Las Flores Rotas

Blog de poesía + Artes Visuales + Entrevistas literarias

 

Bernard Meninsky, "Seated Woman, Head on Hand" (s/f)

 

ENGENDRO

 

Me he refugiado en el vientre
de una paloma gris solitaria.
He desistido de mi humanidad
por descansar en sus vísceras inermes.
Presiento cómo la circunferencia de su aviario
más temido me engendra
Pero tu ausencia,
siempre es más voluptuosa
que todas mis deformidades. 



SILENCIO DE UN KAMIKAZE


Quería volar
y otro pájaro que me encontrara
o algún vértigo que me doliera
en la mitad del miedo.
Quería desvanecer
la geometría del precipicio
colagenado de intentos.
Verter el no ser
de las voluntades abiertas.
Decantar mi existencia en el mar,
hasta fruncirlo
en archipiélagos
de luces y sombras.



ELOGIO DE LA LENTITUD


Ha vuelto a confesar la herida:
el símbolo funesto
de una flecha
descansa inamovible
en la rigidez del arco.



Marta Jazmín García (1983). El único refugio son los párpados (Antología). Bogotá, Colombia: El Taller Blanco Ediciones, 2020.

 
Jacobo Rauskin, Las flores rotas blog de poesía
Walter Birke, "Schabloniertes Papier (Schablonenspritzpapier)" (before 1927)




Pájaros

Después de tanto cielo,
sólo vuelven a un árbol



Palabras en la ruta de los pájaros

Estas pocas palabras
a volar juntas aprendieron:
aroma, sombra, susurro, susto
y alejamiento y viento.




Jacobo Rauskin (1941-2024). Cuatro poemas breves. Jacobo Rauskin. Caracas: El Cautivo, publicado el 6 de mayo de 2024.

Ramón Casas, "Cathedral Interior" (s/f)


Los astros, pálidos de espanto, huyen
del cielo de mi soledad,
y el ojo negro de la medianoche
mira fijo, más y más cerca.

¡Ya no me puedo hallar
en este abandono de muerte!
Como si, a mundos de distancia de mí misma,
me viera envuelta en gris noche de miedo…

¡Quisiera que un dolor se desatara,
me derribara, cruel,
y hacia mí me atrajera bruscamente!
Y un ansia de creador
me volviera a mi tierra
bajo el seno materno.

Desolada mi tierra madre,
ya no florecen allí rosas
en el cálido aliento.
¡Ah, si tuviera a alguien muy amado,
para en su carne hundirme!

 

 

Else Lasker-Schüler (1869-1945). Else Lasker-Schüler: poemas. Rialta. Publicado el 14 de junio de 2022.

 

Nika Pfeiffer, Las flores rotas blog de poesía
Jan Siberechts, "A village scene with peasants at work" (s/f)

 

bajar la comisura de los labios &
subirla de nuevo (en cámara lenta)
gestionar tu consumo de líquidos
beber hasta más no poder (fast forward)

.
acostarse en posición de shavasana
mirar fijamente la nada como conejo hipnotizado
pensar en todo lo posible
gravity, grief, grace & what binds us

.
perder el norte: ¡gratitud!
reponerse &
levantarse de nuevo (close up)
¡inclusive la comisura de los labios!

.
bailar como para recordar
que existe tierra firme

 

 

 

Nika Pfeiffer (1975). Siete poemas de Nika Pfeiffer. Valencia: Poesía, publicado el 25 de enero de 2026.

