Las Flores Rotas

Blog de poesía + Artes Visuales + Entrevistas literarias

 

Yin Hong, "Birds Gather under the Spring Willow" (late 1400s-early 1500)

 

 

Escribo este poema con una delgada varilla de junco;

la tinta, al deslizarse, produce un ruido ensordecedor. 

La clarividencia otorga deslumbramiento

y un pequeño dedal de malaquita

crece hasta contener el Río Amarillo.

En la pared de mi cuarto

está la vieja pintura de una rosa bermellón;

ese inofensivo objeto neutro e indoloro

me aturde con el insoportable perfume de miles de flores.

Todo eso has producido en el corazón de quien espera.

 Hwang Tsi Lie.

Dinastía Chou.

 

 

Alberto Laiseca (1941-2016). "Escribiendo un poema" en 10 poemas chinos. Buenos Aires, Argentina: Revista Acento. Pensamiento, Narración, Poesía. Año 1, no. 2, mayo 1982.

Harold Alvarado Tenorio, Las flores rotas blog de poesía
Cornelis Dusart, Country Inn (1690)


 

Desperdicio

Que el pasado caiga desde nosotros.

Que sea como agua inútil

y, además, como agua innecesaria.

Nuestro pasado vale tres cuartos.

Vale nada.

 

 

Memoria de Holanda

Recuerdo una mañana

cuando, después del goce de soltero,

caminaba en el campo

recorriendo tu cuerpo.

Aquella noche,

apagada

la sed,

bebimos

vino

dulce.

 

 

1975

La delicia de las cosas

reposa en el paladar.

Desgraciado

quien llegado a los treinta

sólo ha probado un lado del placer

y gustado sólo una caricia.

 

 

De la aristocracia

De la aristocracia

queda todo:

La buena voluntad,

el amor al prójimo,

las buenas maneras

y el calor humano.

Nosotros, los siervos,

nos complacemos

en copiar.

 

 

 

Harold Alvarado Tenorio (1945). Poemas de Harold Alvarado Tenorio. Caracas: Papel Literario, El Nacional, publicado el 15 de febrero de 2026.

 

Caspar David Friedrich, Wanderer above the Sea of Fog (1818)
 


No creo en Dios

ni en la suerte

solo en la muerte

naturalmente

Las bombas de humo

en el valle se extienden

¿naturalmente?


La ciudad muge

gruñe

¡huye!

Nada contra la corriente

Sal del gueto

Ándate a la punta del cerro

Para al fin ver la bóveda celeste

¡Naturalmente!


Sumergido en un líquido viscoso

hasta el fondo del pozo

pocos salen a flote

menos navega en bote

la meritocracia

es una metáfora

naturalmente


La hora que sofoca

Gente choca

Es claro el rumbo

No el motivo

Y sigo vivo

Yendo donde los osos

Bruscos

Te comen crudo

O calmados

Te hacen ahumado

En unos cuantos palos

Naturalmente...








Diego Alonso Cornejo Santibáñez (Santa Cruz, 2001). Es estudiante de Ingeniería CIvil en Computación en la Universidad de Chile por lo que desde hace algunos años vive en Santiago. Puedes seguirlo en @lightspectrum2025

Mikuláš Galanda, Girl’s Head (1927)


Romina tenía nueve años cuando ocurrió la tragedia en Santa Lucía, el día en que la novia no volvió a salir. La pobre novia, lloraban en el pueblo, y Romina veía sus muñecas de papel y los corregía en la voz agudísima de sus personajes: que no era pobre, que se llamaba Marielba, y su espanto yacía para siempre en el crepúsculo del agua.


A pesar del tiempo, todavía le cuesta sostenerse la mirada en los reflejos de los ríos, pero lo hace, y espía, por el morbo secreto de ver una vez más las manos, las manos arrugadas, las yemas mordidas por los peces que…


Tenía nueve años. ¿Qué cosas de la vida se retienen a esa edad? El cuerpo de acordeón de los guajolotes; los nombres de las flores del jardín: corona de Cristo, amor de un rato, flor del desierto; los dibujos con ramas en la tierra; la textura del excremento de los chivos bajo los pies, porque Romina se la pasaba descalza y corriendo, y el día que conoció a Marielba llegó a casa de la abuela con gusanitos de bosta dentro de las uñas...




