Las Flores Rotas

Blog de poesía

 

Maximilien Luce, "A Street in Paris in May 1871" (between 1903 and 1906)

 

Igualdad de géneros

 

¡Aquí viene Muerte!
No lleva su blazer vistoso
y tiene las manos embarradas.
Ha recogido su vieja herramienta,
la guadaña para extender el alcance
de sus tajos fatales
y se escurre detrás de las máscaras
sin que lo vean.
¡Aquí viene Muerte!
Sus faldas están rasgadas y caídas
e incuban el virus en los pliegues,
hace pucheros y besa
a distancia, sofoca el aliento.
No tiene tiempo para coquetear
ni ofrecer el pecho.
¡Aquí viene Muerte!
Sus ojos de langosta se entornan
ante las multitudes maduras por recoger
y palpita en calles o playas,
ni siquiera ávido o contento
sino chupando sin distingo
los imprudentes golpeados.

.

.

.¡Zamuro!

 .

Señor zamuro en el techo,
óyeme por favor:
haz que la pepa en tu nido
eclosione y salga un ser
distinto que se remonte
en espléndidas alas sobre el globo,
un príncipe de paz,
o busca una coneja,
aparéate con ella,
un hijo de pelo y plumas
con tus ojos y sus orejas
nos traerá un fuego nuevo.



Rowena Hill (1938). "El jardín" en Aljibe propio. Universidad de Carabobo: Poesía. Publicado el 2 de noviembre de 2025. 

Jules Schmalzigaug, "Light + Mirrors and Crowd; interior of a Popular Ballroom in Antwerp" (1914)


Parpadeos del incendio

 
arde el incendio   no sale humo   ..caen los árboles en silencio  sin
cenizas    la verdad es que todo arde y se ve tan verde  .pero arder
no es una enfermedad    el sueño es la enfermedad     .el delirio es
arder con los ojos cerrados   …   .en el fuego está el ritmo pulso de
tamborcillo crepuscular .todo arde sin saber  las invenciones de la
voz son chispas feroces    . derritiéndose se alza una mano    gesto
sin forma ni color    todo arde fríamente   en la cuerda floja donde
tambalea el orden               . sólo la desobediencia puede salvarnos
.
.
los órdenes teóricos están hirviendo   .,se evaporan    .no hay sagradas
escrituras   la voz es un momento que será sin territorio   sin atuendos
marciales  sin combate cuerpo a cuerpo  sin código de honor ni orgullo
ni altivez ni lealtad ni venganza
.
.
destejer     hay que destejer     acabar con el rito    la voz se construye
mientras arde fríamente      el intelecto es caricatura       el viaje se ha
iniciado         la desarmonía de las partes            la llama de las partes
la fragilidad de las partes  lo tóxico de las partes   amamanta a la voz
.



las líneas blancas son los poemas del asfalto


el sueño es la máscara              las sandalias aladas vueltas piedra
la visión no directa
.
.
la autopista está en el sueño del túnel                                 no es mística
no es el símbolo                                                   .. .sino una pasta amorfa
que los ojos deciden que sea autopista                   .. mientras parpadea
ocasiona un accidente                        ..  un herido fatal
.
.
el auto marca la pauta                              …aunque el asfalto es más largo
se podría decir infinito            ..  .pero el infinito es un estado intermedio
.
.
el túnel sostiene una rosa roja que deja caer en la autopista
el asfalto mira cómo respira       piensa que sin él la rosa no sería suave
no tendría olor       no sería rosa       la autopista ve los átomos vibrando
piensa en ella                      .    .. el asfalto                               …sus miradas
.
.
por la autopista corre un avión          tiene pánico        la torre de control
lo persigue    detrás camina el observador    vacía el cerebro de
gasolina                 ,,quiere ser autopista justo en la encrucijada del amor
para no elegir      ..    quedarse por siglos           . .  viendo cómo los autos
se dejan guiar por las señales de precaución          …  su instinto siempre
lo supo              …      un beso no lo salvaría             ..el viaje no lo salvaría
las señales de precaución no lo salvarían              …..    la única respuesta
era quedar sin combustible
 
