Las Flores Rotas

Édouard Manet, "Plum Brandy" (c. 1877)

La oscuridad fundamental

aguarda también en el mundo de los vivos,

quizá en el punto de quiebre, 

entre lo que soy y lo que creo que soy,

acaso en el silencio.

Anhelo la flecha certeza que he de procurarme,

el espasmo primigenio,

la bocanada de luz engullida,

la digestión de la noche.

Mezcla de caldo humano

y aliento de vida,

hemos emergido exitosamente

del útero-muerte,

a la espera de volver.

Es corto el día de la sangre,

de las flores,

de la miel bajo la lengua,

los asuntos de mañana,

el deber corpóreo.

El corazón palpita

sembrado en húmeda tierra

los secretos del jardín

sólo se develan

en la oscuridad.

Bolívar Pérez (1990). Contra-natura, nada. Caracas: Fondo Editorial Fundarte, 2020.

Paul Kleinschmidt "Schuhe bindende Ballerina" (1939).

Es importante dejar el poema

Encendido como una bombilla

Por si entra un extraño

Y se pregunta en su solemne ignorancia:

«¿Aquí vive alguien?»

Y esa luz será su encuentro

Con algo maravilloso y despiadado,

Vigilante y soñador,

Guerrero y predicador 

A partes iguales, con sus huesos

Crujientes sobre algún diván

Cocinando la cena memorable de su pasado;

Quizás haya un gato

O dos merodeando lo que caiga

En la loza amarillando los pasos

Que fueron extraños

Y se consumieron en el tiempo

Para nacer en la tinta del cual

Estamos atrapados.

Francisco Camps Sinza (1988). Prestancia. México: La Testadura Literaria, marzo, 2025.

Link: https://latestadura.wordpress.com/2025/03/21/dia-mundial-de-la-poesia/

Ödön Tull, "Notre-Dame in Paris in the rain" (1897)

Ahora, voy a contaros
cómo también yo estuve en París, y fui dichoso.

Era en los buenos años de mi juventud,
los años de abundancia
del corazón, cuando dejar atrás padres y patria
es sentirse más libre para siempre, y fue
en verano, aquel verano
de la huelga y las primeras canciones de Brassens,
y de la hermosa historia
de casi amor.

Aún vive en mi memoria aquella noche,
recién llegado. Todavía contemplo,
bajo el Pont Saint Michel, de la mano, en silencio,
la gran luna de agosto suspensa entre las torres
de Notre Dame, y azul
de un imposible el río tantas veces soñado
—It’s too romantic, como tú me dijiste
al retirar los labios.

¿En qué sitio perdido
de tu país, en qué rincón de Norteamérica
y en el cuarto de quién, a las horas más feas,
cuando sueñes morir no te importa en qué brazos,
te llegará, lo mismo
que ahora a mí me llega, ese calor de gentes
y la luz de aquel cielo rumoroso
tranquilo, sobre el Sena?

Como sueño vivido hace ya mucho tiempo,
como aquella canción
de entonces, así vuelve al corazón,
en un instante, en una intensidad, la historia
de nuestro amor,
confundiendo los días y sus noches,
los momentos felices,
los reproches

y aquel viaje —camino de la cama—
en un vagón del Metro Étoile-Nation.

Jaime Gil de Biedma (1929-1990). Material de Lectura. México: UNAM, 2012.

Piero di Cosimo, "A Satyr mourning over a Nymph" (ca. 1495)

 1959

Sábado, 18 de julio

     Me avergüenza escribir un diario. Preferiría que fuese una novela. Estoy confusa. Lo de siempre. Siento que no quiero nada y me siento culpable de ello. No quiero vivir de pie, o no puedo; quiero dormir. Estoy ciega para la realidad y para los otros. Ésta es la conclusión definitiva. Sé que Dios no existe (es un problema que no me interesa), no hay vida futura, no hay nada, no me prohíbo nada, y, no obstante, no hago nada. Es mi única posibilidad de vivir. Una vez, no más. Y no obstante, no hago nada.

Alejandra Pizarnik (1936-1972). Diarios. Editado por Ana Becciu. Barcelona, España: Lumen, 2013.

Ľudovít Čordák, "Cloudy" (1910)

No dar testimonio, guardar silencio, vivir,

la vida prescrita, vivir,

el sol, que no saca nada a la luz,

tampoco molestar al sol, a nadie

molestarle.

Es una molestia no esperar, no temer nada.

Ingeborg Bachmann (1926-1973). No sé de ningún mundo mejor (poemas inéditos). España: Ediciones Hiperión, S.L., 2003.

Alphonse Legros, "Writer" (L’ecrivain).

El buen escritor dice sólo lo que piensa. Y eso es lo que importa. Porque el decir no es sólo la expresión, sino la realización del pensamiento. De la misma forma el andar no es sólo la expresión del deseo de alcanzar una meta sino su realización. De qué tipo de realización se trata, si responde con precisión a su objetivo o si se pierde exuberante y poco nítida en el deseo, eso dependerá del entrenamiento de quien se halla en camino. Cuanto más disciplinado sea, evitando los movimientos excesivos y bamboleantes, tanto más cada postura de su cuerpo se bastará a sí misma y tanto más adecuado será el empleo del cuerpo. Al mal escritor se le ocurren muchas cosas en las que agota sus energías igual que el mal corredor sin entrenamiento se agota en los movimientos laxos y enfáticos de sus miembros. Pero justamente por eso nunca puede decir en forma desapasionada lo que piensa. Es un don del buen escritor el darle a su pensamiento la forma del espectáculo que ofrece un cuerpo ingenioso y bien entrenado, mediante su estilo. El buen escritor nunca dice más de lo que pensó. Así su escritura no redunda en provecho de él mismo sino exclusivamente de lo que quiere decir.

