 |
| Harriet Backer, "The Farewell" (1878) |
Dime
¿cómo se pronuncia
este momento
en tu lengua?
¿Y mi nombre?
¿Es oscuro?
¿Es diáfano?
Ha entrado la estación furiosa
y el corazón
es una ciudad subyugada
al diluvio.
Isabel Teresa García (1985). Indulgencia en Santa Rabia Poetry. Publicado el 3 de noviembre de 2025.
Link: https://santarabiapoetry.com/229-ano-10-1-a-ed-quincenal-nov-2025-isabel-teresa-garcia-naufrago/
 |
| Louis-Léopold Boilly, "La Descente de l’escalier" (1800) |
QUIERO decir sombra
del mismo modo que decir
tristeza,
con la voz con que se dice
flor
o piedra fría
o solamente soledad necesitada
como una muerte pequeña
con que se suele acompañar
la vida,
y que se tiene en el hueco
de las manos,
o se esconde en algunos rincones
para el día en que se tenga
necesidad de ella...
Waldo Rojas (1944). Agua removida. Poemas. Chile: Ediciones Boletín del Instituto Nacional, 1964.
 |
| Joseph Mallord William Turner, "The Lake of Zug" (1843) |
El lago en el que nadaste aquellos veranos con tus amistades menos honestas, ya no está plagado de peces habladores. Los ángeles que cuidaban aquellas aguas putrefactas dejaron sus tareas de placeres culposos, dedicándose únicamente a los deberes obligatorios que, todos sabemos, pertenecen a los ángeles de cada lago; los de contarnos un cuento antes de dormir para que sepamos hacia qué árbol dirigirnos si caemos en la realización de que nos estamos yendo al único lugar al que uno podría irse: las nubes pegajosas de los olvidos de nadie.
Lo sé porque esto me lo contó mi hermano, pero la verdad es que los ángeles nunca me contaron ningún cuento a mí; se olvidaron de advertirme del olvido, y es por eso que ahora me toca vivir ahí. Nadie alguna vez fue alguien, te preguntarás, ¿quién? Nadie fuimos todos, y no fue ninguno de los que nadó en el lago del principio de esto, que es una carta sin destinatario, es decir, una carta para nadie.
Nadie se sienta a contarnos sus olvidos acompañada, deseada por todos y por ella misma, presa eterna de las cantidades exabruptas de números que la sobrepasan; todos los números, todas las cantidades de lo que se pueda contar, abstractas o tangibles, sobrepasan a nadie, que no es ninguna.
Tal vez no entiendas a nadie y probablemente a ella tampoco le intereses vos, pero si nadie viene a contarte lo único que puede contarle a alguien, más vale que la escuches, o no; yo qué sé, ¿quién soy yo para hablar de nadie? Si hasta los ángeles se olvidaron de mí, probablemente nadie también.
Quizás no te importa, de cualquier manera, no es para tanto si decidís no escucharla; lo peor que puede pasar es que te olvides de que alguien, que alguna vez fue nadie, finalmente se olvidó de vos.
Lucía Victoria Sproviero (2001). Poesía internacional: Lucía Victoria Sproviero (Argentina). Lima, Perú: Revista Kametsa, publicado el 4 de noviembre de 2025.
 |
| Henri Gervex, "A Session of the Painting Jury" (s/f) |
El forastero ve el cuadro
luces de un viejo país,
colores de un tiempo.
Mira el fondo
que guarda como un agua quieta
cielos de adiós.
Lejos percibe no sé qué ráfagas de invierno.
Y se apegan sus ojos
a la fría silueta
de aquel árbol desnudo.
Rodolfo Moleiro (1898-1970). Dos poemas de Rodolfo Moleiro. Valencia, Venezuela: Poesía, Departamento de Literatura, Universidad de Carabobo, Enero-Febrero, 1972.
 |
| Alberto José Pérez (Imagen archivo) |
Alberto José Pérez es un poeta y editor venezolano nacido en El Samán de Apure (1951). Su prolífica obra se resume en libros de poesía, crónicas de libros y entrevistas. Sus últimos títulos son Un poeta como yo (Ediciones Mucuglifo), Confesionales (El Perro y La Rana), En la alta noche (Fondo Editorial del Caribe), La revelación del otro (El Perro y La Rana) y Pequeña antología (Editorial La Espada Rota) [Información suministrada por Letralia].
Entonces, para adentrarnos un poco más en su persona y obra, decidimos hacerle unas cuantas preguntas al poeta sobre la tradición literaria, su visión entorno a la creación poética, las redes sociales, además de su concisa idea de la vida.
10) ¿Vivir para escribir o escribir para vivir?
Disfrutar lo que consigas en los caminos, hasta que caigas, lo demás se queda.
 |
| Armand Guillaumin, "Paysage De La Creuse" (circa 1902) |
Al fin te voy a escribir
de verdad. Son las 3 de la mañana
y trabajo al mismo tiempo:
en ti, sobre ti y en una forma
que sólo puedo tenerme en ti,
uniéndome a una nube.