 
el alcohol sigue siendo          lo volátil sigue siendo la suma de todas las
autopistas     la voz es la búsqueda       .. la búsqueda está condenada al
fracaso                    la polilla está condenada al fracaso
.
.
a la autopista le dieron la llave que encierra el amor perfecto     la cura
de la enfermedad     .el éxtasis perpetuo     la autopista lanzó la llave al
vacío y se sintió cómoda                            … el observador recordó algo
derramó unas lágrimas que rápidamente se evaporaron del asfalto
.
.
la autopista desea crear ilusiones a los autos    pozos de agua vibrando
desde lejos       que al llegar se desvanecen                  …..  ese es el juego
el remolino de agua sal azúcar en su cerebro sin luz         el observador
no está en el cerebro               .. la autopista está en todas las autopistas
el observador en el centro de la carretera     es la fórmula perfecta para
atascarse     .quedarse en las imágenes   .  la parte liberada es el testigo
la parte sin adornos es el testigo        el testigo es el observador unido a
otras carreteras que no son reales                      .. una mezcla de matices
.
.
la autopista está en la superficie           con la silenciosa desesperación
del sueño      las líneas blancas son los cuerpos      .   las líneas blancas
siguen pintadas en el asfalto      .no hay que borrarlas      .ni ver por el
espejo retrovisor
.
.
la autopista no es un lugar sino un foco de atención       …está al borde
de reacciones incontrolables        .. mira cómo se angosta    .  . cómo se
hace túnel y se extiende al infinito  el infinito es un estado intermedio
despierta del sueño con los ojos cerrados          …..   no sabe qué es real
ama la muerte        … un parpadeo de luces altas para quedar fuera del
asfalto     …  las cosas son así      … suena en el cerebro de piedra caliza
donde almacena los juicios
.
.
la autopista está bloqueada        los hombrecitos de nuevo pintando las
líneas             ..         poniendo carteles que se iluminan con la oscuridad
escucha sus voces          ….    sus pequeñas lenguas producen tormentas
eléctricas             …       se pasean por el asfalto como un elefante salvaje
la autopista duda si las metáforas son tóxicas      el observador duda si
la autopista es tóxica            —        el elefante salvaje duda si es elefante
los hombrecitos son surcos  blancos en el asfalto negro y espeso
la autopista quiere ser negra y espesa            .. ser las voces murciélago
las voces elefante             las voces polilla
.
.
la autopista no sabe que es todas las autopistas
el auto queda atrás                     los hombrecitos corren con las maletas
detrás del avión            pisando las líneas blancas –    las líneas blancas
son los poemas del asfalto                                     ….     las líneas blancas
de la carretera ahora forman la silueta del difunto

.






Gladys Mendía (1975). Gladys Mendía. Muestra poética. Valencia: Poesía. Publicado el 20 de enero de 2018.


Pablo de Rokha, imagen archivo (Memoria Chilena)

 

Pablo de Rokha: el hombre con olor a tumba

 

...El hombre y la mujer tienen olor a tumba,
el cuerpo se me cae sobre la tierra bruta
lo mismo que el ataúd rojo del infeliz...


Pablo de Rokha, pseudónimo de Carlos Díaz Loyola, poeta nacido en Licantén, Chile, el 17 de octubre de 1894 y muerto, por su propia mano, en la capital de ese país, el 10 de septiembre de 1968. Hombre duro, Amigo Roca, hombre que aulló y cantó irremediablemente porque sí, con una obra poética tan sólida como su carácter crítico, honesto, vanguardistas, lúcido y rebelde. 


*

...Enemigo total, aúllo por los barrios,
un espanto más bárbaro, más bárbaro, más bárbaro
que el hipo de cien perros botados a morir.


De Rokha, poeta de la tumba, de los enfermos, de la muerte, de los pobres, de la estirpe dolorosa y amarga, de los desterrados y ateos, puede ser reconocido, en un país de raigambre lírica (Mistral, Huidobro, Neruda, Lihn, Parra...), como uno de los más grandes poetas del pueblo chileno.


