Las Flores Rotas

Blog de poesía

Adolf Gottlieb, "Sounds at Night" (1948)


Difícil es saber en qué estriba su encanto,

y qué vedado signo les convierte en electos.

Como el cristal poseerán una materia leve,

suavidad y tersura, amor de años ligeros.

Poseerán como el junco el haz del movimiento,

el tacto vegetal, lo que ya es, y aún crece.

De los púberes ríos la agilidad y la fuerza,

la belleza espumante que se alarga en cabellos.

Y del félido joven los fuegos gratuitos,

ese ardor insaciable que se cura en la noche.

Alados, pues, y leves como materia fina,

ingrávidos de edad a inmensos en belleza,

los mirarás frecuentes como olas de una música.

Todo es perfecto allí, su gracia inexplicable,

y como flores son: se escapan con los días. 



Luis Antonio de Villena (1951). Poesía. Connecticut, Estados Unidos. Inti: Revista de literatura hispánica, vol. 1, no. 5, article 8, 1977.

 

Arthur Dove, "Study for ‘Sun and Moon’" (s/f)

 


I.

 

​​ me falta mucho para saber

​​ bañar en sal todos mis huesos

​​ mi cuerpo es el mundo

​​ si me rugen

​​ lo que doy ​​  ​​ quito

 

 ​

II.

 

¿cómo hago si quiero darte​​ 

una flor? nunca había querido eso​​ 

ese día me venció​​ 

el apuro por mirarte

aún pienso en el candelabro negro​​ 

de mil pesos​​ 

lo vi cerca de mi trabajo, pensé​​ 

que combina con tu casa​​ 

[la vela ardiendo]

​​ donde no estuve

 

 

​​ III.

 

​​ busco tu pasado para dormirme​​ 

limpiecita, como un sol

como decía un hueco​​ 

de boca roja:​​ 

hablaba sobre brillar

después de soltar

la mugre​​ 

de adentro​​ 

hacia un río​​ 

que ya estaba sucio

 

 

​​ IV.

 

tus huellas me pisan​​ 

soy barro nuevo

me llevan a vivir

en una playa ajena​​ 

la tierra es un poco más húmeda

un poco más todo

me siembras

como un adorno mineral

​​  un accidente​​ 

que quiero que veas

 

 

​​ V.

 

​​ siempre he sabido que conmigo​​ 

se puede jugar

 

todos tienen muñecas

y yo les creo

todos temen

que juegue con ellos:

se pueden divertir viéndome, sin hacer​​ 

se van temprano de la fiesta

para que​​ la madre

les dé tequeños

 

 

​​ VI.

 

​​ cuando hablas de tus hijos pienso

​​ si es un símbolo de lo grande

​​ o del amor

​​ me siento una piedra que quiere​​ 

caer

​​  en tu patio,

​​  que la toques:

​​ y la oyes,​​ 

no la buscas  ​​​​ 

 

 

VII.

 

​​ un día, sería agradable​​ 

encontrarme en la hoja​​ 

de los árboles

​​ que hayas parido, no​​ 

sobre un cadáver

​​ más bien sobre algo,

​​ algo para hacer

​​ lo que quisiste

 

 

VIII.

 

​​ el sol tu pelo en tus uñas​​ 

el sol tu párpado grande

​​ el sol en tu bebida

​​ el sol, corriste por la calle en diagonal​​ 

el sol tus tacones

​​ el sol el sobre con tu sangre fluorescente ​​ 

el sol tu sticker​​ 

el sol, te escucho y la droga no me hunde

​​ el sol, sólo existimos en la luz que ciega roja

​​ el sol, no lamento no ser un hombre que te​​ 

partió

​​ el sol tu cara, en mi ojo

​​ el sol tu mano​​ 

el sol tu viento,

​​ chocando un espejo

​​ el sol tu pregunta,​​ 

en mi poema:

​​ ¿ves las nubes?

 

 

 

 

Ana Mirabal Mujica (Nuwanliss), (1992). "Porno Sol" en La muerte de un refugio​​ (Halley Ediciones, 2023). Si el río abriese los ojos: Antología de la continuidad. Ana Mirabal Mujica (Venezuela). Puebla, México: Círculo de Poesía. Publicado el 9 de febrero de 2025.

