Las Flores Rotas

Edvard Munch, "Ghosts; Osvald" (1920)

Una nocturna sombra de sí divagó

En un mundo que desconoce su contorno

Insular. Las estrellas aparentan calidez y ensoñación 

En un cielo engañado en su verde rencor

Llano y plástico. Una pareja. Un puente. Un secreto.

Palabras. Palabras. Palabras. ¡Tejemos un mundo de palabras!

Las casas en su lucidez solitaria 

Del insomnio humano, enclaustran la posibilidad

De nosotros. La ciudad, 

Ese murmullo soliviantado en un mañana 

(Rémora entonada por los gallos), 

Muere y nace en su improvisación

Luctuosa. La traición, diría un poeta,

Es ausentarse de ese fuego desvanecido.

Francisco Camps Sinza (1988). Cinco poemas. Cagua, Venezuela: Letralia, 1 de agosto de 2025.

Link: https://letralia.com/letras/poesialetralia/2025/08/01/cinco-poemas-de-francisco-camps-sinza/

Paul Kleinschmidt "Schuhe bindende Ballerina" (1939).

Es importante dejar el poema

Encendido como una bombilla

Por si entra un extraño

Y se pregunta en su solemne ignorancia:

«¿Aquí vive alguien?»

Y esa luz será su encuentro

Con algo maravilloso y despiadado,

Vigilante y soñador,

Guerrero y predicador 

A partes iguales, con sus huesos

Crujientes sobre algún diván

Cocinando la cena memorable de su pasado;

Quizás haya un gato

O dos merodeando lo que caiga

En la loza amarillando los pasos

Que fueron extraños

Y se consumieron en el tiempo

Para nacer en la tinta del cual

Estamos atrapados.

Francisco Camps Sinza (1988). Prestancia. México: La Testadura Literaria, marzo, 2025.

Link: https://latestadura.wordpress.com/2025/03/21/dia-mundial-de-la-poesia/

Carl Holsøe, "Kunstneren Ved Sit Staffeli (Self Portrait)" (s/f)

Un momento delineado en carmesí, el cabello ondulando las alternancias solaceas, y el vestido blanco, impertérrito, como una perla desflorada ante los espectadores marchitos. ¿Cuántos instantes aterrados caben en ese? Un tiempo que sigue fluyendo, contra la paciente imagen, contra sí mismo, contra lo desconocido, sutura del destierro continuo 

Un descubrimiento siempre ajeno y diligente

Al guiño voraz de reconocimiento.

Francisco Camps Sinza (1988). Tres poemas. Poesía Internacional. Perú: Revista Kametsa (en línea), 22 de junio de 2025. 

Link: https://revistakametsa.wordpress.com/2025/06/22/poesia-internacional-francisco-camps-sinza-venezuela/

Vincent van Gogh, "Self-Portrait" (1887)

Seguramente esta tierra me quiere loco,

Impaciente entre sus destellos blancuzcos, ahogado

En la rendija negra de los acantilados mostazas

De macizos descuajados ante las nubes, erectos

Rayones de chicos premurosos y sabios

En el juego del abandono inexcusable. 

Esta tierra me quiere loco

O rey. Me expulsa de sus calles

Al palaciego refugio de sueños

Sobre una austera taberna de realidades.

El artista sale del mundo

Para añadir sus propios colores; se exilia

En su concupiscente tortura

De virilidad demostrada ante su obra;

De la parturienta mirada densa siempre póstuma. 

Si esta vida no tienta como fruto edénico

Volvamos, juntos, a labrar el campo desierto. 

Siega el sol y esculpe la noche

La maniaca bondad de ensoñaciones,

Trasunto de mundos inaprehensibles 

Para el ojo que no aguarda

Una posibilidad de conquista

Sin el filo del hielo desconocido. 

Francisco Camps Sinza (1988). El espejo de van Gogh. México: La Testadura Literaria, marzo, 2025.

Link: https://latestadura.wordpress.com/2025/03/21/dia-mundial-de-la-poesia/

Paul Klee, "Collection of Figurines" (1926)

Un dedo cae sobre la llaga. Vacila su encanto terrenal en la prolongación del dolor. Éste se hace un muro donde el sol no corrompe su largo aliento, ni verdea, al vuelo curioso de las aves, su abalorio canto. La entrega es imposible sin su grito mediador; sin el refugio transfigurado de lección. Algún cuerpo oscuro y superior tenderá su abrazo a la naturaleza desbordada de juicio. Esa carne elevada será la santidad del que no devuelve la mirada al vacío.

Francisco Camps Sinza (1988). El Pequeño dolor (en Nietzsche) y otros poemas. México: La Testadura Literaria, marzo, 2025. 

Link: https://latestadura.wordpress.com/2025/03/21/dia-mundial-de-la-poesia/

Natalia Goncharova, "Cats (rayist percep.[tion] in rose, black, and yellow)" (1913)

Mi nombre es Nígelher, con la i acentuada y una inflexión como si la jalaran con una cabulla, la cual la hace parecer doble, multiplicarse, o así es como lo pronuncia mamá en ataques de arrechera, hasta que le dije que ahora me llamaba Hene. No prestó mucha atención y siguió nombrándome a su antojo inicial. Antes de ser Hene, me preguntaba cómo lo hubiese pronunciado papá, de estar acá y no en un viaje de tantos años por todo el país -hasta pienso que está perdido y no sabe cómo regresar-. Pero no importa. Lo que viene al caso es que me cansé de repetir mi nombre ante las incapacidades fonéticas de otros: unas veces era “Naigele”, otras “Nigele” y, en la mayoría de los casos, “Nogele”.

Francisco Camps Sinza (1988). Hene, publicado en Transtextos, noviembre de 2024. 

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