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| Raoul Dufy, "Le Parc" (1902) |
Tú, que jamás has salido de tu jardín,
¿alguna vez te has quedado anhelante ante la verja
mirando cómo por senderos soñadores
la tarde se desteñía azulada?
¿No era el sabor incipiente de lágrimas contenidas
el que te abrasaba la lengua como si fuera fuego,
cuando por caminos que jamás habías andado
se ponía un sol rojo como la sangre?
Edith Södergran (1892-1923). Encontraste un alma. Poesía completa. España: Nórdica Libros, 2017.
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| Émile-René Ménard, "L’Estuaire" (before 1900) |
Plenitud de hoy es
ramita en flor de mañana.
Mi alma ha de volver a hacer
el mundo como mi alma.
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¡Intelijencia, dame
el nombre exacto de las cosas!
... Que mi palabra sea
la cosa misma,
creada por mi alma nuevamente.
Que por mí vayan todos
los que no las conocen, a las cosas;
que por mí vayan todos
los que ya las olvidan, a las cosas;
que por mí vayan todos
los mismos que las aman, a las cosas...
¡Intelijencia, dame
el nombre exacto, y tuyo,
y suyo, y mío, de las cosas!
*
Tú, lo grande, anda, descansa
en honor de lo pequeño;
que su mundo está en su hora
y tu hora es el universo.
Juan Ramón Jiménez (1881-1958). Eternidades. Verso (1916-1917) en "Obras de Juan Ramón Jiménez". Madrid, 1918.
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| Tsubaki Chinzan, "Strawberry Spinach and Nightingale" (c. 1845–54) |
Digamos que una tarde
El ruiseñor cantó
Sobre esta piedra
Porque al tocarla
El tiempo no nos hiere
No todo es tuyo olvido
Algo nos queda
Entre las ruinas pienso
Que nunca será polvo
Quien vio su vuelo
O escuchó su canto
Giovanni Quessep (1939). Quiero apenas una canción. Antología. Colombia: Universidad Externado de Colombia, 2010.
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| Berthe Morisot, "Baigneuse En Chemise" (1894) |
¿Y quién eres?
El último gesto del pez
Una sílaba que nadie usa
Las sobras de un abrazo
Un circo con ciegos trapecistas
La mueca del payaso
Un puñado de alfileres
Una jaula para hormigas amarillas
Un pez que llegó a morir lejos del mar
¿Y tú quién eres?
El mar que vino a ver cómo mueren sus peces.
Fadir Delgado Acosta (1983). Escritura del precipicio. Antología personal. Colombia: Universidad Externado de Colombia, 2021.
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| Rik Wouters, "Ironing" (1916). |
Los homicidas de un suicida tienen fortuna. Nunca se sabe de sus rostros, aunque se hacen necesarios para el concierto de culpas. Al Estado no le importan los suicidas, la Iglesia los destierra. Los suicidas se llevan las mejores conclusiones.
Mery Yolanda Sánchez (1956). Un día maíz. Colombia: Universidad Externado de Colombia, 2010.
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| Paul Gauguin, "Above The Sea" (1889) |
VI
Pensar en Dios es desobedecer a Dios,
Porque Dios quiso que no lo conociéramos,
Por eso no se nos mostró...
Seamos simples y mansos,
Como los arroyos y los árboles,
Y Dios nos amará haciéndonos
Bellos como los árboles y los arroyos,
¡Y nos dará verdor en su primavera,
Y un río donde ir cuando todo acabe!...
Fernando Pessoa (1888-1935). El poeta habitado. Antología poética. Colombia: Universidad Externado de Colombia, 2021.
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| Paula Modersohn-Becker, "Kids with Geese" (ca. 1901). |
Esta semana hubo algunos golpeados
y solo algunos muertos, nada que debiera asustarnos.
Estamos acostumbrados a la sangre.
De niños, los bosques eran demasiado oscuros para acercarse.
La plegaria en familia era solo el inicio de la noche.
Y nada era demasiado asombroso:
una ocasión alguien halló una mano en la hierba.
Poseía un anillo de bodas. Era de oro.
Aunque buscamos el cuerpo no pudimos hallarlo.
Fue un día de noviembre, lo sé porque la luz era más clara.
El viento era uno más de nosotros, tan joven
como un lobezno que sale por primera vez de su cueva.
Todo era natural, cotidiano, incluso aquel olor
que entonces confundí con el aroma del oro,
metálico, poderoso, lleno de vida.
Habíamos hallado un tesoro. Un anillo, una mano.