Natasha Rangel (1994). Canaima. Caracas: Ficción Breve. Publicado el 6 de abril de 2025.

 

Aquiles Nazoa, Escritores de Venezuela, Las Flores Rotas Blog de Poesía
Sasza Blonder, "Kompozycja z defilującymi" (1933)

 

Nací en la barriada de El Guarataro, de Caracas, el 17 de mayo de 1920.
He estudiado muchas cosas, entre ellas un atropellado bachillerato, sin
llegar a graduarme en ninguna.
He ejercido diversos oficios, algunos muy desagradables, otros muy pin-
torescos y curiosos, pero ninguno muy productivo, para ganarme la vida.
A los doce años fui aprendiz en una carpintería; a los trece, telefonista y
botones del hotel Majestic; y luego domiciliero en una bodega de la esquina
de San Juan, cuando esta esquina, que ya no existe, era el foco de la prosti-
tución más importante de la ciudad.
Más tarde fui mandadero y barrendero del diario El Universal, cicerone
de turistas, profesor de inglés, oficial en una pequeña repostería y director
de El Verbo Democrático, diario de Puerto Cabello. Durante los últimos
diez años me he compartido entre las redacciones de Últimas Noticias, El
Morrocoy Azul, El Nacional, Élite y Fantoches, del que fui director.
Alguna vez fui encarcelado por escribir cosas inconvenientes, pero esto no
tiene ninguna importancia. A cambio de ese pequeño disgusto, el oficio me
ha deparado grandes satisfacciones materiales y espirituales.
Mi mujer y yo somos los dueños del único tándem o bicicleta de dos pasa-
jeros que existe en Caracas. Muchos de los comentarios que este extraño
vehículo suscita al pasar junto a los grupos de echadores, me sirven a las mil
maravillas para sazonar lo que escribo. 
 
 
 
 
 
 
Aquiles Nazoa (1920-1976). De humor y amor. Caracas: Biblioteca Ayacucho, 2020.

 

Beatriz Pérez Pereda poemas, Las flores rotas blog de poesía
Andreas Cellarius, Model of orbits of the planets (1660)

 

 

Ahora deciden que Plutón no es un planeta
que el cuerpo que vi por primera vez bajo insomnios constelados
ha perdido el centro de mi universo
de mi fábula única y fantástica
para ser una roca más en esta realidad de piedras

Las medidas ya no encajan
los ejes y órbitas se contradicen
y mi pequeño hijo no tiene la estatura
las coordenadas correctas
en un mapa inacabado

Pero cómo explicarle que ha perdido su estatus
de último vástago de una estrella arrogante y moribunda
Cómo le diré
cuando llegue a casa
que soy un mensajero sin presentes

Cómo decirle
cuando nos encontremos
que juntos tendremos que buscar un nuevo hogar
en esta vieja mancha plateada




*

De todos los planetas
Júpiter es el más intimidante
el Zeus del sistema solar
señor del cielo y los sueños
globo de hidrógeno y helio
¿Quién podría comprender una realidad así?

John, el tifón más longevo de la Tierra
azotó el Pacífico treinta y un días
un mes de miedo y el mundo doblado por los vientos
En Júpiter una tormenta de 350 años
inagotable, incansable, caníbal
devora otras tormentas
16,000 kilómetros de crueldad anticiclónica
lunar en el vientre del planeta:
la Gran Mancha Roja
donde cabrían dos Tierras sin limar sus bordes

Cuando el verano de su inmensidad lo entristece
Júpiter llueve diamantes de pureza y brillo exquisito
y en su afán de dios del Olimpo
defensor de los débiles
atrae hacia sí a los asteroides
que amenazan la familiar tranquilidad del sistema

¿Quién podría entender a Júpiter?
Ballena rojiza y gigante en el mar solar

 

 

 

Beatriz Pérez Pereda (1983). Tres poemas de Beatriz Pérez Pereda. México: Funámbulo, publicado el 13 de julio de 2022.

