Las Flores Rotas

Hilma af Klint, "Altarpiece No. 1 Group X" (1915)

siempre desnudo en sueños
huyendo de las alambradas
siempre humillado y desnudo
preservando los lentes
para ver las miradas viéndolo
desnudo correr y tropezar
de un muro a otro
bajo los reflectores
y si de pronto a salvo
a salvo y vestido y en su casa
gentes sin rostros o
con todos los rostros entran y
examinan desgarran pisotean
y desaparecen: entonces corre
desnudo huyendo de las alambradas
-tiene sueños de judío- dice el
analista riéndose y él mismo
se ríe hasta que un nuevo
reflector lo desnuda

Julio E. Miranda (1945-1998). Poemas de Julio E. Miranda. Cuba: Isliada. Publicado el 3 de agosto de 2019.

Theo van Hoytema, "Broeikas met sierkalebassen" (circa 1901)

Pasos perdidos

De los pasos perdidos,
sinsabor del olvido sólo queda.
Agreste, pareciera acudir a la memoria
el repaso del alma por la herida.

Vencida en las tragedias,
cobra el alma, a su manera,
lo que la fuerza en el corazón
permitió resistir.

¿Quién se quiere acordar de la tragedia,
de la ausencia de muertos sin mortaja,
del pavor de la ráfaga y la herida
por donde fue ausentándose la vida?

Murió en abril

A la hora del crepúsculo incendiado,
nadie notó, en ese abril, que nos faltaba.

Sólo cuando la joven mujer lloró por el fantasma,
entendimos que también nosotros lloraríamos
por el noctámbulo que no podía dormir,
pero velaba,
flotando por el sueño de la casa.

Entonces entendimos que los muertos
que tanto habíamos querido seguían vivos,
y en la casa tranquila podían reposar,
por fin, nuestros recuerdos.

Zygmunt Waliszewski, "Conversation" (1935)

Quizá no tenga nada que ver el proyecto
que haces de ti mismo y el tú mismo
que encuentras años después. Empezarás
a comprobar: realidad y deseo
son enemigos. Se llevan la contraria.
¿Qué se ha hecho de lo que querías de ti?
Ya no cuenta lo que imaginabas.
Tan solo cuenta el resultado final:
quién eres, qué haces y el frágil vuelo
de unas alas intactas.

 *

Vuelvo a casa
casa es un lugar único entre un sinfín de posibles
una planicie tendida de cultivos
con una sierra siempre azul
casa es de dónde huí
con la intención de ver mundo y crecer
casa es ir de préstamo a ofrecerme
y a buscar el paraíso que me llama
casa es allí donde sucumbimos a heridas que no cierran
es donde todo lo tengo donde nada me falta.

Josefa Contijoch (1940). Poemas: Josefa Contijoch. La Otra. Publicado el 6 de noviembre de 2025.

Eishōsai Chōki, Good and Evil Influences (Zendama akudama) (c. 1795)

En el caminar crítico
por esta patria crítica
no hay que fiarse
de los humanos derechos
en su cruda discapacidad
de derechos humanos.

La patria crítica
está inválida por un golpe
que hizo de este bastón estrecho
un largo territorio de huesos torcidos
con una columna cordillerana
y su niebla de cristales trizados
de tanto andar con distonía
que retuerce al emblema
en la constitución del sable
que le cortó las piernas a este pueblo.

Patria crítica
que escuchas pero no hablas
hablas pero haces que no escuchas
miras pero no ves
porque tienes una motricidad fina para el olvido.

Naufragio de la cama hacia el vacío
el reloj de la esperanza agoniza
el hueco entre las sábanas aullando como perro
la ventana rota sobre la cabeza
deja entrar sombras con sus grietas oscuras
que cuentan los latidos que le quedan a las horas
del agujero negro esgrimiendo al sol
y el viento entra y se lleva lo que no tengo.

Esta cama es una nube muerta
un pedazo de cielo arrugado
el aire se convierte en vidrio
que quiebra el pecho y se disuelve
como un grito mudo en una isla desierta.

Me levanto a fumar de madrugadas
mis pies se hunden en un río de cenizas
el humo se me clava como una aguja en el alma.
El cigarro brilla como un sol muerto
y cada calada es un trozo de memoria rota
una derrota envuelta en la niebla
que devora mi lengua
y me arrastra hacia el abismo de los relojes vencidos por el tiempo
donde mis sueños se disuelven como tinta en un mar sin orillas.