Capsulario, Escritos, Blog, Francisco Camps Sinza, Lectura, Libros, Marx, Kant
Karl Marx (1872)


«Ganarse la vida» no deja de ser una idea contradictoria. Primero porque, mientras escribo esto, considero que ya me gané la vida (hasta ahora, en estos minutos, estoy vivo). Eso se debe a algún mérito mío (no suicidarme, cuidarme, evitar riesgos supremos que pongan en peligro mi vida, etc.), además de, sin ninguna duda, es una labor que adeudo, principalmente, a mis progenitores.

 

*

Un apunte de Karl Marx (El capital, capítulo XXIV, El secreto de la acumulación orginaria) sobre ese ganarse la vida. En ese apartado explica que la noción de acumulación se equipara con el pecado original. El relato teológico de la expulsión de Adán y Eva del paraíso, por comer la manzana del árbol prohibido, funciona para explicarnos la instauración de ese sambenito que antepone a los muy ricos como grandes trabajadores y a los pobres como flojos que malbaratan sus ganancias. ¡Si los trabajadores tuvieran ese dulce despertar de no saberse esclavos! «De este pecado original arranca la pobreza de la gran masa que todavía hoy, a pesar de lo mucho que trabaja, no tiene nada que vender más que a sí misma y la riqueza de los pocos, riqueza que no cesa de crecer, aunque ya haga muchísimo tiempo que sus propietarios han dejado de trabajar.»

 

*

Lo antes mencionado por encima ejemplifica un tajo de la creación de una narración idílica, como menciona Marx, sobre la acumulación cuando se ha hecho andar el carromato del capital a partir del divorcio de los dueños de los medios de producción y los obreros. Es decir, los obreros son los apóstoles no reconocidos de esa macro religión que es el capitalismo. Sería gratuito añadir que sin ellos, los trabajadores que venden su cuerpo, mente y capacidad por un salario, el cual sale como ínfima parte del excedente producido, las empresas se funden. Pero eso, en una época enfocada en el transhumanismo garantizado por la IA y sus corporaciones, es un pecado tan original como el antes mencionado.

 

*

Un asunto disparejo

La desigualdad global parece crecer a un ritmo imparable desde la década de los 80 y que las mismas medidas distributivas para paliar esos desajustes tienen un peso político bosquejado en el acontecer actual. Según los datos del Laboratorio mundial de desigualdad, hasta el 2020, el 10% más rico posee el 75% de las riquezas totales mientras que los más pobres sólo poseen el 2%, siendo América Latina la tercera región más desigual del mundo solo superada por el MENA y el África Subsahariana. En nuestra región, el 10% superior obtiene el 77% de la riqueza total de los hogares, el 40% es que el nivel medio capta el 22% de los ingresos y el 50% inferior, los más pobres, sólo perciben el 1% (Informe sobre la desigualdad global 2022, Naciones Unidas Para el Desarrollo, 2022, p. 4-5).

 

*

Siguiendo con la fuente anterior, la desigualdad entre los países del mundo aumentó considerablemente desde 1820 hasta 1980, pasando del 11% de desigualdad global en esa década del siglo XIX al 57% en esa década a finales del siglo XX, y que para el 2020, esa distancia económica entre los países representó el 32% (Ibidem, p. 7)

 

*

Poniendo la lupa sobre la disparidad entre los más acaudalados y los más pobres, comprendemos las dinámicas de poder, al menos a través de las mediciones macroeconómicas, y las consecuencias avasalladoras de largo aliento en la distribución de la riqueza y el rol cada vez más exiguo de los Estados en ese papel: entre 1820 y 2020 los ingresos de los más ricos del mundo han fluctuado de la siguiente forma: 50% (1820), 60% (1910), 56% (1980), 61% (2000) y 55% (2020). Es decir, el 10% de los más ricos siempre ha rebasado el cincuenta por ciento de la totalidad de las riquezas, mientras que los ingresos de los más pobres, el 50% de dicha medición, solo ha fluctuado alrededor o por debajo del 10%: 14% (1820), 7% (1910), 5% (1980), 6% (2000) y 7% (2020). (Ibid., p. 8).

 

* 

Relojería kantiana

Al indagar sobre lo cotidiano, para Kant (Antropología en sentido pragmático, Buenos Aires, Editorial Losada, 2009) el mismo «… tiene de su lado a la opinión vulgar.» (p. 27). Es decir, lo que por sí solo no despierta la investigación ni el descubrimiento sino que posee un «… efecto adormecedor.» (Ibidem). ¡Necesitamos un buen reloj que apunte hacia el despertar!

