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| Albert Edelfelt. "Dead Hare, Study" (1873) |
Yo vivo de la basura
Recojo del piso palabra desechadas
por gente de cualquier clase social
Con esas palabras hago caballos
lunas
ríos y jardines
y nunca me falta una carta para mi madre
Una canción
flores y árboles con aves cantarinas
Así he ido
y voy por la vida
haciéndome a mi mismo
con lo que la gente tira al pote de la basura.
Alberto José Pérez (1951). Poemas bonitos. Editorial AlfaGuaro, 2024.
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| Francisco de Goya, "Winter Scene" (c. 1786) |
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| Sir John Tenniel, "Drawing of the White Rabbit holding his watch" (1866) |
Verdugo
Con la misma máscara negra que usó para degollar a sus víctimas, fue enterrado el verdugo. La máscara, así, sin huecos que muestren sus ojos o su nariz o su boca, es una petición de parte interesada para que Dios no le reconozca y, una vez en el juicio, a él no se le caiga la cara de vergüenza.
Desilusión
El día que atravesó el espejo, en efecto, había un gran túnel por el que fue cayendo y cayendo; al final: dos círculos llameantes, detrás de estos, un árbol con una serpiente enrollada en una de sus ramas y un hombre desnudo, esperándola. No vio ni al conejo ni a la reina de corazones por ningún lado.
Arnaldo Jiménez (1963). La rana y el espejo. Lima, Perú: Quarks Ediciones Digitales, 2021.
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| Harriet Backer, "The Farewell" (1878) |
Dime
¿cómo se pronuncia
este momento
en tu lengua?
¿Y mi nombre?
¿Es oscuro?
¿Es diáfano?
Ha entrado la estación furiosa
y el corazón
es una ciudad subyugada
al diluvio.
Isabel Teresa García (1985). Indulgencia en Santa Rabia Poetry. Publicado el 3 de noviembre de 2025.
Link: https://santarabiapoetry.com/229-ano-10-1-a-ed-quincenal-nov-2025-isabel-teresa-garcia-naufrago/
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| Henri Gervex, "A Session of the Painting Jury" (s/f) |
El forastero ve el cuadro
luces de un viejo país,
colores de un tiempo.
Mira el fondo
que guarda como un agua quieta
cielos de adiós.
Lejos percibe no sé qué ráfagas de invierno.
Y se apegan sus ojos
a la fría silueta
de aquel árbol desnudo.
Rodolfo Moleiro (1898-1970). Dos poemas de Rodolfo Moleiro. Valencia, Venezuela: Poesía, Departamento de Literatura, Universidad de Carabobo, Enero-Febrero, 1972.
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| Armand Guillaumin, "Paysage De La Creuse" (circa 1902) |
Al fin te voy a escribir
de verdad. Son las 3 de la mañana
y trabajo al mismo tiempo:
en ti, sobre ti y en una forma
que sólo puedo tenerme en ti,
uniéndome a una nube.
*
He
visto
un
pájaro
que llevaba
su jaula
en los
ojos
Caupolicán Ovalles (1936-2001). Yo poeta. Caracas: Colección Bicentenario, 2022.
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| David Teniers The Younger, "Returning from the Hunt" (1670) |
Que no es para estar solo
ni huir de la gente
Es conquistar la soledad
reino necesario
para entender un poco más al mundo
vivir
sin los despreciables dolores ácidos del corazón
ser tu propia fiesta
y que el día y la noche
no tengan fronteras para ti
no dejes
que la soledad te invada
conquístala.
Han callado muchas voces
desde que supe de mí
la dinámica de la vida
es vulnerable
ante la presencia imponente y definitiva
de la oscuridad
la que borra la gracia de la vida
el azul de los cielos
las estrellas
y la luna
que tan bonita se ve
cuando despunta en lejanía
desde que sé de mí
lo supe
sin bajar la mirada.
Una vez en mi escuela
grupo escolar Juan Escalona
de la ciudad de Barinas
tuvimos una pasante de normalista
hacíamos el quinto grado
una mañana de viernes
nos habló de la poesía
nos habló de Rubén Darío
nos habló de Gabriela Mistral
nos habló de Andrés Eloy Blanco
Aura es o era su nombre
todos quedamos maravillados
con ojos de sorpresa
por el descubrimiento
de la luz del mundo
sesenta y dos años después
esa emoción sostiene mi universo
mi mundo
y mi amor
por la maestra Aura Terán.
