Albert Pinkham Ryder, "The Poor Artist" (s/f)

El libro

El lugar era oscuro, polvoriento, casi perdido

entre una maraña de viejos callejones junto al muelle,

que hedían a cosas extrañas traídas de ultramar,

y con inusuales ondas de neblina que el viento del poniente dispersaba.

Unos pequeños cristales romboidales, opacados por el humo y la escarcha,

apenas dejaban ver los montones de libros, apilados como árboles deformes,

pudriéndose del suelo al techo: un cúmulo

de antiguas sabidurías que se desmoronaba a precio de saldo.

Entré, hechizado, y de un montón cubierto de telarañas

cogí el volumen más cercano y lo hojeé al azar,

temblando ante las raras palabras que parecían custodiar

algún secreto monstruoso para quien lo descubriera.

Entonces, busqué al taimado y viejo vendedor

pero solo encontré el eco de una risa.

La llave

No sé qué recodos en la desolación

de esas extrañas calles portuarias me devolvieron a casa,

pero en el porche temblaba, desvaído y con el apuro

de entrar y echar el cerrojo a la pesada puerta.

Tenía conmigo el libro que revelaba el camino oculto

a través del vacío y de los velos suspendidos en el éter,

que contienen los mundos sin dimensiones

y confinan los ignorados eones en su propio dominio.

Al fin poseía la llave de aquellas vagas visiones

de agujas contra el ocaso y bosques crepusculares,

que acechan sombríos en los abismos más allá de la medida de esta tierra,

persistiendo como Recuerdos de Infinitud.

La llave era mía; pero mientras, allí sentado, murmuraba,

la ventana del ático se estremeció con un tenue forcejeo.

H.P. Lovecraft (1890-1937). Poesía. H.P. Lovecraft. Santiago de Chile: Revista Montaje. Publicado el 2 de octubre 2025. Traducción: Angelo Chacón Sequeira.