*

...Dromedario, polvoroso dromedario,
gran animal andariego y amarillo de verdades crepusculares,
voy trotando con mi montura de amores tristes . . .


De escritura anárquica, volcánica, inclaudicable con sus principios y fervores, escribió más de treinta libros de poesía, entre ellos Los gemidos (1922), obra portentosa, bíblica, desdeñada y vilipendiada por los críticos. 

 

 *

Una de sus facetas poco conocidas, fuera de las fronteras de ese país sureño, es su trabajo ensayístico y periodístico sobre estética y asuntos varios (comida, viajes, bebidas chilenas, etc.). Entre esos libros podemos mencionar: Arenga sobre el arte (1949), Epopeya de las comidas y bebidas de Chile (1965), Mundo a mundo: Francia (1966), entre otros.

 

*

Siendo miembro del PC fue expulsado por los popes del comunismo; su postura ética le hizo crítico del capital, de ese Dios yanqui (Rubio y serio, completamente afeitado, completamente, dice : yes, oh! yes, yes, a las dactilográficas cínicas que inquieren como tumbas, sus designios trascendentales...) omnipresente en nuestra América. 

 

 *

Poeta colosal que se midió con los grandes de su tiempo: su enemistad con Pablo Neruda es legendaria (escribió Neruda y yo en 1955, una injuria poética contra el Premio Nobel de Literatura), al cual acusó, entre muchas cosas, de plagiador.

 

 *

...Voy como los peros mojados

a la siga de tu recuerdo

sujetándome las palabras...


De Rokha amó y odió a partes iguales: amó a su familia (su devoción por su esposa, Winétt, también poeta, y por sus hijos), a su pueblo, a su país; odió la hipocresía, falsedad, a los autonombrados profetas que se arrastraban en el pantano y metían el pie a todo aquel para sobrevivir, manchados, en el panteón de la historia.

 

*

... Soy el hombre de la danza oscura

y el ataúd de canciones degolladas...

 

El poeta de Licantén, comuna de la provincia de Curicó, en la zona central de Chile, sobrevivió a la muerte de su esposa, Winétt, seudónimo de Luisa Anabalón Sanderson (1892-1951), escritora con seis poemarios publicados. A ese dolor desgarrador, le siguió el suicidio de su hijo Carlos de Rokha (1920-1962), poeta rimbaudiano y pintor. Así, la poesía y la tragedia se unieron para dar un linaje selecto de talento y desgracia. 


*

...El cadáver de Dios, furioso, aúlla en mis entrañas...

 

Me temo que repetiré ese dicho popular: la muerte es lo único seguro que tenemos. Se dice que Pablo de Rokha, aquel 10 de septiembre de 1968, desayunó tostadas, tomó café y el jugo de huesillos. Se encerró en su escritorio, lugar de trabajo, y a golpe de las 10:10 am se escuchó el disparó que le quitaría la vida (Fuente: Marcelo Mendoza, Poesía y suicidio del dinosaurio irritante, 1968). La muerte, la forma en que morimos, marca ese tramo de la existencia que, para algunos con tendencias metafísicas y religiosas, se prolonga en los aullidos del más allá, de cara a Dios o al Diablo, a los ángeles o a las bestias ruidosas.


*

    ...Me hundiré en el continente que habito, con mi siglo y con mi

   pueblo, con la tierra entera y sus planetas, con los ejércitos de los

                                                                                ejércitos, rugiendo.

 

Los poemas que he incluido en ésta breve semblanza de Pablo de Rokha se encuentran en Antología, 1916-1953 (Santiago de Chile, Editorial Multitud, 1954).

Adolf Gottlieb, "Sounds at Night" (1948)


Difícil es saber en qué estriba su encanto,

y qué vedado signo les convierte en electos.

Como el cristal poseerán una materia leve,

suavidad y tersura, amor de años ligeros.

Poseerán como el junco el haz del movimiento,

el tacto vegetal, lo que ya es, y aún crece.

De los púberes ríos la agilidad y la fuerza,

la belleza espumante que se alarga en cabellos.

Y del félido joven los fuegos gratuitos,

ese ardor insaciable que se cura en la noche.

