Las Flores Rotas: Poesía venezolana

Umberto Boccioni, "The Street Pavers" (1914)

Patria

Alguna vez amamos, o dijimos amar,
la terquedad sombría de tu fuerza.
La voz del padre enronquecía
al evocar calabozos, muchedumbres,
hombres desnudos vadeanodo el pantano,
llanto de mujer, un hijo
y más arriba (¿dónde arriba?)
el trapo contumaz de una bandera.
Supimos, lenta y vagamente,
que lo imposible te buscaba
extraviándote los pies
—aquellos pies de Hilda obsesionaron
a mis ojos de niño: su corteza
terrosa, vegetal, desconcertada
sobre la pulitura del granito.

Tal vez una tarde, entre los campos,
la música te deletreó de pronto
al lado de algún bosque, una colina,
un lago triste que se te parece:
la misma terquedad al revelarte
ávida no precisamente de nosotros
(los efímeros, los quizá, los transeúntes)
sino de tu patina absurda de grandeza
—esos sueños opulentos de la historia
que son más bien su horror, su pesadilla.

Ahora que te conoces vil, prostibularia,
porque tanta voluntad ecuestre
se apeó bajo el sol a regatear
y el héroe mercadeó con su bronce
y el oro solemne del sarcófago
adornó dentaduras, fijó réditos,
y no hay toga ni charretera ni sotana
que te oculten cuadrúpeda, obsequiosa
por treinta monedas ancestrales,
yo me atrevo a cubrir tu desnudez.
No es verdad que te vendiste. Tú anhelabas
dilapidarte brusca, totalmente:
un lujoso imposible.
Lo sabías,
siempre lo has sabido y como siempre
aras en el mar. Te concibieron
con voluntad precisa de fracaso.

Cómo afirmar, pasito, que hoy te quedas
en la dificultad de sonreírte
levantando los hombros, desganado,
y diciéndote con sorna, con ternura,
mañana sí tal vez. Quizá mañana...

Homeland

We loved it once, or so we said,
the somber stubbornness of your force.
The father’s voice would grow
hoarse when he evoked prisons, multitudes,
naked men wading through the swamp,
a woman’s weeping, a son
and up there (up where?)
the obstinate shred of the flag.
We learned, slowly and vaguely,
the impossible was chasing you
misleading your feet
—Hilda’s feet obsessed
my child’s eyes: their earthy,
vegetable, disconcerted bark
on the polished glow of the granite.

Maybe one afternoon, in the fields,
the music spelled you out suddenly
beside some forest, on a hill,
a sad lake that looks like you:
the same stubbornness when you revealed
yourself so eager not really for us
(the ephemeral, the maybes, the passers-by)
but for your absurd patina of grandeur
—those opulent dreams of history
that are actually its horror, its nightmare.

Now that you know yourself so vile, a brothel,
because all that equestrian intent
climbed down to haggle in the sun
and the hero marketed his bronze
and the solemn gold of the sarcophagus
adorned dentures, fixed interest rates,
and there’s no toga nor epaulet nor habit
to shroud you, a quadruped, obsequious
for thirty ancestral coins,
I dare to cover your nakedness.
It’s not true you sold yourself. You wanted
to dilapidate yourself so brusquely, totally:
a luxurious impossible.
You knew it,
you’ve always known it and as always
you’re plowing the sea. You were conceived
with the precise will to failure.

How is it you affirm, so gently, that now you’ll stay
in the tension of smiling at yourself
lifting your shoulders, dejected,
and telling yourself sarcastically, tenderly,
maybe tomorrow I really will. Maybe tomorrow...

Armando Rojas Guardia (1949-2020). Patria y otros poemas. Caracas: Editorial Equinoccio, 2008. Traducción al inglés de Guillermo Parra.

Encontrado en http://venepoetics.blogspot.com/2018/08/patria-armando-rojas-guardia.html

Master of the View of Saint Gudula, Young Man Holding a Book (ca. 1480)

Considerando

1. que el corazón es un órgano muscular hueco

2. que el corazón es el responsable del bombeo y circulación de la sangre en el cuerpo y que sin este flujo no se puede vivir

3. que la masa muscular que lo constituye está formada por tejido cardíaco, caracterizado por no estar sometido a la voluntad, sino que funciona de manera automática

4. que cuando comencé a amarte yo no sabía lo que hacía, pero no podía evitar algo que podríamos configurar bajo el nombre “latido”

5. que el corazón es el músculo que más trabaja en el cuerpo humano, latiendo unas 115.000 veces al día, con un promedio de 80 veces por minuto

6. que, durante un tiempo de vida normal, el corazón humano latirá más de 3.000 millones de veces – bombeando una cantidad de sangre de cerca de un millón de barriles.