La noche alta como una montaña
en una casa que ya no es mía
una arquitectura quebrada de dolor
creo ver a gente con sus brazos abiertos
pero son cactus que me clavan sus espinas
de promesas tajeadas y desangradas de sueños
guardianes de promesas fervientes como un suspiro largo
que me abraza susurrando victorias rotas.

El insomnio se me vuelve barricada
mientras la ciudad duerme su salario
la noche se me escabulle en las grietas del mundo
que cobra caro el derecho de soñar
de sentir
de amar
y seguir respirando.

Palomo Arriagada. Poesía. Palomo Arriagada. Santiago de Chile: Revista Montaje. Publicado el 28 de febrero de 2026. 

Jacob van Hulsdonck, Wild Strawberries and a Carnation in a Wan-Li Bowl (c. 1620)

He de estar preparada para
mirar las cuencas vacías de tus ojos,
el pálido marfil de tu descarnado semblante.

No, ya no tengo miedo.
Me resulta familiar la frialdad
de tus brazos, esos que no han dejado
de envolverme.

Te llevaste a tantos...
Yo soy un número desconocido
en tu recuento de presas,
una rezagada y antigua alma
que se negó a sucumbir
a tu embestida.

Soy la que olvidas y recuerdas
en tu eterno peregrinaje.
Tal vez tuviste un alma
después de todo
o tu condescendencia conmigo
sería inexplicable.

Ruth Ana López Calderón (1968). Poemas de Ruth Ana López Calderón. Cagua: Letralia. Publicado el 26 de enero de 2026.

Rudolf Bauer, Composition with Red Circle (1930)

‘‹

Los caminos se encuentran,
estrechos,
son la fuente inagotable del pensamiento
que nace y muere en este lugar,
entre la naturaleza viva cuyos sonidos se incrustan en mis sentidos
me bañan con su magia desconocida
me vuelven presa de este mirar hacia dentro,
hacia aquello que ignoro. 

Martina Barreiro. Antología Vol. V. Feria Internacional del Libro de Nueva York. Estado Unidos: Editorial Smol Books, septiembre, 2025.

Paul Gauguin, Poèmes barbares (1896)

Otra isla griega

Así como las cosas previsibles
nos sujetan a la vida,
así el atardecer acuna el alma
en una orilla. Así como el mar,
antiguo y sin embargo nuevo;
así como el viento, como el sol, como las olas,
como aquello que ocurre muchas veces;
así urde la belleza su victoria.
Agosto dura lo que dura un mito.

Contra la muerte

Hay mucha sangre en la memoria.
Y hay que ser valiente para hundirse en el placer
y luego volver a tu dolor en rebeldía.
Siempre amamos contra la muerte.
Siempre fuimos David contra Goliat.

Bruno Pardo (1992). 5 poemas de Bruno Pardo. Centroamérica: Carátula, publicado el 1 de febrero de 2026.

Kurt Schwitters, Still life with wine bottle and fruit (1948)

mis palabras

son la geografía

que me habita

el mapa en el que oculto

mentiras verdades

convencimientos certezas

preocupaciones dudas

mis verbos

deseos inconfesos

desbocados

mis sustantivos

conjuros de existencias

que juegan

a ser no ser

alternativamente

mis adjetivos

un intento constante

de aprehender el mundo

adverbios

preposiciones

pronombres

cómplices necesarios

tierra de nadie

mi silencio

Abel Murcia (1961). Poesía española: Abel Murcial. Puebla, México: Círculo de Poesía, publicada el 24 de febrero de 2026.

Wassily Kandinsky, "Spritze (Spray)" (1924)

 poemas poemas poemas

muertos: venid a mí, la pobre

la hambrienta

la sedienta

la que se come al mundo

Venid a mí, poemitas

saludadme:

ha nacido la múltiple

la esperanzadora

la endechadora eficaz

la maga viva

ha nacido la criatura que esperaba

¿quién va a osar lastimarla ahora?

hembrita sabia: ya no teme amores

que no merezcan la savia de sus manos

el olor de su axila

La protección del mundo le canta

unas cosas raras y armoniosas

unos conjuros antioxidantes fuertes

e implora a un dios bonito

risueño y bailarín

que le de cuerda

*

Claudia Bakún (1964). Cuatro poemas de Claudia Bakún. Coquimbo, Chile: Revista Larus, 2025.