Alberto José Pérez (1951). Poemas de Alberto José Pérez. Cagua, Venezuela: Letralia. Publicado el 3 de noviembre de 2025.
Link: https://letralia.com/letras/poesialetralia/2025/11/03/poemas-de-alberto-jose-perez-9/
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| Abraham Manievich, "Autumn. White Plains" (1941) |
Al advertir escarlatas dispersos
en eclipses que derribaron ensoñaciones,
vigoroso comprendió los paréntesis de la bruma.
¡Tanta rigidez calada es asombro!
Servido así el jugo con sabor a metal.
Una guirnalda bastaría para la penitencia
en pulgadas de sangre avinagradas
que muestran impar a la muerte.
¡Madreselva incendiada
y el humo se columpia sobre las teclas!
El dogal deforma el camino,
conejos y sus crías se resbalan con el limo
hasta parecer aves acorraladas.
No hay piedra que susurre
la savia entre su boca
ni sustancia en el lodazal.
¿Prevalecerá el amor en esta jaula?
Natalia Lara (1978). Poemas de Natalia Lara. Cagua, Venezuela: Letralia, 22 de octubre de 2025.
Link: https://letralia.com/letras/poesialetralia/2025/10/22/poemas-de-natalia-lara-4/
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| Édouard Vuillard, "L’aiguillée (The Thread)" (1893) |
La mañana nimba la flor del engaño que el hombre encholpa a su alma solitaria. Acude solícito a la metáfora para darle sentido al empeñoso extravío; extenderla con ese óleo de artificio en el solecismo de aliento contingente. Sabe que hay otros seres en su perdido ser ansiando conquistar el Edén elevado a las cenizas de sus sueños. La bondad le resulta un pérfido rincón de los desilusionados, y el amor el canto desesperado de los desterrados (¡guerra, guerra! recolecta mohíno la entonación de los pájaros). El color de su tierra nunca más volverá a la bacanal de la mirada ligera, ardiendo entre las sombras y la luz de ocasiones: trópico de ayeres, trópico indigno, trópico seminal recorriendo el último instante de la famélica eternidad.
Francisco Camps Sinza (1988). Writer Avenue, revista 12. Julio, Agosto, Septiembre, 2025.
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| Georges Seurat, Study for 'La Grande Jatte' (1884-5) |
I
Mi vida transcurre en esta casa desarbolada, sin la atención del viento vespertino invitando un concierto de ramas y pajarillos de clamores vidriosos fustigados por la melancolía del expectante espectral. Una voz se acordona en la tradición del desamparo. Sigue su vapuleada individualidad. En esa silla ronca una pata cojea. La única que sostiene el descanso pasajero.
II
Ella hizo la noche para su propio habitar. Esculpida en la ceniza del crepúsculo, las manos urdieron una única sombra, profunda en su abismal belleza, seducida por el invierno de hendiduras carnales. La luna, blanca y enseñoreada, visitó su admirable contraste. Ella, que todo lo alumbra, es engañada por una ausencia desconocida. Quiso preguntarle por el infortunio de tiempo comprometido en signos marchitos de hombre y su haber. La respuesta, supuso, estaría envilecida por la apropiación del que burila su conciencia: démosle ocasión a que se repare en el callejón de lo ignoto y haga sola, tan suya, una nada que nos asombra.
Francisco Camps Sinza (1988). Tres poemas. Poesía Internacional. Perú: Revista Kametsa (en línea), 22 de junio de 2025.
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| Alexej von Jawlensky, "Blumenstillleben" (Ca. 1922-1925) |
Resisto como tú sobre las superficies:
un pedazo de hierba
reseca en el aceite
del estacionamiento
que retiene lujos de llovizna reciente.
Disentimos así,
destello inesperado,
resto de lluvias,
agua que disminuye.
Donde se quiebra
toda luz que nos toque.
Lázaro Álvarez (1954). Errancias. Muestra poética 1972-2020. Colombia: El Taller Blanco Ediciones, 2023.
