Las Flores Rotas

Blog de poesía

Samuel Beckett, poem, poetry, art, flores rotas blog de poesía
   Avigdor Arikha. "Samuel Beckett in profile" (1970)
                                             



something there
where
out there
out where
outside
what
the head what else
something there somewhere outside
the head

at the faint sound so brief
it is gone and the whole globe
not yet bare
the eye
opens wide
wide
till in the end
nothing more
shutters it again

so the odd time
out there
somewhere out there
like as if
as if
something
not life
necessarily

1974





Samuel Beckett (1906-1989). “Obra poética completa”. 2000. Madrid: Ediciones Hiperión, S. L.
Adam Zagajewski, poema, arte, Albrecht Durer, flores rotas blog de poesía
   Albrecht Durer "Expulsion from the Paradise" (1510) 
                                          


Sobre una gran ciudad, sumida en la penumbra,
que respira lenta como si ya durmiera,
tú, que cantaste para Homero
y para Cromwell y también quizás
obre la ceniza gris de Juana,
de nuevo inicias tu dulce lamento,
tu apacible treno; nadie te escucha,
sólo en las hojas negras de los sáucos
donde se esconden invisibles artistas,
se agitó, algo envidioso, un ruiseñor.
Nadie te escucha, esta ciudad está de luto
de sus grandes, espléndidos días,
cuando ella misma sabía quejarse
con una verdadera voz humana.





Adam Zagajewski (1945). “Antenas”. 2007. Barcelona, España: Acantilado.
Martha Kornblith, flores rotas, blog de poesia, blog, poesía venezolana, Giorgio de Chirico
Giorgio de Chirico, "The Uncertainly of the poet" (1913) 
                                        


He visto a un poeta escribir
acerca de la inutilidad de la poesía.
Ellos, en el final de sus vidas,
se vuelven caóticos y telúricos,
reflexionan sobre el cosmos,
denigran, con justa razón, del poema
mientras sus manos convulsionan
sobre un vaso de whisky
y vuelven al tormento inicial
que se expande ahora a las dedicatorias.
Dormitan sobre sus carátulas
pero ya no conspiran, como otros, en los salones.
Buenos y visionarios
no confiesan nunca su debacle,
están sobre el fin del mundo.
Lloran porque la palabra se ha vuelto estúpida
y se preguntan si ha sido legítima la espera.



Martha Kornblith (1959-1997). “Obra completa”. 2016. Caracas: Editorial Eclepsidra A.C.
    Lucian Freud, "Hand mirror on chair" (1966)
                                          


He vivido entre los arrabales, pareciendo
un mono, he vivido en la alcantarilla
transportando las heces,
he vivido dos años en el Pueblo de las Moscas
y aprendido a nutrirme de lo que suelto.
Fui una culebra deslizándose
por la ruina del hombre, gritando
aforismos en pie sobre los muertos,
atravesando mares de carne desconocida
con mis algoritmos.
Y sólo pude pensar que de niño me secuestraron para una
             alucinante batalla
y que mis padres me sedujeron para
ejecutar el sacrilegio, entre ancianos y muertos.
He enseñado a moverse a las larvas
sobre los cuerpos, y a las mujeres a oír
cómo cantan los árboles al crepúsculo, y lloran.
Y los hombres manchaban mi cara con cieno, al hablar,
y decían con los ojos «fuera de la vida», o bien
                                                     «no hay nada que pueda
ser menos todavía que tu alma», o bien «como te llamas»
y «qué oscuro es tu nombre».
He vivido los blancos de la vida,
sus equivocaciones, sus olvidos, su
torpeza incesante y recuerdo su
misterio brutal, y el tentáculo
suyo acariciarme el vientre y las nalgas y los pies
frenéticos de huida.
He vivido su tentación, y he vivido el pecado
del que nadie cabe nunca nos absuelva.



Leopoldo María Panero (1948-2014). “Poesía (1970-1985)”. 1993. Madrid: Visor Libros.
Philip Larkin, Cildo Meireles
                          Cildo Meireles "Zero dollar" (1978-1984). 





Para naciones imprecisas como maleza,
para los nómadas que viven entre las rocas,
tribus de baja estatura y cara de enfado,
y para las familias unidas por adoquines
en pueblos con molinos de oscuras mañanas,
la vida es una muerte lenta.

Y también sus distintas maneras
de edificar, de bendecir,
de medir el amor y el dinero
son variantes de una muerte lenta.
El día que uno pasa cazando un cerdo
o celebrando una fiesta en el jardín,

horas que dan fe
o dan luz, avanzan
hacia una muerte igualmente lenta.
Y decir eso para algunos
no significa nada; a otros les deja
sin nada que decir.





