Blog de poesía + Artes Visuales + Entrevistas literarias
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| Erik Werenskiold, Men working on a Timber Boom (1938) |
Fuiste forjada en horno de adobe,
a fuego lento con leña de roble.
El tiempo es sabio y supo darle tu toque.
Manos de artesano esculpieron tu cuerpo,
un tesoro calcaron en tu pecho.
Brillo de astros en tus ojos,
y dentro de ti, todo un universo.
Gerson González (1988). Selección poética. El Salvador: El Escarabajo, publicado el 27 de noviembre de 2025.
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| Eva Tizzani (Foto cedida por la escritora) |
Eva Tizzani (Coro, Venezuela, 1995), es
una poeta y fotógrafa venezolana. Publicó Estallido de las piedras (Ediciones Palíndromus, 2020) y es parte de la antología
A Scar Where Goodbyes Are Written. An Anthology of Venezuelan Poets in Chile (Louisiana State University Press, 2023).
PREGUNTAS:
1) Poeta, fotógrafa, profesora de
inglés y francés. ¿Cómo fue ese despertar poético y tu vocación literaria?
E.T.: En su momento mientras estudiaba idiomas llegué a dar clases de
ambos idiomas. Mi paso por la escuela de idiomas modernos de la UCV fue clave
para ese despertar poético y mis profesoras de Lengua Española fueron una gran
influencia para mí.
Actualmente soy publicista, sigo observando como fotógrafa y
escribiendo cuando se puede.
2) Poesía: ¿Mandato o elección?
E.T.: Elección.
3) Publicaste «Estallido de las
piedras» (Ediciones Palíndromus, 2020) y eres parte de "A Scar Where
Goodbyes Are Written. An Anthology of
Venezuelan Poets in Chile" (Louisiana State University Press, 2023). ¿Cuál es la geografía del poema? ¿Cuál crees que es el rol de la
poesía en la diáspora?
E.T.: El poema es una casa, una orilla, una piedra donde plantarse
cuando estás lejos de casa.
El rol de la poesía en la diáspora podría ser un grito.
4) Respecto al proceso creativo al
escribir poesía, ¿primero nace el tema o son un cúmulo de exploraciones
sensitivas/simbólicas hasta crear un cuerpo poético?
E.T.: Creo que viene de la exploración, de ir observando, sintiendo,
rompiéndose.
5) ¿La palabra justa o la necesidad
de que la palabra se ajuste a lo deseado?
E.T.: La palabra justa.
6) ¿Cómo fue el proceso de escritura
de «Estallido de las piedras» (Ediciones Palíndromus, 2020)?
E.T.: Fue un proceso silencioso, de volver a mis referentes .
7) En nuestra época desbordada por la
multimedia, ¿cuál consideras es el impacto de las redes sociales y medios
digitales en su obra?
E.T.: A pesar que puede ser muy abrumadora a veces rescato el hecho de
encontrarme con imágenes que sirven de inspiración para lo que a veces quiero
decir.
8) ¿Tiene algún proyecto literario
en mente a largo o mediano plazo?
E.T.: Sí, me gustaría en algún punto hacer un foto libro pero aún no
termino de darle forma.
9) En un poema de «Estallido de las
piedras» (Palíndromus, 2020), podemos leer:
...me sé viva,
no salvada.
¿Qué es la poesía para ti?
E.T.: Un golpe en la nuca.
10) ¿Posee algunos referentes
literarios/influencias que te acompañan en tu proceso escritural?
E.T.: Varios, literarios y fotográficos. Nombraré uno de cada uno
Lydda Franco Farías
Francesca Woodman
11) ¿Vivir para escribir o escribir
para vivir?
E.T.: Escribir para vivir.
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| Wang Gai, "Album of Landscapes; Leaf 3" (1677) |
VAGUADA DE LA MURALLA MENG
nueva casa
cerca de los muros de Meng
viejos árboles
algunos sauces mortecinos
me pregunto
quién habitará este lugar
después de mí
por el que ya lo habitó
inútil es la tristeza
CUMBRE DEL HUAZI
pájaros
pájaros
en el espacio eterno
montañas
y montañas
otra vez
el otoño y sus colores
subo
bajo desde la cumbre del Huazi
¿pero dónde el fin
de esta tristísima tristeza?