 

Quim Ramos (Foto cedida por el autor)


Quim Ramos o Joaquín Ferrer (Caracas, 1965) es un escritor y fotoperiodista venezolano. Radicado desde hace poco más de una década en Barcelona, balancea su labor periodística con los cuentos. Su narrativa ha sido publicada en sitios como Transtextos (Marcapágina), Mentekupa, Letralia entre otros.

Para seguir con Punto y Coma, una sección para, de ser posible, charlar con narradores, editores y todos aquellos involucrados en el género narrativo, me propuse molestar a Quim preguntándole sobre su visión del oficio, autores predilectos y el rol de las redes sociales digitales.

 

PREGUNTAS:

 

1) Empecemos por Joaquín Ferrer o Quim Ramos. Te has desempeñado como fotoperiodista tanto en diversos medios de comunicación (Grupo Últimas Noticias, The New York Times) y agencias de noticias (Reuters, EFE, entre otros). ¿Primero fue la imagen y después la palabra? ¿Cómo nace el escritor (y tu defensa de la escritura)? 


Q.R.: Ontológicamente son dos caras de la misma moneda, se complementan. Pero si hablamos de fotografía y escritura, entonces debo decir que la escritura fue primero; esa extraña costumbre de llenar con palabras una hoja en blanco me colonizó casi desde que tengo uso de razón. La fotografía vino mucho después. Pero como ya dije son vocaciones estrechamente ligadas.


     Supongo que un escritor nace leyendo. Es una conjunción que se da o no se da. Aunque esto último no es completamente exacto, porque la lectura también es una suerte de escritura. En todo caso, yo soy un lector que escribe.


   No sé si la escritura necesite defensa. Yo he querido escribir con completa libertad, incluso sin el yugo de la calidad. Escribir sin un propósito, sin moral, sin una visión. Por su puesto, si uno es honesto las obsesiones aflorarán, pero yo no las convoco. Lo que escribo proviene del inconsciente y pasa, sin procesar, directamente a la hoja.


     Voy a cometer una abominación y me voy a citar a mi mismo. Pido disculpas de antemano. Es un fragmento del cuento ¡Adiós, adiós! que me resume bastante bien:

 

“Ya deben haberse dado cuenta de que esta historia no tiene pies ni cabeza. De tener no tiene columna vertebral. Ni siquiera es una historia. Lo que muestro es una mente vagabunda. No hay punto de partida y mucho menos punto de llegada. Y en medio de esa nada, como ya creo haber dicho, solo divagaciones de la mente. Sí, pasarán cosas, supongo que pasarán, pero ancladas al vacío, colgadas de una nube que se desvanece. Un delirio sobre el abismo, eso es lo que será. O tal vez no. ¿Quién puede saberlo? Yo, desde luego, no. Yo avanzo a ciegas, a trompicones y tartamudeos. La linea recta me es esquiva, gracias a Dios. Pero Dios no existe, al menos no en estas hojas blancas envilecidas por la tinta. Si a algo se parecen estos garabatos es a un sueño. Tienen sus mismas oscuridades, sus mismas angustias, su capacidad de mezcla y su misma melancolía. En fin, que avanzo y retrocedo, doy más vueltas que un trompo, cambio de dirección constantemente, me pierdo, me hundo, surjo de la nada, atravieso los caminos, los dejo atrás, huyo de las señales, improviso y me confundo, aborrezco las iluminaciones y me abrazo a mis dudas”.