Franz Wilhelm Seiwert, "Ländliche Familie (Familie Jatho)" (1923)



Color Padre

 

Para llover la sucia de Cabral en tu espejo
A ti    que rompes todos los platos
Hube tenso!
                         (V   extremo)
¿ya te sentiste bien de rogarle bondad a la piel?
          Santifica todos tus restos fieles
                Y nada posesivos
                    Y nada violentos
                      Y nada puentes
Toma el tiempo                  que te parió:
Tres ramas     Tres reinos     Tres Furias

 


 

Color Hijo

 

Gradas de sol
Paso fuego
miel de vellos en las patas   
entra el Mocho a Circe  a Europa
entra el Mocho   siempre el mocho   cuerneado
entran esas otras figuras:
las olas gimiendo
la vena canta
Hay alma en la chicha
Tres   TAN

 



Color Espíritu Santo

 

Estruja el sancho y brinco
Ah    la blancosa lata de China
y esas otras encorvadas filas de atrás y puje
sacan el rostro del Padrecito:

Cuánto a Dios
Cómo al Sol

Esta es mi amancaes   mi cerro huyendo
Las mismas conquisto    a Challco y tiza
en el verano terciado del pueblo nuestro

Daré

 

 

 

Diego Alexander Paiva (1998). Poesía Internacional: Diego Alexander Paiva (Perú). Lima, Perú: Revista Kametsa. Publicado el 13 de junio de 2024.

Francisco Camps Sinza
Theo van Doesburg, Mouvement héroïque (1916)



Antes de bajarme del bus, vi a mamá en la esquina. De ser una mota parduzca rodeada de árboles llorones, estática en la comisura del cerro miserable de bloque y cemento atrás, llegó a mí, sin mover un pelo, con esa mirada clavada e impávida. Vio mi blusa aún mojada por la playa, los restos de arena dorada y el bronceado quebrado por una línea pálida como un panqué de dos sabores. Ya iba a recibir el anunciado pescozón de bemba compungida y palma de piedra tras el niña tú no aprendes ni a los carajazos, niña lo tuyo es pura calle, niña espera a que llegues a casa pa’ que conozcas a pedromoreno, mientras yo repetía el sambenito de que todito era verdad, salí con la Nani y el Pedro, que los llamara o les escribiera, pero era imposible: la naturaleza de las madres no está hecha para comprender; empecinada en la terquedad de su tradicional lección, el Julián le pasaba por la nariz el engaño, tan fresquito como la hazaña de escabullirse a mi habitación removiendo la cortina en esa alteración nocturna dando tumbos zarataco, una mano jorunga por acá y con la otra serpentea por allá, la camisa a media asta en la lipa pelúa meneando su codicia de manera tan penosa, y el shu, no sueltes ni una palabrita, hasta agonizar en apenas un ensayo de lo que su atrofiada mente puede hacer con mamá. Hasta me consolaba en vano, volviendo al mismo punto muerto, pensando en la carcajada del Jony diciéndome, como buen hombre, que no dijera nadita; que no le diera disgustos a la pure, que un día de estos agarraba al fulano una noche de esas tan oscuras y lo mandaba donde reposan las almas. Pura excusa barata para no acompañarme; solo quería escabullirse con la vieja que lo tiene engatusado.

 

 

 

Francisco Camps Sinza (1988). Ascenso. Marcapágina: publicado el 15 de marzo, 2026. 

Link: https://www.marcapagina.page/relato/ascenso/

 

Jean-François de Troy, "The Reading Party" (1735)

 

 

escurrirse de ti, epifanía, como quien se sienta en

el banco de un parque a ver la caída de las hojas,

las agujas del sol, el tímido baile de olas polvorientas

que anuncian el rumor de la tarde.

 

 

 

*

 

columpio eres    memoria
 
impreciso escalofrío que se ahoga en la sal del
sudor simultáneo
 
tus fuegos borraron huellas de ajenos esplendores

 

 

*

 

las horas —siempre— se desperdician: una mirada
que no está, la necedad que agolpa y acosa
enciende el tedio por las horas que se pierden
pensando en el perderse de las horas, nada en
laberinto.
 
 
 
 


Alejandro Sebastiani Verlezza (1982). Posdatas. Caracas: Taller Editorial El pez soluble, septiembre 2011.

