Las Flores Rotas

Blog de poesía

Jane Zambrano
                                    Aleksandra Waliszewska https://waliszewska.tumblr.com/



si he de morir en noviembre,
quémenme.
que mis manos incineren
las grietas de todas paredes
ante puertas que se cerraron
tras nosotros.
y las cenizas de mis senos
hagan barca en una boca
que sabrá muy bien
los placeres que me abatieron
los golpes que me tumbaron.
que el aroma de mi cuerpo
vagabundo e incendiado
colme los suelos de apartamentos
que dieron cabida a las músicas
y tardes silenciosas.
que el sol se apiade de nosotros
y queme lento.
lluvias continentales y tierras secas
no se encuentran ataúdes
lloran labios familiares
mi última cama: la fúnebre amapola
la muerte vulgar
la vida de mierda
aún mis oídos alegres,
Coquelicot
te oyen llamar(me).


Jane Zambrano (Caracas, 1998). Poemas en: 
https://sibilasukyung.blogspot.com 
Miyó Vestrini, venezuelan poetry



The first suicide is unique.
They always ask you if it was an accident
or a sincere proposition of death.
They shove a tube up your nose,
hard,
so it hurts
and you learn to not disturb the neighbors.
When you begin to explain that
death-actually-seemed-like-the-only-way-out
or that you did it
to-fuck-up-your-husband-and-your-family
they have all turned their backs
and are watching the transparent tube
retrieving the parade of your last supper.
Betting on whether its noodles or fried rice.
The doctor on duty coldly tells them:
it’s grated carrot.
“Disgusting”, say the nurse with big lips.
They disposed of me furiously,
because no one won the bet.
The saline dispersed quickly
and ten minutes later,
I was back at my house.
No space to mourn
nor time to feel cold and tremble.
People are unconcerned with death that comes from loving too much.
Child’s play,
they say,
as if children killed themselves every day.
I looked in Hammett for this exact page:
never tell a word about your life
in any book,
if you can help it.



Miyó Vestrini (1938-1991). “Grenade in mouth: some poems of Miyó Vestrini. 2019. Chicago: Kenning Editions.
José Antonio Ramos Sucre, poesía venezolana, Ross Morrison, artista
Ross Morrison www.instagram.com/rossmorrisonart/
                              
                                       


A CARACAS, reducido casi a la mendicidad vergonzante, viene desde muy lejos. La separación de los suyos lo agobia de pena no expresada, porque la expresión ordinaria del dolor es indigna de las almas severas. Lo espanta del regreso el recuerdo del hogar fulminado por el destino. Lo retiene el afecto a una idea generosa: el bien de la humanidad, el de la patria, tal vez la justicia a que se prometió esposo, como a la pobreza el santo de Asís.

Lo subleva y mantiene constante en sus propósitos el espectáculo de la brutalidad victoriosa, el de la belleza reducida a estropajo, el del mérito oculto o negado; sufre y piensa pues el alma en la reparación que ha de llegar y denostando el triunfo de la fuerza que no justifica ni en la naturaleza.

Como el filósofo griego, encuentra al hombre que solicita entre los humildes, y nunca desengaño lo torturó más que cuando vio manchar de negro y difundir claridad mezquina y traidora cuanto creyó fuego de ingenio.

Desoye a quienes aconsejan la abdicación con la palabra y el ejemplo; más sabios son los sueños de juventud que le mantienen enferma el alma. Un momento que consagrarles sabrá de la realidad brutal con más ahínco que una bandera del ultraje o una vida de las fauces de una fiera.

Incurable soñador, la realidad le da en vano rudos alertas. Su espíritu responde muy poco a la impresión de la vida exterior, como un mar muerto de frío que deja de acompañar con sus rumores los del aire estremecido por ráfagas de hielo y de duelo. Sufre la pobreza con decoro cuando en su interior deseos incontenibles y nunca satisfechos se yerguen torcidos y violentos como áspides, y se acerca al porvenir muy hondo y muy negro como a un peligro. 



JOSÉ ANTONIO RAMOS SUCRE (1890-1930). "Antología", 1992. Caracas: Biblioteca Ayacucho. 
Zbigniew Herbert, flores rotas blog de poesía, arte, Turner
J. M. W. Turner. "Sunrise with Sea Monsters" (1845).
                                           



A red cloud of dust
summoned that fire—
the setting of a city
over earth's horizon

just one more wall
one more brick chorale
has to be knocked down
to remove the painful scar
between the eye
and recollection

with milky coffee rustling papers 
the morning workers
blew warmth into dawn and rain 
resounding in flumes of dead air

with steel cable
a swollen silence
they fish out the contraband
from space cleared of rubble

a cloud of red dust descends
the desert passing overhead
at the height of razed floors
frameless windows appear

when the last steep slope
is toppled
and brick plainsong falls
nothing will ruin dreams

    of the city that was
    the city that will be

    the city that is not.



