Las Flores Rotas

Gustav Kampmann, "Gewitterstimmung" (ca 1904).

no debemos mirarnos

si nos sentimos abajo

en el fondo

allá hundidos donde los caballos

son de yeso

las viejas casas derrumbadas

la muerte no debe

ser ese caballo blanco

que nos sigue

*

he jugado a las cartas

¿quién sabe 

si esos reyes boca abajo

somos nosotros?

¿quién sabe de nosotros?

*

esta es una silla

sólo una silla

en ella

se sentó mi padre

mis hermanos

todos

mis mejores amigos

ahora

está sola

sin nadie

una silla

Reynaldo Pérez Só (1945-2023). "Para morirnos de otro sueño" (1971) en Solo. Caracas: Monte Ávila Editores Latinoamericana, 2021.

Rachel Ruysch, "Still Life With Rose Branch, Beetle And Bee" (1741).

La más clara palabra es sólo un coágulo:

no podemos comunicarnos 

ni cuando impía droga nos consume

inmóviles como espantapájaros.

Me estás viendo a mí frente a tu espejo.

Quieres verte y no puedes,

como todas las cosas en su nombre.

Yo te grito en el fondo de tus ojos,

como en las totales revelaciones,

cuando somos ardiente monstruo andrógino.

Las cosas no responden a su nombre.

Son simples marcas, falsas etiquetas.

Cosas, digo, queriendo decir constelaciones.

Digo, pero no quiero decir eso,

sino lo indecible, para que Orfeo

no sea devorado por las fieras.

Rumores de la brisa sin memoria

entre las ramas confundida.

Lodos de caos con la luz primera,

huracán prisionero en telarañas.

Si brisa y ramas somos, no lo sabemos si lo somos.

Si por fin lo sabemos, traicionan las palabras.

Rueda el escarabajo con su sucio alimento.

A mí la luz y tú me desbarrancan.

Luis Cardoza y Aragón (1904-1992). Material de Lectura. México: UNAM, 2008. 

Leo Putz, "Der Blaue Schirm vor dem Zuckerhut" (1932).

Sin esa tonta vanidad que es el mostrarnos y que de todos y de todo, no veríamos nada y no existiría nada.

*

El hombre no va a ninguna parte. Todo viene al hombre, como el mañana. 

*

Un poco de ingenuidad no se aparta de mí. Y es ella la que me protege.

*

Mi pobreza no es total: falto yo.

*

Vengo de morirme, no de haber nacido. De haber nacido me voy. 

*

El hombre habla de todo y habla de todo como si el conocimiento de todo estuviese todo en él.

*

El mal no lo hacen todos, pero acusa a todos.

*

Quien no llena su mundo de fantasmas, se queda solo.

*

Lo indomesticable de hombre, no es lo malo que hay en él: es lo bueno.

Antonio Porchia (1885-1968). Voces. Material de Lectura, núm. 133. México: UNAM, 2012. 

Carl Spitzweg "The hermit in from of his retreat" (1844)

Queda, en cierto modo, entre los hombres de hoy un excedente de vigor que no se emplea en la formación de la vida. Este excedente debiera dedicarse, sin vacilación, a un solo fin, que tal vez no fuese describir el presente ni evocar y revivir el pasado, sino dar una indicación del porvenir; y eso no debe entenderse en el sentido de que el poeta, semejante a un economista imaginativo, debiera anticipar, en imágenes, las condiciones sociales más favorables para el pueblo y para la sociedad, y la realización de estas condiciones. Por el contrario, como hicieron en otro tiempo los artistas con la imagen de los dioses, deberá ejercer su invención en la imagen de los hombres y adivinar los casos en que, en medio de nuestro mundo moderno y de su realidad, sin ninguna prevención ni restricción artificial ante la realidad, se dan aún las almas grandes; los casos en que, digo, aun hoy en día, este alma sepa presentarse en condiciones armónicas y proporcionadas haciéndose durable y convirtiéndose en un prototipo, por su visibilidad, y ayudando, por consiguiente, a crear el porvenir, excitando la emulación y el espíritu imitativo. Las obras de esos poetas se distinguirían por el hecho de que aparecerían aisladas y garantidas contra la atmósfera y el ardor de la pasión; el desprecio incorregible, la destrucción de toda la lira humana, las burlas y los crujidos de dientes, y todo lo que hay de trágico y de cómico, en el sentido antiguo y habitual, en la proximidad de este arte nuevo, se consideraría como un molesto engrosamiento arcaico de la imagen humana. La fuerza, la bondad, la pureza; una mesura involuntaria e innata en las personas y sus actos; un suelo llano que procura al pie el reposo y la alegría; un cielo luminoso que se refleja en los rostros y en los acontecimientos; el saber y el arte fundidos en una unidad nueva; el espíritu cohabitando, sin presunción y sin envidia, con su hermana el alma, y haciendo nacer en la oposición la gracia de la severidad y no la impaciencia del desacuerdo: todo eso sería la envoltura, el fondo de oro general, en el cual las sutiles distinciones de los ideales encarnados pintarían ahora el cuadro verdadero: el de la dignidad humana siempre creciente. De Goethe parten algunos senderos que llevan a esta poesía del porvenir; pero se necesitan buenos guías, y, ante todo, una potencia mucho mayor que la que poseen los poetas de hoy, es decir, los representantes inconscientes de la semibestia, de la falta de madurez y de mesura que se confunde con la fuerza y la naturaleza. 

Friedrich Nietzsche (1844-1900). El viajero y su sombra. Traducción de Edmundo González Blanco. Madrid: La España Moderna, 1907.

Frits Thaulow, "Red Church Wall in Venice" (1894)

From the rotting fish,

from the lazy cats,

beneath the squashed summer fruits,

your glory grows:

Maria della Salute, Ca d'Oro,

Colleoni, Pallazo Ducale...

I count my coins on the steps,

place my ham on the dry bread

and remember the Giorgione

with its fretful tattered clouds

bearing the title:

        "la tempesta."

Thomas Bernhard (1931-1989). On Earth and in Hell. Translated by Peter Waugh. New York City: Three Rooms Press, 2015.