 

2) Has publicado «Los rayos también terminan en el abismo» (novela) y, recientemente, el libro de relatos «Un monstruo en casa y otros desastres cotidianos» (Barra Libros, 2026), además de diversos cuentos y microcuentos publicados en Letralia, Transtextos (Marcapágina), Mentekupa, entre otros espacios. Encuentro en tu obra varias obsesiones: la muerte, la resina de la melancolía que deja el tiempo pasado, la insatisfacción, el sufrimiento, pero todo rodeado de una construcción lúdica, introspectiva y observadora, dotada con altas dosis de denuncia en lo que subyace sin dejar a un lado ese doblez punzante de la amargura y comicidad. ¿Lo monstruoso vive mejor en la habitación del cuento o en la casa de la novela? 


Q.R.: En mi caso, que soy extremadamente vago y que lucho constantemente con los demonios del hastío y la melancolía, el cuento es mi mejor vehículo. No doy para mucho más. Tengo un puñado de novelitas sin terminar que muy sufridamente apenas pasarán de la página cien y con las que llevo luchando añales.


     En cuanto a obsesiones no soy muy original, pero creo que he conseguido una manera de contarlas que si no es original, al menos tiene un toque personal. Allí está ese narrador lúdico y ligeramente exaltado que puede ser muy bien una representación distorsionada de mi mismo.

 

Disponible en https://www.amazon.es/monstruo-casa-otros-desastres-cotidianos/dp/B0GPNJ5XM6



3) Viviendo en Barcelona desde hace tantos años, y siendo de Caracas, ¿la crónica de lo urbano pasa mejor por una foto o un texto?


Q.R.: Nada más llegar a Barcelona, salí a la calle a fotografiar con la intención de descubrir dónde coño me había metido, de cartografiar ese territorio extraño en el que me tocaba vivir. Y después de un tiempo trabajando en la discoteca, abrumado y asombrado por lo que veía en el local y afuera, en las callejuelas del barrio Gótico (la desenfrenada y decadente noche barcelonesa) me puse a escribir mis experiencias y a fotografiar lo que veía. Pero hablar de crónicas en mi caso sería inexacto. Para contestar a tu pregunta, se me da mejor retratar la “realidad” a través de la fotografía. Si hablamos en términos estrictamente periodísticos, la fotografía es mi arma. Cuando escribo, en cambio tiendo al delirio, al sueño, al disparate, al humor, a lo extraño.

 

4) ¿Posee algunos referentes literarios/influencias que te han acompañado en tu proceso de escritura?


Q.R.: Muchos y han ido variando a lo largo de los años: Las aventuras de Tintín, Los tres investigadores, Julio Verne, especialmente El faro del fin del mundo y Las aventuras del capitán Hatteras, Gabriel garcía Márquez y Cien años de soledad, Hemingway, Francisco Massiani, Henry Miller, Louis Ferdinand Celine, Sábato, Bukoswki, Vila-Matas. Y luego saltamos a los escritores del cono sur: Cesar Aira, Mario Levrero, Copi, Alberto Laiseca. Juan Emar. Puedo ampliarla mucho más, pero no tendría demasiado sentido, sería confuso. Pero mis cuatro jinetes del apocalipsis son: Miller, Celine, Aira y Copi, al que habría que agregar un quinto jinete: Vila-Matas.


     Un escritor es una amalgama de muchos escritores Especialmente yo soy como un camaleón, adquiero el tono del escritor que estoy leyendo. Hace años, cuando era joven y mucho más inexperto de lo que soy ahora, luchaba contra esas influencias. Ahora las utilizo a mi favor.

 

5) Leyendo una entrevista a Truman Capote (The Paris Review, The Art of Fiction no. 17, 1957), menciona que escribió sus relatos, crónicas y novelas en la cama, haciéndolo (junto a Juan Carlos Onetti), a diferencia de Hemingway que escribía de pie, un escritor horizontal. ¿Qué te hace parar, acostarte o sentarte a escribir?


Q.R.: Yo escribo dónde, cómo y cuándo puedo, rascando tiempo a las obligaciones laborales y familiares y luchando contra mis demonios personales. Así que la postura no es una cuestión importante. Eso sí, siempre en la computadora. Con el tiempo he desarrollado una incomprensible (o quizás no tanto) fobia al lápiz y a la hoja de papel.

