Las Flores Rotas

Gillis van Tilborgh, "Self-Portrait in the Studio" (c. 1645)

Un laberinto de papeles.
Algunos hoscos garabatos,
Y el sueño en que me pierdo a ratos
Son, acaso, los retratos
Que de mí hubiera, los más fieles.

Pienso mientras estos signos trazo,
En si quedará de mí memoria alguna.
Y mientras varias obsesiones, una a una,
Me definen, un recuerdo me importuna.
Es todo lo que dejo acaso.

Francisco Cervantes (1938-2005). "Heridas que se alternan" (1985) en Material de lectura. México: UNAM, 2013.

Kawanabe Kyōsai, "Crow and the Moon" (ca. 1887)

Mi cuervo

Mi cuervo alado despliega sus alas.
En la noche tarde,
recorre con sus alas
las tristes caras de la gente que lo mira.
Mi cuervo se posa en una rama,
con su alegre canto resonando en la noche,
intenta llamar la atención de todas las almas que,
con tenues ropas y tristes miradas, se acuestan en sus tumbas.
Cuando la luz empieza a bañar el cementerio,
mi cuervo cierra sus ojos y,
como grises cenizas,
el viento lo hace bailar en la intensa luz del nuevo día.
Mi cuervo de alas encogidas,
una lágrima por su ojo baja.
Mi cuervo se despide al abrir su pico.
Mi cuervo se vuelve humo negro y cae al suelo su lágrima,
lágrima blanca y brillante como diamante
Adiós a mi cuervo.

Guerra

En cada suspiro que haga la tierra,
contaré todas las miradas de esta guerra.
De romper sólo saben,
de curar desconocen, y
ante el dolor, duermen.
Cada bala que se colecciona
es la tristeza de un corazón que se abandona.
Y ante la destrucción,
por mucho que deambule la razón,
sólo se sigue una dirección.

El ojo de mi habitación

Un gran ojo me mira desde la pared.
No sé cómo ni qué día apareció,
sólo sé que siempre me mira.
No parpadea, se mantiene inmóvil.
Cuando me voy a dormir su mirada atraviesa mi cuerpo,
haciendo que cada madrugada me despierte.
No importa lo que haga, él nunca deja de mirar,
pareciera como si todo lo que hiciera fuera muy interesante,
o quizás sólo mira porque no tiene otra distracción.
El gran ojo de mi habitación siempre me juzga,
siempre me ve,
nunca parpadea,
y nunca responde.

Willi Baumeister, "Steingarten" (1939)

Ebriedad

Si en mi ser  un artefacto de uso  un bledo  mi mente
un arrecife edificara   y las horas de cordura testigo de
(ebriedades  fueran
si mis manos construyeran el más precioso trueno
(yo   mi piel suave
como respiros de ballena   mi no memoria que del
(vientre yo recién nacida
tuétano inconsulto   riego de los dioses   flora   En mi
(silente espera de lágrima
ensordecedora iría a meditar con los delfines de mi padre
¿vale un peso
un real tu semen ciego?  Yo a fiel, la traicionera   he de
(regar tu nombre
por mis campos  Sí  y al sol dar esta ofrenda  un
(vago rastro
del acento que me has dado  Tú mi padre   muerto
(entre mis sueños   presentido
espejo de mi cal abierta al mundo   rojo en mi memoria
bloque de siniestro  hielo

:

:

:

:

en sólo solitario
y  desapego
a que nazca lo vedado
apuestas

Escarba toda luz que en desatino
la frontera de tu sombra impreca   No enumera los
(postigos del olvido   Sólo
nombra y abre al hielo la fisura
Se hace un cerco fracturado ante un dolor que pruebas
Sabe a tierra de las fauces del deseo   No detengas la
(migraña   no compenses al
dolor con retahílas
Fornicante se abre a heces la memoria  A estertores de
la muerte que te acecha
No hay responsos ni oraciones
Frota humores descarnados sanguijuelas  Vira el rostro
que no llevas   Tienta al foso se contraiga y te devore
Se haga esquela mutilada de las horas
Cierra el círculo de horror   De espera

garabato

:

:

marital

:

:

mudanza

Henri Gaudier-Brzeska, "Abstract Composition" (circa 1914)

A la carne, sobrante de ternura,

A la piel brillante de sudor,

Al tierno movimiento de la repetición.

Un poco de viento, de arena y de mar, guardados en gajos de mandarina.

Tres jinetes de un albor, apologías al placer

Que se comen a gritos, en silencios, en interludios,

En camas, en plazas, en museos.

Que se muerden en cualquier lado y en cualquier parte.

Va y vuelve el trajín del cuerpo,

Al cielo, a la tierra, apretado uno contra el otro.

Al viento, de arena y de mar, guardados en gajos de mandarina.

