Las Flores Rotas

Blog de poesía

 

Maxime Maufra, "Grosse mer à Donant, Belle-Île-en-Mer" (1907)

 

AL FINAL DEL MUELLE

 

al final del muelle

queda la humedad

del regreso

en las huellas

y el mar inclinándose

para completar

los tramos rotos

del sueño



LEJANÍA


me iré reduciendo

tras la estela

que el barco

dibuja

al alejarse del puerto



RESISTENCIA


una roca

resiste el brillo

incesante de las olas

algo de corazón

tiene el mar

en su dureza




Arnaldo Jiménez (1963). Cualquier distancia es el mar. Antología poética. Editorial AlfaGuaro, 2025.

 
Min Zhen, "Lu Tong and Servant" (1788)

 
 
 
IV
 
 
Ser viejo es desacralizar todos los símbolos
una madrugada sentí que el martillo de mi pene
se había convertido en una hoz
y ni siquiera me alegré al despuntar el día
que era quincena y de ritual bancario
me indicaron que podía usar la taquilla de la tercera edad
cientos de ancianos trataban de cobrar sus monedas para alegrar a
Caronte
por ser la cola de una boa muy larga no pude saborear a la taquillera
¿qué privilegio era tardar más mientras se agoniza?
y afuera se paseaban los motorizados
preparándose con sus pistolas jubilosamente 





V
 
 
Siempre hay jóvenes entregados al soñar y a la tecnología
Jóvenes del arte y de la ciencia,
que tienen el instinto amatorio en buena forma
Eso no generaba esperanzas
pero le limpiaba la cara a los mandamientos de no robar y no matar
Jóvenes que trabajaban y estudiaban
y otros que aparentemente no hacían nada
avasallados por toda la amargura municipal y de aquí mismo
muchos de ellos salieron a protestar y más de un centenar cayó
abatido
por los militares y grupos asesinos que el gobierno tiene para eso
la infamia aturde cualquier inmanencia de poder divino

El adolescente subió a la azotea
dejó un cigarrillo humeando en el borde
hace unos segundos estaba mirando los cerros
tan húmedos delirios la mañana
y el horizonte de edificaciones
Fumaba sin apuros
y miraba lo poco que el cielo le mostraba
a esa hora las bandadas se alejan
el cigarrillo seguía encendido
en aquella soledad





VII
 

Los domingos me encontraba en el mercado
con un amigo de patéticas camisas floreadas
que le retenían en el adolescente club de las felicidades
luego nos veíamos en las carreras de caballos
hermosos cuellos de ajedrez ahogados en colores
¿han visto cómo corren con el jockey en la crin?
Cuando tu caballo gana
obtienes la orgiástica emoción de olvidar
Vivía solo en su apartamento y cocinaba sus comidas
un domingo lo esperamos y no llegó
pensamos que estaba de paseo por la playa
pero el lunes amaneció en los periódicos
asesinado a puñaladas
amarrado a una silla
se llevaron todo
menos la nevera
porque era vieja y no se consiguen los repuestos





X
 
 
La calle no podía cerrar sus ojos hechos de mediodía
y yo tampoco cuando los vi comiendo en la basura
bocas de hombres y mujeres jóvenes tragando podredumbres
ágiles pirañas en las manos
picos de pelícanos los dedos
la pena resistiendo zambullidas
eran lobos llegados de los cerros dispuestos a esconderse
disfrazados de gente para evitar el roce de miradas

Yo estaba por comer y mentalmente trataba de no hacerlo
gustosamente les hubiera dado la comida que cabe en un planeta
a cambio de esos brazos angustiados
pero todo pensamiento y posibilidad eran injustos
aunque parezca normal es un tormento demasiado absurdo
el juego de no tener dignidad para apostarla





XVII


En Génova encontramos un mar tan antiguo como la humanidad
Y edificaciones con tanta historia que sentíamos muy cerca a Marco
Polo, a Nietzsche, a Byron
Cientos de ancianos paseaban para arriba y para abajo y algunos
comían pizzas enteras
Sentimos que había interlocutores
Supimos que la memoria se diluye en tanta historia
Y entramos a escuchar misa donde un sacerdote muy anciano
caminaba
Hacia sus últimos días ante un altar hermoso
Donde el único que no había llegado a la tercera edad
era Jesús, tan joven y tan castigado
 
 
 
 
 
 
José Pulido (1945). Nunca es un artificio el viejo exilio. Caracas: Ediciones Pavilo, 2020.

