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| Thomas Wright, "An original theory or new hypothesis of the universe, Plate XVI" (1750). |
No basta un gran amor
para hacer poemas
y el amor de los artistas, no se equivoquen,
no es más bello
que el amor de la gente.
El gran amante es aquel que silencioso
se propone escribir con el cuerpo
lo que su cuerpo desea y siente.
Una cosa es la letra
y otra el acto,
quien toma una por otra
confunde y miente.
Affonso Romano de Sant'Anna (1937-2025). Antología. Colombia: Arquitrave Editores.
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| Ludwig von Hofmann, "Reigen" (Circa 1905) |
YO VIVÍA en un país intransitable, desolado por la venganza divina. El suelo, obra de cataclismos olvidados, se dividía en precipicios y montañas, eslabones diseminados al azar. Habían perecido los antiguos moradores, nación desalmada y cruda.
Un sol amarillo iluminaba aquel país de bosques cenicientos, de sombras hipnóticas, de ecos ilusorios.
Yo ocupaba un edificio milenario, festonado por la maleza espontánea, ejemplar de una arquitectura de cíclopes, ignaros del hierro.
La fuga de los alces huraños alarmaba las selvas sin aves.
Tú sucumbías a la memoria del mar nativo y sus alciones. Imaginabas superar con gemidos y plegarias la fatalidad de aquel destierro, y ocupabas algún intervalo de consolación musitando cantinelas borradas de tu memoria atribulada.
El temporal desordenaba tu cabellera, aumento de una figura macilenta, y su cortejo de relámpagos sobresaltaba tus ojos de violeta.
El pesar apagó tu voz, sumiéndote en un sopor inerte. Yo depuse tu cuerpo yacente en el regazo de una fuente cegada, esperando tu despertamiento después de un ciclo expiatorio.
Pude salvar entonces la frontera del país maléfico, y escapé navegando un mar extremo en un bajel desierto, orientado por una luz incólume.
José Antonio Ramos Sucre (1890-1930). Obra completa. Caracas: Biblioteca Ayacucho, 1980.
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| James Tissot, "Portrait of Miss L. L." (1864) |
Tristeza coja,
adelantada a unos pasos de mí.
Tristeza que busca la mesa más arrinconada del café
aparta la silla como para una vieja amante
y se sienta y acoda la cabeza en el ángulo más solo.
Tristeza perruna melancolía.
Tristeza de todos los días a las seis de la tarde
de todas las horas los domingos.
Francisco Massiani (1944-2019). Antología. Colombia: Arquitrave Editores.
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| Édouard Manet, "Plum Brandy" (c. 1877) |
La oscuridad fundamental
aguarda también en el mundo de los vivos,
quizá en el punto de quiebre,
entre lo que soy y lo que creo que soy,
acaso en el silencio.
Anhelo la flecha certeza que he de procurarme,
el espasmo primigenio,
la bocanada de luz engullida,
la digestión de la noche.
Mezcla de caldo humano
y aliento de vida,
hemos emergido exitosamente
del útero-muerte,
a la espera de volver.
Es corto el día de la sangre,
de las flores,
de la miel bajo la lengua,
los asuntos de mañana,
el deber corpóreo.
El corazón palpita
sembrado en húmeda tierra
los secretos del jardín
sólo se develan
en la oscuridad.
Bolívar Pérez (1990). Contra-natura, nada. Caracas: Fondo Editorial Fundarte, 2020.
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| Paul Kleinschmidt "Schuhe bindende Ballerina" (1939). |
Es importante dejar el poema
Encendido como una bombilla
Por si entra un extraño
Y se pregunta en su solemne ignorancia:
«¿Aquí vive alguien?»
Y esa luz será su encuentro
Con algo maravilloso y despiadado,
Vigilante y soñador,
Guerrero y predicador
A partes iguales, con sus huesos
Crujientes sobre algún diván
Cocinando la cena memorable de su pasado;
Quizás haya un gato
O dos merodeando lo que caiga
En la loza amarillando los pasos
Que fueron extraños
Y se consumieron en el tiempo
Para nacer en la tinta del cual
Estamos atrapados.
Francisco Camps Sinza (1988). Prestancia. México: La Testadura Literaria, marzo, 2025.
Link: https://latestadura.wordpress.com/2025/03/21/dia-mundial-de-la-poesia/
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| Ödön Tull, "Notre-Dame in Paris in the rain" (1897) |
Ahora, voy a contaros
cómo también yo estuve en París, y fui dichoso.
Era en los buenos años de mi juventud,
los años de abundancia
del corazón, cuando dejar atrás padres y patria
es sentirse más libre para siempre, y fue
en verano, aquel verano
de la huelga y las primeras canciones de Brassens,
y de la hermosa historia
de casi amor.