*
He
visto
un
pájaro
que llevaba
su jaula
en los
ojos
Caupolicán Ovalles (1936-2001). Yo poeta. Caracas: Colección Bicentenario, 2022.
 |
| David Teniers The Younger, "Returning from the Hunt" (1670) |
Que no es para estar solo
ni huir de la gente
Es conquistar la soledad
reino necesario
para entender un poco más al mundo
vivir
sin los despreciables dolores ácidos del corazón
ser tu propia fiesta
y que el día y la noche
no tengan fronteras para ti
no dejes
que la soledad te invada
conquístala.
Han callado muchas voces
desde que supe de mí
la dinámica de la vida
es vulnerable
ante la presencia imponente y definitiva
de la oscuridad
la que borra la gracia de la vida
el azul de los cielos
las estrellas
y la luna
que tan bonita se ve
cuando despunta en lejanía
desde que sé de mí
lo supe
sin bajar la mirada.
Una vez en mi escuela
grupo escolar Juan Escalona
de la ciudad de Barinas
tuvimos una pasante de normalista
hacíamos el quinto grado
una mañana de viernes
nos habló de la poesía
nos habló de Rubén Darío
nos habló de Gabriela Mistral
nos habló de Andrés Eloy Blanco
Aura es o era su nombre
todos quedamos maravillados
con ojos de sorpresa
por el descubrimiento
de la luz del mundo
sesenta y dos años después
esa emoción sostiene mi universo
mi mundo
y mi amor
por la maestra Aura Terán.
Alberto José Pérez (1951). Poemas de Alberto José Pérez. Cagua, Venezuela: Letralia. Publicado el 3 de noviembre de 2025.
Link: https://letralia.com/letras/poesialetralia/2025/11/03/poemas-de-alberto-jose-perez-9/
 |
| Auguste Louis Lepère, "La rue Lepic et le maquis de Montmartre" (1900) |
Cuando llovía durante semanas y aquel zaguán
rugía blasfemias de torrente y de caballo,
torcíanse las estrellas,
éramos ahuyentados
detrás de los roperos del Diluvio,
y se nos suspendía de la incolora cuerda de los fetos.
Recién ahogados,
teníamos ya el peso retumbante
de los niños de animal y de lodo.
Volvían después radiantes estaciones de mercado.
Era posible salir
y atravesar la oscuridad que rodeaba sus veloces
cumpleaños.
Pero ya nuestra ejecución había sido postergada.
César Dávila Andrade (1918-1967). Breve Antología. México: UNAM, 2008.
 |
| Tina Blau, "Kirche in Taufers (Dorfplatz)" (around 1900) |
La luz que a manos llenas ha entrado en este cuarto
no podría volver sobre sus pasos
ni siquiera a una voz de mando inapelable del Sol,
el Anciano Señor de Toda Luz.
Permanecerá con nosotros largas horas, líquidamente quieta,
inamovible en el sitio de costumbre y será un mueble más
en esta pieza de Recién Desposados
donde el día transcurre a través de los vidrios que se entibian
en la medida del amanecer de cada día.
El sol sí que se pone en nuestros dominios
enmarcados por muros desiguales:
lo que hay de cierto en esta luz es ella misma.
Para mayor realidad, ahí la ventana.
Los vidrios lo presienten en la irrealidad de su contacto
mientras la luz hace visible el aire
por la contextura del polvo,
por el volumen del día que se deja llevar
lleno de ruidos
hacia el cuarto.
Hasta entonces ajeno reverso de un espejo.
Waldo Rojas (1944). Cielorraso. Santiago de Chile: Ediciones Letras, 1971.
 |
| Kamisaka Sekka, "Small Waves (Komani)" (1909-1910) |
Una parte de mí
es todo el mundo;
otra parte es ninguno:
fondo sin fondo.
Una parte de mí
es multitud;
otra parte extrañeza
y soledad.
Una parte de mí
almuerza y cena;
otra parte
se espanta.
Una parte de mí
es sólo vértigo;
otra parte
lenguaje.
Traducir una parte
en la otra parte
- que es cuestión
de vida o muerte -
será arte?
Ferreira Gullar (1930-2016). Antología. Colombia: Arquitrave Editores.
 |
| Leo Frobenius, "Ekade Ektab die Felsbilder Fezzans Pl.69" (1937) |
Le gustaba acompañar a los muertos hasta su última morada. Era la entretención favorita para llenar su propio tiempo vacío. En 35 años consecutivos tuvo la paciencia de sepultar familias completas con el rostro adecuado, solemne, sin esperar ninguna compensación.
Cuando le llegó el turno, sólo un perro vago siguió por breves momentos el cortejo. Después se detuvo frente a un árbol y una perra desconocida lo distrajo con su olor.
Alfonso Alcalde (1921-1992). Epifanía cruda. Argentina: Editorial Crisis S.R.L., 1974.