Spencer Frederick Gore, "The window" (circa 1910)

Recuerdo que, cuando estaba en la casa

de mi mamá, en medio de la llanura,

había una ventana que miraba

hacia los prados: en el fondo, el dique arbolado

escondía al Ticino y, todavía más al fondo,

había una franja oscura de colinas.

Entonces yo no había visto el mar

sino una sola vez, pero conservaba de él

una áspera nostalgia de enamorada.

Hacia la noche fijaba el horizonte;

semicerraba un poco los ojos: acariciaba

los contornos y los colores entre las pestañas:

y la franja de las colinas se aplanaba,

trémula, azul: a mí me parecía el mar

y me gustaba más que el mar verdadero.

Milán, 24 de abril de 1929

Antonia Pozzi (1912-1938). Amor de lejanía. Universidad de Carabobo: Poesía, No. 160,  Marzo-Octubre 2015. 

Bonifacio Veronese, Cupid With A Violin In A Landscape (s/f)

 ONDA

La luna es ahora un tótem abatido,
tumbada en el margen
de aquello que transcurre.
El sabor del fruto del serbal al madurarse
es un ardor punzante encima de mi lengua,
pero nunca he visto
cómo luce un árbol de serbal.
Reconozco en la cigarra el horadar de una sinfonía,
persistente arado en la quietud
del disolverse.
En el firmamento, balizas que confluyen y que chocan,
y el verbo, atávica florescencia que revienta:
una onda que con delgadez se expande
y al abrirse
sufre
y
se
disgrega.

BRUMA

Mi rostro es la bruma
en este barco sin latitud ni longitud
que navega sobre mares inmóviles
donde el oleaje y su espuma son la caligrafía gris
de un mapa inconcluso.
¿Cuál de todos los horizontes estaré mirando?
¿Cuál es el ojo que hacia mí apunta?
¿Aguarda acaso para mí alguna costa?

El temporal será un albatros que revolvió sus alas
con dolor hasta perderlas. La niebla se irá a dormir
dentro de las caracolas que descansan de la marea
en la oscilación del hemisferio.
Las redes no volverán a cubierta,
moldeadas por una carga misteriosa
que hará de su tejido atroces anclas.
Los himnos de viejos marineros llegarán a mí
con un timbre de escamas encendidas,
ahora que el frío decide el curso de las brújulas
ahora que la agitación es una plegaria nueva
ahora que el sol parece dividirse
y toda quietud inició su marcha
hacia el Norte
y veo la tierra fragmentada
súbita
y toda entera
a la deriva.

Magdalena Camargo Lemieszek (1987). El Iceberg. Selección de poemas en 

Władysław Ślewiński, "Flowers in a yellow pitcher" (circa 1908)

Me voy a hacer añicos y lo sabes

Un lunes a las dos péeme

Después de levantar la mañana

Con grúas de voluntad indómita

Me voy a quebrar como la voz cristalina de una anciana

Y la lluvia erosionará esta ansiedad sobrecogedora

Tiras de mi estómago hasta la garganta

me escueces con lagartos roca

Me das tres minutos exactos para respirar

Voy a bifurcarme en cientos de seres

Que hunden sus manos en las tripas de sus hijos

En la boca sedienta de su amante

Voy a cerrar los ojos y voy a llorar despacio

Como un canto que nace en el nahual de la noche

Y sube hasta la nube de unos ojos que ya no son míos

Un bosque de pedacería metálica

Un tiempo como un avión supersónico

Un foco encendido en las ruinas de una casa.

Alicia Eugenia Segura. Tres poemas: Alicia Eugenia Segura. La Otra. Publicado el 6 de noviembre de 2025.

