Las Flores Rotas

Pieter Brueghel "El triunfo de la muerte", (1562)

                                              

Nelson Garrido "Caracas Sangrante", (1996)

                                           



¿Es esto?
¿Es esto el spleen?

¿La ampliación de las aceras de la avenida Francisco
                                                                    [de Miranda?
¿La lánguida exhibición de transformistas y putas al caer
                                                                      [cada tarde?
¿La línea de lucecitas que dibuja la Cota Mil, inerte, sobre
                                                                         [El Ávila?
¿Las torres de Parque Central, verticales y paralelas sin
                                                                      [excepción?
¿La mancha gris que forman, a distancia, las parcelas del
                                          [Cementerio General del Sur?
¿Los puentes de la avenida Fuerzas Armadas, tan sórdidos,
                                                                      [por debajo?
¿La mercancía acalambrada de los buhoneros de Sabana
                                                                           [Grande?
¿El infinito desfile de perros e indigentes aquejados de
                                                                     [sarna y ron?
¿Las bocas del metro tragando y escupiendo cuerpos sin
                                                                              [parar?

¿Para esto quedó Baudelaire en nuestras manos?




                                          ODETTE DA SILVA  (Caracas, 1978). "Escandinavia y otros destinos", 2006. Caracas: Monte Ávila Editores Latinoamericana.

Retrato de Baudelaire por Étienne Carjat (1863)

Naturaleza es templo donde vivos pilares
Dejan salir a veces palabras confundidas;
El hombre allí atraviesa entre selvas de símbolos
Que lo observan con sus miradas familiares.

Como esos largos ecos que de lejos se mezclan
En una tenebrosa y profunda unidad,
Vasta como la noche y como la claridad,
Los perfumes, colores y sones se responden.

Es que hay perfumes frescos como carnes de niños,
Dulces como el oboe, verdes como praderas
—Y otros, corrompidos, ricos y triunfadores.

Teniendo la expansión de cosas infinitas,
Como el almizcle, el ámbar, el benjuí y el incienso,
Que cantan los transportes de espíritu y sentidos.


                   CHARLES BAUDELAIRE (1821-1867). "Antología esencial", 2009. Caracas: Fundación Editorial el Perro y la Rana. Versión de Rodolfo Alonso.

Henri Matisse "Mujer leyendo" (1894)

                                                                 


Hace diez años, tus libros
sobre mi mesa. Afuera,
el desfile de cerros calcinados
y la sequedad infinita
de los campos en Valencia.

Luego, en una barra
la noticia de tu muerte,
"más enfermo del alma
que del cuerpo".

Los poetas mueren
antes de tiempo,
poor passing facts.


                                 ALEJANDRO OLIVEROS (Valencia, Venezuela 1948). "El sonido de la casa", 1983. Caracas: Monte Ávila Editores.

Juan Sánchez Peláez (Vasco Szinetar, 1979)

                                                   




Me siento sobre la tierra negra
y en la hierba
humildísima

                    y escribo
con el índice
                    y me corrijo
con los codos del espíritu.

Hilo mis frases de amor
a la intemperie
bajo los árboles de muda historia.

Celebro los olvidos eternos
de mi tierra negra y ensimismada.

Al fin           por fin
hago este día más límpido.

Y un caballo de sol
                           que se asoma a lo imposible
como estrella de mar
fugaz
relincha en todas las ventanas.




                                       
                                        JUAN SÁNCHEZ PELÁEZ (1922-2003). Por cual causa o nostalgia, (1981) en "Poesía", segunda edición, 1993. Caracas: Monte Ávila Editores.

                                                 Miguel Hernández (imagen archivo)


La vejez en los pueblos.
El corazón sin dueño.
El amor sin objeto.
La hierba, el polvo, el cuervo.
¿Y la juventud?
En el ataúd.

El árbol solo y seco.
La mujer como un leño
de viudez sobre el lecho.
El odio sin remedio.
¿Y la juventud?
En el ataúd.


                             MIGUEL HERNÁNDEZ (1910-1942). Cancionero  y romancero de ausencias (1938-1941), en "Obra poética completa", 1990. Madrid: Alianza Editorial, S.A.

Caravaggio, Narciso (1597-1599)

CONTEMPLO el lago callado
Al que estremece una brisa.
Y no sé si pienso en todo
O si todo se me olvida.


El lago nada me dice,
No oigo a la brisa moverlo.
Yo no sé si soy feliz
Ni sé si deseo serlo.


Trémulos surcos risueños
En el agua adormecida,
¿Por qué hice yo de los sueños
Mi sola y única vida?





                                     FERNANDO PESSOA (1888-1935). "Noventa poemas últimos (1930-1935)". España: Ediciones Hiperión. 1993. Versión de Ángel Crespo.

Edvard Munch, "El grito", (1893)

                                                           


Bajo el puente de Chosica el río se embalsa
y es de sangre,
                  pero la sangre no me es creída.
Los poetas hablan en lengua figurada, dicen.
y yo porfío: No es el reflejo del cielo crepuscular,
                                                                           [bermejo,
                              en el agua que hace de espejo.

¿Oyen el grito de la mujer
que contemplaba el río desde la baranda
      pensando en las alegorías de Heráclito y Manrique
y que de pronto vio la sangre al natural fluyendo?
Ella es mujer verdadera. Por su flacura
                         no la sospechen metafísica.
Su flacura se debe a la fisiología de su grito:
recoge sus carnes en su boca
                              y en el grito
                                       las consume.
El viento del atardecer quiere arrancarle la cabeza,
miren cómo la defiende, cómo la sujeta
                                     con sus manos
                                        a sus hombros: Un gesto
finalmente optimista en su desesperación.
Viene gritando, gritando, desbordada gritando.
Ella no está restringida a la lengua figurada:
                 hay matarifes
y no cielos bermejos, grita.
Yo escribo y mi estilo es mi represión. En el horror
sólo me permito este poema silencioso.





                 JOSÉ WATANABE (Perú, 1946-2007). "Lo que queda", (2005). Caracas: Monte Ávila Editores Latinoamericana.

Vincent Van Gogh "Campo de trigo con cuervos", (Julio, 1890)

                                 



Perdí el tranvía y la esperanza.
Regreso pálido a casa.
La calle inútil y ni un auto
pasaría sobre mi cuerpo.

Voy a subir la ladera lenta
en que los caminos se funden.
Todos ellos conducen al
principio del drama y la flora.

No sé si estoy sufriendo
o si es alguno que se divierte
¿por qué no? en la noche escasa

con un insoluble flautín.
Entretanto hace mucho tiempo
gritamos: ¡sí!, a lo eterno.


                   CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (1902-1985). "50 poemas escogidos", 2008. Caracas: Fundación Editorial el perro y la rana. Versión de Rodolfo Alonso.