad de mi extravío i mi silencio ayuda i desenvuelve hasta el heroísmo la humildad de su cariño. ¿Nunca nos reuniremos en una misma actitud ni en un mismo pensamiento...?

   Mi casa está lejana i soy un estraño en ella como en la ciudad provinciana. Erraré por la llanura, léjos de las habitaciones, apartado de los caminos públicos, desdeñoso i fantástico. En la noche tormentosa, ante el hogar campesino, agobiado por la memoria de mi casa perdida, el viento ahogará mis blasfemias, i no llegarán a ella, que continuará esperándome.

Max Jara (1884-1965). ¿Poesía...? Santiago de Chile: Talleres de la Imprenta Nacional, 1914.

Eliseu Visconti, "Raios de sol" (1935)

Mi amigo visita su tumba

como quien va

a su casa de campo

a plantar rosas.

Hace tiempo

compró su casa de tierra

plantó árboles alrededor

y de cuando en cuando va

como si vivo

pudiera allí hacer

lo que sólo muerto hará.

De vez en cuando va a ver

cómo su muerte florece.

Mira, piensa, arregla una que otra cosa,

después vuelve a la agitación de la vida:

ama, come, hace proyectos

porque ya puso su muerte

en el lugar que merece.

Affonso Romano de Sant'Anna (1937-2025). Antología. Colombia: Arquitrave Editores.

Walt Whitman by Thomas Eakins (1891)

Como un Dios que edificase poemas á bofetadas mentales, Walt Whitman está sentado, está sentado sobre la majestad de la vida con el entendimiento del corazón en Yankilandia, la pierna derecha en Pekín y la pierna izquierda en Berlín, todo el cuerpo sobre TODO el mundo, jugando poker con los muertos sobre el tapete azul de lo infinito, platicando con las estrellas y oyendo, oyendo, oyendo los ruidos cóncavos y tracendentales de la época, la perpendicular YANQUI, las tonadas tristes, tristes que los pastitos nuevos de Manhattan, tiernos como niñitos, tiernos como pajaritos, tiernos como animalitos, entonan atardeciendo, amaneciendo, atardeciendo entonan y la voz de las granjas rústicas...

* 

Los gestos cósmicos convergen en él como el alma de los sonidos á una estación radiográfica o como los gusanos á las tumbas, lleno de música, todo lleno de música sonríe y la tierra florece, llora, y entra el Invierno, canta, canta y entonces es como si los pájaros, las cosas y los hombres, las montañas, los sepulcros, los campos, las ciudades, las ciudades rojas, los cielos, los océanos, las esposas, las novias y las madres, los niños, las rameras, los criminales, los estadistas, los mercaderes, el bien y el mal, los hospicios, los manicomios o las casas honestas se pusiesen á cantar la primera canción de los tiempos; canta, canta, canta Walt, el bueno, canta y las gentes oscuras se dicen: EL MUNDO ESTÁ CANTANDO, el mundo; canta y los esqueletos se preguntan: ¿quién?... y abren la puerta eterna con sus dedos enormes, llenos de lo amarillo de las huesas, llenos de lo amarillo de las huesas.

Pablo de Rokha (1894-1968). Los gemidos. Santiago de Chile: Editorial Cóndor, 1922.