William James Glackens, Girl with Flowered Hat (c. 1913)

Exhausta
ya no me conozco
mi pensamiento
(sonido de rama agónica)
se descalza
viste un pijama áspero
y en los cuencos
estoca dos gotas
antes de atreverse a imaginar
(el inconsciente es un cuchillo)
la faz atroz de la moneda
la raíz iracunda de la realidad:
el escenario en penumbra
una distorsión de humo:
la mujer creada por el viento
la llovizna definiendo su perfil
con su mueca sardónica:
ese instante que le sabe a victoria
esa mi mano que blande una viga
Despierto
me reconozco un poco menos
mi mente
(artesana del miedo)
reconstruye la guadaña
el espacio de la visión
(su sangre viva en mi piel)
el descenso del órgano invidente
la sensación pegajosa
de una canica todavía
centelleando bajo mi cama

 ***

El insomnio debe parecerse a la muerte
un oscilar alrededor de uno mismo
un encuentro perpetuo con la oscuridad
los ojos abiertos
las manos a los costados
el cuerpo estático
la helada piel
enramada por sogas metálicas
(las venas)
la carne abierta
(expuesta)
ceñida al soliloquio interminable
con su ser vagabundo
la soledad caliente
entremetida en el cuero cabelludo
lamiendo frenética los lóbulos
donde chapotea su violento sonido
con su unción de aceite quemado
la inquietud
sobre el tiempo imperfecto
las horas sin sentido ni forma
siempre atrás y sin reserva
que subsisten amparadas en su cinta de Moebius

***

Ese incendio
con su lengua tizne
su lenguaje arcaico
su lento arder
entre las bifurcaciones de mi conciencia
quizá
invento náufrago
dosel de la respiración de mi espina dorsal
o de alguna reminiscencia
………ese incendio
acurrucado entre las sábanas
que crepita a mi espalda cuando ronca
¡Cuánto quema!
Cuánto esquiva mi súplica de agua
ahogo de sed
de asfixia
………ese incendio
que nos nombra
y de madrugada me lleva a buscarte
por el balcón con incendiaria incertidumbre
¿de dónde viene?

Lorena Garduño (1985). Cinco textos - Lorena Garduño. Valencia: Poesía, publicado el 13 de junio de 2025.

Félix Vallotton, "The Bistro" (c. 1895)

Ella me ve por el espejo, como si estuviera jugando judo,

ella me ve, mientras las bambalinas

voltean su horóscopo negro en tropel;

ella me ve ñjh de vanguardia,

en fila y entrinchera,

ella, desde el 209, me ve seguramente así:

*

Aquí yace algo que suma como polvo,

que resta una luz inofensiva de afro a afro.

 *

Bully también vino, me gusta esa moda:

búscalos del otro lado del océano y verás

que son chinos comiendo arroz.

¡Buena hinchazón, Lody de Tul! 

Caracas, 27 de junio de 1964

Rafael José Muñoz (1928-1981). El círculo de los 3 soles. Barcelona, Anzoátegui, Venezuela: Fondo Editorial del Caribe, 2005. 

La Habana, Cuba. Foto de JF Martin en Unsplash

Heberto Padilla (Puerta de Golpe, Cuba, 1932 - Alabama, Estados Unidos, 2000):

Heberto Padilla (Imagen archivo)

Heberto Padilla fue un poeta cubano que protagonizó uno de los casos parteaguas entre los intelectuales de América Latina (y el mundo entero) desenmascarando el carácter autoritario de la revolución comandada por Fidel Castro. Desencantado con el régimen castrista, y tras un viaje por la antigua Unión Soviética, Padilla escribe Fuera de juego, poemario premiado en 1968 y alabado por los grandes escritores de ese país caribeño. El resto es historia: el poeta sería perseguido y encarcelado en 1971 por su posición crítica (subversiva contra el Gobierno). Tras torturas y vejámenes, a pesar del escándalo global y la carta publicada el 9 de abril de 1971 en Le Monde pidiendo su liberación, se le obligó a proclamar una autocrítica contra sus compañeros y colegas contrarrevolucionarios el 17 de abril de ese año en la Unión Nacional de Escritores y Artistas de Cuba (UNEAC). Después de tal hecho, saldría de su país hasta morir en Auburn, Alabama, Estados Unidos.

LOS POETAS CUBANOS YA NO SUEÑAN

Los poetas cubanos ya no sueñan
                        (ni siquiera en la noche).

Van a cerrar la puerta para escribir a solas
cuando cruje, de pronto, la madera;
el viento los empuja al garete;
unas manos los cogen por los hombros,
los voltean,
              los ponen frente a frente a otras caras
(hundidas en pantanos, ardiendo en el napalm)
y el mundo encima de sus bocas fluye
y está obligado el ojo a ver, a ver, a ver.