Alados, pues, y leves como materia fina,

ingrávidos de edad a inmensos en belleza,

los mirarás frecuentes como olas de una música.

Todo es perfecto allí, su gracia inexplicable,

y como flores son: se escapan con los días. 



Luis Antonio de Villena (1951). Poesía. Connecticut, Estados Unidos. Inti: Revista de literatura hispánica, vol. 1, no. 5, article 8, 1977.

 

Arthur Dove, "Study for ‘Sun and Moon’" (s/f)

 


I.

 

​​ me falta mucho para saber

​​ bañar en sal todos mis huesos

​​ mi cuerpo es el mundo

​​ si me rugen

​​ lo que doy ​​  ​​ quito

 

 ​

II.

 

¿cómo hago si quiero darte​​ 

una flor? nunca había querido eso​​ 

ese día me venció​​ 

el apuro por mirarte

aún pienso en el candelabro negro​​ 

de mil pesos​​ 

lo vi cerca de mi trabajo, pensé​​ 

que combina con tu casa​​ 

[la vela ardiendo]

​​ donde no estuve

 

 

​​ III.

 

​​ busco tu pasado para dormirme​​ 

limpiecita, como un sol

como decía un hueco​​ 

de boca roja:​​ 

hablaba sobre brillar

después de soltar

la mugre​​ 

de adentro​​ 

hacia un río​​ 

que ya estaba sucio

 

 

​​ IV.

 

tus huellas me pisan​​ 

soy barro nuevo

me llevan a vivir

en una playa ajena​​ 

la tierra es un poco más húmeda

un poco más todo

me siembras

como un adorno mineral

​​  un accidente​​ 

que quiero que veas

 

 

​​ V.

 

​​ siempre he sabido que conmigo​​ 

se puede jugar

 

todos tienen muñecas

y yo les creo

todos temen

que juegue con ellos:

se pueden divertir viéndome, sin hacer​​ 

se van temprano de la fiesta

para que​​ la madre

les dé tequeños

 

 

​​ VI.

 

​​ cuando hablas de tus hijos pienso

​​ si es un símbolo de lo grande

​​ o del amor

​​ me siento una piedra que quiere​​ 

caer

​​  en tu patio,

​​  que la toques:

​​ y la oyes,​​ 

no la buscas  ​​​​ 

 

 

VII.

 

​​ un día, sería agradable​​ 

encontrarme en la hoja​​ 

de los árboles

​​ que hayas parido, no​​ 

sobre un cadáver

​​ más bien sobre algo,

​​ algo para hacer

​​ lo que quisiste

 

 

VIII.

 

​​ el sol tu pelo en tus uñas​​ 

el sol tu párpado grande

​​ el sol en tu bebida

​​ el sol, corriste por la calle en diagonal​​ 

el sol tus tacones

​​ el sol el sobre con tu sangre fluorescente ​​ 

el sol tu sticker​​ 

el sol, te escucho y la droga no me hunde

​​ el sol, sólo existimos en la luz que ciega roja

​​ el sol, no lamento no ser un hombre que te​​ 

partió

​​ el sol tu cara, en mi ojo

​​ el sol tu mano​​ 

el sol tu viento,

​​ chocando un espejo

​​ el sol tu pregunta,​​ 

en mi poema:

​​ ¿ves las nubes?

 

 

 

 

Ana Mirabal Mujica (Nuwanliss), (1992). "Porno Sol" en La muerte de un refugio​​ (Halley Ediciones, 2023). Si el río abriese los ojos: Antología de la continuidad. Ana Mirabal Mujica (Venezuela). Puebla, México: Círculo de Poesía. Publicado el 9 de febrero de 2025.

Capsulario, Escritos, Blog, Francisco Camps Sinza, Lectura, Libros, Marx, Kant
Karl Marx (1872)


«Ganarse la vida» no deja de ser una idea contradictoria. Primero porque, mientras escribo esto, considero que ya me gané la vida (hasta ahora, en estos minutos, estoy vivo). Eso se debe a algún mérito mío (no suicidarme, cuidarme, evitar riesgos supremos que pongan en peligro mi vida, etc.), además de, sin ninguna duda, es una labor que adeudo, principalmente, a mis progenitores.

