COMING

                                             Lucian Freud, "Naked man, back view" (1991-1992)

On longer evenings,

Light, chill and yellow,

Bathes the serene

Foreheads of houses.

A thrush signs,

Laurel-surrounded

In the deep bare garden,

Its fresh-peeled voice

Astonishing the brickwork.

It will be spring soon,

It will be spring soon —

And I, whose childhood

Is a forgotten boredom,

Feel like a child

Who comes on a scene

Of adult reconciling,

And can understand nothing

But the unusual laughter,

And starts to be happy.

Philip Larkin (1922-1985). “Poesía reunida”. 2015. Barcelona, España: Penguin Random House Grupo Editorial, S. A. U. 

A WORD...

                                          Caravaggio, "Ecce homo" (1605).

A word is dead, when it is said

Some say —

I say it just begins to live

That day

(1862)

Emily Dickinson (1830-1886). “71 poemas”. 2016. España: Lumen.

PARA UN VERDADERO CAMPEÓN

                                               "La Ville" (1919) Fernand Léger.


Mal estamos
Si el mundo solo se mueve
Debido a impulsos
Artificiales.

No es broma,
Da asco hasta hablar
Del asunto.

Lo peor es la sensación
Desgarradora
Que no te quitas con nada,
Y es esa nada
La que termina por imponerse
Sobre todas las cosas
Conocidas.

Que te digo,
Si que tiene mala pinta
La marca que llevamos
De infortunio,

Pero algo sigue estando muy claro:
Involucrarse en este juego
Nefasto
Del olvido de la condición humana
No será nunca una opción.

Ya llegará nuestra hora
De poder mandar
A la mierda
Tanta falsedad e injusticia.

En el entretiempo, nos tocará,
Como toda la vida,
Ser puteados y marginados.

Pero vamos
Que esa carga la llevamos
Cómo verdaderos
Campeones.


J. DAVID BERMÚDEZ (Caracas, 1992). Antropólogo, UCV. Sus poemas son inéditos.

SOMETHING THERE

                                               Avigdor Arikha. "Samuel Beckett in profile" (1970)

something there

where

out there

out where

outside

what

the head what else

something there somewhere outside

the head

at the faint sound so brief

it is gone and the whole globe

not yet bare

the eye

opens wide

wide

till in the end

nothing more

shutters it again

so the odd time

out there

somewhere out there

like as if

as if

something

not life

necessarily

1974

Samuel Beckett (1906-1989). “Obra poética completa”. 2000. Madrid: Ediciones Hiperión, S. L.

AL ATARDECER CANTA UN PÁJARO

                                            Albrecht Durer "Expulsion from the Paradise" (1510) 

Sobre una gran ciudad, sumida en la penumbra,

que respira lenta como si ya durmiera,

tú, que cantaste para Homero

y para Cromwell y también quizás

obre la ceniza gris de Juana,

de nuevo inicias tu dulce lamento,

tu apacible treno; nadie te escucha,

sólo en las hojas negras de los sáucos

donde se esconden invisibles artistas,

se agitó, algo envidioso, un ruiseñor.

Nadie te escucha, esta ciudad está de luto

de sus grandes, espléndidos días,

cuando ella misma sabía quejarse

con una verdadera voz humana.

Adam Zagajewski (1945). “Antenas”. 2007. Barcelona, España: Acantilado.

HE VISTO A UN POETA...

                                        Giorgio de Chirico, "The Uncertainly of the poet" (1913) 

He visto a un poeta escribir

acerca de la inutilidad de la poesía.

Ellos, en el final de sus vidas,

se vuelven caóticos y telúricos,

reflexionan sobre el cosmos,

denigran, con justa razón, del poema

mientras sus manos convulsionan

sobre un vaso de whisky

y vuelven al tormento inicial

que se expande ahora a las dedicatorias.

Dormitan sobre sus carátulas

pero ya no conspiran, como otros, en los salones.

Buenos y visionarios

no confiesan nunca su debacle,

están sobre el fin del mundo.

Lloran porque la palabra se ha vuelto estúpida

y se preguntan si ha sido legítima la espera.

Martha Kornblith (1959-1997). “Obra completa”. 2016. Caracas: Editorial Eclepsidra A.C.

EL LOCO

                                             Lucian Freud, "Hand mirror on chair" (1966)

He vivido entre los arrabales, pareciendo

un mono, he vivido en la alcantarilla

transportando las heces,

he vivido dos años en el Pueblo de las Moscas

y aprendido a nutrirme de lo que suelto.

Fui una culebra deslizándose

por la ruina del hombre, gritando

aforismos en pie sobre los muertos,

atravesando mares de carne desconocida

con mis algoritmos.

Y sólo pude pensar que de niño me secuestraron para una

             alucinante batalla

y que mis padres me sedujeron para

ejecutar el sacrilegio, entre ancianos y muertos.

He enseñado a moverse a las larvas

sobre los cuerpos, y a las mujeres a oír

cómo cantan los árboles al crepúsculo, y lloran.

Y los hombres manchaban mi cara con cieno, al hablar,

y decían con los ojos «fuera de la vida», o bien

                                                     «no hay nada que pueda

ser menos todavía que tu alma», o bien «como te llamas»

y «qué oscuro es tu nombre».

He vivido los blancos de la vida,

sus equivocaciones, sus olvidos, su

torpeza incesante y recuerdo su

misterio brutal, y el tentáculo

suyo acariciarme el vientre y las nalgas y los pies

frenéticos de huida.

He vivido su tentación, y he vivido el pecado

del que nadie cabe nunca nos absuelva.

Leopoldo María Panero (1948-2014). “Poesía (1970-1985)”. 1993. Madrid: Visor Libros.