Las Flores Rotas

Kurt Schwitters, Still life with wine bottle and fruit (1948)

mis palabras

son la geografía

que me habita

el mapa en el que oculto

mentiras verdades

convencimientos certezas

preocupaciones dudas

mis verbos

deseos inconfesos

desbocados

mis sustantivos

conjuros de existencias

que juegan

a ser no ser

alternativamente

mis adjetivos

un intento constante

de aprehender el mundo

adverbios

preposiciones

pronombres

cómplices necesarios

tierra de nadie

mi silencio

Abel Murcia (1961). Poesía española: Abel Murcial. Puebla, México: Círculo de Poesía, publicada el 24 de febrero de 2026.

Wassily Kandinsky, "Spritze (Spray)" (1924)

 poemas poemas poemas

muertos: venid a mí, la pobre

la hambrienta

la sedienta

la que se come al mundo

Venid a mí, poemitas

saludadme:

ha nacido la múltiple

la esperanzadora

la endechadora eficaz

la maga viva

ha nacido la criatura que esperaba

¿quién va a osar lastimarla ahora?

hembrita sabia: ya no teme amores

que no merezcan la savia de sus manos

el olor de su axila

La protección del mundo le canta

unas cosas raras y armoniosas

unos conjuros antioxidantes fuertes

e implora a un dios bonito

risueño y bailarín

que le de cuerda

*

Claudia Bakún (1964). Cuatro poemas de Claudia Bakún. Coquimbo, Chile: Revista Larus, 2025.

Spencer Frederick Gore, "The window" (circa 1910)

Recuerdo que, cuando estaba en la casa

de mi mamá, en medio de la llanura,

había una ventana que miraba

hacia los prados: en el fondo, el dique arbolado

escondía al Ticino y, todavía más al fondo,

había una franja oscura de colinas.

Entonces yo no había visto el mar

sino una sola vez, pero conservaba de él

una áspera nostalgia de enamorada.

Hacia la noche fijaba el horizonte;

semicerraba un poco los ojos: acariciaba

los contornos y los colores entre las pestañas:

y la franja de las colinas se aplanaba,

trémula, azul: a mí me parecía el mar

y me gustaba más que el mar verdadero.

Milán, 24 de abril de 1929

Antonia Pozzi (1912-1938). Amor de lejanía. Universidad de Carabobo: Poesía, No. 160,  Marzo-Octubre 2015. 

Bonifacio Veronese, Cupid With A Violin In A Landscape (s/f)

 ONDA

La luna es ahora un tótem abatido,
tumbada en el margen
de aquello que transcurre.
El sabor del fruto del serbal al madurarse
es un ardor punzante encima de mi lengua,
pero nunca he visto
cómo luce un árbol de serbal.
Reconozco en la cigarra el horadar de una sinfonía,
persistente arado en la quietud
del disolverse.
En el firmamento, balizas que confluyen y que chocan,
y el verbo, atávica florescencia que revienta:
una onda que con delgadez se expande
y al abrirse
sufre
y
se
disgrega.

BRUMA

Mi rostro es la bruma
en este barco sin latitud ni longitud
que navega sobre mares inmóviles
donde el oleaje y su espuma son la caligrafía gris
de un mapa inconcluso.
¿Cuál de todos los horizontes estaré mirando?
¿Cuál es el ojo que hacia mí apunta?
¿Aguarda acaso para mí alguna costa?

El temporal será un albatros que revolvió sus alas
con dolor hasta perderlas. La niebla se irá a dormir
dentro de las caracolas que descansan de la marea
en la oscilación del hemisferio.
Las redes no volverán a cubierta,
moldeadas por una carga misteriosa
que hará de su tejido atroces anclas.
Los himnos de viejos marineros llegarán a mí
con un timbre de escamas encendidas,
ahora que el frío decide el curso de las brújulas
ahora que la agitación es una plegaria nueva
ahora que el sol parece dividirse
y toda quietud inició su marcha
hacia el Norte
y veo la tierra fragmentada
súbita
y toda entera
a la deriva.

Magdalena Camargo Lemieszek (1987). El Iceberg. Selección de poemas en 

Władysław Ślewiński, "Flowers in a yellow pitcher" (circa 1908)

Me voy a hacer añicos y lo sabes

Un lunes a las dos péeme

Después de levantar la mañana

Con grúas de voluntad indómita

Me voy a quebrar como la voz cristalina de una anciana

Y la lluvia erosionará esta ansiedad sobrecogedora

Tiras de mi estómago hasta la garganta

me escueces con lagartos roca

Me das tres minutos exactos para respirar

Voy a bifurcarme en cientos de seres

Que hunden sus manos en las tripas de sus hijos

En la boca sedienta de su amante

Voy a cerrar los ojos y voy a llorar despacio

Como un canto que nace en el nahual de la noche

Y sube hasta la nube de unos ojos que ya no son míos

Un bosque de pedacería metálica

Un tiempo como un avión supersónico

Un foco encendido en las ruinas de una casa.

Alicia Eugenia Segura. Tres poemas: Alicia Eugenia Segura. La Otra. Publicado el 6 de noviembre de 2025.

William James Glackens, Girl with Flowered Hat (c. 1913)

Exhausta
ya no me conozco
mi pensamiento
(sonido de rama agónica)
se descalza
viste un pijama áspero
y en los cuencos
estoca dos gotas
antes de atreverse a imaginar
(el inconsciente es un cuchillo)
la faz atroz de la moneda
la raíz iracunda de la realidad:
el escenario en penumbra
una distorsión de humo:
la mujer creada por el viento
la llovizna definiendo su perfil
con su mueca sardónica:
ese instante que le sabe a victoria
esa mi mano que blande una viga
Despierto
me reconozco un poco menos
mi mente
(artesana del miedo)
reconstruye la guadaña
el espacio de la visión
(su sangre viva en mi piel)
el descenso del órgano invidente
la sensación pegajosa
de una canica todavía
centelleando bajo mi cama

 ***

El insomnio debe parecerse a la muerte
un oscilar alrededor de uno mismo
un encuentro perpetuo con la oscuridad
los ojos abiertos
las manos a los costados
el cuerpo estático
la helada piel
enramada por sogas metálicas
(las venas)
la carne abierta
(expuesta)
ceñida al soliloquio interminable
con su ser vagabundo
la soledad caliente
entremetida en el cuero cabelludo
lamiendo frenética los lóbulos
donde chapotea su violento sonido
con su unción de aceite quemado
la inquietud
sobre el tiempo imperfecto
las horas sin sentido ni forma
siempre atrás y sin reserva
que subsisten amparadas en su cinta de Moebius

***

Ese incendio
con su lengua tizne
su lenguaje arcaico
su lento arder
entre las bifurcaciones de mi conciencia
quizá
invento náufrago
dosel de la respiración de mi espina dorsal
o de alguna reminiscencia
………ese incendio
acurrucado entre las sábanas
que crepita a mi espalda cuando ronca
¡Cuánto quema!
Cuánto esquiva mi súplica de agua
ahogo de sed
de asfixia
………ese incendio
que nos nombra
y de madrugada me lleva a buscarte
por el balcón con incendiaria incertidumbre
¿de dónde viene?

Lorena Garduño (1985). Cinco textos - Lorena Garduño. Valencia: Poesía, publicado el 13 de junio de 2025.