 

Lizeth Barón Ruiz, Las flores rotas blog de poesía
Richard Bergh, Hypnotic Séance (1887)

 

 Anhelo nocturno

Veo como cae sobre mí,
grano a grano, cegando mis ojos,
cubriéndome, hasta borrar mi rastro.
Acaricio el frío de la tierra bajo mis manos,
soñando con el canto de los ángeles
y el arrullo del silbido de los árboles.
Todo se desvanece
El tiempo, la angustia, el orgullo…
¡No queda nada!
Este es mi anhelo nocturno,
el de fundirme en las entrañas de la tierra,
el de extinguirme en el sopor de la inexistencia.

 

 

Armonía y disonancia

El cielo suspira por su muerte silenciosa,
sus lágrimas ensombrecen los bosques.
Un susurro tóxico palpita en el aire,
acariciando sus cuerpos, sepultando sus zumbidos.
Las abejas mueren, mientras el cielo llora.

El fuego de la vida se posaba entre sus alas,
De sus patas florecían los aromas,
la belleza y el fulgor de nuestra madre.
El espíritu de la tierra corría por sus cuerpos,
su anónimo vuelo germinaba los campos.

Profanamos la savia ancestral
que fluye, latente por el mundo.

Somos la armonía y disonancia,
la conciencia y la entropía
de este ser agonizante.
El fuego de la vida se esfuma en el olvido.

Las abejas mueren, mientras el cielo llora.

 

 

 

Lizeth Barón Ruiz (1991). Cinco poemas de Lizeth Barón Ruiz. California: Vuela Palabra, publicado 11/25/2022.

 

Gillis van Tilborgh, "Self-Portrait in the Studio" (c. 1645)

 

Un laberinto de papeles.
Algunos hoscos garabatos,
Y el sueño en que me pierdo a ratos
Son, acaso, los retratos
Que de mí hubiera, los más fieles.

Pienso mientras estos signos trazo,
En si quedará de mí memoria alguna.
Y mientras varias obsesiones, una a una,
Me definen, un recuerdo me importuna.
Es todo lo que dejo acaso.

 

 

 

Francisco Cervantes (1938-2005). "Heridas que se alternan" (1985) en Material de lectura. México: UNAM, 2013.

Kawanabe Kyōsai, "Crow and the Moon" (ca. 1887)


 

Mi cuervo

Mi cuervo alado despliega sus alas.
En la noche tarde,
recorre con sus alas
las tristes caras de la gente que lo mira.
Mi cuervo se posa en una rama,
con su alegre canto resonando en la noche,
intenta llamar la atención de todas las almas que,
con tenues ropas y tristes miradas, se acuestan en sus tumbas.
Cuando la luz empieza a bañar el cementerio,
mi cuervo cierra sus ojos y,
como grises cenizas,
el viento lo hace bailar en la intensa luz del nuevo día.
Mi cuervo de alas encogidas,
una lágrima por su ojo baja.
Mi cuervo se despide al abrir su pico.
Mi cuervo se vuelve humo negro y cae al suelo su lágrima,
lágrima blanca y brillante como diamante
Adiós a mi cuervo.

 

 

 

Guerra

En cada suspiro que haga la tierra,
contaré todas las miradas de esta guerra.
De romper sólo saben,
de curar desconocen, y
ante el dolor, duermen.
Cada bala que se colecciona
es la tristeza de un corazón que se abandona.
Y ante la destrucción,
por mucho que deambule la razón,
sólo se sigue una dirección.

 

 

 

El ojo de mi habitación

Un gran ojo me mira desde la pared.
No sé cómo ni qué día apareció,
sólo sé que siempre me mira.
No parpadea, se mantiene inmóvil.
Cuando me voy a dormir su mirada atraviesa mi cuerpo,
haciendo que cada madrugada me despierte.
No importa lo que haga, él nunca deja de mirar,
pareciera como si todo lo que hiciera fuera muy interesante,
o quizás sólo mira porque no tiene otra distracción.
El gran ojo de mi habitación siempre me juzga,
siempre me ve,
nunca parpadea,
y nunca responde.

 

 

 


Aida García Rubín (2006). Poemas de Aida García Rubín. Cagua: Letralia. Publicado el 9 de junio de 2025.