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| Kamisaka Sekka, "A Thousand Grasses Pl.05" (1900) |
Vivo en una casa sin sombra ni sol
donde los muertos habitan en las ventanas
y se trepan en la reja para ver el pasado
el ruido de la puerta del garage
el arbolito de navidad que no se quita
La colcha y el clóset son las únicas formas seguras
Vivo en un lugar que es elocuente
pero solapa con silencio todas las carnes que lo habitan
donde las paredes se quiebran por la lluvia
hay ojos que gritan en cada puerta
y sed en el colchón
esquinas sin forma
figuras de mármol resquebrajadas
la luna escondida entre los labios de una mujer
Ahí vivo, perdida, entre recortes de un cuerpo que se enrosca y se inmuta.
Arianna Hernández Mathison (1996). Poesía internacional: Arianna Hernández Mathison. Lima, Perú: Revista Kametsa (en línea), 8 de septiembre de 2025.
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| David Jacobsen, "The Cat in the Studio" (1860) |
NADA
Cava a fondo
de ti mismo
Usa el pico y la pala
o tus propias uñas
No importa
no vas a encontrar nada.
H
Herir hondo
que la hoja hienda
hasta el hoyuelo
del alma.
ILUMINACIÓN
El poeta debe comprobar
la fuerza de sus piernas
antes de sentar la belleza
en sus rodillas.
José Lira Sosa (1930-1995). Alrededor de la fogata. Caracas: Fundación Editorial el perro y la rana, 2006.
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| Eero Järnefelt, "Frog With Marsh Marigold" (1880 - 1937) |
UN POEMA DEL CUERPO
El cuerpo recuerda, dice Sandor Márai,
como si hablara de un espejo.
De los cinco sentidos con que fue dotado
el hombre, el tacto es el más confiable.
No lo confunde la noche redonda
ni se retira con la llegada de la aurora.
El cuerpo tiene su propio laberinto,
su oculta geografía de caminos y posadas.
El cuerpo recuerda, es verdad, y sus memorias
nos hablan de esplendores sedosos y humedales.
PRESENTE Y MEMORIA
No hay memoria del presente, nos recuerda
Aristóteles, pues el recuerdo no es sensación
ni juicio. Pero, cuando pongo mis manos
en tus pechos, me acuerdo de ti.
SAPITOS
Para Jaime Manrique Ardila
Los sapitos de Cartagena cantan
para que la mar no se los lleve.
Cantan con nostalgia, toda la noche,
alimentados por el recuerdo.
Los sapitos de Cartagena sufren
el exilio de los tiempos. Se miran
en el espejo, sus barbas blancas
como pulpa de guanábana y sus labios
cansados de furtivos besos.
Yo los oigo desde las murallas,
esta noche sus voces son roncas,
el aguardiente de las olas
tiene irritada sus gargantas.
Alejandro Oliveros (1948). Nuevos poemas del cuerpo. Connecticut, Estados Unidos. Inti: Revista de literatura hispánica, no. 75, Article 34, 2012.
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| Cornelis van Haarlem, "Two Followers of Cadmus devoured by a Dragon" (1588) |
Cuando se lo ofrecieron a mis hijos,
les objeté que nos quitaría el aire.
Pero luego cedí: mi propia infancia,
los perros que cruzaban la memoria,
irrumpían en ladridos de nostalgia.
Al llegar orinó frente a la sala
y se fue a la terraza, su dominio.
Con inocencia artera comenzó
la destrucción, y aún no ha terminado:
las patas y los forros de los muebles,
las ropas esculpidas por la brisa,
todo cuanto el descuido o la confianza
brindan a su inquietud nunca saciada.
Y prosigue royendo el hueso múltiple
de las ofrendas que pone la inconsciencia
a su alcance, sin perdonar nada,
en su reino de dios inexorable.
Jesús Alberto León (1940-2025). Secreta inquietud. Colombia: El Taller Blanco Ediciones, 2020.
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| Samuel John Peploe, "Pink rose in a glass vase with fruit" (circa 1925) |
Dice el poeta: “La rosa, la corten o no la corten, igual se ha de marchitar, por tanto, córtenla”.
Y la rosa: “¿Estamos adheridas al tallo que nos dio la vida, que nos dotó de pétalos impregnados de fragancia y color, para que un tajo inclemente y doloroso nos separe luego de nuestro soporte natural, y terminemos como desteñida hojarasca dentro de cualquier basurero, lejos de nuestro venerado tallo?”.