Aún vive en mi memoria aquella noche,
recién llegado. Todavía contemplo,
bajo el Pont Saint Michel, de la mano, en silencio,
la gran luna de agosto suspensa entre las torres
de Notre Dame, y azul
de un imposible el río tantas veces soñado
—It’s too romantic, como tú me dijiste
al retirar los labios.
¿En qué sitio perdido
de tu país, en qué rincón de Norteamérica
y en el cuarto de quién, a las horas más feas,
cuando sueñes morir no te importa en qué brazos,
te llegará, lo mismo
que ahora a mí me llega, ese calor de gentes
y la luz de aquel cielo rumoroso
tranquilo, sobre el Sena?
Como sueño vivido hace ya mucho tiempo,
como aquella canción
de entonces, así vuelve al corazón,
en un instante, en una intensidad, la historia
de nuestro amor,
confundiendo los días y sus noches,
los momentos felices,
los reproches
y aquel viaje —camino de la cama—
en un vagón del Metro Étoile-Nation.
Jaime Gil de Biedma (1929-1990). Material de Lectura. México: UNAM, 2012.
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| Piero di Cosimo, "A Satyr mourning over a Nymph" (ca. 1495) |
1959
Sábado, 18 de julio
Me avergüenza escribir un diario. Preferiría que fuese una novela. Estoy confusa. Lo de siempre. Siento que no quiero nada y me siento culpable de ello. No quiero vivir de pie, o no puedo; quiero dormir. Estoy ciega para la realidad y para los otros. Ésta es la conclusión definitiva. Sé que Dios no existe (es un problema que no me interesa), no hay vida futura, no hay nada, no me prohíbo nada, y, no obstante, no hago nada. Es mi única posibilidad de vivir. Una vez, no más. Y no obstante, no hago nada.
Alejandra Pizarnik (1936-1972). Diarios. Editado por Ana Becciu. Barcelona, España: Lumen, 2013.
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| Ľudovít Čordák, "Cloudy" (1910) |
No dar testimonio, guardar silencio, vivir,
la vida prescrita, vivir,
el sol, que no saca nada a la luz,
tampoco molestar al sol, a nadie
molestarle.
Es una molestia no esperar, no temer nada.
Ingeborg Bachmann (1926-1973). No sé de ningún mundo mejor (poemas inéditos). España: Ediciones Hiperión, S.L., 2003.
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| Alphonse Legros, "Writer" (L’ecrivain). |
El buen escritor dice sólo lo que piensa. Y eso es lo que importa. Porque el decir no es sólo la expresión, sino la realización del pensamiento. De la misma forma el andar no es sólo la expresión del deseo de alcanzar una meta sino su realización. De qué tipo de realización se trata, si responde con precisión a su objetivo o si se pierde exuberante y poco nítida en el deseo, eso dependerá del entrenamiento de quien se halla en camino. Cuanto más disciplinado sea, evitando los movimientos excesivos y bamboleantes, tanto más cada postura de su cuerpo se bastará a sí misma y tanto más adecuado será el empleo del cuerpo. Al mal escritor se le ocurren muchas cosas en las que agota sus energías igual que el mal corredor sin entrenamiento se agota en los movimientos laxos y enfáticos de sus miembros. Pero justamente por eso nunca puede decir en forma desapasionada lo que piensa. Es un don del buen escritor el darle a su pensamiento la forma del espectáculo que ofrece un cuerpo ingenioso y bien entrenado, mediante su estilo. El buen escritor nunca dice más de lo que pensó. Así su escritura no redunda en provecho de él mismo sino exclusivamente de lo que quiere decir.
Walter Benjamin (1892-1940). Cuadros de un pensamiento. Argentina: Ediciones Imago Mundi, 2013.
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| Albert Baertsoen, "Reflections on the Sea". |
NO LAMENTO LOS RECUERDOS SIN HISTORIA, LOS HOMICIDIOS
perpetrados en honor a la ternura. Hoy el fuego me marca
como si saliera del hierro del verdugo. No cabe la menor duda de
que el frío también me despedaza. Y los climas que vienen a morir
en las islas contribuyeron a mi creciente desesperación, pequeña
tiniebla recién cortada, hueco donde estuvo la piedra. Por esos cenagales
corre libremente mi sangre y prepara su partida.
Esdras Parra (1929-2004). Cada noche su camino (1996-1997) en "Lo que trae el relámpago". Caracas: Fundación La Poeteca, 2021.
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| Raoul Dufy, "Le Parc" (1902) |
Tú, que jamás has salido de tu jardín,
¿alguna vez te has quedado anhelante ante la verja
mirando cómo por senderos soñadores
la tarde se desteñía azulada?
¿No era el sabor incipiente de lágrimas contenidas
el que te abrasaba la lengua como si fuera fuego,
cuando por caminos que jamás habías andado
se ponía un sol rojo como la sangre?
Edith Södergran (1892-1923). Encontraste un alma. Poesía completa. España: Nórdica Libros, 2017.