 

 Theo van Rysselberghe, Paquita au collier (1925)

 

hallamos pocas cosas
no quedan cubitos de hielo en el refrigerador
hay compresas frías
por si el golpe resulta demasiado doloroso
busco alguna colilla fumable
y encuentro una imagen salvaje de mí misma
preferiría comer papas fritas con salsa cátsup
tomar cerveza con limón
preferiría no tener que usar el tronco común del espino
ni el sonido del espanto
pero hallamos aves muertas alrededor del sol
y viajamos treinta o mil kilómetros
para olvidar que volamos en círculos
que volverán nuestros huesos al desierto
y nos perderemos sin duda
en otro mar

 

 

***

algunos recuerdos desaparecen al ser alumbrados
vuelan como polillas rubias
se esconden en huecos
algunos recuerdos no resisten el paso del tiempo
ni mirarlos muy de cerca o desde alturas imponentes
no aguantan las lentes poderosas
ni exámenes bajo el microscopio
algunos recuerdos nadan lento
asoman solo cuando los geranios duermen
cuando las ciudades se enroscan
cuando se han ido la lluvia y los meteoritos
cuando los pasos dejan de resonar y las puertas no son golpeadas
cuando se han quemado todas las listas de detenidos
y los autos ya no carcomen las madrugadas
cuando la vida sigue y en el metro una mujer mira al vacío
mientras su boca se fuga hacia otro mundo
cuando los muelles exhalan un vaho turbio
cuando el tiempo se descascara
y los gatos duermen al sol junto a ancianas dementes
que invocan el nombre de un amigo
de una calle y un café
aunque hayan olvidado sus propios nombres
entonces    quizá entonces
los recuerdos aparezcan como imágenes
revelados en bandejas
tendidos en cables finos
a la luz roja de oscuros cuartos oscuros

 

 

***

un hipocampo encerrado en cada cráneo
en sus mil vericuetos
la distancia entre recordar y vivir
el hotel colón
oficina de la jsu
hoy es una apple house
nuestros huesos negros de alquitrán
serán pequeños postes para otras casas
y quizá en ese tiempo las manzanas sigan frescas
o podridas y con gusanos
pero pegadas al árbol
diciendo de la gravedad
cosas realmente sencillas
para quien usa peluca blanca
o carga una granada
sin pasador

:

 

 


Draupadí de Mora (1984). Un hipocampo encerrado en cada cráneo. Valencia: Poesía, publicado el 23 de mayo de 2022.

 

Oide Tōkō, Cat Watching a Spider (ca. 1888–92)


29.

Corazón, corazón, si te turban pesares

invencibles, ¡arriba!, resístele al contrario

ofreciéndole el pecho de frente, y al ardid

del enemigo opónte con firmeza. Y si sales

vencedor, disimula, corazón, no te ufanes,

ni, de salir vencido, te envilezcas llorando

en casa. No les dejes que importen demasiado

a tu dicha en los éxitos, tu pena en los fracasos.

Comprende que en la vida impera un ritmo.

 

30.

Confíate a los dioses en todo: ellos, a veces,

a quien yace en el suelo oscuro, lo levantan

y libran de infortunio; y en cambio, otras, atacan,

y al de más firme asiento lo hacen caer de espaldas;

males sin cuento siguen, y el hombre anda perdido,

faltándole el sustento, enajenado el ánimo.

 

31.

Esímides, nadie que atienda a la murmuración de la gente

podrá disfrutar del placer bastante ni mucho.

 

32.

No es honroso injuriar a los que ya están muertos.

  

33. (Papiro de Estrasburgo)

Que naufrague y lo volteen las olas

y en Salmidesos lo cojan, con celo exquisito,

desnudo, yerto de frío, los tracios

de moño alto.

Allí colmará la medida

de sus penas, comiendo

el pan del esclavo.

Y que, cubierto de algas del mar espumante,

castañee los dientes,

tendido al sereno, como un perro, de bruces, al borde

de los rompientes…

¡Quisiera ver eso!

Pues me injurió, siendo antes amigo,

y pisoteó nuestra fe.




Arquíloco (680-645 a.C.). En Ferraté, J. Líricos griegos arcaicos. Barcelona: Sirmio, Ediciones, 1991.

 

Yin Hong, "Birds Gather under the Spring Willow" (late 1400s-early 1500)

 

 

Escribo este poema con una delgada varilla de junco;

la tinta, al deslizarse, produce un ruido ensordecedor. 