Algo para guardarse en un cofre bajo la cama.
Los días de la infancia, amables
a su extraña manera.
Jorge Galán (1973). Destino. Antología. Colombia: Universidad Externado de Colombia, 2018.
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| Henri Manguin, "Dormeuse". |
Pronto me estiraré en mi lecho,
unos pequeños genios me taparán con velos blancos
y esparcirán rosas rojas sobre mi camilla.
Muero – porque soy demasiado feliz.
De alegría morderé hasta mi mortaja.
De alegría se encogerá mi pie en mis zapatos blancos
y cuando se me pare el corazón – se acunará de placer.
Que lleven mi camilla hasta la plaza –
aquí se encuentra la dicha terrestre.
Edith Södergran (1892-1923). Encontraste un alma. Poesía completa. España: Nórdica Libros, 2017.
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| Mark Gertler, "Landscape" (s/f) |
8
El papel blanco rígido espejo
sólo devuelve lo que eres.
El papel blanco habla con tu voz,
tu propia voz
no la voz que te place;
tu música es la vida
ésta que has dilapidado.
Es posible ganarla de nuevo si lo quieres
si te cebas en esa indefinida cosa
que a regresar te impulsa
al punto de partida.
Viajaste, muchas cosas has visto muchos soles
tocaste muertos y vivos
el dolor percibiste del muchacho
y lo quejidos de la mujer
el amargor del niño inmaturo—
y lo que percibiste se abate sin sostén
si en este vacío no pones tu confianza.
Tal vez encuentres allá lo que creíste perdido;
el brote de la juventud, la justa
sumersión de la vejez.
Tu vida es lo que diste
este vacío es lo que diste
papel blanco.
Giórgos Seféris (1900-1971). Breve antología. México: UNAM, 2007.
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| Adolf Wölfli, "Der Napf" (1916). |
Hay gente que espera que la palabra
del poeta la nombre,
deje constancia de su identidad.
No saben que el poeta no habla de los seres,
sino de símbolos.
Cristina Peri Rossi (1941). Condición de mujer. Colombia: Arquitrave Editores.
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| Raoul Dufy, "Les Barques" (1906) |
A la orilla del mar, sentado a solas,
sumido en interior recogimiento,
trajo a mi oído el apagado viento
ecos de moribundas barcarolas.
Las estrellas abrían sus corolas
en el profundo azul del firmamento.
Calló el mar, y en mi propio pensamiento
se despertaron las dormidas olas.
¡Y fue la tempestad! Túrbido oleaje
fue sacando a la playa los despojos
de tanta nave que encalló en el viaje.
Vi un cielo funeral, un agua inerte
y una sirena de tranquilos ojos
en la negra escollera de la muerte.
Rafael Maya (1897-1980). Poemas escogidos. Colombia: Universidad Externado de Colombia, 2015.
¡No corras, ve despacio,
que adonde tienes que ir es a ti solo!
¡Ve despacio, no corras,
que el niño de tu yo, reciennacido
eterno,
no te puede seguir!
Juan Ramón Jiménez (1881-1958). Eternidades. Verso (1916-1917) en "Obras de Juan Ramón Jiménez". Madrid, 1918.
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| Shitao, "Reminiscences of Qinhuai River pl4" (1642-1707) |
Había una alacena llena de frascos con conservas
y me dijiste Lluvia, es la lluvia de
trescientos inviernos. Tomé uno,
respiré la eternidad de un día de 1920
y me abrazaste y el viento de entonces
volvió a agitar un mechón de cabello. Y solos,
tan solos como nos recuerdo de niños,
apagamos la inmensidad y encendimos la luz,
y la lámpara brilló en el aire
como un pequeño grito blanco.
Jorge Galán (1973). Destino. Antología. Colombia: Universidad Externado de Colombia, 2018.
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| Claude Monet, "Boats on the Beach at Étretat" (1885) |
Hay un naufragio, a cada instante,
en nuestras almas.
Sin borbotar de oscura espuma,
sin alboroto de las olas bravas,
ruedan al fondo, silenciosas,
grandes navíos, leves barcas.
¡Oh gran abismo generoso!
¡Oh ingratas, sordas, grises playas!
Rafael Maya (1897-1980). Poemas escogidos. Colombia: Universidad Externado de Colombia, 2015.