COTO DE CIERVOS
montaña vacía:
no se ve a nadie
sólo se oyen ecos
voces
la luz de la tarde
penetra en el bosque
se ilumina otra vez
el musgo verde
Wang Wei (699-761). Poemas del río Wang. Madrid: Editorial Trotta, S.A., 2004. Traducción de Pilar González España.
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| Mikuláš Galanda, Sad bandits (1935-1936) |
El lánguido viento en las hojas anchas.
El viento imagina la noche como un follaje negro.
Y trae el mar el viento, el verde mar. La rumorosa espuma.
Trae el mar y lo abandona a las hojas,
a las hojas que lo han de rumiar toda la noche
que lo han de rumiar para amanecer más verdes.
El viento curva hasta mi oído las más lejanas ramas,
qué frescura de hojas menudas, de dedos finos.
Hasta que la muerte agregue mis párpados
como dos hojas más a su follaje oscuro.
***
Oye el viento, el dulce viento
que canta en la arboleda, y narra
sus largos viajes por la montaña
y trae en su sollozo aromas y valles.
Oye el viento, el dulce viento que se queja
como un niño en el pajar, y busca una palabra
como moneda gastada que rebrilla perdida…
En la sombra azulina está la casa
antigua con sus ruinas de luna demorada.
Vine a buscar los ángeles del piano,
y las flores extintas que ocultan las cortinas.
Vine y toco los muros, pero aún no he llegado.
A tientas me he sentado a la mesa de los fantasmas
y siento cómo caen lágrimas como estrellas
sobre el mantel y en los vasos sin agua.
Aquí estoy siete veces presente y ausente.
Y en los rincones te abres,
oh rosa de heridas incurables.
Dime silencio fiel en dónde sus dos alas
blancas y ardientes, y el fluir de su cabellera.
¿En dónde están sus grandes ojos azules
y la tierra dura de su carne adolescente?
***
Dejo esta noche
dejo esta palabra
por un sigilo
dejo esta única palabra
sombra que vacila entre luz y sonido
y andando andando sueños
llegue a la tierra que canta
el súbito horizonte
bandada sobre el camino
al fin del viaje bordeado de alas oblicuas
la tierra que canta
ya no sé dónde
en un alba rosada
en una luna
que es terror y alabanza
Aurelio Arturo (1906-1974). Poesía completa. Bogotá, Colombia: Ministerio de Cultura/ Biblioteca Nacional de Colombia, 2018.
Karl Wiener, Ohne Titel (Frau in grünem Kleid mit schwarzer Kappe) (1943)
¿Para qué hallar mi cuerpo?
¿Para qué hallar mi cuerpo si hay tan poca historia en común?
Qué no diera por traer recuerdos a tus ojos.
El día que me nombraste papá por primera vez.
El primer par de zapatos fabricado con mis manos, para tus pies que ahora
van sin rumbo, rotos.
La noche que tenías fiebre y sentí miedo con tu llanto, no podía llevarte al
hospital. Acaricié tu cabecita toda la noche. Paño húmedo, canción de cuna,
dormidos.
La tarde que esperabas junto a tu madre, barriga vacía. Un amigo moría de
hambre y debí socorrerlo. La cena no fue lo prometido, reímos y eras feliz,
comías con gusto la sencillez de las pequeñas cosas.
Te escucho enhebrar palabras con puntadas perfectas
Modista de tristezas, alta costura de las heridas.
La distancia va cerrándose con la lentitud de los mejores bordados sin
futuro.
Desearía entender tu cuerpo, abrazarlo y decirle: hola, traje aguja e hilo para
remendarnos.
Intimida, no sabría qué tono de voz, qué marea de historias llevar a tus
manos.
Mi mejor lenguaje es la caricia y el silencio, atenta y precipitada al detalle
de tus formas, tus sílabas.
Me consuelo con el momento en que pronuncias mi nombre, para vivir por
un segundo, en la atareada soledad de tu existencia.
En los titulares de todos los días
Cuando sea el momento, iré por tu rostro.
Estoy en el vientre de tu madre, en tu primer apellido, en cada gota de tu
sangre, en los titulares de todos los días.
