Las Flores Rotas

¿Dónde está la memoria de los días que fueron tuyos en la tierra, y tejieron dicha y dolor y fueron para ti el universo? El río numerable de los años los he perdido; eres una palabra en un índice. Dieron a otros gloria interminable los dioses, inscripciones y...

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Junto a la mesa están las horas de la tarde y la página irremediablemente en blanco. La mimosa huele a Niza y a calor. Un gran pájaro vuela con la luz de la luna. Y, tejiendo tensamente mis trenzas en la noche, como si las necesitara mañana, sin...

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Gustav Klimt "Las tres edades de la mujer" (1905).                                          Observo en la habitación la delgadez del tronco, la tierra sin granos, las migajas de pan que he recogido....

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Tú un instante me miras un instante miras a las nubes Yo pienso cuando tú me miras estás muy lejos cuando miras a las nubes estás muy cerca.                                        ...

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Me han regalado una muñeca rusa No sé si desdoblarla o dejarla como está       Después de algunas horas decido sacar una por una y colocarlas en distintos lugares de la casa        pero sé que no están a gusto Si pudieran hablar ya...

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 Edgar Degas "La clase de ballet" (1871-74)                                                   Iba en un paso rítmico y felino a avances dulces, ágiles o rudos, con algo de...

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                                                         Rafael Cadenas (foto archivo) Vivo ¿a quién debo este honor? Mi alma vacila. Dante me acompaña a través de la...

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                                                         Rafael Cadenas (foto archivo) I'm alive. To whom do I owe this honour? My soul staggers. Dante accompanies me through...

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Era con mucha noche y grande soledad. Recuerdo de compañía —que hubo y ya no había. Era la sola compañía del solitario en un camino que ante mí quisiera presentir. Alzóse figura que tan tierna me fuera alguien que me viera nacer, y yo vi morir.      ...

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A Luis de la Serna ¡Qué esfuerzo! ¡Qué esfuerzo del caballo por ser perro! ¡Qué esfuerzo de la golondrina por ser abeja! ¡Qué esfuerzo de la abeja por ser caballo! Y el caballo, ¡Qué flecha aguda exprime a la rosa!, ¡Que rosa gris levanta de su belfo! Y...

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Pieter Brueghel "El triunfo de la muerte", (1562)                                                No soy yo quien grita: es la tierra que ruge.¡Cuidado! ¡Cuidado! ¡El diablo ha enloquecido!Escóndete en el...

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