 

6) ¿Cuál crees que sea el rol que cumple la poesía en tu vida?


Q.R.: Es una pregunta que nunca me he planteado. No sabría qué responder. Estoy muy ocupado sobreviviendo para pensar en abstracciones. Escribo que ya es bastante. Y ese acto, el de escribir, me ayuda a ir tirando. Con eso me conformo. Si tuviera que imponerle un rol, sería el de salvavidas.

 

7) En «Los rayos también terminan en el abismo», leemos:

«Escribir da hambre, digo a media voz...»

 

¿Vivir para escribir o escribir para vivir?


Q.R.: Esta es otra abstracción que se me escapa y que no sé cómo contestar. No soy un hombre de ideas. Yo vivo y escribo o, mejor dicho, yo sobrevivo y escribo. Pero sí es muy posible que sin la escritura no habría podido llegar hasta aquí o habría llegado convertido en un monstruo mucho más abominable que el monstruo que soy ahora mismo.

 

8) Además de tu cuento ¡Adiós, Adiós!, si alguien quiere empezar a leerte, ¿cuál le recomendarías?


Q.R.: Yo tengo estos cuentos disparatados, surrealistas, delirantes, absurdos oníricos, fantásticos o como quieran llamarlos y luego está esa especie de saga (también bastante disparatada) en la que Jordi Jones, ese escritor frustrado, es el protagonista junto a su esposa Rosa Inés y sus dos hijos. Si me pides elegir, pues diría que cualquiera de los cuentos en los que aparece Jordi Jones. Hay unos cuantos publicados por ahí.

 

9) ¿Has pensado adentrarte en otros géneros literarios?


Q.R.: No soy un escritor profesional. Con el tiempo he llegado a controlar un par de registros y de allí me resulta muy difícil salir. He fantaseado con escribir novela negra y algo de ciencia ficción para chicos. Escribir con sentido comercial. Tengo un par de cosas comenzadas que nunca terminaré. Incluso un esbozo de personaje, el comisario Jacinto Salvatierra, un policía corrupto muy parecido físicamente a Bukowski y con el mismo deseo desenfrenado de follar.

 

10) ¿A qué se debe la urgencia por narrar?


Q.R.: Hace muchos años un amigo me dijo que a mi me deleitaba más pensar en escribir que el mismo acto de escribir. Me di cuenta con el tiempo que ese amigo tenía razón. Yo soy como el perro que da vueltas y vueltas alrededor de su lecho antes de echarse sobre él. No se de dónde surge o a qué se debe esa urgencia, esa necesidad. Ha estado allí desde siempre. Supongo que es una defensa contra el tedio de la realidad, contra su insoportable monotonía y vileza.

 

11) ¿Cómo llevas el rol de las redes sociales y la escritura? ¿Crees que sea mayor el beneficio o el apuro por publicar?


Q.R.: Las uso mucho para mostrar mi trabajo. Sin embargo estoy convencido que son una estafa, una trampa cazabobos en la que caemos conscientemente por miedo a que si no caemos nos disolveremos en la nada. Los likes son una farsa y en lineas generales a nadie le interesa lo que haces ¿Pero quién se atreve a dejarlas? Al menos así me leen unos cuantos amigos y conocidos. Peor es nada, ¿no?

 

Karl Wiener, Männliches Porträt (around 1932)


Llegamos a la navidad con el hedor del alcohol adherido a las ropas. Es lo usual. Le pregunto a Romeo si aún queda algo en la botella de Buchanans. Empiezo a sentir los primeros síntomas de la resaca bajo el abrasador sol de la tarde y necesito con urgencia emborracharme de nuevo. Romeo, que es un gilipollas, dice que sí e inmediatamente procede a beberse de un solo trago lo poco que queda. Luego me pasa la botella vacía. Yo la alzo y la miro al trasluz con la vana esperanza de conseguir un fondito, algo de vida allí adentro, la promesa de nuevas alucinaciones que alejen las nauseas y el dolor de cabeza. Hago entonces, lo único que puede hacerse en un caso como este: me doy la vuelta, miro a Romeo con mi mejor sonrisa, la angelical, y le parto la botella en la cabeza. Se derrumba como un muñeco de trapo. Me perdonan lo manoseado del símil, pero con este dolor de cabeza, con el torbellino gástrico que amenaza con desbordarse, mi imaginación, que en situaciones normales ya es bastante limitada, hace corto circuito.


