 |
| Reijer Stolk, "Flowers" (c. 1916) |
 |
| Antoine Johannot, "Épisode de la révolution de 1848" (1848) |
Embadurné de golpe el mapa de mis días grises
salpicándole tinta de un frasquito.
He enseñado en un plato -después- de gelatina
los pómulo oblicuos del océano.
En las escamas de un pescado en lata
leí la invitación de nuevos labios.
¿Usted
podría
tocar un nocturno
en una flauta de cañerías?
(1913)
Vladímir V. Maiakovski (1893-1930). Poemas (1912-1920). Barcelona: Editorial Laia, 1984.
 |
| Jakob Smits, "View in the Kempen" (s.f.) |
¡Nada te han robado! La tierra se extiende, verde, en un ancho brazo en torno tuyo, y el cielo existe sobre tu frente. Echas de menos un hombre que camina por el paisaje. Hay un árbol en el camino, un álamo fino y tembloroso. Haz con él su silueta. Se ha detenido a descansar; te está mirando.
¡Nada te han robado! Una nube pasa sobre tu rostro, larga, suave, viva. Cierra los ojos. La nube es en torno de tu cuello un abrazo que no te oprime, ni te turba. Ahora una lágrima te resbala por el rostro. Es su beso sereno. ¡Nada te han robado!
Gabriela Mistral (1889-1957). Obra reunida. Tomo I. Poesía. Ediciones Biblioteca Nacional, Chile, 2019.
 |
| Emile Othon Friesz, "Interior" (1914) |
Los patios y su antigua certidumbre,
los patios cimentados
en la tierra y el cielo.
Las ventanas con reja
desde la cual la calle
se vuelve familiar como una lámpara.
Las alcobas profundas
donde arde en quieta llama la caoba
y el espejo de tenues resplandores
es como un remanso en la sombra.
Las encrucijadas oscuras
que lancean infinitas distancias
en arrabales de silencio.
He nombrado los sitios
donde se desparrama la ternura
y estoy solo y conmigo.
Jorge Luis Borges (1899-1986). "Fervor de Buenos Aires" (1923) en Jorge Luis Borges. Obras completas 1923-1972. Buenos Aires: Emecé Editores, S.A., 1974.
 |
| Konstantin Andreevich Somov, "Sleeping Lady in a Room" (1919) |
En el camino de la Muerte,
Mi madre encontró un gran banco del hielo;
Quiso hablar,
Pero ya era tarde;
Un gran iceberg de guata.
Nos miró a mi hermano y a mí,
Y luego lloró.
Le dijimos -mentira en verdad absurda- que la entendíamos.
Ella mostró entonces esa sonrisa tan graciosa de joven muchacha,
Que era verdaderamente ella,
Una tan linda sonrisa casi traviesa;
Después fue apresada en lo Opaco.
Henri Michaux (1899-1984). Antología poética, 1927-1986. Adriana Hidalgo editora S.A., Argentina, 2002.
 |
| Jules Schmalzigaug, "Development of a Theme in Red: Carnival" (1914) |
No conoce el final de ningún gesto.
En la encrucijada de manos
bajo la luz de todo el amor del mundo
tiene la voz y el silencio.
Nosotros
sólo las palabras.
Juana Bignozzi (1937-2015). Tierra de nadie. Argentina: In Octavo, 2015.
 |
| Egon Schiele, "The Lyricist" (1911) |
•••
Las vías públicas amarran la tierra, la amarga tierra sistemática,
acequias de hombres desaparecidos en la fórmula hombre,
arrastran a caudales multitudes, raudales de muchedumbres patológicas;
crucificada en la unidad,
la figura sola se derrumba, agonizando;
araña del bullicio, silenciosa,
la voz múltiple y una
ahorca las polvorosas almas a bencina.
•••
La rasgadura comercial, internacional y pedagógica,
la llaga cívica de las rameras
se abre, como una gran institución pública, encima de la civilización mo/
[derna,
y los funcionarios, todos los esclavos/lacayos de ahora,
−los cocheros, los prestamistas, los sacerdotes, los policías, los notarios y
[los jueces,−
van a comprar todos los sábados
el derecho de pasarles oficialmente la lengua por las berijas.
