Las Flores Rotas

Blog de poesía

 

William Michael Harnett, "Plucked Clean" (1882)



•

Quiero morir no muero.

Soy un nudo de nervios

y de antojos. De anteojos

y angustias. Nicho angosto.

Me angustia el nicho angosto en qué me entierran

sin tierra. El tarro de conserva

de hojalata con larvas.




•

¿Qué más quieren que me pase?

En la tumba no se tiene

parientes. Fuera hay visitas

que rezan o traen flores.

Pero dentro se dan cita

gusanos babosas liendres

que vienen a disputarse

lo que antes fue de los amores.




•

(Cfr. Satiricón, Petronio −el náufrago)


Una leche con nata

es este mar de muerte,

el perro lame y muerde,

la perra−muerte mata.

"Dónde están tus rabietas

y dónde tu modestia".

Moriste y las violetas

te lloran con molestia.




Armando Uribe (1933-2020). Odio lo que odio, rabio como rabio. Editorial Universitaria, S. A., 1998.

 

Master of Playing Cards, "A Poet Reading" (ca. 1430)




¡De qué sirve al triste la filosofía!

Kant o Schopenhauer o Nietzsche o Bergson...

¡Metafisiqueos!

              En tanto, Ana mía,

te me has muerto, y yo no sé todavía 

dónde ha de buscarte mi pobre razón.

¡Metafisiqueos, pura teoría!

¡Nadie sabe nada de nada: mejor

qué esa pobre ciencia confusa y vacía,

nos alumbra el alma, como luz del día,

el secreto instinto del eterno amor!

No ha de haber abismo que ese amor no ahonde,

y he de hallarte. ¿Dónde? ¡No me importa dónde!

¿Cuándo? No me importa..., ¡pero te hallaré!

Si pregunto a un sabio, «¡Qué sé yo!», responde.

Si pregunto a mi alma, me dice: «¡Yo sé!»




Amado Nervo (1870-1919). Antología poética. Ediciones del Sur, Argentina, 2003. 

 

Félix Vallotton, "Les Fauteuils, Varengeville" (1904)




No se trata de un hueco, que es carencia,

ni del reverso de la luz;

pues todo lo que niega constituye.

Tampoco de silencio, que aunque no es supresión,

difunde en un sinfín naturaleza extensa.

Porque hablamos desde este fiel engaño de la ficción de la palabra

podemos enunciar esta pausa solemne:

no se trata de la existencia cierta del concepto de Dios como Imposible.

Ni siquiera es tampoco la previa negación de alguna insuficiencia.


Lo pensáis como un frío, mas esa es vuestra carne.

No afirma y nada niega su firme coherencia.




Francisco Brines (1932-2021). Definición de la nada en "Poesía en el Campus". Revista oral de poesía, número 10, 1989-90.

 

László Moholy-Nagy "Sans titre (Farbenexplosion – Protest der Farbe)" (1945)




Los vencidos salen / los vencidos 

van a saltar / correr / demoler

el miércoles de cenizas de Chile

estallan las estrellas solidarias y los fondos

de pensiones los huesos de los trabajadores 

los vencidos piensan / lloran / dentro de sí

envejecen / se encorvan sin chistar


se trata de un inconsciente poderoso

el de los vencidos de la clase chilena


Ah, las grandes Maniobras Nacionales

la historia del engaño / sectores completos 

de sociedad patriarcal.

Ahí van por los caminos / drogados

bebidos / con su sombrero al viento,

los rotitos. 



José Ángel Cuevas (1946). Antología de poesía chilena reciente. Editorial Letras de Chile, 2020. 


Jozef Chelmonski, "Deep forest – Windthrows, sketch for a painting" (circa 1902)



A Alberto Guillén



En el medio del llano,

un árbol seco su blasfemia alarga;

un árbol blanco, roto

y mordido de llagas,

en el que el viento, vuelto

mi desesperación, aúlla y pasa.


De su bosque el que ardió solo dejaron

de escarnio, su fantasma.

Una llama alcanzó hasta su costado

y lo lamió, como el amor mi alma.

¡Y sube de la herida un purpurino

musgo, como una estrofa ensangrentada!


Los que amó, y que ceñían

a su torno en septiembre una guirnalda, 

cayeron. Sus raíces

los buscan, torturadas,

tanteando por el césped

con una angustia humana...


Le dan los plenilunios en el llano

sus más mortales platas,

y alargan, por que mida su amargura,

hasta lejos su sombra desolada.

¡Y él le da al pasajero

su atroz blasfemia y su visión amarga!




Gabriela Mistral (1889-1957). Obra reunida. Tomo I. Poesía. Ediciones Biblioteca Nacional, Chile, 2019.