EL HOMBRE AL MARGEN

 
Él no es el hombre que salta la barrera
sintiéndose ya cogido por su tiempo, ni el fugitivo
oculto en el vagón que jadea
o que huye entre los terroristas, ni el pobre
hombre del pasaporte cancelado
que está siempre acechando una frontera.
Él vive más acá del heroísmo
(en esa parte oscura);
pero no se perturba; no se extraña.
No quiere ser un héroe,
ni siquiera el romántico alrededor de quien
pudiera tejerse una leyenda;
pero está condenado a esta vida y, lo que más le aterra,
fatalmente condenado a su época.
Es un decapitado en la alta noche, que va de un cuarto al otro,
como un enorme viento que apenas sobrevive con el viento de    [afuera.
Cada mañana recomienza
(a la manera de los actores italianos).
Se para en seco como si alguien le arrebatara el personaje.
Ningún espejo
             se atrevería a copiar
este labio caído, esta sabiduría en bancarrota. 

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Mariela Martínez (La Habana, 1991):

Mariela Martínez (Imagen publicada en Revista Kametsa, 6 de octubre de 2025)

Mariela Martínez es una joven poeta, novelista y cuentista cubana que reside en España. Madre de tres niñas, su labor creativa se compagina con su trabajo en Recursos Humanos y su hogar. Ha publicado la novela El silencio de la lluvia (2025), thriller psicológico que te hará despertar del letargo cotidiano.

EL VACÍO

No me perdí de golpe, me fui apagando despacio.

Como una luz que nadie apaga pero que ya no alumbra igual.

Seguía diciendo sí, seguía llegando, cumpliendo por inercia.

Por dentro, todo se movía más lento.

Las emociones llegaban tarde. El dolor, cuando ya no servía de nada.

Aprendí a no sentir demasiado para no romperme. Y en ese cuidado excesivo, me fui quedando fuera.

Hasta que entendí que no estaba a salvo: estaba lejos.

Lejos de mí.

Y perderse así —sin ruido, sin caída— es seguir viva con algo esencial apagado.

LA TREGUA

Un día no quise más. No quise explicarme, ni rendir cuentas, ni ser ejemplo.

No fue valentía. Fue agotamiento.

Empecé a recoger mis restos sin intención de reconstruir nada, todavía.

Hay identidades que no vuelven. Y está bien. No todo lo que se pierde merece ser recuperado.

Ahora vivo más despacio. No mejor: más consciente.

Y eso —aunque incomode— es una forma legítima de existir.

(Mariela Martínez: todo aquello que no vuelve. México: Vislumbre.)

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Kelly Martínez-Grandal (La Habana, 1980):

Kelly Martínez-Grandal. Imagen en su página https://kellymartinezgrandal.com/

Kelly Martínez-Grandal es una poeta y ensayista cubana. Estudió una licenciatura en Artes y maestría en Literatura Comparada, ambas en la Universidad Central de Venezuela, país al que emigró a los trece años junto a su familia. Ha publicado los poemarios: Medulla Oblongata (2017), Zugunruhe (2020), Ritual para nacer dos veces (2025); las plaquettes Paria (2019) y Una luna anacoreta (2021). Además del libro de cuentos Muerte con campanas (2021). Martínez-Grandal reside en Miami, Estados Unidos desde el 2014.

Doméstica

Duermo sin madre.
Tengo miedo
de lo que cabalga hacia la luz. 
Trapo de silencio,
pesa el destino sobre estos huesos, 
su amor y su desamparo. 

Espanto de oro 
lloran los niños. 
Duermo sin madre
y en la casa se cuela un pájaro, 
aletea sobre las fotos,
apaga velas. 

En la casa se cuela la melancolía. 

Villancico

Esto 
no resuelve nada. 
Puedo escribir cien poemas 
que no resuelven nada. 
El mar sigue allí, 
la ciudad continúa 
su canto ajetreado de autopistas 
y que yo escriba los versos más tristes 
no repara la herida del mundo. 
Pero hace una noche esplendida,
un aire lleno de olores
de frituras grasientas que se cuecen en cebollas, 
un jazz lejano se cuela en la ventana.
En alguna parte la gente es feliz
y la Navidad se acerca. 

Si estamos lejos de casa,
estas líneas no podrán solucionarlo.

