Las Flores Rotas

Amedeo Modigliani, "Paysage dans le Midi" (1919)

El delirio se cree sombra, celebra, abraza,
desconoce en intermitentes correrías,
desaparece pero vuelve.

La metáfora se viste de Dios padre, de Dios
astronauta, monasterios de cristal caminados
por el viento, inspiración a la deriva, se apaga,
se enciende, convoca, enanitos de vidrio se
congelan en mis ojos.

La calle es cadáver extendido en gélidas formas,
cuervos de carbón quebrándose en los
labios de la noche, pájaros invisibles
danzando en mi torrente sanguíneo, gusanos
metálicos celebran pisoteando mi andar.

Estáticos parajes inanimados donde la alegría se
embriaga en la morada del oxígeno,
la ternura pacta con el cianuro para
incendiar las nubes, montañas azules,
formas triangulares de reptiles.

Caminos de atmósfera irreales, ficticios,
desaparecen en mis pasos, bailan en mi frente,
me convocan, el delirio, la metáfora,
me hacen prisionero, monasterios de cristal
quebrándose en mí aliento.

Antonio Robles (1964). Huyendo al Sur. Antología poética. Santiago de Chile: LP5 Editora, 2021.

 

 

 

 

Arthur Dove, "Barnyard Fantasy" (1935)

 

El final de lo salvaje

Lejos de las azucenas
sellé el destino de mi estirpe
[algunos nuberos reposaban en las colinas amarillas]
Al borde de su forma
enterré la cornamenta
de los padres de los gestos de mis padres
perdoné lo imperdonable
no sé si fue correcto

Me desconozco.

 

 

Mar de árboles

Hoy el día está precioso
y con el soplete
derrito el petróleo
en el techo de la casa

raspo la suciedad
con el borde de la espátula

me deshago de las grietas
con una llamarada

y me recuesto a descansar
en el verde abismo de las orugas

voy y vengo
de mi propia muerte
como si fuera un parque.

 

 

 

Felipe Ezeiza (1999). Cuatro poemas de Felipe Ezeiza. Cagua: Letralia. Publicado el 28 de julio de 2023.

 

Hermann von Kaulbach, Unsterblichkeit (Liebe über den Tod hinaus) (1888)

 

 

VI

Voy a meterle mano a este poema.
Voy a lamerlo, voy a mentirle, voy a perder
la cabeza por este poema como si fuese
un hombre.
Voy a mirarle los pies largamente,
voy a mirarle el paquete a este poema como
si fuese de carne.
Ignoraré las señales de alerta, no podré
decidir si es amor o deseo o hastío lo que
me arrodilla frente a este poema.
Y no alzaré la mirada hasta su corazón:
me gusta el poema de la cintura para abajo.
Este poema no tiene corazón y el mío
a esta hora es del muchacho que exprime las naranjas.

 

 

 

Alejandro Castro (1986). Cinco poemas de El lejano oeste. Universidad de Oklahoma: Latin American Literature Today. Publicado en marzo, 2024.

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Historia de un amor

 

Es verdad que te amé
con un amor tan amplio
que cabía la ciudad en él
con sus túneles, parques, rascacielos,
sus jóvenes besándose en las calles,
su luz descalabrándose la vida.
Es verdad que te amé
con un amor tan grande
que cabía el continente en él
con sus selvas, océanos, montañas,
países, realidades y misterios.
Es verdad que te amé
con un amor tan firme
que era inmutable a los terremotos.
El amor es verdad
y es verdad que te amé
con un amor tan inmenso
que cabía el mundo dentro de él,
mi mundo lleno de mi amor por ti.
Es verdad que te amé
con un amor tan fuerte
que ahora soy débil porque estoy vacío.
Tu mundo no lo pudo contener.

Ángel Guinda (1948-2022). Historia de un amor. Poema en http://www.angelguinda.com/p/historia-de-un-amor.html

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No necesito que Dios me libre. 

No me libres de Romeo. 

Mi útero es su tumba: 

donde el amor entra duro, 

y sale blando, 

derretido, 

inútil — 

como cera sobre un altar que ya no arde. 

No me libres de los héroes. 

Mi cadera es el campo de batalla. 

No me libres de mí misma. 

Yo soy el alma que chupa la médula — 

y la devuelve como leche, 

como veneno, 

como canto. 

Si aún hay un dios, 

que se arrodille ante mi puerta: 

no la de la vagina — 

sino la del bajo vientre que decide qué entra, qué se pudre, qué renace. 

Que traiga ofrendas: 

no flores, 

sino silencio roto, 

miedo sudado, 

mandatos masticados y escupidos. 

Porque aquí, en este territorio, 

los dioses no se adoran. 

Se entierran vivos. 

