Las Flores Rotas

Blog de poesía


Fernando Pessoa, flores rotas blog, poesía, portugués, Lisboa



No: toda palabra está de más. ¡Sosiega!
¡Deja, de tu voz, sólo el silencio anterior!
Como un mar errante a una playa desierta, llega
     A mi corazón el dolor.
¿Qué dolor? No sé. ¿Quién sabe saber lo que siente?
Ni un gesto. Sobreviva apenas a lo que tiene que morir
El resplandor de la luna y la hora y el vago perfume indolente
     Y las palabras por decir.


                               Fernando Pessoa (1888-1935). Poema inédito, fechado el 12-6-1918.
Versión de Teódulo López Meléndez, Fundarte, 2014.
Juan Calzadilla, poesía venezolana, flores rotas blog, arte, dibujo
 Juan Calzadilla "Homenaje a Kandinsky", 2005. 
                                          



Date cuenta de que el humo
de las fábricas es de espesor
más lacrimoso que el humo de los motines.
Date cuenta del giro de 180 grados
que la conversación a sí misma debe imprimirse
para alcanzar (por alguna vía secreta
que las palabras ignoran)
el meollo de las cosas.
Date cuenta de que un ocho
no es sino otro ocho al revés
y de que con cualquier cifra
se nos tapa la boca.
Date cuenta de que los nombres
son apenas los sacos donde nos meten
para ser arrojados más pronto al basural.
Date cuenta de lo que necesita
rondar a trancos un pie
para ser considerado
la quinta parte de una llanta.
Date cuenta de que darnos por vencidos
no significa aún
que nos hemos dado cuenta.




                           Juan Calzadilla (Venezuela, 1931). Sacado del poemario "Oh, Smog" 1978.
Caravaggio, Raúl García Palma, poema, flores rotas blog, poesía venezolana
Caravaggio "La incredulidad de Santo Tomás" 1601-1602
                                      



Tal vez los grandes acontecimientos
surgen por no saber
hacia dónde o por qué

Los ausentes
los enfermos
                                 siempre
deciden ir hacia ninguna parte
y logran encontrar
en la duda de la llaga
el dulce sonido
                        extraño concepto
de lo divino



                                                       Raúl García Palma (Caracas, 1958) extraído de "Lugar sin monumentos", 2005.
Walt Whitman, poema, foto, poesía, flores rotas blog





Sé que he sido acusado de querer destruir las instituciones,
Cuando en realidad no estoy a favor ni en contra de las instituciones,
(¿Qué tengo yo que ver con ellas, o con su destrucción?)
Sólo quiero establecer en el Manhattan, y en cada ciudad de estos Estados interiores y
marítimos,
Y en los campos y los bosques, y sobre cada quilla, grande o pequeña, que mella las aguas,
Sin edificios, ni reglas, ni administradores, ni discusiones de ninguna clase,
La institución del querido amor de los camaradas.



                                                Walt Whitman "Hojas de Hierba" versión de Alberto Manzano.


HEY
C'MON
COME OUT
WHEREVER YOU ARE
WE NEED TO HAVE THIS MEETING
AT THIS TREE
AIN' EVEN BEEN
PLANTED
YET

                                                                     June Jordan
Muriel Rukeyser, flores rotas blog, poem, poetry


Lie there, in sweat and dream, I do, and "There"
Is here, my bed, on which I dream
You, lying there, on yours, locked, pouring love,
While I tormented here see in my reins
You, perfectly at climax. And the lion strikes.
I want you with whatever obsessions come-
I wanted you obsessions to be mine
But if it is that unknown half-suggested strange
Other figure locked in your climax, then
I here, I want you and the other, want your obsession, want
Whatever is locked into you now while I sweat and dream.


                                                                Muriel Rukeyser
María M. Bautista, poesía española, poesia, dibujo
 Dibujo de María M. Bautista (Tomado de laotraceguera.tumblr.com)
                                



Mi sombra y yo alargadas
bajo el disco solar que se desploma;
oscuras, invisibles
si se cierra la noche;
nuevas, mi luz y yo
cuando comienza el día. 

Mis pasos me conducen hacia mis propios pasos,
mis gestos son espejo de mis gestos,
lo que digo lo he dicho ya mañana.
Los altísimos ojos de párpados inmóviles
de las casas conocen mis horarios. 
Los que me observan siempre son los mismos.

Hay algo ritual en la rutina:
el drama de la muerte cada noche,
el renacer en las acciones mínimas,
el regreso al lugar del que venimos.
Y el nudo del deseo
que es nuevo cada vez y es invariable. 

Mi vida es imitación de vida
y recreación de muerte
y volver a tus brazos.
Allí el mundo y el tiempo flotan lejos:
islas soñadas en la duermevela. 


                 

    MARÍA M. BAUTISTA (España, 1990). Poema tomado de lacegueradepiero.blogspot.com

Giuseppe Ungaretti, flores rotas blog, poesía italiana


Dejad de matar a los muertos
No gritéis más, no gritéis
Si aún los queréis oír,
Si esperáis no perecer.

Tienen un imperceptible susurro,
No hacen más rumor
Que el crecer de la hierba,
Dichosa donde no pasa el hombre.


                                                        Giuseppe Ungaretti (1888-1970)





She listen, but she cannot hear
The foot of horse, the voice of man;
The streams with softest sound are flowing,
The grass you almost hear it growing
Your hear it now if e'er you can. 


                                                  William Wordsworth (1770-1850)

Alfonsina Storni, poesía argentina, flores rotas blog


Las cosas que mueren, jamás resucitan,
las cosas que mueren no tornan jamás.
¡Se quiebran los vasos y el vidrio se queda
es polvo por siempre y por siempre será!

Cuando los capullos caen de la rama
dos veces seguidas no florecerán...
¡Las flores tronchadas por el viento impío
se agotan por siempre, por siempre jamás!

¡Los días que fueron, los días perdidos,
los días inertes ya no volverán!
¡Qué triste las horas que se desgranaron
bajo el aletazo de la soledad!

¡Qué tristes las sombras, las sombras nefastas,
las sombras creadas por nuestra maldad!
¡Oh, las cosas idas, las cosas marchitas,
las cosas celestes que así se nos van!

¡Corazón... Silencia!... ¡Cúbrete de llagas!...
-de llagas infectas- ¡cúbrete de mal!...
¡Que todo el que llegue se muera al tocarte,
corazón maldito que inquietas mi afán!

¡Adiós para siempre mis dulzuras todas!
¡Adiós mi alegría llena de bondad!
¡Oh, las cosas muertas, las cosas marchitas,
las cosas celestes que no vuelven más!...



Alfonsina Storni (1892-1938)
Osma es un pueblito que pertenece a la Parroquia Caruao, que es una de las once parroquias del Estado Vargas, y se encuentra en la costa Norcentral de Venezuela. La mayoría de sus habitantes son de población negra. Estas fotos fueron tomadas en mayo de este año.








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