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| Peter Paul Rubens, "Ecce homo" (1800-1857) |
Dios, Alfarero; del barro
hizo al hombre a que se pierda,
para el común tú un cacharro
a que nos guarde la mierda.
¡Y con puntos suspensivos,
sacarla de los archivos!
30 de noviembre, 1928.
Miguel de Unamuno (1864-1936). "Cancionero" en Obras Completas, V. Madrid: Fundación José Antonio de Castro, 2002.
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| Pierre Bonnard, "Femme Assise" (1907) |
No sé si mamá tenía razón al decir con ligera amargura que el tedio era la enfermedad de mi generación. Su agudeza salió una tarde mientras hacía una ensalada y me veía bajar y subir las escaleras, entrar y salir de casa, dubitativa, pensando si visitaba a Carlina, mi amiga de la infancia, hasta que me zumbé en el mueble y oscilaba entre el panal disecado del techo y ver a mamá limpiar las lechugas. No dijo más nada; rezongaba a sus adentros o no presté mayor atención a lo que dijo luego, hasta que gritó que picara el pan en trocitos. Lo hice; casi corto mi índice, soy torpe, andaba pensando pendejadas, y antes de que parte de mi dedo fuese masticado por papá o Luisito y salieran en las noticias de RCTV a la medianoche como caníbales, mamá, en suma lucidez, me despachó de la cocina.
Francisco Camps Sinza (1988). Relato Lección en Transtextos, 2022. Link: https://transtextos.springrolls.site/franciscocamps/leccion/
| Millet, "Bergère dormant à l’ombre d’un buisson de chênes" (1874) |
Era la séptima carta que enviaba papá al programa Somos Todos, un concurso nocturno que insistía en probar, como le gustaba decir al presentador, la paciencia del venezolano. El Sr. Oplinio preguntaba, con su voz parsimoniosa, edulcorada, un cuestionario por participante, entre verdades y mentiras, paradojas, intercalando por colores —del magenta hasta el blancoleche, los cuales identificaban a los nueve concursantes—, mientras sus técnicos jugaban con la atmósfera del show. Las primeras cartas de papá con intención de concursar fueron en enero pasado, luego en marzo, mayo, un par en junio y dos en el mes de julio, cuando una mañana cualquiera de un lunes a las ocho de la noche, colocaron una telenovela repetida hasta el hartazgo. Al principio papá se sintió desconcertado, mecía sus cejas apenas blanquecinas, diciendo en voz alta lo que era para sus adentros: «Seguro está enfermo», pero papá no es ningún ingenuo, sabe tan bien como yo que los programas los graban, tienen otro tiempo, así rece a un costado, titilando, el en vivo. Al día siguiente fue lo mismo y de esa forma, continuó el resto de la semana. Para el lunes siguiente, papá preparó otra carta, la leyó en voz alta, como si quisiera convencerse de lo escrito, sin participarme en lo escrito, tratando de corregir algún error que tuviese la misiva. Siempre la comenzaba con un “Estimado Sr. Oplinio”, y finalizaba con “Un fiel seguidor y creyente de Somos Todos”, para estampar su firma oblicua con una cola inclinada hacia la izquierda al término de la misma , firma practicada una y otra vez, inundadas en un viejo cuadernillo. Bajamos al correo, depositamos la carta en la misma agencia, con la señora catira de gruesas cejas y labios muy rojos, fuimos a la panadería, comimos un golfeado y café con leche, y con dos campesinos bajo el brazo volvimos al apartamento. Papá poco salía solo; no sé si era una excusa para cuidarme, o su condición de pensionado, o si en realidad era tan asocial y taciturno como se mostraba. Contadas veces lo vi saludar afectuosamente a alguien en la calle, detenerse a conversar con un amigo, como esa vez que vimos a un hombre de bigotes gruesos, muy alto y con paltó oscuro, ––¡Mario!––, dijo el hombre con sorpresa, papá se abochornó, su rostro cambió por completo, y al abrazo sincero que mostró aquel hombre, él lo respondió con la misma expresión al quedarse sin cigarrillos.
Francisco Camps Sinza (1988). Relato "Avenida 'La Deriva'" en Premio Santiago Anzola Omaña, 2017.
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| Paul Gauguin, "Still Life with Flowers and Idol" (1892) |
Pues no teníamos casa
tanteábamos una morada en la brisa
aún tanteamos
aún las paredes son de viento y luz
intentamos recordar sus relieves
intentamos, entre las voces sueltas, recordar
dónde guardamos las llaves, el temor y la calma
lo inasible
una grafía perdiéndose
una casa en el aire
un nombre
como si aquellos gestos nos salvaran
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Sombra con sombra
nos dábamos la espalda
nos reuníamos allí
donde no hablábamos
donde no sabíamos hablar
estuvimos
bajo el ramaje de noche
desnudos
cada uno rogaba a un dios distinto
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Mi rostro es una forma cambiando con la luz
la voz resuena como su delgada transparencia
la voz entre las máscaras temblando
Valenthina Fuentes (1985). Sumergida. Caracas: CELARG, 2012.
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| Caravaggio, Judith Beheading Holofernes (circa 1598-1610) |
La cabeza giratoria del rey
Derrama la sangre ansiosa de su pueblo.
El hambre
De los espectadores atestigua la
bondadosa señal de su poder.
Cae la noche y el sueño desterrado del
rey
Es tan ligero como la pluma que roza
La yerba virgen. Los pájaros nocturnos,
Invisibles en las ramas, son los
dramaturgos
Del canto prolongado en el alba. Ante el
júbilo
De las nubes arreboladas, el silencio
del terror
Será el pan que desgaja la vagabunda
Historia.
El traje dorado, tendido en el trono,
será zurcido
En insomnios de dedos llagosos. El
clamor
Tendrá hijos; la verdad tendrá enemigos,
La mentira relucirá en su cofradía de
falsa luminosidad.
Y los poetas (junto al omnipresente
brillo de la infancia)
Cargarán, entre sus juegos, con el puñal
Sombreando la incertidumbre bajo la
almohada.
Francisco Camps Sinza (1988). Digo.Palabra.Txt. [1], junio, 2023.