(Kelly Martínez-Grandal. Volar los techos. Hypermedia Magazine. Publicado el 28 de marzo de 2023)

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Taimi Dieguez Mallo (Jaruco, 1990):

Taimi Dieguez Mallo (Imagen publicada en Granada Ciudad de Literatura)

Taimi Dieguez Mallo es una poeta, dramaturga y narradora cubana. Licenciada en Arte Teatral, especialidad en Dramaturgia (Universidad de las Artes, ISA, 2018). Ha publicado los libros: Piedra a los varones; Con la ropa de mi madre. Obra para ser dicha por el perro hembra; El largo otoño; Tu reino, entre otros. Actualmente reside en Granada, España.

Nuestra casa

La casa donde nacimos definitivamente,​​ 

no será la casa donde moriremos.​​ 

La casa es una estación que se construye desde la raíz​​ 

hasta los empinados lomeríos de nuestros sueños, ​​ 

con alguna corteza de otoño, suelo de invierno,​​ 

alta humedad relativa para las abejas​​ 

que también encuentran su propósito

allá, sobre las flores que hemos dejado en la tumba​​ 

abierta. ​​ 

La casa donde nacimos definitivamente​​ 

será la casa de nuestros abuelos,​​ 

una casa en la que el mar recala con sus ostras​​ 

y deja en nuestros cuartos,​​ 

bajo nuestras almohadas, perlas​​ 

marinas perlas​​ 

con las que pagamos la luz eléctrica

o las papas que llegan a la bodega. ​​ 

La casa donde nacimos definitivamente​​ 

será la casa de nuestros abuelos​​ 

porque nuestros padres son muy jóvenes​​ 

para quererse tanto​​ 

y le han dado vueltas a este asunto​​ 

de traernos al mundo sin cuentas bancarias​​ 

para nuestros entierros,​​ 

porque los padres habitan esa estación de la muerte

que es una casa hecha con los nudos del mar.​​ 

La casa donde moriremos será un barco,​​ 

que en el verano más intenso,

se abrirá para todo el vecindario y zarparemos​​ 

hacia las costas más remotas en el tiempo.

El tiempo de nuestra muerte será inmenso​​ 

entre los peces, los frutos rancios, el invierno,

aquellos besos tardíos de nuestros padres,​​ 

aquellos abrazos inocentes​​ 

de nuestros abuelos.​​ 

Con la primavera regresaremos,​​ 

un poco dormidos, algunos enfermos,​​ 

otros embebidos de carne porque en el mar también​​ 

nos amaremos

para atracar en puerto seguro​​ 

y seguir construyendo esta casa desde la raíz​​ 

hasta los empinados lomeríos​​ 

en que el sol poniente nos aventaja,​​ 

incluso, nos aventaja​​ 

y se despide.​​ 

La casa donde moriremos hay que cavarla

ahora que hemos nacido definitivamente.​​ 

Réquiem por las bisabuelas

Mi abuela materna se casó con mi abuelo

para salir de la miseria, pero nunca fue rica;

mi abuelo nunca fue buen comerciante,

el torno en que moldeaba su acero​​ 

lo trituró poco a poco.

Mi madre se casó dos veces, creía que el amor​​ 

iba a salvarla, pero ni el matrimonio ni el amor

pudieron contra el cáncer.​​ 

Yo no seré la esposa de nadie,​​ 

aunque he sido el amor de alguien.

A mí me salvará la muerte,

como a mi bisabuela.

Mi bisabuela enviudó muy joven

con dos niñas pequeñas.

Puso la flor sobre la tumba

y se fue a limpiar y a lavar las sábanas de los hoteles,

las blancas sábanas en las que se derrama

el destino de algunos.​​ 

Yo no seré el destino de mi cadáver,​​ 

aunque mi cadáver me atraviesa.

Su voz es ronca, la mía todavía canta.

Mi abuela paterna se dejó raptar por mi abuelo,​​ 

vivieron en la deshonra hasta que les nació

un hijo.

Mi padre se ha casado dos veces, cree que el amor

va a salvarlo, pero a sus riñones les cuesta

depurar la sangre.​​ 

Yo no seré la novia de nadie.

A mí me salvará el olvido,

como a mi bisabuela.

Su nombre era Cristina

o Crisálida

o Cristo.

(Nueva poesía cubana. Taimi Dieguez Mallo. Puebla, México: Círculo de Poesía. Publicado el 22 de febrero de 2026).