No suframos por Romeo. No es la primera vez que lo mato. El a mi me ha matado ya docenas de veces y nunca me he quejado. Qué pasa si lo mato yo a él de vez en cuando. Nada, ¿verdad? Además, Romeo es mi hermano. También es mi padre y, en ocasiones, hasta mi madre. Así que cuando lo mato, mato tres pájaros con un solo tiro y todo queda en familia...




Quim Ramos (1965). Adiós, adiós. Marcapágina. Publicado el 17 de febrero de 2026.

Julio González, "Maternité" (1937-1939)


 

4

 

no habrá otras costas
tras el marasmo
ni un mar aventando
en férreas vocales
la épica del deshielo
no caerá luz tranquila
sobre la nuca
ni cubrirá la nieve
la maleza del jardín
en un gesto amable
inhumano
no traerán su tregua
las noches blancas
esta es la brisa que inmóvil
esta es la canícula
sus olas que nos cubren
cuando la sed
acaso nos alcance
el pasmo de una carcajada
cuyo filo nos repliega
sin importar qué somos
qué boca nos detiene

 

 

5

 

nadie vendrá
de oído y gozo
no han escuchado
esta botella
de anís bajo el brazo
enturbiar el aire
con un canto que ni sé
así prepare un anzuelo
un cuento frío
sobre la mujer
de un pescador
y un anillo de oro
en el buche de un bagre
nadie vendrá
la palabra que forma
el círculo y atrae
cada vez hacia nadie
acá vuelve nudo
un don que se estanca
y el rencor estremece

 

 

6

 

no sabría decir
a qué lengua me debo
los techos del barrio destilan
un blanco discurso
el deseo siempre
de otras palabras
el peso de aquel mundo
en los hombros que nunca
sabrán lo que sostienen
así canales y cunetas
arrastran esa jerga
ya oscura de beber
y uno atiende
lo remoto que está en vilo
los charcos los saltos
inesperados
en los que descuidada
una voz se concentra
gozosa
sucia
despojada del agua misma

 

 

Franklin Hurtado (1985). Miel negra (2008-2013). Bogotá, Colombia: El Taller Blanco Ediciones, 2020.

 

Domenico Induno, The model (Ca. 1872)

 

Pedazos de palabras

 

recupera el antropólogo​​ piezas​​ de​​ pedazos.

son fragmentos de nombres​​ dispersos,

pensamientos que​​ se quedaron sobre​​ trizas​​ de

vidrio, pegados con un adhesivo.

reescribe palabras desaparecidas

de los textos;​​ lucha, paz, ideas.

la amistad es un jarrón de porcelana,

la​​ fraternidad​​ y la sororidad

son imanes pegados al refrigerador.

la democracia es un maniquí

en la banca como​​ reliquia del pasado,

una​​ llanta​​ de repuesto en promoción.

está el amor en su lugar, una etiqueta

que se ha quedado cosida​​ en la ropa interior,

no​​ es para​​ mostrar. ​​​​ 

 

 

 

El abrigo

 

hacía frío

aquel invierno nevado.

estaban​​ los campos cubiertos de nieve

como algodón de azúcar,

por​​ los ríos corría​​ leche​​ blanca, helada.

guardada​​ en el refrigerador

esperaba​​ al sol.

como​​ el​​ óxido sobre el hierro.

el mundo ignaro de mí​​ me cubría.

yo me lo ponía como un abrigo frío,

largo viaje de solo​​ ida.

 

 

 

Imma Schiena (1970). Poesía italiana: Imma Schiena. Puebla, México: Círculo de Poesía, publicado el 27 de marzo de 2025.

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ESCRIBIENDO UN POEMA

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