 

*

Un apunte de Karl Marx (El capital, capítulo XXIV, El secreto de la acumulación orginaria) sobre ese ganarse la vida. En ese apartado explica que la noción de acumulación se equipara con el pecado original. El relato teológico de la expulsión de Adán y Eva del paraíso, por comer la manzana del árbol prohibido, funciona para explicarnos la instauración de ese sambenito que antepone a los muy ricos como grandes trabajadores y a los pobres como flojos que malbaratan sus ganancias. ¡Si los trabajadores tuvieran ese dulce despertar de no saberse esclavos! «De este pecado original arranca la pobreza de la gran masa que todavía hoy, a pesar de lo mucho que trabaja, no tiene nada que vender más que a sí misma y la riqueza de los pocos, riqueza que no cesa de crecer, aunque ya haga muchísimo tiempo que sus propietarios han dejado de trabajar.»

 

*

Lo antes mencionado por encima ejemplifica un tajo de la creación de una narración idílica, como menciona Marx, sobre la acumulación cuando se ha hecho andar el carromato del capital a partir del divorcio de los dueños de los medios de producción y los obreros. Es decir, los obreros son los apóstoles no reconocidos de esa macro religión que es el capitalismo. Sería gratuito añadir que sin ellos, los trabajadores que venden su cuerpo, mente y capacidad por un salario, el cual sale como ínfima parte del excedente producido, las empresas se funden. Pero eso, en una época enfocada en el transhumanismo garantizado por la IA y sus corporaciones, es un pecado tan original como el antes mencionado.

 

*

Un asunto disparejo

La desigualdad global parece crecer a un ritmo imparable desde la década de los 80 y que las mismas medidas distributivas para paliar esos desajustes tienen un peso político bosquejado en el acontecer actual. Según los datos del Laboratorio mundial de desigualdad, hasta el 2020, el 10% más rico posee el 75% de las riquezas totales mientras que los más pobres sólo poseen el 2%, siendo América Latina la tercera región más desigual del mundo solo superada por el MENA y el África Subsahariana. En nuestra región, el 10% superior obtiene el 77% de la riqueza total de los hogares, el 40% es que el nivel medio capta el 22% de los ingresos y el 50% inferior, los más pobres, sólo perciben el 1% (Informe sobre la desigualdad global 2022, Naciones Unidas Para el Desarrollo, 2022, p. 4-5).

 

*

Siguiendo con la fuente anterior, la desigualdad entre los países del mundo aumentó considerablemente desde 1820 hasta 1980, pasando del 11% de desigualdad global en esa década del siglo XIX al 57% en esa década a finales del siglo XX, y que para el 2020, esa distancia económica entre los países representó el 32% (Ibidem, p. 7)

 

*

Poniendo la lupa sobre la disparidad entre los más acaudalados y los más pobres, comprendemos las dinámicas de poder, al menos a través de las mediciones macroeconómicas, y las consecuencias avasalladoras de largo aliento en la distribución de la riqueza y el rol cada vez más exiguo de los Estados en ese papel: entre 1820 y 2020 los ingresos de los más ricos del mundo han fluctuado de la siguiente forma: 50% (1820), 60% (1910), 56% (1980), 61% (2000) y 55% (2020). Es decir, el 10% de los más ricos siempre ha rebasado el cincuenta por ciento de la totalidad de las riquezas, mientras que los ingresos de los más pobres, el 50% de dicha medición, solo ha fluctuado alrededor o por debajo del 10%: 14% (1820), 7% (1910), 5% (1980), 6% (2000) y 7% (2020). (Ibid., p. 8).

 

* 

Relojería kantiana

Al indagar sobre lo cotidiano, para Kant (Antropología en sentido pragmático, Buenos Aires, Editorial Losada, 2009) el mismo «… tiene de su lado a la opinión vulgar.» (p. 27). Es decir, lo que por sí solo no despierta la investigación ni el descubrimiento sino que posee un «… efecto adormecedor.» (Ibidem). ¡Necesitamos un buen reloj que apunte hacia el despertar!

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