Las Flores Rotas

Blog de poesía

 

Carl Holsøe, "The Reader" (s.f.)



De aquel hidalgo de cetrina y seca 

Tez y de heroico afán se conjetura

Que, en víspera perpetua de aventura,

No salió nunca de su biblioteca.

La crónica puntual que sus empeños 

Narra y sus tragicómicos desplantes

Fue soñada por él, no por Cervantes,

Y no es más que una crónica de sueños.

Tal es también mi suerte. Sé que hay algo

Inmortal y esencial que he sepultado

En esa biblioteca del pasado

En qué leí la historia del hidalgo.

Las lentas hojas vuelve un niño y grave

Sueña con vagas cosas que no sabe.




Jorge Luis Borges (1899-1986). "El otro, el mismo" (1964) en Jorge Luis Borges. Obras completas 1923-1972. Buenos Aires: Emecé Editores, S.A., 1972. 

 

Emile Othon Friesz, "Interior" (1914)



Los patios y su antigua certidumbre, 

los patios cimentados

en la tierra y el cielo.

Las ventanas con reja

desde la cual la calle

se vuelve familiar como una lámpara.

Las alcobas profundas

donde arde en quieta llama la caoba

y el espejo de tenues resplandores

es como un remanso en la sombra.

Las encrucijadas oscuras

que lancean infinitas distancias

en arrabales de silencio.

He nombrado los sitios

donde se desparrama la ternura

y estoy solo y conmigo.




Jorge Luis Borges (1899-1986). "Fervor de Buenos Aires" (1923) en Jorge Luis Borges. Obras completas 1923-1972. Buenos Aires: Emecé Editores, S.A., 1974. 

 

pintura de jan van der heyden, Borges
Jan van der Heyden, "Room Corner With Curiosities" (1712)





Los muebles de caoba perpetúan

entre la indecision del brocado

su tertulia de siempre.

Los daguerrotipos

mienten su falsa cercanía

de tiempo detenido en un espejo

y ante nuestro examen se pierden 

como fechas inútiles

de borrosos aniversarios.

Desde hace largo tiempo

sus angustiadas voces nos buscan

y ahora apenas están

en las mañana iniciales de nuestra infancia.

La luz del día de hoy

exalta los cristales de la ventana

desde la calle de clamor y de vértigo

y arrincona y apaga la voz lacia

de los antepasados.





Jorge Luis Borges (1899-1986). "Fervor de Buenos Aires", 1923 en Obras completas 1923-1972. Buenos Aires: Emecé Editores, 1974.

 

Jorge Luis Borges, laberinto


LAS CALLES


Las calles de Buenos Aires

ya son mi entraña.

No las ávidas calles,

incómodas de turba y de ajetreo,

sino las calles desganadas del barrio,

casi invisibles de habituales

enternecidas de penumbra y ocaso

y aquellas más afuera

ajenas de árboles piadosos

donde austeras casitas apenas se aventuran,

abrumadas por inmortales distancias,

a perderse en la honda visión

de cielo y de llanura.

Son para el solitario una promesa

porque millares de almas singulares las pueblan,

únicas ante Dios y en el tiempo

y sin dudas preciosas.

Hacia el Oeste, el Norte y el Sur

se han desplegado –y son también la patria– las calles;

ojalá en los versos que trazo

estén esas banderas.




EL SUR


d  Desde uno de tus patios haber mirado

ll  las antiguas estrellas,

d  desde el banco de

ll  la sombra haber mirado

h  esas luces dispersas

q  que mi ignorancia no ha aprendido a nombrar

n  ni a ordenar en constelaciones,

h  haber sentido el círculo del agua,

e  en el secreto aljibe,

e  en el olor del jazmín y la madreselva,

e  el silencio del pájaro dormido,

e  el arco del zaguán, la humedad

–  –esas cosas, acaso, son el poema.




UN PATIO


u  Con la tarde

s  se cansaron los dos o tres colores del patio.

    Esta noche, la luna, el claro círculo,

    no domina su espacio.

    Patio, cielo encauzado.

    El patio es el declive

    por el cual se derrama el cielo en la casa.

    Serena,

    la eternidad espera en la encrucijada de estrellas.

    Grato es vivir en la amistad oscura

    de un zaguán, de una parra y de un aljibe.

 





Jorge Luis Borges (1899-1986). "Fervor de Buenos Aires", 1923 en Obras completas 1923-1972. Buenos Aires: Emecé Editores, 1974.

Jorge Luis Borges y su gato




Libre de la memoria y de la esperanza,
ilimitado, abstracto, casi futuro,
el muerto no es muerto: es la muerte.
Como el Dios de los místicos,
de Quien deben negarse todos los predicados,
el muerto ubicuamente ajeno
no es sino la perdición y ausencia del mundo.
Todo se lo robamos,
no le dejamos ni un color ni una sílaba:
aquí está el patio que ya no comparten sus ojos,
allí la acera donde acechó su esperanza.
Hasta lo que pensamos
podría estarlo pensando él también;
nos hemos repartido como ladrones
el caudal de las noches y de los días.


JORGE LUIS BORGES (1899-1986). Fervor de Buenos Aires (1923), en Poemas Escogidos, 1972. Barcelona, España: Emecé Editores.
Jorge Luis Borges y su gato




¿Dónde está la memoria de los días
que fueron tuyos en la tierra, y tejieron
dicha y dolor y fueron para ti el universo?

El río numerable de los años
los he perdido; eres una palabra en un índice.

Dieron a otros gloria interminable los dioses,
inscripciones y exergos y monumentos y puntuales historiadores;
de ti sólo sabemos, oscuro amigo,
que oíste al ruiseñor, una tarde.

Entre los asfodelos de la sombra, tu vana sombra
pensará que los dioses han sido avaros.

Pero los días son una red de triviales miserias,
¿y habrá suerte mejor que la ceniza
de que está hecho el olvido?

Sobre otros arrojaron los dioses
la inexorable luz de la gloria, que mira las entrañas y enumera las grietas,
de la gloria, que acaba por ajar la rosa que venera;
contigo fueron más piadosos, hermano.

En el éxtasis de un atardecer que no será una noche,
oyes la voz del ruiseñor de Teócrito.

                   


JORGE LUIS BORGES (1899-1986). Fervor de Buenos Aires, (1923), en Poemas escogidos, 1972. Barcelona: Emecé Editores.
Jorge Luis Borges
                                                         Jorge Luis Borges (imagen de archivo)


La ciudad está en mí como un poema
que no he logrado detener en palabras.
A un lado hay la excepción de algunos versos;
al otro, arrinconándolos,
la vida se adelanta sobre el tiempo,
como terror
que usurpa todo el alma.
Siempre hay otros acasos, otra gloria;
yo siento la fatiga del espejo
que no descansa en una imagen sola.
¿Para qué esta porfía
de clavar con dolor un claro verso
de pie como una lanza sobre el tiempo
si mi calle, mi casa,
desdeñosas de símbolos verbales,
me gritarán su novedad, mañana?
Nuevas
como una boca no besada.



                                                       Jorge Luis Borges (1899-1986)
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