 

Willi Baumeister, "Steingarten" (1939)



Ebriedad

Si en mi ser  un artefacto de uso  un bledo  mi mente
un arrecife edificara   y las horas de cordura testigo de
(ebriedades  fueran
si mis manos construyeran el más precioso trueno
(yo   mi piel suave
como respiros de ballena   mi no memoria que del
(vientre yo recién nacida
tuétano inconsulto   riego de los dioses   flora   En mi
(silente espera de lágrima
ensordecedora iría a meditar con los delfines de mi padre
¿vale un peso
un real tu semen ciego?  Yo a fiel, la traicionera   he de
(regar tu nombre
por mis campos  Sí  y al sol dar esta ofrenda  un
(vago rastro
del acento que me has dado  Tú mi padre   muerto
(entre mis sueños   presentido
espejo de mi cal abierta al mundo   rojo en mi memoria
bloque de siniestro  hielo

:

:

:

:

en sólo solitario
y  desapego
a que nazca lo vedado
apuestas

Escarba toda luz que en desatino
la frontera de tu sombra impreca   No enumera los
(postigos del olvido   Sólo
nombra y abre al hielo la fisura
Se hace un cerco fracturado ante un dolor que pruebas
Sabe a tierra de las fauces del deseo   No detengas la
(migraña   no compenses al
dolor con retahílas
Fornicante se abre a heces la memoria  A estertores de
la muerte que te acecha
No hay responsos ni oraciones
Frota humores descarnados sanguijuelas  Vira el rostro
que no llevas   Tienta al foso se contraiga y te devore
Se haga esquela mutilada de las horas
Cierra el círculo de horror   De espera




garabato

los hijos entierran sus secretos
en cajitas de metal
beben sus alientos en los apartados
hablan entre sí una lengua rara
se ríen de dibujos borroneados
convenidos
no saben decidir, no pueden
nunca extrañan

:

:

marital

éste nunca me lo he permitido, ejercitar caligrafías sobre asuntos míos, tuyos
para qué tender un puente sobre un charco si de una zancada
tu esperar es el acuerdo y con saña demoramos los encuentros
es mejor estar estremecidos, supurar los devaneos del temor si no me quieres
y te ayunas las palabras dulces o las tragas
el amor no escribe telegramas ni es la costra que se cae de una herida seca
se alimenta de tormentos y le impide tramas a los días que hagan sus amagos, difuminen con sosiegos cuanto sientes o repeles
debe ser mejor este exabrupto, aletargado por las cuentas, los niñitos distrayendo a la rutina   confusión o estúpida alegría
si nosotros anudamos nuestros cuerpos  cómo entonces respirar
por separado
que se mueva como un toro en el encierro tu dolor, el mío
este trecho lo andaremos  juntos, sin metáfora, uno y otro
sin razón, concierto, enamorados

:

:

mudanza

no niego lo pisado que al partir
me cargo con lo andado, te lo digo
lo pujado me lo apresto en las alforjas
no te dejo, lo que quedo
en ti cuando me largue
en mí aprehendido llevo
nada dejo atrás
conmigo vienes







Eleonora Requena (1968). Eleonora Requena | Poesía. Valencia: Revista Poesía. Publicado 11 de abril de 2019.

 

Henri Gaudier-Brzeska, "Abstract Composition" (circa 1914)


A la carne, sobrante de ternura,

A la piel brillante de sudor,

Al tierno movimiento de la repetición.

Un poco de viento, de arena y de mar, guardados en gajos de mandarina.

Tres jinetes de un albor, apologías al placer

Que se comen a gritos, en silencios, en interludios,

En camas, en plazas, en museos.

Que se muerden en cualquier lado y en cualquier parte.

Va y vuelve el trajín del cuerpo,

Al cielo, a la tierra, apretado uno contra el otro.

Al viento, de arena y de mar, guardados en gajos de mandarina.

Tres jinetes de un albor, apologías al placer.

Controvertidos amantes corpóreos,

Desprendidos de cualquier sutileza,

Que sólo se enfocan en lo poco que tiene para consumir (y consumirse) del otro.




Selene Herlein Bertón. Poesía Internacional: Selene Herlein Bertón (Argentina). Lima, Perú: Revista Kametsa. Publicado el 18 de mayo de 2025.

 

Walther Gamerith, "Mädchen mit langen Haaren" (1936)

 

Yo solo soy el sacrificio del otro que nace en mi muerte

y yo en la suya;

hemos muerto tantas veces cuantas nos negamos

él a mí, yo a él;

en cada guerra que por siglos ganamos o perdimos

él o yo

y cuyo único botín fuimos él y yo.

 

 

 

Laura Cracco (1959). Poemas de Laura Cracco. Caracas: Papel Literario, El Nacional, 10 de mayo de 2025.