 

Capsulario, Escritos, Blog, Francisco Camps Sinza
José Ortega y Gasset. Fuente: Real Academia de la Historia. Diccionario biográfico

 

Paul Valéry: "There is the principle and the germ of an infinity of horrors".

 

*

Escribir sería un rezo al dios burócrata de lo humano. 

 

*

El escritor se arrodilla a su fantasías, ideas y emociones como otro claudica a sus órganos predilectos del cuerpo.

 

*

Embellecer el misterio. Cargarlo de cercanía. Atraparlo en palabras que contengan su realidad ante la mudanza de sus desvelos. Luego, devolverlo a su humilde cofradía. Dejar que acaricie su volátil estada.


*

«Si hay algo deseable en este mundo, tan deseable que incluso la más vulgar y aletargada muchedumbre, en sus momentos de lucidez, estimase más que la plata y el oro, es que un rayo de luz ilumine la oscuridad de nuestra vida y nos procure una explicación de esta enigmática existencia, en la que sólo está clara su miseria y futilidad.»

Schopenhauer (Parábolas y aforismos)

 

*

El hombre idealista vive en la «prisión kantiana», según Ortega y Gasset (Kant. Reflexiones de centenario. 1724-1924).  


*

La historia es una cuestión de fisonomía.


*

Siguiendo la lectura de José Ortega y Gasset (Kant. Reflexiones de centenario. 1724-1924), el eminente filósofo español (Madrid, 1883-1955) hace un recuento de la vida en Europa antes y después de la Revolución. Alude a cierta unidad colectiva que dotaba de frescura, sencillez y dulzura la existencia compartida. Luego, la caída del rayo mortal sobre ese idilio. «El romanticismo significa la moderna confusión de las lenguas. Es un «¡sálvese quien pueda!» Después de plantear brevemente ese cambio en el panorama, sigue: «Cada individuo tiene que buscarse sus principios de vida—no puede apoyarse en nada preestablecido. ¡Adiós dulzura, suavidad, quietud! [...] Hoy, viceversa, nos sorprende hallar que en el hombre de aspecto más tranquilo truena una remota tormenta abisal, una congoja profunda. La forma de la vida ha cambiado mucho más que sus contenidos; hoy es inminencia, improvisación, acritud, prisa y aspereza.» Esto sin duda parece el diagnóstico de nuestro tiempo (y así, seguramente, lo dirán los lugareños del futuro).

 

Henry Robert Morland, "The Ballad Singer" (ca. 1764)



Elegí un ramo de rosas para ti


Solo para ti


Hablará de ti, me recordará de ti


Te mantendrá vivo, me hablará de ti


 


Elegí una estrella para ti de entre las estrellas


Solo para ti


Te señalará, me mostrará tu presencia


Te iluminará, me iluminará


 


Elegí un grano de arena para ti de los desiertos


Solo para ti


Te guiará en tu camino, te traerá a mí


Te despedirá, te enviará a mí


 


Elegí una nube para ti de entre las nubes


Solo para ti


Te protegerá, te escudará de mí


Te cuidará, te escudará de la lluvia


 


Elegí una gota para ti de entre las gotas


Solo para ti


Te tocará, te sentirá


Te mojará, te refrescará


 


Elegí una unidad de corazones para ti


Solo para ti


Te recordará, sus ojos mirarán a ti


Seguirá tu camino, llevará tu nombre





Dilara Pınar Arıç (1990). Poesía. Dilara Pınar Arıç (Turquía). Santiago de Chile: Revista Montaje. Publicado el 27 de diciembre de 2025.

 

Ernst Schiess, "Mountain with a Castle over a Spanish City" (s/f)

 

 

Quién va a escuchar a un sujeto
que proviene de un pueblo perdido en los Andes
es decir
la periferia de una periferia
literatura menor dentro de otra
voz atrapada en un pequeño país
devenido en dictadura
donde El-El Autor
es un cortesano
extravagante y simpático
con un corsé
debajo de su escritura aparentemente rebelde
quien se supone que debe escribir
solo de lo que ve más allá de su ombligo:
una ciudad alimentada por el petróleo y nada más.

 

 

 

Leonardo Javier Rivas Lobo (1995). Un poema de  Leonardo Javier Rivas Lobo (Venezuela, 1995). Iowa: Digo.Palabra.Txt. Publicado el 1 de enero de 2023.