Tres jinetes de un albor, apologías al placer.

Controvertidos amantes corpóreos,

Desprendidos de cualquier sutileza,

Que sólo se enfocan en lo poco que tiene para consumir (y consumirse) del otro.

Selene Herlein Bertón. Poesía Internacional: Selene Herlein Bertón (Argentina). Lima, Perú: Revista Kametsa. Publicado el 18 de mayo de 2025.

Walther Gamerith, "Mädchen mit langen Haaren" (1936)

Yo solo soy el sacrificio del otro que nace en mi muerte

y yo en la suya;

hemos muerto tantas veces cuantas nos negamos

él a mí, yo a él;

en cada guerra que por siglos ganamos o perdimos

él o yo

y cuyo único botín fuimos él y yo.

Laura Cracco (1959). Poemas de Laura Cracco. Caracas: Papel Literario, El Nacional, 10 de mayo de 2025.

Link: https://www.elnacional.com/2025/05/poemas-de-laura-cracco/

Paul Klee, "Häuser-Enge (Clustered Houses)" (1939)

DESTRUCCIÓN DE LA CASA

Abrir todos los grifos de agua
dejarla correr por las escaleras
los pasillos
las esquinas de cada cuarto

Dejar incluso al agua subir por las paredes

Dejar que los pájaros se enreden y se remojen las alas
dejar que el agua llegue a casa de la vecina
que la sala se convierta en una piscina comunal
y el cuarto sea un pozo de libros
que dos amantes naden desnudos
de mariposa, clavado o ranita
con el horror de lo que está por acabarse

Dejar que el agua corra libre
a toneladas
en todos los sitios
solemne
y deforme

recordando
la memoria
que dejan
las grietas.

LAS PALMERAS

Hacía tiempo que no lloraba
Fueron las palmeras
El peso de su sombra
Me obligo a alzar la cabeza
para mirar su verde filoso
contra el azul del cielo
Estaban allí
Pero no sabía
caminaba debajo de ellas
todos los días
inerte a su belleza
a la posibilidad de no volver a verlas
pero estuvieron allí
siempre
sólo que no las veía

Nunca las vi.

LA METÁFORA

Se está enfermo
porque se piensa demasiado
se está enfermo porque la posibilidad
de salir del ahogo
es nimia
entonces una prefiere ahogarse
entibiarse la piel
sentirse débil
esperar el mimo
Se está enfermo
porque las ganas de hacer cosas
están construidas
por la duración del fuego
entre las casas que se derrumban
siempre hay posibilidad de guardar el escombro
o verlo flotar encima del agua
Se está enfermo
de pasado
de amigos que fueron aguja
pinchado suave en tu piel
gotitas de sangre
que nunca se van del todo

cada hombre es también un acertijo

Estar enfermo
es siempre querer salvar el fuego
no dejar que se queme
la metáfora.

Pamela Rahn Sánchez (1994). El radio de pilas y otros poemas. Caracas: Fondo Editorial Fundarte, 2020.

Constant Permeke, "Aardappelrooister" (1929)

OLVIDO

Crece la hierba roja del olvido
Y todo lo dispersa
Hay fieras lámparas encendidas
¿quién hundirá sus manos en el fuego
Y rescate mi rostro entre cenizas?
Los huesos del viento
Emiten música de luz mordida
Cuentan la memoria de la tierra
En melodías de náufragos
De sonámbulos en el límite del precipicio.
Para volver invisible tu recuerdo
Trazo un encantamiento ante tu puerta
Con señal de tiza blanca
Y alfabeto de luto
Pero en dificultades progresivas
Aparece tu rostro
Estornino de mejilla plateada
OH, licor de amor, llanura de agua
Como paloma nueva tus besos fueron.

Hoy salen de la nube del alma
Mares y lápidas, bocas quebradas
Y trampas de sol.
La hierba roja del olvido
Cubre el lenguaje azul
De todo cuanto ardió, por un instante
En el vuelo de la vida…

EL HOMBRE ES UN ANIMAL...

El hombre es un animal que ríe
o es un animal que llora
pero ¿cuándo es
un hombre que piensa?
Pues así como vamos
harán de este mundo
la arquitectura del fin.
Los partidos políticos
que levantan pedestales
de un movimiento sí y de otro no.
¡Poetas tuertos!
Lo importante es abarcar el mundo
de esta parte y de la otra
de la ira y del amor
y tragarse la verdad de sus mentiras
y las mentiras de su verdad.
No la vida dividida
a la derecha y a la izquierda
sino la totalidad del sudor
la unidad del esfuerzo
Reunido.
Déjennos al menos un tiempo
hombrecitos rabiosos
jefes de las banderas
sentar sobre sus cerebros marchitos
nuestros sexos bellos
déjennos romper las riendas de los pueblos
para que se desboquen
como caballos felices por la tierra.