“¡Oh, poeta! ¡Pudo más tu deseo de vernos amontonadas en un jarrón admirando nuestra belleza, que permitirle al fluir de nuestra naturaleza llegar hasta el final!”. Oh, poeta, ¡creí que tu sensibilidad daba para más!
“Las floristerías son el cementerio artificial de nuestra hermosa y efímera vida”.
Thaís Badaracco Febres C. (1936). Dos textos breves de Thaís Badaracco Febres C. Cagua, Venezuela: Letralia, 10 de agosto de 2025.
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| Odilon Redon, "La Désespérance, Dit Aussi La Souffrance" (1882) |
Para mí el tiempo se detuvo hace rato
el tiempo en esta vida de surcos abiertos se detuvo
por tanta espera,
se detuvo en las horas muertas de llorarme
–la poesía, el país, el miedo–
por tragarme el cadáver de todos los malditos.
El tiempo se hizo un tímpano
resuena la tristeza abismal del viaje
de ida hacia ningún lugar.
El silencio fue la angustia
la desolación que me acosa.
Se me está secando la boca y el corazón
de tanto deseo y muerte.
Va a explotarme este cielo oscuro con todas sus estrellas.
Julieta Arella (1990). Galateica. Caracas: Fundación La Poeteca, 2018.
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| Edvard Munch, "Ghosts; Osvald" (1920) |
Una nocturna sombra de sí divagó
En un mundo que desconoce su contorno
Insular. Las estrellas aparentan calidez y ensoñación
En un cielo engañado en su verde rencor
Llano y plástico. Una pareja. Un puente. Un secreto.
Palabras. Palabras. Palabras. ¡Tejemos un mundo de palabras!
Las casas en su lucidez solitaria
Del insomnio humano, enclaustran la posibilidad
De nosotros. La ciudad,
Ese murmullo soliviantado en un mañana
(Rémora entonada por los gallos),
Muere y nace en su improvisación
Luctuosa. La traición, diría un poeta,
Es ausentarse de ese fuego desvanecido.
Francisco Camps Sinza (1988). Cinco poemas. Cagua, Venezuela: Letralia, 1 de agosto de 2025.
Link: https://letralia.com/letras/poesialetralia/2025/08/01/cinco-poemas-de-francisco-camps-sinza/
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| Ludwig von Hofmann, "Reigen" (Circa 1905) |
YO VIVÍA en un país intransitable, desolado por la venganza divina. El suelo, obra de cataclismos olvidados, se dividía en precipicios y montañas, eslabones diseminados al azar. Habían perecido los antiguos moradores, nación desalmada y cruda.
Un sol amarillo iluminaba aquel país de bosques cenicientos, de sombras hipnóticas, de ecos ilusorios.
Yo ocupaba un edificio milenario, festonado por la maleza espontánea, ejemplar de una arquitectura de cíclopes, ignaros del hierro.
La fuga de los alces huraños alarmaba las selvas sin aves.
Tú sucumbías a la memoria del mar nativo y sus alciones. Imaginabas superar con gemidos y plegarias la fatalidad de aquel destierro, y ocupabas algún intervalo de consolación musitando cantinelas borradas de tu memoria atribulada.
El temporal desordenaba tu cabellera, aumento de una figura macilenta, y su cortejo de relámpagos sobresaltaba tus ojos de violeta.
El pesar apagó tu voz, sumiéndote en un sopor inerte. Yo depuse tu cuerpo yacente en el regazo de una fuente cegada, esperando tu despertamiento después de un ciclo expiatorio.
Pude salvar entonces la frontera del país maléfico, y escapé navegando un mar extremo en un bajel desierto, orientado por una luz incólume.
José Antonio Ramos Sucre (1890-1930). Obra completa. Caracas: Biblioteca Ayacucho, 1980.
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| James Tissot, "Portrait of Miss L. L." (1864) |
Tristeza coja,
adelantada a unos pasos de mí.
Tristeza que busca la mesa más arrinconada del café
aparta la silla como para una vieja amante
y se sienta y acoda la cabeza en el ángulo más solo.
Tristeza perruna melancolía.
Tristeza de todos los días a las seis de la tarde
de todas las horas los domingos.
Francisco Massiani (1944-2019). Antología. Colombia: Arquitrave Editores.