Y de su descomposición, 

— lenta, húmeda, sagrada — 

algo nuevo insiste en nacer.

 

 

chik4t0xik. Poema en su Tumblr

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1

¿Cómo huir de este extraño laberinto?
Hay muchas sendas, mas ningún camino:
si giro a la derecha, ardo de amor;
permíteme avanzar hacia el peligro;
y si giro a la izquierda, el gozo cesa;
déjame retornar con mi inquietud,
aunque un beso traspase mi fortuna;
estar quieta es más cruel, de cierto lloro;
así, déjame ir en cualquier sentido,
hacia el frente o atrás, o hacia mí misma,
debo aguantar las dudas sin descanso
y de ese modo hallar la mejor senda.
No obstante, lo más duro de este dédalo
es depender del hilo del amor.

 
2

Es depender del hilo del amor,
cuya línea le da gusto al alma,
donde el mayor placer con alas vuela
y el sueño ocioso nunca cede un sitio.
Cuando ideas virtuosas nos dirigen
a procurar el bien que cura el mal:
la llama del amor nadie repudia;
mas el amor es caza y dura prueba;
es la estrella vivaz de luz sagrada,
el fuego y el principio de la paz,
lámpara que arde con óleo rico,
imagen de la fe y gusto en aumento,
amor es bien; y su ánimo, deleite;
su ardor, gozo; y sus lazos, honda fuerza.

 
3

Su ardor, gozo; y sus lazos, honda fuerza;
no hay mancha aquí, sólo el blanco más puro,
ni una nube que pueda obviar su luz,
ni marca que la pena no corrija.
Hay aquí pasión por el amor probado,
oro en el fuego y negro urdido en blanco;
error hecho verdad; tiniebla, luz;
donde la fe es ganada en las caricias.
Satisfácelo, gloria en su poder,
y él será como la blancura límpida,
cálido y claro como el sol y el aire,
deleite, fe y verdad en recompensa.
Así, amor, cede y cumple su mandato,
sé, en corte osada, una luz espléndida.

 

8

Quien huye de amor, huye de sí mismo
y maldito el que no admira los méritos
que éste da, donde dicha inagotable
impera y manda en celestiales fuegos,
de virtud hecha, y en el ardor, colmada,
fuerte de ánimo y celo renovado,
crepita en pensamientos que no cambian,
aquí, para los celos no hay lugar,
ni el amor se despliega fríamente,
entumecido sobre un mar de hielo
deja que tus pasiones puedan andar,
no sin el pensamiento de amor puro.
Nunca tu anhelo acabe en otro fin,
y que tenga la gracia del honor.

 

 

1

In this strange Labyrinth how shall I turne,
Wayes are on all sids while the way I misse:
If to the right hand, there, in love I burne,
Let mee goe forward, therein danger is.
If to the left, suspition hinders blisse;
Let mee turne back, shame cryes I ought returne:
Nor faint, though crosses my fortunes kiss,
Stand still is harder, allthough sure to mourne.
Thus let mee take the right, or left hand way,
Goe forward, or stand still, or back retire:
I must these doubts indure without allay
Or helpe, but trauell finde for my best hire.
Yet that which most my troubled sense doth move,
Is to leave all, and take the threed of Love.

 
2

Is to leave all, and take the threed of Love,
Which line straite leades unto the soules content,
Where choice delights with pleasures wings doe move,
And idle fant’sie neuer roome had lent.
When chaste thoughts guide us, then our minds are bent
To take that good which ills from us remove:
Light of true love brings fruite which none repent;
But constant Lovers seeke and wish to prove.
Love is the shining Starre of blessings light,
The fervent fire of zeale, the roote of peace,
The lasting lampe, fed with the oyle of right,
Image of Faith, and wombe for ioyes increase.
Love is true Vertue, and his ends delight,
His flames are joyes, his bands true Lovers might.

 
3

His flames are joyes, his bandes true Lovers might,
No stain is there, but pure, as purest white,
Where no cloud can appaere to dimme his light,
Nor spot defile, but shame will soon requite.
Heere are affections, tryde by Loves just might
As Gold by fire, and black discern’d by white;
Error by truth, and darknes knowne by light,
Where Faith is vallu’d, for Love to requite.
Please him, and serve him, glory in his might
And firme hee’le be, as Innocency white,
Cleere as th’ayre, warme as Sun’s beames, as day light
Just as Truth, constant as Fate, joy’d to requite.
Then love obey, strive to observe his might
And be in his brave Court a glorious light.