ZBIGNIEW HERBERT (1924-1998). The Collected poems: 1956-1998. 2008. New York: HarperCollins Publishers.
Jean-François Millet, "Las espigadoras" (1857)
                                              



He estado en la fragua
Donde se forjan
Los espíritus
Más fuertes

Lo curioso es que no he visto
Nada

Solo a un anciano cansado
Sobre su martillo
Oxidado.

Es posible
Qué ya los más fuertes
Estén hartos
De este mundo.

Me toca regresar
Sin palabras
O mentiras de aliento
Ya que,
Al fin y al cabo,
Ser rebelde no siempre está ligado
A ser un soñador.

Ser rebelde a veces parte
De ser lo más realista
Posible.


J. DAVID BERMÚDEZ (Caracas, 1992). Antropólogo, UCV. Sus poemas son inéditos. 
Gustave Caillebotte, Rue Halevy, seen from the sixth floor. (1878)
                                     



No hay nada hoy.

Solo niebla y luces
Dispersas,
Tanto como los deseos
Que nunca fuimos capaces
De apropiar.

Faroles lejanos
Alumbran como una lluvia
De luciérnagas
Sobre la hierba húmeda
Y las bestias de metal
Que nos han apresado.

En estas etapas
Duele un poco ser
Reflexivo
Ya que no te hallas
En ningún lugar,

Ni siquiera en ti mismo.

Lo gracioso es que ser de otro
Mundo
No significa ser especial.


J. DAVID BERMÚDEZ (Caracas, 1992). Antropólogo, UCV. Sus poemas son inéditos.
Dawid Planeta https://displate.com/dawidplaneta
                                                  




Esa impedi-gamia; —juego de lenguas
disonancia lúdica
               imposible afecto
aventuras mentales discurriendo entre episodios
               etílicos y de violencia
—aquella que te hace morderte los dedos
y llamar la oscuridad
               a hacerla íntima
a darle estambre
               al pistilo
hacerla fémina
; esa impedi-gamia
etílica violenta deliciosa
                que desinfectó la bacteria
metástasis para todo órgano
con resonancia magnética
                capaz del Orgasmo.

JANE ZAMBRANO (Caracas, 1998) poemas en
 https://sibilasukyung.blogspot.com
flores rotas, blog de poesia, blog, poesia, poemas, poesía venezolana
Francis Bacon, "Three Studies for a Portrait of Henrietta Moraes" (1963)
                           




Lleno en las tunas


Como si mirara


La misma mancha por todo
que lamo


Aparecido de barro


Este humo,
mi tufo de dormido


Levantándome,
sin ceniza en lo que digo.



LUIS ALBERTO CRESPO (Carora, Edo. Lara, 1941). "Revista Nacional de Cultura", año LXXVIII (Nro. 341), Junio 2016. Caracas: Ministerio del Poder Popular para la Cultura.
Rafael Cadenas, Paul Klee, Rafael Cadenas poesía, poesía venezolana
    Paul Klee, "Ad Parnassum" (1932)
                                                        




I'm sustained
by living up in the air
with no signal
nor map
nor promise,
in an anteroom where everyone rushes about
like clerks
to forget.


RAFAEL CADENAS (Barquisimeto, 1930). "Exposure", 2012. Mérida, Venezuela: Talleres Gráficos Universitarios, ULA. Translated by Rowena Hill.
Miyó Vestrini, Miyó Vestrini poesía, poesía venezolana



A Luis Camilo




Me levanto
no me levanto
me detestan
me ligo
atropello a un motociclista con alevosía y premeditación
me entrego al complejo de edipo
deambulo
estudio con sumo cuidado las diferencias entre dirritmia-
psicosis-esquizofrenia-neurosis-depresión-síndrome-pánico-
y me arrecho
quedo sola en la casa cuando todos duermen
compro una revista que cuesta seis dólares
le roban la cartera a mi mejor amiga
me agarran
amo a mi amigo
lo empujo
lo asesino
recuerdo el paraguas de Amsterdam
y la lluvia
Y el gesto airado
me dedico a la bebida para evitar el infarto
mastico la comida cincuenta veces
y me aburro
y me aburro
adelgazo
engordo
adelgazo
me transo
no me transo
me quedo quieta y lloro
alguien me toma en sus brazos
y me dice quieta quieta estoy aquí
dejo de llorar
escucho el viento que sopla cerca del mar solamente cerca del mar
acepto que existan cucarachas voladoras
descubro que todas mis amigas tratadas por psicoanalistas se han vuelto totalmente tristes totalmente bobas
me leen el oráculo chino y me predicen larga vida
Vida de mierda digo
subo al carro
bajo del carro
comprendo de un solo viaje cuánto petróleo hay en un barril
me dicen apaga la luz
la apago
me preguntan ¿ya?
me hago la loca
me acojo a la pacificación
me joden
duermo apoyada en la barra
oigo la voz del español de siempre que se caga en diez
alguien llora otra vez a mi lado
me pegan
me pegan duro
hay luna llena
corro por la carretera que bordea la montaña,
saco la cuenta,
no me sale,
me duele el pecho,
se hace de día,
el rojo gana
rien ne va plus.


MIYÓ VESTRINI (1938-1991). "El invierno próximo", 1975.  
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