 

Julius Sergius Klever, "Blühender Mohn" (1905)

 

 Let our lives be pure as snow-fields, where our footsteps leave a mark, but not a stain.


*

There are souls which, like the pontiffs of the ancient law, live only on the sacrifices they offer.


*

There are people who never speak of themselves, for fear of interrupting their own introspection.


*

Those who hace suffered much are like those who know many languages: they have learned to understand an be understood by all.

 

 *

There are words which are worth as much as the best actions, for they contain the germ of them all.

 

 *

We are always looking into the future, but we see only the past.

 

 

*

He who has ceased to enjoy his friend's superiority  has ceased to love him.

 

 

 *

To have ideas is to gather flowers. To think is to weave them into garlands.

 

 


Madame Swetchine (1782-1857). The writings of Madame Swetchine. Translate by H.W. Preston. Boston: Roberts Brothers, 1869.

Karl Wiener, "Fabriksstadt" (1939)



 
 
¿A QUIÉN LE IMPORTA EL CUELLO de la retórica
o la mano alzada contra los cisnes?
Ni siquiera la verdad
dicha oblicuamente:
eres número y perfil de cliente.
Si vales la inversión y sumas porcentaje a la estadística,
eres gente.
Pero tú apruebas sin protesto esa condición,
te pliegas a la barra festiva sin alejarte de las orillas familiares.
Te horroriza desentonar:
prefieres los sucedáneos del vértigo
y darte a la feligresía poseída y poseedora.
 
 
 
 
 
*
¿QUIÉN QUIERE ALEJARSE de los linderos de la indiferencia y
andar por sus propios callejones del distanciamiento?
Aterra estar despierto en un mundo de sonámbulos.
Las palabras se vuelven clavos calientes en las sienes, se descubre
la falsedad de los postulados y del derecho. Se vaga por las calles
y ya sólo se ven las evidencias de las derrotas colectivas, se aguza
el sondar toda fraseología y toda benevolencia: la veracidad
fustiga día y noche, se vuelve obsesión de hambriento y en la
intimidad de las contrariedades afloran las palabras punzantes.
El desentono lacera, pero regala otros orgullos.
 
 
 
 
 
*
LA PAZ ES UN PRIVILEGIO ESCASO.
¿Sabe de paz quien lucha por mantenerse o alcanzar el vértice de
cualquier pirámide?
¿Sabe de paz quien fue condenado a las sobras de los inversores
o de los redentores de oficio?
Tal vez en un tiempo bastaban las preocupaciones propias, pero
llegó el día en que la avaricia se elevó a potencias mayores y los
descalabros se hicieron rutinarios.
¿Acaso no hubo un día en que la piedad prefirió para siempre las
mitras y los palacios?
¿Qué podíamos esperar después, que no fueran las
remuneraciones a toda costa y en toda ocasión?





*
DE LOS TORMENTOS DE LAS GRANDES CIUDADES, de los miedos
de los ciudadanos, de las calles que exponen nuestras
infidelidades, de los ritmos que en las noches vuelven a los
cuerpos más cuerpos, de cada hora burocrática y de los sudores y
de los fluidos orgiásticos dejados en las sábanas de habitaciones
donde se revelaba eso innominado en cuerpos sabedores y en
corazones estremecidos juntos.
De todo ello están hechos mi carne y mi espíritu, a ello
pertenezco y de ello me separo y a ello vuelvo por gravitaciones
incomprensibles.
Por eso puedo hablar con doctitud de traiciones y puedo dar
detalles de la letra violada; puedo alzar la mano derecha y
declarar con burla y amargura.





*
NI VIGA NI PAJA.
Darle crédito a los ojos, dejarlos fieles a su condición.
En ellos y ante ellos
el espejo que se reconoce
y no guarda argumentos.
Se elevarán alegatos,
se fijarán distancias para ceñirlos
cuando se quiera negarles su primacía,
su callada lógica,
su benevolencia sin precio,
aunque los tasadores quieran justificar
el darle cifras a su existencia.
A sus detractores el número los apremia,
si se trata de repudiar cuyos saberes no alcanzan.
Si los ojos saben,
a su modo,
las razones desfallecen.

 

 

 


Mario Amengual (1958). El juicio de los días. Bogotá: El Taller Blanco Editores, abril de 2020. 

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