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| Richard Corbould, "Woman and Child Beneath a Tree" (1811) |
Las aves y las hojas son de la misma especie
comparten la misma médula
nacen del mismo árbol,
las aves y las hojas hablan el mismo idioma
por eso no encontramos nidos en las fuentes
por eso también es que cuando las hojas caen
tienen, a ras de suelo,
un vuelo similar a la parvada que emigra hacia otras tierras
Aída Valdepeña (1976). Poemas - Aída Valdepeña. UNAM, México: Punto en línea.
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| Hōchū Nakamura, "Kōrin gafu, Pl.09" (1868-1912) |
Me han vencido en la lucha
de un día breve. Y al otro,
ya todo será tiniebla.
¿Dónde las fuentes puras,
el alba de un sueño oscuro?
Pregunto, descendiendo la escalera
de mi tiempo, al silencio
que en mí se producía.
No se me acercan labios
a darme una respuesta.
Sólo recuerdos pasos
y el dominio extinguido
de mis muertos y perdidas
canciones y la tristeza
de después, al causarme
este mal incurable.
Salvador Espriu (1913-1985). Cuatro Poemas de Salvador Espriu. Valencia, Venezuela: Poesía, Departamento de Literatura, Universidad de Carabobo, Enero-Febrero, 1972.
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| Sir John Tenniel, "Drawing of the White Rabbit holding his watch" (1866) |
Verdugo
Con la misma máscara negra que usó para degollar a sus víctimas, fue enterrado el verdugo. La máscara, así, sin huecos que muestren sus ojos o su nariz o su boca, es una petición de parte interesada para que Dios no le reconozca y, una vez en el juicio, a él no se le caiga la cara de vergüenza.
Desilusión
El día que atravesó el espejo, en efecto, había un gran túnel por el que fue cayendo y cayendo; al final: dos círculos llameantes, detrás de estos, un árbol con una serpiente enrollada en una de sus ramas y un hombre desnudo, esperándola. No vio ni al conejo ni a la reina de corazones por ningún lado.
Arnaldo Jiménez (1963). La rana y el espejo. Lima, Perú: Quarks Ediciones Digitales, 2021.
William Bell Scott, "The New Moon" (1863)
Una mies ya segada bajo una lluvia negra.
Un árbol color café que se yergue solo.
Un viento susurrante que rodea chozas vacías.
Cuan triste es esta tarde.
Cerca de la aldea
Una tierna huérfana junta restos de espigas.
Sus ojos se agrandan, redondos, dorados al anochecer,
Y su regazo aguarda al novio celestial.
Camino a casa
Los pastores hallaron su dulce cuerpo
Pudriéndose entre los matorrales.
Soy una sombra lejos de oscuras aldeas.
He bebido el silencio de Dios
En un manantial de bosque.
Un frío metal huella mi frente.
Las arañas van tras mi corazón.
Una luz se apaga en mi boca.
De noche me hallaba en un brezal,
Tieso de mugre y polvo de estrellas.
Entre las hojas de avellana
Los ángeles de cristal seguían sonando.
Georg Trakl (1887-1914). Material de lectura. México: UNAM, 2013.
