Las Flores Rotas

Anonymous, Portrait of a Young Woman (c.1500)

—Si tan sólo hubiera nacido con una cosita ahí colgando, no habría nada que pedir. Qué lástima.

—Con esa pinta y con lo que haces, naciste para ser general... y mira que naciste niña y no niño.

Cada vez que íbamos a la casa de mis abuelos en el campo, los adultos chasqueaban la lengua al verme jugar en la tierra. Decían que una mocosa no debía andar así: desgreñada, revolcada en la tierra; que por más que me vistieran como una princesa, con el conjunto completo, al final acababa corriendo por ahí con una camiseta larga y unos pantalones.

A eso le llamaban “la única cosita”.

Cuando me preguntaron: “¿Es que te portas como un niño porque quieres tener algún día un hermanito?”, yo, en cambio, les pedí una espada de juguete y me aferré a insectos, dinosaurios y animales de plástico para jugar...

Youjin Kim (1990). “La única cosita”. Cagua: Letralia, publicado el 7 de abril de 2026.

Las Flores Rotas Blog de Poesía se complace en publicar una muestra de Tradiciones, libro de relatos de Francisco Camps Sinza (La Guaira, 1988). Se puede leer, de forma gratuita y libre acceso, Siete (7) relatos en formato PDF.  

Tradiciones es un libro de catorce (14) relatos escrito hace más de ocho años. 

El libro comienza con Hene, la historia de un niño, Nígelher, el cual vive con su madre, abuela y pequeño hermano. Aficionado al cine, recurre al Teatro Star para olvidar sus avatares cotidianos. En el transcurso de una de sus jornadas cinéfilas, buscando dinero para pagar el boleto, recurre a un hombre, Will, diletante y misterioso.

En El lienzo de Wittgenstein, dos hermanos, Justina y Gael, codifican su entorno a través de un lenguaje propio. En un día cualquiera, en casa de su padre, conocerán a Marilyn y Virginia. En ese escenario, entre comida, bebida y juegos, saldrá a la luz un hecho fundamental en sus vidas.

Resolución es la historia de Martha, una chica que ama dibujar y el arte. Rememorando la historia compartida con su ex amiga, Susana, en un viaje que hicieron a la casa de un conocido, encuentra en un cuadro la posibilidad para desplegar su imaginación.

Si la quiero tanto debe su nombre a una canción que une la historia de amor entre Lucinda y Ricardo, contado desde la óptica de Griselda, amiga de ella y testigo fiel.

En ¡Traigan al padre!, Augusto Fortepiedra, enfermo, pide llamar a su amigo de la infancia, el padre Jesús Meléndez, para resolver un enigma familiar.

Los gritos es la historia de unos chicos que escuchan voces en el cuarto de una antigua casona. Dispuestos a descubrir qué sucede allí, escuchan atentos lo que el Tío Claudio tiene por decir.

Por último, Lapso es la oportunidad para que el protagonista de la historia recuerde un evento agridulce en el colegio, el cual dejó una impronta indeleble en su infancia.

¡Bienvenidos!

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Albert Daenens, "The machine man" (1925)

El casco hace ver tu cabeza como una tortuga, resguardándote, quizá, de tus pensamientos. Llevas, a manera de capa, una bandera raída e incolora que ondea en un intento por enaltecer tu tamaño ante la Máquina. 

Así se ha llamado desde que tienes uso de razón. Tus padres, y sus padres, lo hicieron; y a su vez los abuelos de sus abuelos: árboles genealógicos cercenados hasta la raíz por los dientes ferrosos de aquella bestia.

A veces, cuando la Necrópolis te permite dormir, sueñas con un mundo sin la Máquina. Te ves a ti mismo, como un reflejo lejano, navegando en un barco hecho con las páginas de algún libro. La corriente te lleva hasta donde el horizonte se funde con el cielo, y esa fina línea se abre como el ojo de un dios al que no se le conoce rostro. Al entrar, el barco deja de existir, y las páginas de aquellos libros se entierran como semillas en el nuevo suelo. De inmediato, el césped crece hasta donde la vista alcanza. Te susurra cosas. Cosas que no entiendes a primera oída y mucho menos a la segunda. 