Link: https://www.elnacional.com/2025/05/poemas-de-laura-cracco/

 

Paul Klee, "Häuser-Enge (Clustered Houses)" (1939)

 

 

DESTRUCCIÓN DE LA CASA

 

Abrir todos los grifos de agua
dejarla correr por las escaleras
los pasillos
las esquinas de cada cuarto


Dejar incluso al agua subir por las paredes


Dejar que los pájaros se enreden y se remojen las alas
dejar que el agua llegue a casa de la vecina
que la sala se convierta en una piscina comunal
y el cuarto sea un pozo de libros
que dos amantes naden desnudos
de mariposa, clavado o ranita
con el horror de lo que está por acabarse


Dejar que el agua corra libre
a toneladas
en todos los sitios
solemne
y deforme


recordando
la memoria
que dejan
las grietas.

 

 

LAS PALMERAS

 

Hacía tiempo que no lloraba
Fueron las palmeras
El peso de su sombra
Me obligo a alzar la cabeza
para mirar su verde filoso
contra el azul del cielo
Estaban allí
Pero no sabía
caminaba debajo de ellas
todos los días
inerte a su belleza
a la posibilidad de no volver a verlas
pero estuvieron allí
siempre
sólo que no las veía


Nunca las vi.



LA METÁFORA


Se está enfermo
porque se piensa demasiado
se está enfermo porque la posibilidad
de salir del ahogo
es nimia
entonces una prefiere ahogarse
entibiarse la piel
sentirse débil
esperar el mimo
Se está enfermo
porque las ganas de hacer cosas
están construidas
por la duración del fuego
entre las casas que se derrumban
siempre hay posibilidad de guardar el escombro
o verlo flotar encima del agua
Se está enfermo
de pasado
de amigos que fueron aguja
pinchado suave en tu piel
gotitas de sangre
que nunca se van del todo


cada hombre es también un acertijo


Estar enfermo
es siempre querer salvar el fuego
no dejar que se queme
la metáfora.




Pamela Rahn Sánchez (1994). El radio de pilas y otros poemas. Caracas: Fondo Editorial Fundarte, 2020.

 

Constant Permeke, "Aardappelrooister" (1929)

 


OLVIDO


Crece la hierba roja del olvido
Y todo lo dispersa
Hay fieras lámparas encendidas
¿quién hundirá sus manos en el fuego
Y rescate mi rostro entre cenizas?
Los huesos del viento
Emiten música de luz mordida
Cuentan la memoria de la tierra
En melodías de náufragos
De sonámbulos en el límite del precipicio.
Para volver invisible tu recuerdo
Trazo un encantamiento ante tu puerta
Con señal de tiza blanca
Y alfabeto de luto
Pero en dificultades progresivas
Aparece tu rostro
Estornino de mejilla plateada
OH, licor de amor, llanura de agua
Como paloma nueva tus besos fueron.

Hoy salen de la nube del alma
Mares y lápidas, bocas quebradas
Y trampas de sol.
La hierba roja del olvido
Cubre el lenguaje azul
De todo cuanto ardió, por un instante
En el vuelo de la vida…



EL HOMBRE ES UN ANIMAL...

 

El hombre es un animal que ríe
o es un animal que llora
pero ¿cuándo es
un hombre que piensa?
Pues así como vamos
harán de este mundo
la arquitectura del fin.
Los partidos políticos
que levantan pedestales
de un movimiento sí y de otro no.
¡Poetas tuertos!
Lo importante es abarcar el mundo
de esta parte y de la otra
de la ira y del amor
y tragarse la verdad de sus mentiras
y las mentiras de su verdad.
No la vida dividida
a la derecha y a la izquierda
sino la totalidad del sudor
la unidad del esfuerzo
Reunido.
Déjennos al menos un tiempo
hombrecitos rabiosos
jefes de las banderas
sentar sobre sus cerebros marchitos
nuestros sexos bellos
déjennos romper las riendas de los pueblos
para que se desboquen
como caballos felices por la tierra.

 

 

Raquel Jodorowsky (1927-2011). Poemas de Raquel Jodorowsky. Cuba: Isliada. Publicado el 4 de enero de 2023.

 

Franz Wilhelm Seiwert, "Mass" (1931)


 

Ojo con los discursos

el sicario ya está afuera

desplegaremos estrategias de localización

la frontera es frágil

papeles      documentos

control

¿pueden pasar?

el sujeto

el sujeto

control

es frágil la frontera

es frontera la frágil

la frágil es frontera

pronta resolución.

 

 

 

 

Catalina Vergara (2001). Poesía. Catalina Vergara. Santiago de Chile: Revista Montaje. Publicado el 9 de noviembre de 2025.

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