Las Flores Rotas

Libre de la memoria y de la esperanza, ilimitado, abstracto, casi futuro, el muerto no es muerto: es la muerte. Como el Dios de los místicos, de Quien deben negarse todos los predicados, el muerto ubicuamente ajeno no es sino la perdición y ausencia del mundo. Todo se...

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Perdámonos más allá, más allá todavía, en las lomas de las piedras de bronce, en las montañas negras de septiembre, en cuyas hondonadas, pronto alzarán los chopos sus hogueras. Perdámonos o deja que me pierda en ti, o acaso tras las tapias, también de bronce, de ese mínimo...

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Edgar Degas "Mujer sentada con jarrón de flores" (1865)                                         Siempre apuesto mi mejor tiempo al amor ilusamente vislumbro su cola metálica y pierdo de buena gana nací para el juego del amor y muchos otros espejismos. LOTTY IPINZA (Valencia, Venezuela, 1953). Vastas sombras. Diálogo nocturno. (2004). Caracas: Monte...

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¿Dónde está la memoria de los días que fueron tuyos en la tierra, y tejieron dicha y dolor y fueron para ti el universo? El río numerable de los años los he perdido; eres una palabra en un índice. Dieron a otros gloria interminable los dioses, inscripciones y...

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