Walter Benjamin (1892-1940). Cuadros de un pensamiento. Argentina: Ediciones Imago Mundi, 2013.

Albert Baertsoen, "Reflections on the Sea".

NO LAMENTO LOS RECUERDOS SIN HISTORIA, LOS HOMICIDIOS

perpetrados en honor a la ternura. Hoy el fuego me marca

como si saliera del hierro del verdugo. No cabe la menor duda de

que el frío también me despedaza. Y los climas que vienen a morir

en las islas contribuyeron a mi creciente desesperación, pequeña

tiniebla recién cortada, hueco donde estuvo la piedra. Por esos cenagales

corre libremente mi sangre y prepara su partida. 

Esdras Parra (1929-2004). Cada noche su camino (1996-1997) en "Lo que trae el relámpago". Caracas: Fundación La Poeteca, 2021.

Raoul Dufy, "Le Parc" (1902)

 Tú, que jamás has salido de tu jardín,

¿alguna vez te has quedado anhelante ante la verja

mirando cómo por senderos soñadores

la tarde se desteñía azulada?

¿No era el sabor incipiente de lágrimas contenidas

el que te abrasaba la lengua como si fuera fuego,

cuando por caminos que jamás habías andado

se ponía un sol rojo como la sangre?

Edith Södergran (1892-1923). Encontraste un alma. Poesía completa. España: Nórdica Libros, 2017.

Émile-René Ménard, "L’Estuaire" (before 1900)

Plenitud de hoy es

ramita en flor de mañana.

Mi alma ha de volver a hacer

el mundo como mi alma.

*

¡Intelijencia, dame

el nombre exacto de las cosas!

... Que mi palabra sea 

la cosa misma,

creada por mi alma nuevamente.

Que por mí vayan todos

los que no las conocen, a las cosas;

que por mí vayan todos

los que ya las olvidan, a las cosas;

que por mí vayan todos

los mismos que las aman, a las cosas...

¡Intelijencia, dame

el nombre exacto, y tuyo,

y suyo, y mío, de las cosas! 

* 

Tú, lo grande, anda, descansa

en honor de lo pequeño;

que su mundo está en su hora

y tu hora es el universo.

Juan Ramón Jiménez (1881-1958). Eternidades. Verso (1916-1917) en "Obras de Juan Ramón Jiménez". Madrid, 1918.

Alfred Philippe Roll, "La vague" (1911)

El poeta es el hombre. Y todo intento de separar al poeta del hombre ha resultado siempre fallido, caído con verticalidad. Pues que del poeta, en último término, acaso no se pueda ciertamente decir, con verdad que debiera ser obvia, sino que es el hombre que además de ser hombre fuera poeta.

Por eso sentimos tantas veces, y tenemos que sentir, como que tentamos, y estamos tentando, a través de la poesía del poeta algo de la carne mortal del hombre. Y espiamos, aun sin quererlo, aun sin pensar en ello, el latido humano que la ha hecho posible; y en este poder de comunicación está el secreto de la poesía, que, cada vez estamos más seguros de ello, no consiste tanto en ofrecer belleza cuanto en alcanzar propagación, comunicación profunda del alma de los hombres.

[...]

Todos los poetas han hecho acaso lo mismo, como todos los hombres: vivir, amar, sufrir, soñar, morir. ¿Qué poeta, ni el más alto, no podrá ser reducido a unidad con la masa de las generaciones?, porque, en último término, ¿qué son los poetas sino súbitos agolpamientos de un latido instantáneo en ese mismo único cuerpo continuo que infatigablemente pervive?

Pero humildísimamente cada poeta pone su diferenciada individualidad, y en los sucesivos estados posibles de los hombres ellos expresan lo común y lo individual, como cada hombre, al vivir su vida, está viviendo la vida de un hombre, pero también la vida del hombre.

Vicente Aleixandre (1898-1984). Vida del poeta: el amor y la poesía. Discurso leído ante la Real Academia Española, 22 de enero de 1950. Madrid: RAE, 1950.

Nicolaes Maes, "Old Woman Saying Grace, Known as ‘The Prayer without End’" (c. 1656).

No, la tierra no podrá ser la tierra,

ni la muerte podrá ser la muerte,

ni la vida la vida,

hasta que mi alma no haya conocido toda

la espantosa pesadilla,

y no se haya internado hasta la entraña

del hondo, humano abismo.

¡Ah! ¿Qué valen aquí, sobre este mundo,

mi espíritu y mi instinto,

si aún tienen un temblor de ensueños claros

que son claras mentiras?

No, no, no puede ser, ni puedo

tampoco ser yo misma,

hasta que no haya saboreado toda,

toda la hiel amarga y el acíbar. 

Ida Gramcko (1924-1994). Contra el desnudo corazón del cielo (1944) en "Antología poética". Caracas: Monte Ávila Editores Latinoamericana, S.A., 2024.