•••
Lloran en la vía pública
las hojas marchitas del asfalto
y los poetas horizontales.
Pablo de Rokha (1894-1968). U. Editorial Nascimento, Chile, 1926.
 |
| Frits van den Berghe, "The Stone Age" (1928) |
A Oscar Castro
Ahora o un primero de Noviembre,
me recuerdo de tu infinita muerte:
de tu mortaja, poncho y arcoiris,
tan tejida con nieblas por la muerte,
de los llampos sangrando sobre el tiempo,
cobre y nidos de nieve por tu muerte,
de las cavernas de tu pensamiento,
pintarrajeadas negras por la muerte,
de tu sombra comida por la luna,
como engullen las Artes a la muerte,
de tus palabras nunca entumecidas
derramándose fuera de la muerte,
de la tuberculosis llena de alas,
como aleteando en cuervo hacia la muerte,
de la hierba que invade tus ojeras,
como pestañas puestas por la muerte,
de tu altísima luz de sangre y sueño
constelando las cumbres de la muerte,
de tu resurrección en mi marea,
como surgen las almas de la muerte;
las verdaderas almas, de la muerte;
las poéticas almas, de la muerte.
Oscar Hahn (1938). Esta rosa negra. Editorial Universitaria, S.A., 1961.
| Mark Rothko, "Black on Gray" (1969) |
(Dedicado a Stefan Baciu)
Cuando canta el gallo me levanto y veo
el amanecer de mi patria
Es hermosa y radiante y mi corazón es un rey
que recibe su trono
No. No me iré de mi patria. Aquí moriré.
Pero se pone el sol y vuelvo mis ojos
al país de mis sueños
y toda la ceniza del mundo cae sobre su faz
Entonces quisiera ser extranjero
para regresar a mi patria
Entonces oigo el rumor feliz
de las ciudades que no son mías
Oigo la noche llena de exilios
Debo partir, me digo
Y mi sueño es un viaje bajo la tutela
de los astros.
Hasta que canta el gallo
y otra vez el amanecer se apodera de mi canto
No. No me iré. Y vuelvo
a levantar el muro con las piedras que cayeron.
Pablo Antonio Cuadra (1912-2002). Poesía selecta. Biblioteca Ayacucho, 1991.
 |
| William Michael Harnett, "Plucked Clean" (1882) |
•
Quiero morir no muero.
Soy un nudo de nervios
y de antojos. De anteojos
y angustias. Nicho angosto.
Me angustia el nicho angosto en qué me entierran
sin tierra. El tarro de conserva
de hojalata con larvas.
•
¿Qué más quieren que me pase?
En la tumba no se tiene
parientes. Fuera hay visitas
que rezan o traen flores.
Pero dentro se dan cita
gusanos babosas liendres
que vienen a disputarse
lo que antes fue de los amores.
•
(Cfr. Satiricón, Petronio −el náufrago)
Una leche con nata
es este mar de muerte,
el perro lame y muerde,
la perra−muerte mata.
"Dónde están tus rabietas
y dónde tu modestia".
Moriste y las violetas
te lloran con molestia.
Armando Uribe (1933-2020). Odio lo que odio, rabio como rabio. Editorial Universitaria, S. A., 1998.
 |
| Master of Playing Cards, "A Poet Reading" (ca. 1430) |
¡De qué sirve al triste la filosofía!
Kant o Schopenhauer o Nietzsche o Bergson...
¡Metafisiqueos!
En tanto, Ana mía,
te me has muerto, y yo no sé todavía
dónde ha de buscarte mi pobre razón.
¡Metafisiqueos, pura teoría!
¡Nadie sabe nada de nada: mejor
qué esa pobre ciencia confusa y vacía,
nos alumbra el alma, como luz del día,
el secreto instinto del eterno amor!
No ha de haber abismo que ese amor no ahonde,
y he de hallarte. ¿Dónde? ¡No me importa dónde!
¿Cuándo? No me importa..., ¡pero te hallaré!
Si pregunto a un sabio, «¡Qué sé yo!», responde.
Si pregunto a mi alma, me dice: «¡Yo sé!»
Amado Nervo (1870-1919). Antología poética. Ediciones del Sur, Argentina, 2003.
