Las Flores Rotas

Está el ancho desierto pero nadie marcha salvo por el mullido surco de antiguas caravanas, está el océano pero las quillas se adhieren a las precisas viejas paralelas, está el mar azul sobre las montañas pero arañan las mismas líneas en las estelas del reactor, así que los...

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There's the wide desert, but no one marches except in the pads of old caravans, there is the ocean, but the keels incise the precise, old parallels, there's the blue sea above the mountains but the scratch the same lines in the jet trails, so the politicians plod...

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Volveremos a vernos dentro de un momento... dentro de un año... dos... una generación ella fotografió veinte jardines y los pájaros de Galilea y después partió en busca más allá de los mares de un nuevo sentido de la libertad —Mi país, tendedera para los paños de sangre...

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                                          John Everett Millais "Ophelia" (1851-1852). Se cae de espaldas como luz presente en empedrado gris y conseguido por junturas de verdes y enlucido de cal en vertederos de la frente. Frente que por sí misma ciñe ausente...

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Caspar David Friedrich "Las edades de la vida" (1835)                                         No hay ningún sendero para escapar del tiempo aunque me halle cansado y enamorado de la vida en cada...

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Modigliani, The boy (1919) El poeta es un fingidor. Finge tan completamente que llega a fingir que es dolor el dolor que de veras siente. Y los que leen lo que escribe, en el dolor leído sienten bien, no los dos que él tuvo mas sólo el que...

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"Portrait of Shelley" Alfred Clint (1819)                                                       WE are as clouds that veil the midnight moon;      How restlessly they speed,...

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Cómo midieron tu rostro templando fuertemente los cabos. Hubieses preferido un mejor escenario para la muerte. Uno que tu nombre no escribiese, uno donde pudieses ser el último, el se acabó. Que los ojos se te hubiesen arremangado deprisa y sin cálculos. Al menos que aquello que te...

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      YO QUISIERA estar entre vacías tinieblas, porque el mundo lastima cruelmente mis sentidos y la vida me aflige, impertinente amada que me cuenta amarguras.      Entonces me habrán abandonado los recuerdos: ahora huyen y vuelven con el ritmo de infatigables olas y son lobos...

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quién eres, pequeño yo (de cinco o seis años) curioseando desde algún alto ventana;en el oro de los atardeceres de noviembre (y sintiendo: que si día tiene que volverse noche esta es una hermosa manera) e.e. CUMMINGS (1894-1962). "La primavera es una tal vez mano y otros poemas", 2017. Versión...

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who are you, little i (five or six years old) peering from some high window;at the gold of november sunset (and feeling: that if day has to become night this is a beatiful way) e.e. CUMMINGS (1894-1962). "La primavera es una tal vez mano y otros poemas", 2017. Versión de...

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