 

8

He that shuns Love, doth love himselfe the lesse,
And cursed he whose spirit, not admires
The worth of Love, where endlesse blessednes
Raignes, & commands, maintain’d by heav’nly fires.
Made of Vertue, joyn’d by Truth, blowne by Desires,
Strengthned by Worth, renew’d by carefulnesse,
Flaming in never changing thoughts: bryers
Of Jealousie shall heere misse welcomnesse.
Nor coldly passe in the pursutes of Love
Like one long frozen in a Sea of ice:
And yet but chastly let your passions moove,
No thought from vertuous Love your minds intice.
Never to other ends your Phant’sies place,
But where they may returne with honor’s grace.

 

 

Lady Mary Wroth (1587-1651/53). Una corona de sonetos dedicados al amor. México: Periódico de Poesía, publicado en enero, 2025. Traducción de Víctor Manuel Mendiola.

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Ars Amandi

Digo:
todo lo que hicimos
en nombre
del amor está salvado.
El corazón
ha sido
el animal,
la luz,
la ofrenda.

 

 

 

Mariana Finochietto (1971). Todo lo que hicimos en nombre del amor está salvado. México: Periódico de Poesía, publicado en septiembre, 2024.

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Georges de La Tour, "The Magdalen with the Smoking Flame" (circa 1635-37)

No es fácil contar los días desde el encierro
cada uno se parece demasiado al otro
y no hay nada más frágil que el paso de la luz a la oscuridad
y de la oscuridad a los sueños y de los sueños al vacío.

Pones ahí tus pies como en otro mundo
con cuidado oliendo la atmósfera tentando el aire
con un ojo cerrado y el otro abierto.

El encierro tiene sabor a árboles
pero ellos inundan el cuarto y te ahogan.
Debes ser cuidadoso y apartar de tu frente
las hojas más voraces y pedir ayuda en cuanto puedas.

El encierro tiene final —un final vaporoso—
y aunque eres el mismo (daga de más)
el corazón te palpita en la boca.  

 

 

Víctor Rojas (1955-2022). Inéditos. México: UNAM, Periódico de Poesía, No. 073, octubre 2014.

 

Eugen Bracht, Evening clouds (1911)

 

 

¿Quién tararea bajo el signo de las nubes?

 

 .

 

 

 

 

Ojear nubes

 

imágenes

emergen

sombreadas

hincado

.

tanto blanco

tantas astillas

que les pregunté

que no regresa.

Ojearon

aún por escribirse.

 

 

 Anotaciones nubosas

Tiende la belleza a la esfericidad.

                                                  MARÍA ZAMBRANO

que no existe.

el cuerpo en un manto de grillos.

donde sientes el torrente.

Hay una piedra escalón

Una piedra arrojada

migrada.

Los rostros emergen

La garza ceniza me visita.

Volver a la estación

Lo tenso no se neblina.

La nube como bien poseído.

 

 

 

 

Edda Armas (1955). Tiempo de nubes - Edda Armas. Valencia: Poesía, publicado el 2 de noviembre de 2025.

 

Pieter De Hooch, "Interior with mother and child, ‘Mother joy’" (1665 – 1668)

 

Biopsia a la madre

Regresé
virginal esperanza
pero estuve sola el ocaso

cuando casi había arrancado
la última vida y hiedra de nuestro jardín
llegaste inalterable al principio
caminando entre marchitos
como si la rutina hubiese sido restaurada
y nada sobrara
revelaste que tu destino no sería raptado

el oráculo te había murmurado
deposición de la abundancia por el vacío
para ser ligera y regresar

también a ti te dijeron
que tenías que aguantar el hambre
hasta que dejaran de latir
tus corazones en la garganta
y los pudieras escupir por fin
con la enfermedad
y la verdad.

Démeter en el umbral

Se interrumpió el proceso
descubierto
por el amoroso roce
de una caricia

la noche que se me reveló
que era muriendo después de ti
el tiempo avanzó hacia atrás

presintieron que yo haría
por reemplazarte con la mía
que siempre anduve buscando
una muerte
y así llegaste tú
a anunciarte
con un par de corazones
atravesados en la garganta

el dolor
ante un abismo de culminación
fue decisión rápida y ligera
como nunca en esta vida aérea mía
mi vida eternamente huida
y el caos tuvo miedo
de tal determinación

escucharon mis adentros afilados
y prefirieron volver sus pasos.

 

 

Marossa Acevedo (2000). Biopsia a la madre, por Marossa Acevedo. Cagua: Letralia. Publicado el 11 de julio de 2025.

Carl Fredrik Hill, "Figure Composition" (s/f)

a Nietzsche 

 

 

Esta noche quiero encontrar un sentido

a esto de ser una vaca.

No pude verte de otra manera,

            ser un hombre.

No supe fingir desamor,

como quien mira a través de un fantástico velo.

Así que vamos a dignificar

esta añeja placidez.

Quizás deba emprender un viaje,

no uno épico,

colmado

                         de aventuras.