La clarividencia otorga deslumbramiento

y un pequeño dedal de malaquita

crece hasta contener el Río Amarillo.

En la pared de mi cuarto

está la vieja pintura de una rosa bermellón;

ese inofensivo objeto neutro e indoloro

me aturde con el insoportable perfume de miles de flores.

Todo eso has producido en el corazón de quien espera.

 Hwang Tsi Lie.

Dinastía Chou.

 

 

Alberto Laiseca (1941-2016). "Escribiendo un poema" en 10 poemas chinos. Buenos Aires, Argentina: Revista Acento. Pensamiento, Narración, Poesía. Año 1, no. 2, mayo 1982.

Harold Alvarado Tenorio, Las flores rotas blog de poesía
Cornelis Dusart, Country Inn (1690)


 

Desperdicio

Que el pasado caiga desde nosotros.

Que sea como agua inútil

y, además, como agua innecesaria.

Nuestro pasado vale tres cuartos.

Vale nada.

 

 

Memoria de Holanda

Recuerdo una mañana

cuando, después del goce de soltero,

caminaba en el campo

recorriendo tu cuerpo.

Aquella noche,

apagada

la sed,

bebimos

vino

dulce.

 

 

1975

La delicia de las cosas

reposa en el paladar.

Desgraciado

quien llegado a los treinta

sólo ha probado un lado del placer

y gustado sólo una caricia.

 

 

De la aristocracia

De la aristocracia

queda todo:

La buena voluntad,

el amor al prójimo,

las buenas maneras

y el calor humano.

Nosotros, los siervos,

nos complacemos

en copiar.

 

 

 

Harold Alvarado Tenorio (1945). Poemas de Harold Alvarado Tenorio. Caracas: Papel Literario, El Nacional, publicado el 15 de febrero de 2026.

 

Beatriz Pérez Pereda poemas, Las flores rotas blog de poesía
Andreas Cellarius, Model of orbits of the planets (1660)

 

 

Ahora deciden que Plutón no es un planeta
que el cuerpo que vi por primera vez bajo insomnios constelados
ha perdido el centro de mi universo
de mi fábula única y fantástica
para ser una roca más en esta realidad de piedras

Las medidas ya no encajan
los ejes y órbitas se contradicen
y mi pequeño hijo no tiene la estatura
las coordenadas correctas
en un mapa inacabado

Pero cómo explicarle que ha perdido su estatus
de último vástago de una estrella arrogante y moribunda
Cómo le diré
cuando llegue a casa
que soy un mensajero sin presentes

Cómo decirle
cuando nos encontremos
que juntos tendremos que buscar un nuevo hogar
en esta vieja mancha plateada




*

De todos los planetas
Júpiter es el más intimidante
el Zeus del sistema solar
señor del cielo y los sueños
globo de hidrógeno y helio
¿Quién podría comprender una realidad así?

John, el tifón más longevo de la Tierra
azotó el Pacífico treinta y un días
un mes de miedo y el mundo doblado por los vientos
En Júpiter una tormenta de 350 años
inagotable, incansable, caníbal
devora otras tormentas
16,000 kilómetros de crueldad anticiclónica
lunar en el vientre del planeta:
la Gran Mancha Roja
donde cabrían dos Tierras sin limar sus bordes

Cuando el verano de su inmensidad lo entristece
Júpiter llueve diamantes de pureza y brillo exquisito
y en su afán de dios del Olimpo
defensor de los débiles
atrae hacia sí a los asteroides
que amenazan la familiar tranquilidad del sistema

¿Quién podría entender a Júpiter?
Ballena rojiza y gigante en el mar solar

 

 

 

Beatriz Pérez Pereda (1983). Tres poemas de Beatriz Pérez Pereda. México: Funámbulo, publicado el 13 de julio de 2022.

