Las Flores Rotas

Paul Cezanne, "Self-Portrait" (1880-1881)

Yo tengo la palabra agusanada y el corazón lleno de cipreses metafísicos, ciudades, polillas, lamentos y ruidos enormes; la personalidad, colmada de eclípses, aúlla. (Mujer: sacúdeme las hojas marchitas, del pantalón).

*

Andando, platicando, andando con la tierra por los caminos varios, se me caen los gestos de los bolsillos, —atardeciendo olvidé la lengua en la plaza pública...—, no los recojo y ahí quedan, ahí, ahí, como pájaros muertos en la soledad de los mundos, corrompiéndose; el hombre corriente dice: «son colillas tristes», y pasa.

*

Como el pelo, me crecen, me duelen las ideas; dolorosa cabellera polvorosa, al contacto triste de lo exterior cruje, orgánica, vibra, tiembla y, cargada de sangre, parece un manojo de acciones irremediables. (Radiogramas y telegramas cruzan los hemisferios de mi fisiología, aullando sucesos, lugares, palabras).

Pablo de Rokha (1894-1968). Los gemidos. Santiago de Chile: Editorial Cóndor, 1922.

Tintoretto, "Crowning With Thorns" (1592)

     CHRIST, dost thou live indeed? or are thy bones

Still straightened in their rock-hewn sepulchre?

And was thy Rising only dreamed by Her

Whose love of thee for all her sin atones?

For here the air is horrid with men's groans,

The priest who call upon thy name are slain,

Dost thou not hear the bitter wail of pain

From those whose children lie upon the stones?

Come down, O Son of God! incestuous gloom

Curtains the land, and through the starless night

Over thy Cross a Crescent moon I see!

If thou in very truth didst burst the tomb

Come down, O Son of Man! and show thy might,

Lest Mahomet be crowned instead of thee!

Oscar Wilde (1854-1900). The Poems of Oscar Wilde. Vol. I. New York: F. M. Buckles & Company, 1906.

Jankel Adler, "Ohne Titel" (1929)

LOS FOCOS DE LA CALLE ADORNAN

el ficus del departamento 

un árbol de pascua es posible

por la perspectiva del ojo

de las hojas se escapa el verde

cuando les entra el marco blanco

donde es expuesto por su madre

y lo único nuevo es su ausencia

por la acumulación de fotos

y porque apenas pide riego

una vegetación con bordes

la evidencia de quien no fue

los amenaza sonriente

Enrique Winter (1982). Piola. Chile: LP5 Editora, 2020.

Johann Elert Bode, "Hydra Continua, Crater, Corvus, Centaurus et Lupus" (1805)

When I consider how each day's career

Doth with its footstep dark [?] yet heavy tread

Approach my soul to those great regions dread

And bring my youth to timeless death more near,

Though strange and sad to one it doth appear

That I (who now feel life) must soon he dead

Some vague, uncertain sorrow weighs my head

And whelms my coward mind with lengthless fear.

Nevertheless through sorrow, rage and tear,

My heart yet each moment's boon shall sense.

And shake rude laughter from each heart-felt moan:

Not without hope is most extreme despair,

I know not death and think it no release -

The bad, indeed, is better than the unknown.

Charles Robert Anon.  Pessoa por Conhecer - Textos para um Novo Mapa. Lisboa: Estampa, 1990. 

Encontrado en Arquivo Pessoa 

Link: http://arquivopessoa.net/textos/506

August Babberger, "Hochgebirgslandschaft mit Scheerhorn" (1920)

RIDÍCULOS

somos

ridículos

hasta cuándo

de noche

somos sólo una tripa

que se infla

y desinfla.

que tiembla de pronto

que se peda

que suda

que habla en sueños

que se retuerce

que se levanta como un zombi

y mea.

LO QUE VEMOS PASAR POR LA VEREDA

lo que vemos pasar por la vereda

son abismos.

abismos que conversan:

para no devorarse a sí mismos

para no desbarrancarse

para no despeñarse dentro de sí mismos.

abismos que miran televisión

trabajan y tienen hijos

para exactamente lo mismo.

7/2003

lo único que nos mantiene vivos

es la inconsciencia

de la variedad posible

de horrores por venir.

Claudio Bertoni (1946). Harakiri. Chile: Editorial Cuarto Propio, 2005.

Giovanna Garzoni, "Piante varie Pl.17" (1650)

     Parezco todo un sabio

—de larguísima barba—

cuando

alguna tarde suelo

—por ver y por saber o por capricho—

examinar a fondo el heliotropo,

y cojo la flor y la levanto

como a una mariposa

entre el pulgar y el índice.

     A contraluz, atento, la contemplo,

desde abajo la miro,

y ya un pequeño vaivén, un soplo de aire,

me echa sobre la cara

algún pétalo suelto

o el polvillo dorado

de su escondida luna.

     La llevo hasta mi mesa

y sobre un libro abierto

la deposito;

allí, mi mínima víctima,

se me queda dispuesta y silenciosa:

cabellera cortada,

puñado de perfume.

     Fruncido el entrecejo,

amurallado entre gruesos tratados,

vidrios de aumentos, lupas,

estudio a mi prisionera;

pero ella, como única defensa

—oh, poder de la gracia—,

perfumándome los ojos

me invalida.

Juvencio Valle (1900-1999). Del monte en la ladera. Santiago de Chile: Editorial Nascimento, 1960.

Vilhelm Hammershøi, "View of Jægersborg Allé. Gentofte, North of Copenhagen" (1892)

A... Ella 

En invierno, iremos en un pequeño vagón rosa

            con almohadones azules.

Estaremos bien. Un nido de besos locos reposa

            en cada rincón blando.

