Las Flores Rotas: Poesía

Fernando Pessoa, Poesía, Poetas portugueses, Las flores rotas

Piet Mondrian, Composition with Double Line and Yellow (1934)

Alberto Caeiro

Não tenho pressa. Pressa de quê?

Não tenho pressa. Pressa de quê?
Não têm pressa o sol e a lua: estão certos.
Ter pressa é crer que a gente passa adiante das pernas,
Ou que, dando um pulo, salta por cima da sombra.
Não; não sei ter pressa.
Se estendo o braço, chego exactamente aonde o meu braço chega —
Nem um centímetro mais longe.
Toco só onde toco, não aonde penso.
Só me posso sentar aonde estou.
E isto faz rir como todas as verdades absolutamente verdadeiras,
Mas o que faz rir a valer é que nós pensamos sempre noutra coisa,
E vivemos vadios da nossa realidade.
E estamos sempre fora dela porque estamos aqui.

(1919)

No tengo prisa. ¿Prisa de qué?
No tienen prisa el sol y la luna: están en lo cierto.
Tener prisa es creer que la gente va por delante de las piernas,
o que, al dar un brinco, salta sobre su sombra.
No. No sé tener prisa.
Si extiendo el brazo, llego exactamente hasta donde mi brazo llega ―
ni un centímetro más allá.―
Toco sólo donde todo, no donde pienso.
Sólo me puedo sentar allí donde estoy.
Y esto causa risa como todas las verdades absolutamente verdaderas,
pero lo que hace reir en serio es que nosotros pensamos siempre en otra cosa,
y vivimos evadidos de nuestra realidad.
Y estamos siempre fuera de ella porque estamos aquí.

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Ricardo Reis

A palidez do dia é levemente dourada

A palidez do dia é levemente dourada.
O sol de Inverno faz luzir como orvalho as curvas
Dos troncos de ramos secos.
O frio leve treme.

Desterrado da pátria antiquíssima da minha
Crença, consolado só por pensar nos deuses,
Aqueço-me trémulo
A outro sol do que este.

O sol que havia sobre o Parténon e a Acrópole
0 que alumiava os passos lentos e graves
De Aristóteles falando.
Mas Epicuro melhor

Me fala, com a sua cariciosa voz terrestre
Tendo para os deuses uma atitude também de deus,
Sereno e vendo a vida
À distância a que está.

(1914)

La palidez del día es levemente dorada.
El sol de invierno hace lucir con el rocío las curvas
de los troncos de ramas secas.
El frío leve tiembla.

Desterrado de la patria antiquísima de mi
creencia, consolado sólo por pensar en los dioses,
me caliento trémulo
bajo un sol que no es este.

El sol que había sobre el Partenón y la Acrópolis
el que iluminaba los pasos lentos y graves
de Aristóteles hablando.
Pero Epicuro mejor

me habla, con su acariciante voz terrestre
teniendo para los dioses una actitud también de dios,
sereno y viendo la vida
a la distancia en que está.

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Los poemas y sus traducciones son parte del blog https://pessoasdepessoa.wordpress.com/

Ana Basilio, Las flores rotas blog de poesía

Pál Szinyei Merse, "Lady in Violet" (1874)

¿Cuánto pesa el corazón de una alcachofa?

Olí a mi hija recién nacida y quise engullirle la frente.
Pensé en el micro hornito, en el mundo de mi polly pocket,
y la amé como amé a mi primer tamagotchi.
Metí mi pezón en su boca y lo escupió.
No sabe comer, no sabe respirar,
soy yo disuelta en los ojos adentro de un huevo.
Todas las mujeres me dijeron cosas
que absolutamente nadie les preguntó.
Imagino que imaginan que todo se moría
conmigo o lo mataba.
Era una almendra viva en una piscina de leche.
Nutrí. Por fin alguien realmente me comía.
Aprendí a desprenderme de mí ávidamente,
como una quebradura del sol, me derramo.
Rumores de un nuevo lenguaje entre flores de algodón.
Me lleno con lo que respiro, pintada de crayones
mido tus pies, encarno tu mirada ciega
en el principio de mi canto
para que todos dentro y fuera del hospital sepan
que esta paz donde floto contigo
es insuperable.

Te juro que esto no es un amarre

Ponerme la ropa de mi novix es un statement sentimental,
una corriente política
en la que traigo sus calcetines de Pikachu para guiar mis manos
y pintarme con esquirlas en un Nintendo 64.

Este suéter de Venom porque el pecho también se me llena de ira y de musgo
que se extiende en todos cuando maldigo.
Maldigo y deseo que se te rompan las creencias como un plato.
Que se vuelque la estirpe contra los riñones y el hígado de quien te mire.
La corriente de agua me lleva por un tobogán de caracol.
Río.
Porque sé que dormiré hoy con tu playera de Deep Purple
y me encontrarán despierta mientras yo me hundo en el espacio con las ventanas abiertas.
Iguana de río en la Laguna del Carpintero.
Broto bajo el sol como un botón entre el cemento.
Fresca como si nada
me tiro de panza
entre las ramas.
Me creo cabuya,
la sensación moderna entre las palmas de los niñxs.
Olvido que somos dos cabezas en el cuerpo de Géminis
y eso
lejos de hacerme más empática
me convierte en una gandalla.

Ana Basilio (1992). Un nuevo lenguaje entre flores de algodón. México: Periódico de Poesía, publicado en septiembre de 2023.

Las Flores Rotas

Incorregible

Una circunstancia reincidente

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