 

Domenico Induno, The model (Ca. 1872)

 

Pedazos de palabras

 

recupera el antropólogo​​ piezas​​ de​​ pedazos.

son fragmentos de nombres​​ dispersos,

pensamientos que​​ se quedaron sobre​​ trizas​​ de

vidrio, pegados con un adhesivo.

reescribe palabras desaparecidas

de los textos;​​ lucha, paz, ideas.

la amistad es un jarrón de porcelana,

la​​ fraternidad​​ y la sororidad

son imanes pegados al refrigerador.

la democracia es un maniquí

en la banca como​​ reliquia del pasado,

una​​ llanta​​ de repuesto en promoción.

está el amor en su lugar, una etiqueta

que se ha quedado cosida​​ en la ropa interior,

no​​ es para​​ mostrar. ​​​​ 

 

 

 

El abrigo

 

hacía frío

aquel invierno nevado.

estaban​​ los campos cubiertos de nieve

como algodón de azúcar,

por​​ los ríos corría​​ leche​​ blanca, helada.

guardada​​ en el refrigerador

esperaba​​ al sol.

como​​ el​​ óxido sobre el hierro.

el mundo ignaro de mí​​ me cubría.

yo me lo ponía como un abrigo frío,

largo viaje de solo​​ ida.

 

 

 

Imma Schiena (1970). Poesía italiana: Imma Schiena. Puebla, México: Círculo de Poesía, publicado el 27 de marzo de 2025.

 

Henri Matisse, "Domino Players" (1921)

 

Tú sabes lo que cuesta la pólvora
en el buitre del antílope, la tuma del oso
en el cajón del sastre. Tú sabes
lo que cuesta la goma
en la pata del pájaro, la cuerda en la casa
del relojero ciego. La cáscara de plátano
en el tobillo del Discóbolo. Tú sabes lo que muele
un solo cráneo entre dos horas consecutivas. Tú
sabes cuánto rueda el pan fuera de Misa. Tus niños
duermen en el hueco de la alfombra.

Tú sabes cuánto vale un huevo en equilibrio
sobre la palma de la Arquitectura.

Las nubes de fuego sobre el circo;
el Santo Espíritu, de pie, sobre
el ave que empolla.

Tú sabes lo que cuesta curarse la manderecha
con la izquierda
endurecida por los desmanes de la vida nómade.

Tú sabes lo que es vivir un pasadizo,
acaso garganta,
y no decir nada, ni esta boca es mía:
el idioma es pura madera en quechua,
y calla.

Entonces, sólo ir. Sólo andar.
Tú sabes lo que es andar todo el destino a pie.
Se grabará para siempre la cara del caballo.

 

 


César Dávila Andrade (1918-1967).  Breve Antología. México: UNAM, 2008.

Franz Michael Siegmund von Purgau the elder, Rasenstück mit Distel, Fröschen und Libelle (1738)


 

Los placeres de la puerta

Los reyes no tocan las puertas.

Ellos no conocen esta dicha: empujar ante sí con suavidad o rudeza uno de esos grandes paneles familiares, volverse hacia él para colocarlo de nuevo en su lugar, –tener entre sus brazos una puerta.

…La dicha de empuñar por el vientre, por su nudo de porcelana, uno de esos altos obstáculos de una pieza; ese cuerpo a cuerpo rápido mediante el cual, detenido el paso un instante, los ojos se abren y el cuerpo todo se acomoda a su nuevo apartamento.

Con una mano amistosa, él la retiene todavía, antes de empujarla decididamente y encerrarse, –de esto, el clic del resorte poderoso pero bien aceitado agradablemente lo asegura.

 

 

Los árboles se deshacen en el interior de una esfera de niebla

En la niebla que envuelve a los árboles, las hojas les son hurtadas; las cuales ya desconcertadas por una lenta oxidación, y mortificadas por el retiro de la savia en provecho de las flores y frutos, desde los grandes calores de agosto estaban menos apegadas a ellos.

En la corteza se cavan regueras verticales por donde hasta el suelo la humedad es conducida a desinteresarse de las partes vivas del tronco.

