Las Flores Rotas

Blog de poesía

Jesús Montoya, poesía venezolana
Caspar David Friedrich "Las edades de la vida" (1835)
                                       



No hay ningún sendero para escapar del tiempo
aunque me halle cansado
y enamorado de la vida
en cada chispa que de ella brota
quemándome la piel,
quemándome entre la multitud en silencio,
quemándome entero
con los brazos abiertos al porvenir,
como sí el mundo me abrazara maravillado.
La verdad es que me encuentro
podridamente enamorado de la vida
y la persigo adónde quiera que vaya.
Me crecen alas en las palabras
y cuanto veo se convierte en un pedazo
de mi corazón que late a lo lejos.
No hay ningún sendero para escapar del tiempo,
pero sí hay abismos
pero sí hay calles deshechas
y una lluvia que parece cargárselo
absolutamente todo,
incluso el tiempo.




JESÚS MONTOYA (Mérida, Venezuela, 1993). Las noches de mis años. 2016. Caracas: Monte Ávila Editores Latinoamericana.

Modigliani, The boy (1919)




El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
que llega a fingir que es dolor
el dolor que de veras siente.

Y los que leen lo que escribe,
en el dolor leído sienten bien,
no los dos que él tuvo
mas sólo el que ellos no tienen.

Y así en los raíles
gira, entreteniendo la razón,
ese tren de cuerda
que se llama el corazón.

                     
FERNANDO PESSOA (1888-1935). Obra poética. Tomo I. 1997. España: Ediciones 29.
"Portrait of Shelley" Alfred Clint (1819)
                                                     



WE are as clouds that veil the midnight moon;
     How restlessly they speed, and gleam, and quiver,
Streaking the darkness radiantly!—yet soon
     Night closes round, and they are lost for ever:

Or like forgotten lyres, whose dissonant strings
     Give various response to each varying blast,
To whose frail frame no second motion brings
      One mood or modulation like the last.

We rest.—A dream has power to poison sleep;
     We rise.—One wandering thought pollutes the day;
We feel, conceive or reason, laugh or weep;
     Embrace fond woe, or cast our cares away:

It is the same!—For, be it joy or sorrow,
     The path of its departure still is free:
Man's yesterday may ne'er be like his morrow;
     Nought may endure but Mutability.



PERCY BYSSHE SHELLEY (1792-1822). Early Poems (1814-1815) in "Selected poems of Percy Bysshe Shelley", 1960. London: Oxford University Press.
Deisa Tremarias, poesía venezolana




Cómo midieron tu rostro templando fuertemente los cabos. Hubieses preferido un mejor escenario para la muerte. Uno que tu nombre no escribiese, uno donde pudieses ser el último, el se acabó. Que los ojos se te hubiesen arremangado deprisa y sin cálculos. Al menos que aquello que te alcanzara fuera la dignidad o el viento, por si no volvieses a trazar el plano inconcluso de la sangre. Sentir de repente un sopor nocturno que los plantase frente a ti sin viceversa. Una pared donde nunca contaras hacia atrás.





DEISA TREMARIAS (Miranda, Venezuela, 1987). Casa de viaje. 2017. Caracas: Fondo Editorial Fundarte.
José Antonio Ramos Sucre, flores rotas, blog de poesia, blog, poesia, poemas, poesía




 
    YO QUISIERA estar entre vacías tinieblas, porque el mundo lastima cruelmente mis sentidos y la vida me aflige, impertinente amada que me cuenta amarguras.

     Entonces me habrán abandonado los recuerdos: ahora huyen y vuelven con el ritmo de infatigables olas y son lobos aullantes en la noche que cubre el desierto de nieve.

     El movimiento, signo molesto de realidad, respeta mi fantástico asilo; mas yo lo habré escalado de brazo con la muerte. Ella es una blanca Beatriz, y, de pies sobre el creciente de la luna, visitará la mar de mis dolores. Bajo su hechizo reposaré eternamente y no lamentaré más la ofendida belleza ni el imposible amor.




JOSÉ ANTONIO RAMOS SUCRE (1890-1930). La Torre de Timón, (1925), en "Antología", 1992. Caracas: Biblioteca Ayacucho.
e e cummings, poesía



quién eres, pequeño yo


(de cinco o seis años)
curioseando desde algún alto


ventana;en el oro


de los atardeceres de noviembre


(y sintiendo: que si día
tiene que volverse noche


esta es una hermosa manera)



e.e. CUMMINGS (1894-1962). "La primavera es una tal vez mano y otros poemas", 2017. Versión de Diego Sequera. Caracas: Fondo Editorial Fundarte.



who are you, little i


(five or six years old)
peering from some high


window;at the gold


of november sunset


(and feeling: that if day
has to become night


this is a beatiful way)



e.e. CUMMINGS (1894-1962). "La primavera es una tal vez mano y otros poemas", 2017. Versión de Diego Sequera. Caracas: Fondo Editorial Fundarte.
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