Marcharemos a un lugar donde el recuerdo será pan recién horneado y todas
tus ficciones a mi lado se harán realidad.
El arrepentimiento es mi única casa
Deberías odiarme
¿Por qué te empeñas en mí?
Mis ojos fueron atravesados, una ideología los dejó ciegos.
Me creí del bando correcto, tal bando no existe.
Solté tus manos.
:
Carolina Ruales (1982). El despertar del abandono. Valencia: Poesía, publicado el 23 de mayo, 2022.
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| Jan Miense Molenaer , "Peasants Teaching a Cat and Dog to Dance" (1630s) |
“contrary to popular belief, we do read
what’s written about us, and we do take heed
(not only to know what is said—we get bored):
that fellow baudelaire for example we adored,
he understood our “mystique” and how we keep
aspiring to be sphinxes in our sleep.
we liked eliot, too, although he poked fun—
(those names, those rhymes, those puns!
and the sellout to the west end. rather cheap.)
the bit in prufrock, admittedly, was dear
when he talked about the evening, and the fog.
& let’s not mention that nonsense by that edward lear!
(as if a cat and an owl were a compatible pair!
he may as well have married pussy off to a dog.)”
Anna Leader. a cat talks about cat-poetry. England: The Poetry Society.
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| Isabel Teresa García, foto archivo. |
Isabel Teresa García (Caracas, 1985) es una poeta y traductora venezolana radicada en Suiza. Estudió Idiomas Modernos en la Universidad Central de Venezuela. Diplomada en traducción inglés-castellano de Literatura Contemporánea por la Universidad Pompeu Fabra en Barcelona, España. Ha sido merecedora del Premio de Traducción al italiano «Le mille e una lingua» del Forum per l’Italiano in Svizzera (Basilea, 2025); el Premio Hispanoamericano de Traducción Literaria Aquelarre Ediciones (Veracruz, 2024); el Premio Internacional de Traducción de Poesía del italiano al español «M’illumino d’immenso» (Ciudad de México, 2022) y el Premio Bonaventuriano de Poesía (Colombia, 2016). Entre sus obras traducidas se cuentan a Amalia Guglielminetti, a Carin Caduff, a Saki, a Donata Berra y a James Joyce al español. Su poemario Exilios fue publicado por El Taller Blanco Ediciones (Cali, 2025).
Los dos poemas traducidos por Isabel Teresa García que le presentamos son de Donata Berra (1947). Un rastro de luz. Antología poética. Chile: LP5, 2025.
De noche, en el bosque
Has venido de noche, a mostrar
la cara esplendente del amor.
Tú hablas, y en el bosque
se vuelven terciopelo las sombras
bajo los ojos vigilantes de las lechuzas.
Yo miro hacia otro lado, pero en
la oscuridad
se enciende el recuerdo en las hileras de uvas
donde en el curso de la larga tarde
los racimos se han azucarado al sol.
Tú ríes, y los tejones en la
espesura del bosque
se colocan en posiciones más seguras.
En el sol caliente de la tarde,
las piñas crujiendo se han partido,
yo he recogido los piñones
los he puesto en fila uno a uno.
Tú miras, y mil ojos se
encienden,
miradas inquietas se posan sobre ti.
Yo busco una excusa, un
atenuante,
pero desde mi memoria dilatada y descompuesta
me responde un murmullo indescifrable.
Tú preguntas, y la tibia noche
se rasga en cintas de luto, alas
de grandes pájaros en fuga
deshilachan el aire, mientras
inexorable me posee
el cuerpo viscoso de la negación.
Hortensias
El tiempo pasa, decías,
permanece
el olor melifluo de las ramas
al reparo del sol: la sombra
de las hortensias azules donde
el primer juego tuyo era
el escondite, pero alguien siempre
se encargaba de revelarme
que la naturaleza
es refractaria a la metafísica.
Azufre es necesario para el azul
de los corimbos:
esto lo sé ahora, que no quiero
que nadie me busque:
por si vale de algo
quedarse adentro a pensar.
Erik Werenskiold, Men working on a Timber Boom (1938) Fuiste forjada en horno de adobe, a fuego lento con leña de roble. El tiempo es...