 

Paul Sérusier, "Bord de la mer à marée basse en Bretagne" (1922)



¿Nunca habéis inquirido

Por qué, mundo tras mundo,

Por el cielo profundo

Van pasando sin ruido?


Ellos, los que transpiran

Las cosas absolutas,

Por sus azules rutas

Siempre callados giran.


Sólo el hombre, pequeño,

Cuyo humano latido

En la tierra, es un sueño,

¡Sólo el hombre hace ruido!




Alfonsina Storni (1892-1938). Poemas. Biblioteca del Congreso de la Nación, Buenos Aires, Argentina, 2017.

Relato de Francisco Camps Sinza
Natalia Goncharova, "Cats (rayist percep.[tion] in rose, black, and yellow)" (1913)




Mi nombre es Nígelher, con la i acentuada y una inflexión como si la jalaran con una cabulla, la cual la hace parecer doble, multiplicarse, o así es como lo pronuncia mamá en ataques de arrechera, hasta que le dije que ahora me llamaba Hene. No prestó mucha atención y siguió nombrándome a su antojo inicial. Antes de ser Hene, me preguntaba cómo lo hubiese pronunciado papá, de estar acá y no en un viaje de tantos años por todo el país -hasta pienso que está perdido y no sabe cómo regresar-. Pero no importa. Lo que viene al caso es que me cansé de repetir mi nombre ante las incapacidades fonéticas de otros: unas veces era “Naigele”, otras “Nigele” y, en la mayoría de los casos, “Nogele”.




Francisco Camps Sinza (1988). Hene, publicado en Transtextos, noviembre de 2024. 

Link: https://transtextos.springrolls.site/franciscocamps/hene/ 

 

Venny Soldan-Brofeldt "Portrait of Sister" (1886)




Nada te pertenece

salvo la ducha fría

y los cielos sin alba

el silencio tiránico

que nunca has querido comprender

y la yunta de bueyes

que arrastra el pesado barrio

de tus afanes

hechos a tu medida

pero la nieve duele

cuando cae sobre el corazón.




Esdras Parra (1929-2004). Este suelo secreto. Poemas 1992-1993. Monte Ávila Editores Latinoamericana, C.A., 1995.

 


Armand Guillaumin, "Mademoiselle Guillaumin Lisant" (1907)



En las grandes paredes de los claustros antiguos

se mostraba en escenas la más santa Verdad,

que así daba calor a las pías entrañas

y templaba los fríos de lugar tan austero.


Cuando entonces de Cristo florecía la siembra,

más de un monje notable olvidado hoy en día

eligió por taller lo que fue camposanto,

y con toda humildad daba gloria a la muerte.


Como un mal cenobita, esta tumba de mi alma

desde siempre he habitado y allí paso mis días;

nada adorna los muros de estos claustros odiosos.


¡Soy un monje haragán! ¿Cuándo voy a poder

convertir el teatro de mi triste miseria

en labor de mis manos y en amor de mis ojos?




Charles Baudelaire (1821-1867). Las flores del mal. Editorial Planeta, S.A., 2002. Versión de Carlos Pujol.

 

Alexej von Jawlensky
"Meditation on a gold background" (1936)



Padres: 

ya no desparraméis blasfemias en la tierra.

No os dejéis embaucar por la embustera 

que exalta vuestros vientres

para depositarles su semilla de espanto.


Cuando os llame fecundos, arrojadle

su mentira a la cara.


Si os consagra inmortales os escarnece.


Sabed que la esperanza nos traiciona

y que es la compañera de la muerte.


Sabed que ambas —muerte y esperanza—

crecen como el parásito 

alimentado en nuestro propio cuerpo.




Rosario Castellanos (1925-1974). Poesía no eres tú. Obra poética (1948-1971). Fondo de Cultura Económica, 2014.

 

Marie Egner, "Südliche Landschaft" (s/f)




[Noviembre. Gower Street, 3]. ¡Es muy extraño! De repente estoy de vuelta, entrando en mi habitación y deseando escribir, y «Toc, toc», la señorita Chapman en la puerta. Ha venido un hombre a limpiar las ventanas. ¡Podría estar yo enterada!

  Y así nos reclama la muerte. Estoy segura de que justo en el momento final se oirá una llamada a la puerta y Alguien Inesperado vendrá a «limpiar las ventanas ».

    B. me ha dado su pluma estilográfica. La habitación está esta noche llena de humo; el gas burbujea como si las tuberías estuvieran llenas de agua. Reina un gran silencio. Estoy más bien resfriada, pero me siento del todo viva tras mi experiencia de esta tarde.




Katherine Mansfield (1888-1923). Diario, Lumen, 2023. 

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