Las flores son dispersadas, los frutos son entregados. Desde su más temprana edad, la resignación de sus cualidades vivas y de partes de su cuerpo se ha vuelto para los árboles un ejercicio familiar.

 

 

El pan

La superficie del pan es maravillosa, ante todo, a causa de esa impresión cuasi panorámica que ofrece: como si uno tuviera, a mano y a su disposición, los Alpes, el Tauro o la Cordillera de los Andes.

Así pues, una masa amorfa mientras eructaba fue deslizada para nosotros en el horno estelar, donde, endureciéndose, se ha labrado en valles, crestas, ondulaciones, grietas… Y todos estos planos desde entonces tan netamente articulados, todas estas losas delgadas donde la luz con aplicación tiende sus fuegos, -sin una mirada para la innoble blandura subyacente.

Ese flojo frío subsuelo que uno llama la miga tiene su tejido semejante al de las esponjas: hojas o flores son allí como hermanas siamesas, soldadas por todos los codos a la vez. Cuando el pan se apelmaza, esas flores se marchitan y se encogen: se separan entonces unas de otras y la masa se vuelve friable…

Pero cortémosla aquí: porque el pan en nuestra boca debe ser objeto no tanto de respeto como de consumo.

 

 

 

Francis Ponge (1899-1988). 7 poemas. La Antorcha Magacín, 2023. Traducción de Alfredo Silva Estrada.

 

Arthur Dove, "Untitled (Centerport), 1941

 

 

EL VIENTO

 

En un instante
Tu cuerpo lo atrapa.
Remolino de pájaros,
Voces,
Tacto.
Viento prisionero que se rompe
En el agua y en las piedras,
Y en tu cuerpo,
Polvo de luz en tus ojos
Y tus manos.

 


 

LLUVIA

 

Puedo enumerar la lluvia,
Contarla,
Darle nombres en cada instante.
Puedo salir y retenerla con mi abrigo,
Tomar de adentro lo fundamental.
Puedo alcanzarla,
Seguirla,
Sentir la oscura vibración del relámpago.
O acaso guarecerme,
Y verte caminar entre la niebla.

 

 

 

Felipe Donoso Suárez (1979). El reino del hombre. Bogotá, Colombia: El Taller Blanco Ediciones, 2020.

Eva H.D. poema
Josef Čapek, "I Had a Dog and a Cat Pl 03" (1928)


 

Volver a casa es terrible
tanto si los perros te lamen la cara o no;
tanto si te espera una esposa
o simplemente una soledad con forma de esposa.
Volver a casa es terriblemente solitario
piensas
en la opresiva presión barométrica
el regreso al lugar que acabas de dejar
con cariño,
porque todo es peor
de vuelta en casa.

Piensas en los bichos
trepando a los tallos de las plantas,
las largas horas en carretera,
la asistencia en el camino y los helados,
las formas particulares de
ciertas nubes y silencios
con nostalgia porque no querías regresar.
Volver a casa es
simplemente horrible.

Y los silencios y nubes propias de tu hogar
contribuyen en nada
sólo aumentan el malestar.
Nubes tal y como están,
son de hecho sospechosas,
están hechas de un material diferente
del que estaban hechas cuando las dejaste atrás.
Tú mismo fuiste cortado
de una tela dudosa y distinta,
devuelto,
descartado,
desconocido por la luz de la luna,
infeliz de estar de vuelta,
flojo en los peores lugares
con tu traje raído
gastado como trapo viejo.


Regresas a casa
como aterrizando en la luna, ajeno;
la atracción gravitacional de la tierra
redobla su esfuerzo,
arrastrando tus cordones sueltos
y tus hombros
grabando más profundamente la estrofa
de la angustia en tu frente.
Regresas a casa profundizado,
un pozo seco ligado al mañana
por una frágil hebra de ...

Como sea…

Suspiras ante la avalancha de días idénticos.
Uno a la vez, al caso…

Bien…
Como sea…
Estás de vuelta.