Sino un sencillo viaje en avión,

innegablemente postmoderno,

hasta ese lugar ignoto donde las vacas

─según dicen─

todavía son sagradas.

Alejandro Castro (1986). No es por vicio, ni por fornicio. Uranismo y otras parafilias. Caracas: Monte Ávila Editores Latinoamericana, 2011.

Arshile Gorky, "Painter and Model (The Creation Chamber)" (1931)

 

Sobre el orden  

 

Si estuviera en las manos del idiota

cubrirían, los ficus recortados,

los suelos de los bosques y los prados,

vastos en homogeneidad devota. 

 

Privarían del vuelo a la gaviota

y el sueño infantil anquilosado,

llevaría la marca del pecado,

por los roquedales de la derrota. 

 

Ramas en las ventanas del hastío,

las aulas engulléndonos con tedio.

Cuando miro hacia mi cielo sombrío

 

sin los árboles falsos de por medio,

sólo pienso en las nubes del plantío

que por fortuna no tienen remedio.  

 

 

 

Fotografía del fuego  

 

Se desprende de tu boca un milagro,

se derrama como el ámbar herido;

Melaza de las palabras que has dicho

al abrirse el ventanal del espanto.  

 

Nuevamente se apagan los silbidos,

se vuelve mudo el viento del verano

y en el brote melódico del llano

observo las gaviotas del olvido.  

 

Aves, naves, y ciudades en llamas;

El humo en la neblina las delata,

porque florece una nube mulata

donde el dolor las cubre con sus ramas.  

 

Aves, naves, y ciudades en llamas,

arden en el horizonte sus plumajes

y el convulsivo ritmo en sus lenguajes,

nos dicta sus dolientes pentagramas.

 

Aves, naves, y ciudades en llamas.

Arden sus raíces en el oriente

y florecen, con el humo entre los dientes,

mil muertes desde el mismo fotograma.  

 

 

 

Desde el delirio

 

¿De donde han venido todos los locos?

¿Solos descendieron desde el delirio?

¿Desde las cornizas de su trastorno

pueden palpar el centro de lo ficticio?  

 

¿Por qué te he perdido, luz primitiva,

pequeño aroma del bosque absoluto,

cuando no supe esperar un minuto

por el amor de tu música esquiva?  

 

Observa este relámpago de seda

que dócil atraviesa mi esternón,

la sangre que se aloja en el pulmón,

donde el aire trazaba su vereda  

 

Cuéntame si es la muerte quien se hospeda

detrás de mi escarlata exhalación,

si su soplo sumerge al corazón

debajo de los setos de humareda.

 

 

 

Escribir tu nombre

 

Para escribir tu nombre no me bastan

las espaldas abiertas de los mares.

Eres nido de lóbrega borrasca,

donde guarda la muerte a sus iguales.  

 

El tímido camino de mi vida

se escondió del umbral de tus secretos,

tras los restos de crueles pesadillas

y los vitrales de mis ojos negros.  

 

Antes de tu sueño eterno, tus pasos,

surcaron el tintero de tu sangre,

y teñiste el camino del naufragio

con los tonos marchitos de nuestra hambre  

 

Para escribir tu nombre no me bastan

las muñecas cerradas de los puertos;

Debe partir a algún lugar la barca

adonde pueda decaer mi aliento.  

 

Cada vez que yo intento recordarte,

bajo la plenitud del cielo abierto

Mi dura memoria recorre un valle

en la sensación de no estar despierto.  

 

Sin descanso nos halla el olvido,

ocultando del barro nuestro cuerpo,

los recuerdos abrazan el vacío

como abrazan las sombras al almendro.  

 

Vuelves como las cosas primitivas

que residen en el hambre y en el odio,

como todas las cosas escondidas

en el oscuro plano del insomnio.  

 

Vuelves en el idioma de las aves,

en las horas buenas de la demencia

y el retorno huele a todos esos sauces

que abrazó la niñez con su inocencia.

 

 

 

 

Rodrigo Panteonero (alias de Moisés Valdivieso), (Coatzacoalcos, Veracruz, México, 1990). Panteonero es fundador del grupo de poesía "Fumigados" en Xalapa, Veracruz, México (lugar donde reside actualmente). Ganador del tercer lugar del premio de narrativa personal Juan Díaz Covarrubias 2021 con la narración "Soneto para piano sin una cuerda", antologado en el libro "Implicados", Xalapa Veracruz. Participante en los festivales de poesía "Los 100 de Paz" (2014), "Encuentro Interproletario de poesía" (2017 y 2024). Organizador del festival de poesía "Poesía antiviral" (2022) en Xalapa, Veracruz. Trabaja en la publicación de dos poemarios.