Las Flores Rotas

Blog de poesía

 

Alphonse Legros, "Writer" (L’ecrivain).


El buen escritor dice sólo lo que piensa. Y eso es lo que importa. Porque el decir no es sólo la expresión, sino la realización del pensamiento. De la misma forma el andar no es sólo la expresión del deseo de alcanzar una meta sino su realización. De qué tipo de realización se trata, si responde con precisión a su objetivo o si se pierde exuberante y poco nítida en el deseo, eso dependerá del entrenamiento de quien se halla en camino. Cuanto más disciplinado sea, evitando los movimientos excesivos y bamboleantes, tanto más cada postura de su cuerpo se bastará a sí misma y tanto más adecuado será el empleo del cuerpo. Al mal escritor se le ocurren muchas cosas en las que agota sus energías igual que el mal corredor sin entrenamiento se agota en los movimientos laxos y enfáticos de sus miembros. Pero justamente por eso nunca puede decir en forma desapasionada lo que piensa. Es un don del buen escritor el darle a su pensamiento la forma del espectáculo que ofrece un cuerpo ingenioso y bien entrenado, mediante su estilo. El buen escritor nunca dice más de lo que pensó. Así su escritura no redunda en provecho de él mismo sino exclusivamente de lo que quiere decir.

 

Walter Benjamin (1892-1940). Cuadros de un pensamiento. Argentina: Ediciones Imago Mundi, 2013.

 

Albert Baertsoen, "Reflections on the Sea".

 

NO LAMENTO LOS RECUERDOS SIN HISTORIA, LOS HOMICIDIOS

perpetrados en honor a la ternura. Hoy el fuego me marca

como si saliera del hierro del verdugo. No cabe la menor duda de

que el frío también me despedaza. Y los climas que vienen a morir

en las islas contribuyeron a mi creciente desesperación, pequeña

tiniebla recién cortada, hueco donde estuvo la piedra. Por esos cenagales

corre libremente mi sangre y prepara su partida. 



Esdras Parra (1929-2004). Cada noche su camino (1996-1997) en "Lo que trae el relámpago". Caracas: Fundación La Poeteca, 2021.

 

Raoul Dufy, "Le Parc" (1902)

 

 Tú, que jamás has salido de tu jardín,

¿alguna vez te has quedado anhelante ante la verja

mirando cómo por senderos soñadores

la tarde se desteñía azulada?

 

¿No era el sabor incipiente de lágrimas contenidas

el que te abrasaba la lengua como si fuera fuego,

cuando por caminos que jamás habías andado

se ponía un sol rojo como la sangre?

 

 

Edith Södergran (1892-1923). Encontraste un alma. Poesía completa. España: Nórdica Libros, 2017.

 

Émile-René Ménard, "L’Estuaire" (before 1900)

 

 

Plenitud de hoy es

ramita en flor de mañana.

Mi alma ha de volver a hacer

el mundo como mi alma.



*


¡Intelijencia, dame

el nombre exacto de las cosas!

... Que mi palabra sea 

la cosa misma,

creada por mi alma nuevamente.

Que por mí vayan todos

los que no las conocen, a las cosas;

que por mí vayan todos

los que ya las olvidan, a las cosas;

que por mí vayan todos

los mismos que las aman, a las cosas...

¡Intelijencia, dame

el nombre exacto, y tuyo,

y suyo, y mío, de las cosas! 

 

* 


Tú, lo grande, anda, descansa

en honor de lo pequeño;

que su mundo está en su hora

y tu hora es el universo.

 

 

Juan Ramón Jiménez (1881-1958). Eternidades. Verso (1916-1917) en "Obras de Juan Ramón Jiménez". Madrid, 1918.

 

Alfred Philippe Roll, "La vague" (1911)

 

El poeta es el hombre. Y todo intento de separar al poeta del hombre ha resultado siempre fallido, caído con verticalidad. Pues que del poeta, en último término, acaso no se pueda ciertamente decir, con verdad que debiera ser obvia, sino que es el hombre que además de ser hombre fuera poeta.

Por eso sentimos tantas veces, y tenemos que sentir, como que tentamos, y estamos tentando, a través de la poesía del poeta algo de la carne mortal del hombre. Y espiamos, aun sin quererlo, aun sin pensar en ello, el latido humano que la ha hecho posible; y en este poder de comunicación está el secreto de la poesía, que, cada vez estamos más seguros de ello, no consiste tanto en ofrecer belleza cuanto en alcanzar propagación, comunicación profunda del alma de los hombres.

[...]

Todos los poetas han hecho acaso lo mismo, como todos los hombres: vivir, amar, sufrir, soñar, morir. ¿Qué poeta, ni el más alto, no podrá ser reducido a unidad con la masa de las generaciones?, porque, en último término, ¿qué son los poetas sino súbitos agolpamientos de un latido instantáneo en ese mismo único cuerpo continuo que infatigablemente pervive?

Pero humildísimamente cada poeta pone su diferenciada individualidad, y en los sucesivos estados posibles de los hombres ellos expresan lo común y lo individual, como cada hombre, al vivir su vida, está viviendo la vida de un hombre, pero también la vida del hombre.

 

 

Vicente Aleixandre (1898-1984). Vida del poeta: el amor y la poesía. Discurso leído ante la Real Academia Española, 22 de enero de 1950. Madrid: RAE, 1950.

 

Nicolaes Maes, "Old Woman Saying Grace, Known as ‘The Prayer without End’" (c. 1656).