El sol sube y baja
como una puta cansada,
el clima inmóvil
como una extremidad rota
mientras sigues envejeciendo.
Nada se mueve excepto
las cambiantes mareas de sal en tu cuerpo.
Tu visión se nubla.
Llevas tu clima contigo,
la gran ballena azul,
una oscuridad esquelética.

Regresas
con visión de rayos X.
Tus ojos se vuelven hambrientos.
Regresas a casa con tus dones mutantes
a una casa de hueso.
Todo lo que ves ahora,
todo ello:
hueso.

 

 


Eva H.D. Perro de hueso. León, México: Es lo cotidiano. Publicado el 27/09/20.

 

James Ensor, "Flowers and Vegetables" (1896)

 

 

Eufemismos

I
 
la poeta Idea Vilariño
cuenta en su diario de juventud
que alguna vez
rescató a un pájaro de que muriera quemado
y finalmente
el pájaro volvió al fuego
                            
no importa cuántas veces nos rescaten
siempre volvemos al fuego
lumínico error resulta lo decadente 
de caminar para atrás
o cambiar de camino
la arrogancia de la quietud facilita un tropezón
que sí es caída

¡quiero llamar!, se queja un niño en pleno siglo veintiuno
y golpea el teléfono público desconectado
ella también quiere llamar
piensa al verlo
quiere llamar al karma
para expresarle sus emociones negativas
y es complicado



II 
 
funciona como epígrafe
tu mirada
su enajenación
funciona como epitafio

tu amor es como el mar de noche
la seduce y absorbe
como el viejo robusto que le arroja comida a un perro callejero
pero hacia las vías del tren 
hay trenes que ella no ve venir
un bozal para cuando la muerte le muerde la mano
pide nada más

soltás la pelota
y ves hacia dónde se dispara
la libertad va tomando forma
con sigilo

un moretón entre tanto dolor
no se razona
es apenas un aderezo vistoso
tu juguete favorito
es
aquel que está
roto 

¿de qué manera te quedás dormido?
¿de qué manera te sentís seguro?
del ritmo se desprende
la mecánica del olvido



III
 
es tan fácil como odiar esa escena
que los unirá eternamente
a lo que tuvieron

le cuesta divorciarse de los eufemismos
amor no correspondido
es el perro que
espera al dueño
en la estación durante años
como ella te está esperando a vos

traducime eso,
olvidé cómo se dice en español

animalito de mi corazón,
en qué estás pensando
cuando gruñís
en qué estás pensando
cuando mordés
en qué estás pensando
ahora

¿fuegos artificiales?

 

 

Juventud desvencijada

anotó su nombre y número
en un billete de cien pesos
y lo invirtió en mi regalo
me dijo que el billete volvería a mí
en el momento indicado
hasta entonces hasta luego
y el papel regresó diez años después
para encontrarse con nada nuevo en el horizonte
solo una parte de mi juventud desvencijada
hastiada, rara, putrefacta
con un reloj de los noventa en un cajón
que antes daba la hora pero ya no
y solo sirve para guardar chicles
para calmar los nervios

algún día alguien nos bajará el sol y no la luna y nos quemaremos

 


Anhedonia

el agua hierve a grados de manía
no sé a cuántos
las lágrimas viajan a la velocidad de la luz
cuando nadie me mira
pero yo siempre llego tarde

fui maestra en un colegio
el día era más o menos así:
que los chicos tienen hambre
que los chicos tienen sed
y yo qué
y yo qué

se rompían la cabeza
pensando en diferentes maneras
que pudieran decir
lo que en realidad hay que callar

el diccionario para aplastar flores, 
les dije

o para buscar palabras
de libros de poesía

todo libro de poesía debe contener
una palabra para buscar
así que acá va la mía:

anhedonia

 

 


Denise Griffith (1993). Voces graves. Siete poemas de Denise Griffith. México: El Guardatextos. Publicado el 4 de noviembre de 2019.

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