Comienzas a recordar. A tu mente vienen los nombres del viento y la lluvia, su golpeteo mesurable en los tejados; la luz del Sol y la Luna, ambas cómplices del tiempo y la rutina; la arena, la tierra, las estrellas, los árboles, los animales, los senderos y la niebla, todos ellos se aglutinan en el vacío de una consciencia que les da un lugar; nota tras nota la música reclama el espacio; los acordes, los ritmos, la armonía y las melodías; aparecen los géneros: el rock, el jazz, el joropo. Le das espacio a las historias alrededor de una fogata, a los viajes que descubren montañas y desentierran más y más historias, de Homero hasta Dante, y luego de Tolkien a Borges. Ves a los héroes tallados en madera, piedra y metal; y estas últimas caras no se borran, te señalan.   

José Miguel Mota Mendoza (1989). Los nombres de la Máquina en Ficción Breve. Publicado el 10 de diciembre del 2019.

Link: https://ficcionbreve.org/los-nombres-de-la-maquina-de-jose-miguel-mota/ 

Nicaise De Keyser, "Three Studies of the Skull of Jacobean Antonio Timmerman from Dunkirk" (s/f)

Cráneo, occipital, maxilar inferior

Una vez leí que el corazón bombea cerca de 4,7 litros de sangre por minuto, tal vez esa era la razón por la que cuando asesinaron al primo de Reiber, y la bala perforó su yugular, el chorro de sangre había sido incontenible durante algunos segundos, hasta que finalmente los latidos en su pecho se detuvieron por completo.

Siempre recordaba cosas como esas: que la columna vertebral está constituida, en su mayoría, por treinta vértebras; o que el 7 % del peso del cuerpo pertenece a la sangre, o que respiramos entre dieciséis o quince veces por minuto. Acumular datos como estos hizo que mi maestra de tercer grado, Celia, creyera que yo tenía madera de médico y que siempre canturreara que, si me lo proponía, «mi mente brillante» me ayudaría a convertirme en doctor. Durante algún tiempo le creí, se me hizo fácil memorizar los huesos, músculos y órganos y cuando algún novio de mi mamá llegaba borracho a la casa y estrellaba su rostro contra la pared, recitaba todo lo aprendido como una oración, como si mencionar los huesos faciales contribuiría a curar los moretones y cortadas que aquellos hombres producían en mi madre.

La maña me había quedado desde entonces, como un mantra. Lo hacía de forma inconsciente, como cuando Estefani había nacido y mi mamá me dejó en la sala de espera junto a mi abuela, esa vez recité por primera vez los 208 huesos y volví a hacerlo cuando le dimos la bienvenida a Yorber, a Frank y a Paola, mis otros tres hermanos. De grande fui diciéndolo cada vez con menos frecuencia, luego de que caí en cuenta de que solo era un carajito de La Vega, pobre, con una madre soltera y con todas las estadísticas en contra, así que no tenía sentido repetir algo que poco me serviría, pues, aunque la maestra Celia seguía diciéndome que yo podía, ¿cuántos chamitos de barrio eran médicos con cuatro hermanos y una madre a cuestas? Seguramente muy pocos.

Annya Rivas López (1998). Zombie en Premio de Cuento Santiago Anzola Omaña. Publicado el 20/10/2022.

Quentin Massys, Portrait of a Scholar (ca. 1525 – 1530)

Les contaré, a la manera que pueda, como fue que dejé de sonreír por un lapso. Estaba en tercer grado de primaria. Fui al colegio “Juan Bautista” como mis amigos Osorio, Márquez y Gaitán, los cuales todavía frecuento en el bar de la esquina. Esos días colegiales eran felices. No había dicha mayor que ir a clases, no a aprender, sino a jugar pelota de goma en el recreo con mis amigos, a comer las obleas del señor Jesús que comprábamos a la salida, a atrapar lagartijas que se escabullían por la placita, espiar a las niñas, entre otras cosas. Mamá siempre me buscaba a las doce del mediodía en religiosa puntualidad. A esa hora, el timbre nos despertaba del letargo de alguna materia, matemáticas o tal vez inglés, me aburrían a morir y como Lucho pensaba que era, no innecesario aprender inglés, sino muy desprovisto de realidad.

Francisco Camps Sinza (La Guaira, 1988). Lapso en Transtextos, mayo, 2024. 

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