Raquel Jodorowsky (1927-2011). Poemas de Raquel Jodorowsky. Cuba: Isliada. Publicado el 4 de enero de 2023.

Franz Wilhelm Seiwert, "Mass" (1931)

Ojo con los discursos

el sicario ya está afuera

desplegaremos estrategias de localización

la frontera es frágil

papeles      documentos

control

¿pueden pasar?

el sujeto

el sujeto

control

es frágil la frontera

es frontera la frágil

la frágil es frontera

pronta resolución.

Catalina Vergara (2001). Poesía. Catalina Vergara. Santiago de Chile: Revista Montaje. Publicado el 9 de noviembre de 2025.

Henri Manguin, "Odette dans le jardin de l’Oustalet" (1933)

un día mi padre decidió morir

no recuerdo el día exacto

ni las palabras que dijo

pero lo supe en ese momento

había cerrado las puertas

para consumirse

alejado de cualquier visita

que es decir abrazo

que es decir palabra

o amor

escucho sus excusas

en silencio absoluto

extiendo mi mano como un deseo

que nada atrapa

a veces me detengo

por algo sutil que pasa

la muerte es un roce

el último camino del hambre

la sazón crece en la memoria niña

todo se ha perdido y en un diente de ajo

se recobra un mundo

allá van hurgando

en constante agonía los huesos perdidos

pueden quemarse en una fogata

sin agua para el olvido

el trozo de pan duro es sólo un deseo hecho humo

María Antonieta Flores (1960). Poemas de María Antonieta Flores. Caracas: Papel Literario, El Nacional. Publicado el 17 de julio de 2021.

 

Huéspedes de la nostalgia nace como un deseo para dar cabida a tres voluntades poéticas.

La nostalgia resulta un elemento que unifica a estos tres huéspedes que llenan con sus poemas estas páginas, además de la contemporaneidad que hay entre ellos, todos nacidos entre 1946 y 1953. El libro es, como una tertulia en la que el anfitrión se reúne con cuatro amigos que cantan muy bien, aunque él no cante para nada.

En cuanto a los recursos literarios de estos poemas, podemos afirmar que todos transpiran una modernidad plena, un discurso contemporáneo, este último en algunos momentos casi con tono de conversación y confidencia. La extensión es breve, quizás el mundo actual lleva mucha prisa porque algunos quieren que se acabe rápido. A esta prisa quizás obedezcan los versos breves, sin rima ni métrica. El ritmo, por su parte, dice presente a través de anáforas, aliteraciones, asíndeton, repeticiones o estribillos y de enumeraciones caóticas. Las imágenes se abren a sus anchas en los textos poéticos congregados en este libro.

El tema existencial y la nostalgia se hallan en los poemas, cabalgando de un poeta a otro, dentro de la inmensidad de las páginas.

Abren estas páginas los poemas de Alberto José Pérez, poseedores de elementos neo nativistas, impregnados de una fuerte contemporaneidad [Información suministrada por el autor]

 

Disponible en https://www.amazon.com/-/es/P-J-Pisanu-ebook/dp/B09934K9QV

 

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Libros recomendados: Alba Millán, Ahí estaré, Mamima (2025)

 

Alba Millán (Valencia, España, 1994) es una poeta, docente y bibliotecaria española. Ha publicado su primer poemario, Ahí estaré, Mamima (Editorial Talón de Aquiles, diciembre de 2025). Sobre su libro, podemos leer que Millán 

...explora el arte de permanecer: en la quietud que sucede al vértigo y en la ternura de lo que resiste. A través de un diálogo con su abuela —figura tutelar y origen del afecto—, la autora recorre cuatro movimientos del habitar interior: estar, afirmarse, ceder y reconciliarse. 

Con una voz contenida y precisa, convierte lo cotidiano en materia poética. El libro medita sobre la posibilidad de vivir con lucidez y gratitud e invita a detenerse en un lugar donde la sensibilidad pugna por volverse presencia. [Información suministrada por la Editorial Talón de Aquiles]

Sobre Ahí estaré, Mamima, Millán nos comentó que su proceso de escritura ... empezó un 2 de octubre, muy temprano. Todavía no había amanecido y me desperté con una emoción intensa, con una sensación de presencia de mi abuela que no había experimentado antes. Probablemente venía de un sueño —de esos que se quedan pegados a las horas de despertar—, pero lo cierto es que se instaló una atmósfera particular, casi suspendida, y empezaron a aparecer frases, ideas, pequeños destellos. Los fui apuntando en el bloc de notas del móvil, sin juzgarlos demasiado: algunos tenían más forma que otros, pero todos me parecieron significativos. 

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Disponible en https://linktr.ee/buhoelectrico