miércoles, 25 de marzo de 2020 , 0 comentarios

EL LOCO

                                             Lucian Freud, "Hand mirror on chair" (1966)


He vivido entre los arrabales, pareciendo
un mono, he vivido en la alcantarilla
transportando las heces,
he vivido dos años en el Pueblo de las Moscas
y aprendido a nutrirme de lo que suelto.
Fui una culebra deslizándose
por la ruina del hombre, gritando
aforismos en pie sobre los muertos,
atravesando mares de carne desconocida
con mis algoritmos.
Y sólo pude pensar que de niño me secuestraron para una
             alucinante batalla
y que mis padres me sedujeron para
ejecutar el sacrilegio, entre ancianos y muertos.
He enseñado a moverse a las larvas
sobre los cuerpos, y a las mujeres a oír
cómo cantan los árboles al crepúsculo, y lloran.
Y los hombres manchaban mi cara con cieno, al hablar,
y decían con los ojos «fuera de la vida», o bien
                                                     «no hay nada que pueda
ser menos todavía que tu alma», o bien «como te llamas»
y «qué oscuro es tu nombre».
He vivido los blancos de la vida,
sus equivocaciones, sus olvidos, su
torpeza incesante y recuerdo su
misterio brutal, y el tentáculo
suyo acariciarme el vientre y las nalgas y los pies
frenéticos de huida.
He vivido su tentación, y he vivido el pecado
del que nadie cabe nunca nos absuelva.



Leopoldo María Panero (1948-2014). “Poesía (1970-1985)”. 1993. Madrid: Visor Libros.
by las flores rotas en 9:16
domingo, 15 de marzo de 2020 , , 0 comentarios

SIN NADA QUE DECIR


                                              Cildo Meireles "Zero dollar" (1978-1984). 


Para naciones imprecisas como maleza,
para los nómadas que viven entre las rocas,
tribus de baja estatura y cara de enfado,
y para las familias unidas por adoquines
en pueblos con molinos de oscuras mañanas,
la vida es una muerte lenta.

Y también sus distintas maneras
de edificar, de bendecir,
de medir el amor y el dinero
son variantes de una muerte lenta.
El día que uno pasa cazando un cerdo
o celebrando una fiesta en el jardín,

horas que dan fe
o dan luz, avanzan
hacia una muerte igualmente lenta.
Y decir eso para algunos
no significa nada; a otros les deja
sin nada que decir.

Philip Larkin (1922-1985). “Poesía reunida”. 2015. Barcelona, España: Penguin Random House Grupo Editorial, S. A. U.
by las flores rotas en 19:39
sábado, 14 de marzo de 2020 , 0 comentarios

LOS PODEROSOS

                                                         Banksy, "Devolved parliament" (2009)





Nada sentimentales
                   los poderosos 
Nada amables
                   los poderosos
Nada sinceros
                  los poderosos
Nada sensibles
                  los poderosos
Eso sí
          rancios
                     ejecutantes
                                      vivisectores
                                                      graciosos
                                                                         ostrones
los poderosos.


Miyó Vestrini (1938-1991). “Pocas virtudes”. 1986. Caracas: Ediciones de la Dirección de Cultura, Universidad Central de Venezuela.
by las flores rotas en 9:48
miércoles, 4 de marzo de 2020 , 0 comentarios

HERMANDAD


                          James McNeill Whistler "Nocturne in Black and Gold, the Falling Rocket (1875)



Todo es abrir heridas,
y nadie perdonó a nadie.
Herido como tú e hiriendo,
hacia ti encaminado vivía yo.

El puro, el espiritual contacto,
por cada tacto incrementado,
lo experimentamos envejeciendo,
al más frío silencio retirados.






Ingeborg Bachmann (1926-1973). “Últimos poemas”. 1999. Madrid: Ediciones Hiperión S.L.
by las flores rotas en 9:43
viernes, 21 de febrero de 2020 , 0 comentarios

LOS CARIKATOS

                                                 Francisco de Zurbarán "The Holy Face" (1658)


          (—se impone la palabra ¡IMBÉCILES!)
1900, 60 y…
El tegatro y su dogle
Así, únicamente así, podía leer )yo(
con gue, todo con gue, el libro de Artaud,
desde un núcleo: aglutinado/
en una época / Carrera
¿Artug?
¿Ogald?                    /Lamborghini
en una época Kley
Kleiniana / Pequeñas cosas.
Un salmón, nomás, y a la parrilla
El Preámbulo )Nos(
La Biblia
Pero, ¿estaremos ahora en una época post?
La Constitución Nacional es o no es letra muerta.
Y lo mismo la Iglesia. Y lo mismo
el par
Partido Comunista
¡Unión, Unión Soviética!
Se les impone la palabra:
a los imbéciles.
Cuidado. Prometen (y cumplen) la muerte.
Treinta millones de espectros…


Osvaldo Lamborghini (1940-1985). Poemas 1969-1985. 2015. Barcelona, España: Penguin Random House.
by las flores rotas en 12:15
viernes, 14 de febrero de 2020 , 0 comentarios

PALABRA DE BLASFEMO


                                                  Gustave Courbet "The Deer" (1876)


Dame la espuma de la noche — yo era quien espumaba.
Dame el vapor — yo mismo era.
Dame un cabello más leve, un ojo más oscuro, un cojín más negro.

Dame la tercera tras la segunda muerte.

El sietemar deja fluir en mi vaso:
puedo beber tanto tiempo como creas mezclar un veneno,
tanto tiempo como tú primavera finja pareja de labios,
y más tiempo que gires y nubles soles.

Tú eres mi compañero de mesa, bebes de mi sed,
eres como yo, pero yo no soy como tú,
pues tú repartes y yo parto;
pero lo que tú escancias lo bebo yo:
nunca sabe más amargo que yo mismo era,
y todavía tu sietemar es mi sietelágrima.



Paul Celan (1920-1970). “Los poemas póstumos”. 2003. Madrid: Editorial Trotta, S.A.
by las flores rotas en 18:26
miércoles, 12 de febrero de 2020 , 0 comentarios

A LOS PIES DE LA CATEDRAL

                    Claude Monet "Rouen Cathedral, The Portal and the Tour d'Albane at Dawn" (1894)


Una vez en junio, al atardecer,
volviendo de una larga expedición
y teniendo aún fresco en la memoria
el olor de los árboles en flor de Francia,
los campos amarillos y los verdes plátanos
que corrían rápidos delante del coche,


estábamos sentados a los pies de la catedral
hablando en voz baja de la catástrofe,
de lo que vendría, del terror inevitable,
y alguien dijo: esto es lo mejor
que podemos hacer ahora,
hablar de la oscuridad en esta sombra tan clara.





Adam Zagajewski (1945). “Antenas”. 2007. Barcelona, España: Acantilado.
by las flores rotas en 12:55
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