 

No, la tierra no podrá ser la tierra,

ni la muerte podrá ser la muerte,

ni la vida la vida,

hasta que mi alma no haya conocido toda

la espantosa pesadilla,

y no se haya internado hasta la entraña

del hondo, humano abismo.

¡Ah! ¿Qué valen aquí, sobre este mundo,

mi espíritu y mi instinto,

si aún tienen un temblor de ensueños claros

que son claras mentiras?

No, no, no puede ser, ni puedo

tampoco ser yo misma,

hasta que no haya saboreado toda,

toda la hiel amarga y el acíbar. 



Ida Gramcko (1924-1994). Contra el desnudo corazón del cielo (1944) en "Antología poética". Caracas: Monte Ávila Editores Latinoamericana, S.A., 2024.

 

Carl Holsøe, "Kunstneren Ved Sit Staffeli (Self Portrait)" (s/f)

 

Un momento delineado en carmesí, el cabello ondulando las alternancias solaceas, y el vestido blanco, impertérrito, como una perla desflorada ante los espectadores marchitos. ¿Cuántos instantes aterrados caben en ese? Un tiempo que sigue fluyendo, contra la paciente imagen, contra sí mismo, contra lo desconocido, sutura del destierro continuo 

 

Un descubrimiento siempre ajeno y diligente

 

Al guiño voraz de reconocimiento.

 

 

Francisco Camps Sinza (1988). Tres poemas. Poesía Internacional. Perú: Revista Kametsa (en línea), 22 de junio de 2025. 

Link: https://revistakametsa.wordpress.com/2025/06/22/poesia-internacional-francisco-camps-sinza-venezuela/

 

Jankel Adler, "Der Beginn des Aufruhrs (Beginning of the Revolt)" (s/f)

 

Ese diálogo  asiduo de alaridos metálicos

que abre agujeros en la madrugada,

seguramente esconde propósitos torcidos,

filosas incitaciones al mal.

Algún perverso enigma eriza tales gritos,

alguna desesperación oculta, machacona,

repite sus mordiscos y aferramientos torvos,

estrangulando la garganta del alma.

Un disimulo, alguna hipocresía,

hay en la inelegancia de esos cuerpos

opacos, pardos, de color macabro,

o más bien anodino, que es peor.

No han de haber abdicado la belleza,

la rebeldía que ilumina el vuelo,

sin otro ánimo de dedicarse

a proferir su obscena algarabía.

Algo maligno gravita en ese escándalo

que raja la mañana como una fruta inútil.

Una conspiración, disfrazada de ruido,

avanza sordamente en la inminencia del día. 



Jesús Alberto León (1940-2025). Secreta inquietud. Colombia: El Taller Blanco Ediciones, 2020.

Fujishima Takeji, "Sunrise over the Eastern Sea" (1932).


 

Todas las camas que tuvimos

son el azul del mar,

zona de convergencia intertropical.

Sabrás del vuelo 447

que no sobrevivió a las alturas.

Y que la franja ecuatorial 

es devorada por tormentas

—a veces nos rebasan—,

que soy frágil como palmera.

Se congela mi ramaje.

O me devora lo que no puedo decir.

La simultaneidad es mi carga,

dormiremos bajo el mar. 



Flora Francola (1988). Simetría del hematoma. Caracas: Fundación La Poeteca, 2021.

 

Frans van Mieris the Elder, "The Letter Writer" (1680)



1959

 

24 de junio

 

    El sábado pasado me acosté con un chico. Lo curioso es que no vi su rostro. Cuando llegué a lo de Roberto, había penumbra (una atmósfera mágica hecha de sombras chinescas). El chico parecía lindo. Después bebí gin, escuché música, me puse más triste que nunca y supe que no podía esperar nada. De pronto el chico me arrastró y me desnudó y me vi en la cama, fornicando. Mientras tanto, Roberto y Cristina habían entrado. También ellos fornicaban. Cuando todo terminó, me acerqué a Cristina y después de un espacio de tiempo —¿qué resoluciones?, ¿qué deseos?— que será siempre misterioso para mí, me vi en un abrazo de Cristina, besándonos las dos, haciéndola gozar y gemir (yo no sentía placer, no sentía nada). Como un relámpago pasó la imagen de Roberto corriendo junto al chico, y los dos abrazados. Después, en la noche, tuve más sed que nunca y tomé enormes cantidades de agua y sentí miedo de morir de un ataque de sed. 

     Pienso que si pasara el chico a mi lado, en cualquier sitio, no lo reconocería. (Confieso que este detalle me seduce.) Yo debiera pintar. La literatura es tiempo. 

     La pintura es espacio. Y yo odio el tiempo y querría abolirlo. Pero ni la pintura. Hablo de poder expresarme en un arte que fuera como un aullido en lo oscuro, terriblemente breve e intenso como la muerte.

 

Alejandra Pizarnik (1936-1972). Diarios. Editado por Ana Becciu. Barcelona, España: Lumen, 2013.

Tsubaki Chinzan, "Strawberry Spinach and Nightingale" (c. 1845–54)



Digamos que una tarde

El ruiseñor cantó

Sobre esta piedra

Porque al tocarla

El tiempo no nos hiere

No todo es tuyo olvido

Algo nos queda

Entre las ruinas pienso

Que nunca será polvo

Quien vio su vuelo

O escuchó su canto

 

 

Giovanni Quessep (1939). Quiero apenas una canción. Antología. Colombia: Universidad Externado de Colombia, 2010.

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