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| Samuel John Peploe, "Streetscene, France" |
Tengo que creer que
esta locura, esta cárcel
perdura para la eternidad
las muchas horas, cuando
elegí a mi Papa
y humo oscuro se
alzó,
(esa vela no,
con el blanco)
cuando todos mis sueños
estuvieron en el cónclave
y todo votó en contra de
mi más furioso y fracasado
sueño,
éste ni se hubiera creído
a sí mismo y hubiera sabido
que mandar sobre todo esto
sobre inmundicia, oro,
semen, islas de los muertos.
Ingeborg Bachmann (1926-1973). No sé de ningún mundo mejor (poemas inéditos). España: Ediciones Hiperión, S.L., 2003.
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| Master of the Amsterdam Death of the Virgin, "The Death of the Virgin" (c. 1500). |
Una extraña atmósfera le determina la vida. Un olor denso y pesado, nunca antes presentido, se cuela por el vestido y se esconde entre el ombligo.
Sí, sacaron al muerto, pero su olor se instaló en las axilas de la noche, en los pliegues del pañuelo en desuso; se mantuvo ocho días entre las subidas y bajadas de los inquilinos. Tal vez, Dios también utilizó el ascensor inhalando su propio sabor. Es la costumbre de dormir entre el incienso.
Mery Yolanda Sánchez (1956). Un día maíz. Colombia: Universidad Externado de Colombia, 2010.
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| Rachel Ruysch, "Still Life With Rose Branch, Beetle And Bee" (1741). |
La más clara palabra es sólo un coágulo:
no podemos comunicarnos
ni cuando impía droga nos consume
inmóviles como espantapájaros.
Me estás viendo a mí frente a tu espejo.
Quieres verte y no puedes,
como todas las cosas en su nombre.
Yo te grito en el fondo de tus ojos,
como en las totales revelaciones,
cuando somos ardiente monstruo andrógino.
Las cosas no responden a su nombre.
Son simples marcas, falsas etiquetas.
Cosas, digo, queriendo decir constelaciones.
Digo, pero no quiero decir eso,
sino lo indecible, para que Orfeo
no sea devorado por las fieras.
Rumores de la brisa sin memoria
entre las ramas confundida.
Lodos de caos con la luz primera,
huracán prisionero en telarañas.
Si brisa y ramas somos, no lo sabemos si lo somos.
Si por fin lo sabemos, traicionan las palabras.
Rueda el escarabajo con su sucio alimento.
A mí la luz y tú me desbarrancan.
Luis Cardoza y Aragón (1904-1992). Material de Lectura. México: UNAM, 2008.
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| Leo Putz, "Der Blaue Schirm vor dem Zuckerhut" (1932). |
Sin esa tonta vanidad que es el mostrarnos y que de todos y de todo, no veríamos nada y no existiría nada.
*
El hombre no va a ninguna parte. Todo viene al hombre, como el mañana.
*
Un poco de ingenuidad no se aparta de mí. Y es ella la que me protege.
*
Mi pobreza no es total: falto yo.
*
Vengo de morirme, no de haber nacido. De haber nacido me voy.
*
El hombre habla de todo y habla de todo como si el conocimiento de todo estuviese todo en él.
*
El mal no lo hacen todos, pero acusa a todos.
*
Quien no llena su mundo de fantasmas, se queda solo.
*
Lo indomesticable de hombre, no es lo malo que hay en él: es lo bueno.
Antonio Porchia (1885-1968). Voces. Material de Lectura, núm. 133. México: UNAM, 2012.
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| Paul Klee, "Sans titre" (1933) |
Ay qué buenas las sotanas
para esconder a los diablos,
como los ponchos son buenos
para cubrir a los santos.
Debajo de las sotanas
no se distingue el rosario,
y debajo de los ponchos
no se divisan las manos.
Entre tanto pliegue oscuro
no se conocen los gatos,
y entre tanta repollura
no se crían perros flacos.
Se pasaría tan bien
con mátalas y callando,
se llevaría en ancas
lo confesado y lo callado.
Habría paz en la tierra
y en el reino deseado,
pues nadie distinguiría
entre jueces y acusados.
Efraín Barquero (1931-2020). Maula. Santiago de Chile: Editorial Nascimiento, 1962.
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| Magnus Enckell, "The Awakening" (1894) |
Les aseguro que no estoy enfermo créanme
ni me suceden a menudo estas cosas
pero pasó que estaba en un baño
cuando vi algo como un ángel
"Como estás, perro" le oí decirme
bueno -eso sería todo
Pero ahora los malditos recuerdos
ya no me dejan ni dormir por las noches.
Raúl Zurita (1950). Purgatorio. 1970-1977. Chile: Editorial Universitaria, 1979.