7. que al principio la eclosión de mis latidos era tal que podía oírlos al dormir y al despertar

8. que al principio creía en tus latidos como nunca había logrado creer en dios

9. que con el paso del tiempo empecé a confundir los latidos de mi corazón con los latidos de mi corazón

10. que las palabras no son las cosas

11. que un latido es el movimiento diferenciado en el ritmo de contracción y dilatación del corazón y las arterias.

12. que un latido tiene un correlato vibracional en los órganos y también sonoro

13. que toda vibración de un cuerpo dependiendo de la cercanía puede generar una resonancia

14. que durante mucho tiempo me dediqué a diseccionar la respuesta vibratoria que producía tu latido sobre mi cuerpo

15. que la disección cada vez me acercaba más al conocimiento de cómo funciona el corazón y más lejos de mis latidos

16. que en la medida en que más me aferraba a la creencia, mi corazón hecho de músculo y fibra, hecho de piel y carne, hecho de agua o savia, hecho de temblor y espasmo, hecho de vértigo y fugacidad, hecho de ternura y suavidad, hecho de terciopelo, hecho de mi papá peinándome el cabello, hecho de mi abuela agregándole el sufijo iña a todos los diminutivos, incluyendo mi nombre, hecho de mi propia sonrisa y el tono delicado con el que trataba las a plantas, hecho de mis ganas de acariciar y de los brillos que veía en los ojos ajenos; mi corazón se moría y yo me
quedaba repitiendo sílabas, tratando de hallar una clave

17. que nunca he dejado de preguntarme si un corazón se cansa de latir y un día decide colapsar

18. que nunca he podido explicarme cómo es que un corazón se cansa de latir y un día decide colapsar

19. que nunca he podido dejar de insistir en que mi corazón no se canse de latir evitando que un día llegue a colapsar

20. que tanto el latido como el colapso se producen de forma automática

21. que

Regina Riveros (1986). Tejido cardíaco. Universidad de Carabobo: Poesía. Publicado el 25 de noviembre de 2024.

Eugène Carriere, Etude de Femme ou Elise riant (1893-1895)

Sigo comiendo el silencio,
la abeja negra atemorizada,
la expresión de una pantalla
[simulando]
el borde de un mundo
alejado de sí mismo,
(un modelo antiguo
de escasas formas).
Sin particularidad alguna
para:

el escribano
del fondo
de las aguas.

El silencio más introspectivo
donde
no llega
la metereología
de ninguna carta
de antecedentes
dormidos
y resultados baratos.
Apenas el viento
como estancia
(comienza a andar libremente)
sin posturas ajenas,
con la hierba en la boca de los
que observan plácidamente la
profunda significación del saberse:

[Nacidos de un día animal
paridos en el suelo
de la fornicación,
la sangre y el miedo]

La mirada nacida de la sombra
–abstracta cata de gemidos–
abierta entre corchetes negros.
La metamorfosis de las alas
donde se parten los ecos
[Aullidos de la ternura]

De:

Una danza inmóvil
tatuada en la pared.

–Interrupción–

He sobrevivido a otro corto silencio.
Días sin telefonear a los ojos
de lo cotidiano, al sexto tono se caen
las llamadas.

Lluvias:
gritan.
Fuera:
se estremecen los vientos.

–Interrupción número 2–

Hacemos una llamada y
establecemos la conciencia del Yo,
(eso que la mayoría lleva
al «love hotel» más cercano de la
prostitución)
[NO física]
sin que se le cruce un sólo
pensamiento en media jornada de vida,
y recalco:
[NO física].

–Interrupción número 3–

Lo mejor es acelerar la curva,
la línea discontinua,
el turbo de la pasión de tres dígitos,
no más.
[Porque no le llegarán]
<<Créanme>>

El deseo es fuerte, pero…
en sus ojos brilla la luz neutral,
la oscilación de la rama que
parece ir retrocediendo hacia
un lugar lejano,
la inversa de las manos
se me acercan,
(envueltas por la cáscara que habitamos),
recipiente actual en
la bandeja del pensamiento,
el tacto de la serpiente expuesta
entrecerrando los ojos,
bebiendo el agua de las pupilas
en un charco plano.
[Tomando tu lugar] –Interrupción número 4–
Mi lengua y mis labios
junto a la botella de vino
absorbiendo el instante,
el triángulo fijo en el papel
visualmente estático,
(se arruga en las lenguas
de quienes saben darle forma
al filo hambriento
del placer),
y le lanzo un gesto de reclamo al
giro del reloj,
nada se mueve excepto él,
siendo
la licencia turbada de mi distorsión,
(no se cuentan mis latidos en
el zumbido inalámbrico).
Las sensibilidades se las dimos
al estimulante de baja estatura,
de formas fálicas,
el Ser como manifestación de
espinas,
como culto
y costumbrismo.
–INTERRUPCIÓN NÚMERO X–
=(Des)conexión.

Isaura Duarte. Poemas. Isaura Duarte. Santiago de Chile: Revista Montaje.

Las Flores Rotas

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