Philip Larkin (1922-1985). “Poesía reunida”. 2015. Barcelona, España: Penguin Random House Grupo Editorial, S. A. U.
Miyo Vestrini, poesía venezolana, flores rotas, blog de poesia, blog, poesia, poemas, poesía
                Banksy, "Devolved parliament" (2009)





Nada sentimentales
                   los poderosos 
Nada amables
                   los poderosos
Nada sinceros
                  los poderosos
Nada sensibles
                  los poderosos
Eso sí
          rancios
                     ejecutantes
                                      vivisectores
                                                      graciosos
                                                                         ostrones
los poderosos.





Miyó Vestrini (1938-1991). “Pocas virtudes”. 1986. Caracas: Ediciones de la Dirección de Cultura, Universidad Central de Venezuela.
Ingeborg Bachmann, poesía, flores rotas blog, arte, James Mcneill Whistler
                          James McNeill Whistler "Nocturne in Black and Gold, the Falling Rocket (1875)





Todo es abrir heridas,
y nadie perdonó a nadie.
Herido como tú e hiriendo,
hacia ti encaminado vivía yo.

El puro, el espiritual contacto,
por cada tacto incrementado,
lo experimentamos envejeciendo,
al más frío silencio retirados.





Ingeborg Bachmann (1926-1973). “Últimos poemas”. 1999. Madrid: Ediciones Hiperión S.L.
Osvaldo Lamborghini, flores rotas, blog de poesia, blog, argentino
  Francisco de Zurbarán "The Holy Face" (1658)
                                                


          (—se impone la palabra ¡IMBÉCILES!)
1900, 60 y…
El tegatro y su dogle
Así, únicamente así, podía leer )yo(
con gue, todo con gue, el libro de Artaud,
desde un núcleo: aglutinado/
en una época / Carrera
¿Artug?
¿Ogald?                    /Lamborghini
en una época Kley
Kleiniana / Pequeñas cosas.
Un salmón, nomás, y a la parrilla
El Preámbulo )Nos(
La Biblia
Pero, ¿estaremos ahora en una época post?
La Constitución Nacional es o no es letra muerta.
Y lo mismo la Iglesia. Y lo mismo
el par
Partido Comunista
¡Unión, Unión Soviética!
Se les impone la palabra:
a los imbéciles.
Cuidado. Prometen (y cumplen) la muerte.
Treinta millones de espectros…


Osvaldo Lamborghini (1940-1985). Poemas 1969-1985. 2015. Barcelona, España: Penguin Random House.
Paul Celan, flores rotas blog de poesía, arte, Gustave Courbet
      Gustave Courbet "The Deer" (1876)



Dame la espuma de la noche — yo era quien espumaba.
Dame el vapor — yo mismo era.
Dame un cabello más leve, un ojo más oscuro, un cojín más negro.

Dame la tercera tras la segunda muerte.

El sietemar deja fluir en mi vaso:
puedo beber tanto tiempo como creas mezclar un veneno,
tanto tiempo como tú primavera finja pareja de labios,
y más tiempo que gires y nubles soles.

Tú eres mi compañero de mesa, bebes de mi sed,
eres como yo, pero yo no soy como tú,
pues tú repartes y yo parto;
pero lo que tú escancias lo bebo yo:
nunca sabe más amargo que yo mismo era,
y todavía tu sietemar es mi sietelágrima.




Paul Celan (1920-1970). “Los poemas póstumos”. 2003. Madrid: Editorial Trotta, S.A.
Monet, Adam Zagajewski, blog de poesía, flores rotas blog
Claude Monet "Rouen Cathedral, The Portal and the Tour d'Albane at Dawn" (1894)
                    


Una vez en junio, al atardecer,
volviendo de una larga expedición
y teniendo aún fresco en la memoria
el olor de los árboles en flor de Francia,
los campos amarillos y los verdes plátanos
que corrían rápidos delante del coche,


estábamos sentados a los pies de la catedral
hablando en voz baja de la catástrofe,
de lo que vendría, del terror inevitable,
y alguien dijo: esto es lo mejor
que podemos hacer ahora,
hablar de la oscuridad en esta sombra tan clara.





Adam Zagajewski (1945). “Antenas”. 2007. Barcelona, España: Acantilado.
Blanca Varela, flores rotas blog, poesía
 Louisa Matthiasdottir "Self Portrait in Long Striped Sweater" (1990)
                        


soñé con un perro
con un perro desollado
cantaba su cuerpo su cuerpo rojo silbaba
pregunté al otro
al que apaga la luz al carnicero
qué ha sucedido
por qué estamos a oscuras


es un sueño estás sola
no hay otro
la luz no existe
tú eres el perro tú eres la flor que ladra
afila dulcemente tu lengua
tu dulce negra lengua de cuatro patas


la piel del hombre se quema con el sueño
arde desaparece la piel humana
sólo la roja pulpa del can es limpia
la verdadera luz habita su legaña
tú eres el perro
tú eres el desollado can de cada noche
sueña contigo misma y basta




Blanca Varela (1926-2009). “Poesía escogida 1949-1991”. 1993. Barcelona, España: ICARIA Editorial.
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