Tú cerrarás los ojos para no ver por el cristal

            gesticular a las sombras de la noche,

esas monstruosidades hurañas y pobladas

             de demonios y lobos negros.

Luego sentirás tu mejilla arañada...

Un suave beso, como una araña enloquecida,

             te correrá por el cuello...

Y tú me dirás: "¡Busca!", inclinando la cabeza,

—y tendremos mucho tiempo para hallar ese insecto

            que viaja demasiado... 

En un vagón, 7 de octubre de 1870

Arthur Rimbaud (1854-1891). El barco ebrio (Poesía reunida). Caracas: Fundación Editorial El perro y la rana, 2012.

Hans Thoma, "Allegory of October" (1881-1901)

Los vagabundeos por el logos

son aspiración a sendas de aluminio

entre tantas miradas tristes.

*

Octubre miente.

Olvidamos el nombre del mar

y la fecha en que germinan los versos.

*

Los meses palidecieron:

una casa sin muebles

pensaba en nosotros.

*

Hoy tampoco hallaré

las gramáticas que persigo.

Me asilaré en su pórtico.

*

La escritura descifra los colores

y un pájaro anuda el vuelo

al porvenir de su sombra.

Enrique Cejudo. Frente a la intemperie. Versión Kindle, 2025.

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Giorgione, "Three Philosophers" (s/f)

   Entumecida por la helada matinal i bajo la amarilla transparencia del sol, he reconocido la vieja alameda que amé en la adolescencia. Reposé mis recuerdos sobre un banco cojo, cuya vejez me complacía, i procuré pensar.

—¿En qué?

   Sois un estraño en la ciudad provinciana. Peregrino en la tortuosidad de sus calles, de nadie fui reconocido. En las paredes, de una humedad negra bordada de amarillos musgos, adivino una secreta hostilidad. Las mujeres me rechazan con la tristeza animal de sus ojos oscuros; i —sin hablar de los hombres— los niños interrumpen a mi paso sus juegos con medrosa inquietud.

   Sois un estraño en la ciudad provinciana. En noche lluviosa turbé su mísero reposo, guiado por la larga fila de faroles mal olientes; mis pasos sonaban a hueco sobre el fango, entre las casas, negras i fúnebres guaridas de la muerte, i la alameda jemia en una fantástica danza de sus árboles esqueléticos.

   Mi casa está lejana. Ante mi sitio vacío alguien me espera en vano. Ni la incitante llama de los soles, ni la fría hostilidad de las lluvias han reanimado ni empequeñecido el aliento de su desesperada esperanza; su piedad sonriente ante la maldad de mi extravío i mi silencio ayuda i desenvuelve hasta el heroísmo la humildad de su cariño. ¿Nunca nos reuniremos en una misma actitud ni en un mismo pensamiento...?

   Mi casa está lejana i soy un estraño en ella como en la ciudad provinciana. Erraré por la llanura, léjos de las habitaciones, apartado de los caminos públicos, desdeñoso i fantástico. En la noche tormentosa, ante el hogar campesino, agobiado por la memoria de mi casa perdida, el viento ahogará mis blasfemias, i no llegarán a ella, que continuará esperándome.

Max Jara (1884-1965). ¿Poesía...? Santiago de Chile: Talleres de la Imprenta Nacional, 1914.

Eliseu Visconti, "Raios de sol" (1935)

Mi amigo visita su tumba

como quien va

a su casa de campo

a plantar rosas.

Hace tiempo

compró su casa de tierra

plantó árboles alrededor

y de cuando en cuando va

como si vivo

pudiera allí hacer

lo que sólo muerto hará.

De vez en cuando va a ver

cómo su muerte florece.

Mira, piensa, arregla una que otra cosa,

después vuelve a la agitación de la vida:

ama, come, hace proyectos

porque ya puso su muerte

en el lugar que merece.

Affonso Romano de Sant'Anna (1937-2025). Antología. Colombia: Arquitrave Editores.

Walt Whitman by Thomas Eakins (1891)

Como un Dios que edificase poemas á bofetadas mentales, Walt Whitman está sentado, está sentado sobre la majestad de la vida con el entendimiento del corazón en Yankilandia, la pierna derecha en Pekín y la pierna izquierda en Berlín, todo el cuerpo sobre TODO el mundo, jugando poker con los muertos sobre el tapete azul de lo infinito, platicando con las estrellas y oyendo, oyendo, oyendo los ruidos cóncavos y tracendentales de la época, la perpendicular YANQUI, las tonadas tristes, tristes que los pastitos nuevos de Manhattan, tiernos como niñitos, tiernos como pajaritos, tiernos como animalitos, entonan atardeciendo, amaneciendo, atardeciendo entonan y la voz de las granjas rústicas...

* 

Los gestos cósmicos convergen en él como el alma de los sonidos á una estación radiográfica o como los gusanos á las tumbas, lleno de música, todo lleno de música sonríe y la tierra florece, llora, y entra el Invierno, canta, canta y entonces es como si los pájaros, las cosas y los hombres, las montañas, los sepulcros, los campos, las ciudades, las ciudades rojas, los cielos, los océanos, las esposas, las novias y las madres, los niños, las rameras, los criminales, los estadistas, los mercaderes, el bien y el mal, los hospicios, los manicomios o las casas honestas se pusiesen á cantar la primera canción de los tiempos; canta, canta, canta Walt, el bueno, canta y las gentes oscuras se dicen: EL MUNDO ESTÁ CANTANDO, el mundo; canta y los esqueletos se preguntan: ¿quién?... y abren la puerta eterna con sus dedos enormes, llenos de lo amarillo de las huesas, llenos de lo amarillo de las huesas.

Pablo de Rokha (1894-1968). Los gemidos. Santiago de Chile: Editorial Cóndor, 1922.