Las Flores Rotas

Blog de poesía

 

Hombre sentado sosteniendo una roca. Un libro abierto y una carta sobre la mesa junto a una calavera y una vela.
Joos van Cleve, "The Penitent Saint Jerome in his study" (1509)




Siempre nos piden

que entendamos el punto de vista

de los otros

sin importar si es

anticuado

necio

asqueroso.


A uno le piden

que entienda

amablemente

todos los errores de los otros

sus vidas desperdiciadas

sobre todo si son

de edad avanzada.


Pero su edad es lo único

en lo que nos fijamos.


Han envejecido

mal

porque han

vivido

sin enfoque,

se han negado

a ver.


¿Que no es culpa suya?

¿culpa de quién?

¿mía?

se me pide que oculte

mi opinión

ante ellos

por miedo a su

miedo.


La edad no es un crimen

pero la vergüenza

de una vida

deliberadamente

desperdiciada

entre tantas

vidas

deliberadamente

desperdiciadas

sí lo es.





Charles Bukowski (1920-1994). Antología. Arquitrave Editores, 2004.

 

2Hombre y mujer corriendo en un campo
Cornelis Van Poelenburch, "The Expulsion from Paradise" (after 1646)





I remember very old people when I was very young. Their houses smelled funny.


I remember a boy. He worked in a store. I spent a fortune buying things from him I didn't want. Then one day he wasn't there anymore.


I remember daydreams of dying and how unhappy everybody would be.


I remember that life was just as serious then as it is now.


I remember a girl in school one day who, just out of the blue, went into a long spiel all about how difficult it was to wash her brother's pants because he didn't wear underwear.


I remember saying "thank you" in reply to "thank you" and then the other person doesn't know what to say.


I remember that I never cried in front of other people.


I remember seeing colors and designs by closing my eyes very tightly. 


I remember monkeys who did modern paintings and won prizes.


I remember "I like to be able to tell what things are."





Joe Brainard (1942-1994). I Remember. New York City: Granary Books, 2001.



Verónica Silva Alsina, Extracto, Las flores rotas blog de poesía, Relato, Brevelectric, Arte, Sigismund Righini
Sigismund Righini, "Im Schatten" (1908)




Desde que Eduardo me dejó no hago más que mirar por las ventanas. Duermo poco y trato de mantenerme lejos del caos del exterior. Hace seis meses que no salgo del apartamento. Creo que ya no lo extraño. Disfruto inmensamente esta vida a medias, este encierro voluntario en un séptimo piso. Ya sé que todos estamos solos, que somos diminutas polillas viendo la ciudad en medio de la noche, animales enjaulados por la violencia del mundo. Eso carece de importancia, yo disfruto mi soledad.




Verónica Silva Alsina. Brevelectric, tercera edición, 2021. 

 

imagen de Friedrich Nietzsche





7 [182]

Refutar la deificación del pueblo: seguimos aquí las huellas que han dejado los grandes individuos. ¿Puede un cúmulo semejante de tales restos, llamado cultura, constituir un fin?


7 [183]

¿Aquello que es útil para la multitud es un fin? ¿O más bien la multitud no es más que un medio?


7 [203]

En el devenir  se muestra la naturaleza representativa de las cosas no hay nada, nada es, todo deviene, es decir, es representación.





Friedrich Nietzsche (1844-1900). Fragmentos póstumos (1869-1874), Volumen I. Madrid: Editorial Tecnos, 2010.

 

Paisaje de montañas y nieve
Caspar David Friedrich, "Northern Landscape, Spring" (1825)




Los que tenemos unas manos que no nos pertenecen,

grotescas para la caricia, inútiles para el taller o

    la azada,

largas y flácidas como una flor privada de simiente

o como un reptil que entrega su veneno

porque no tiene nada más que ofrecer.


Los que tenemos una mirada culpable y amarga

por donde mira la Muerte no lograda del mundo

y fulge una sonrisa que se congela frente a las estatuas

    desnudas

porque no podrá nunca cerrarse sobre los anillos de oro

ni entregarse como una antorcha sobre los horizontes

    del Tiempo

en una noche cuya aurora es solamente este mediodía

que nos flagela la carne por instantes arrancados a la

    eternidad.


Los que hemos rodado por los siglos como una roca

     desprendida del Génesis

sobre la hierba o entre la maleza en desenfrenada

     carrera

para no detenernos nunca ni volver a ser lo que fuimos

mientras los hombres van trabajosamente ascendiendo

y brotan otras manos de sus manos para torcer el

    rumbo de los vientos

o para tiernamente enlazarse.


Los que vestimos cuerpos como trajes envejecidos

a quienes basta el hurto o la limosna de una migaja

    que es todo el pan y la única hostia

hemos llegado al litoral de los siglos que posan sobre

    nuestros corazones angustiados

y no veremos nunca con nuestros ojos limpios

otro día que este día en que toda la música del universo

se cifra en una voz que no escucha nadie entre las

    palabras vacías

y en el sueño sin agua ni palabras en la lengua de la

    arcilla y el humo.




Salvador Novo (1904-1974). "Nuevo Amor" en Material de Lectura, 2009. México: UNAM.

 

pintura de jan van der heyden, Borges
Jan van der Heyden, "Room Corner With Curiosities" (1712)





Los muebles de caoba perpetúan

entre la indecision del brocado

su tertulia de siempre.

Los daguerrotipos

mienten su falsa cercanía

de tiempo detenido en un espejo

y ante nuestro examen se pierden 

como fechas inútiles

de borrosos aniversarios.

Desde hace largo tiempo

sus angustiadas voces nos buscan

y ahora apenas están

en las mañana iniciales de nuestra infancia.

La luz del día de hoy

exalta los cristales de la ventana

desde la calle de clamor y de vértigo

y arrincona y apaga la voz lacia

de los antepasados.





Jorge Luis Borges (1899-1986). "Fervor de Buenos Aires", 1923 en Obras completas 1923-1972. Buenos Aires: Emecé Editores, 1974.

 

Mujer asomada en una ventana abierta
Caspar David Friedrich, "Woman at a Window" (1822)





Como desenterrándolo,

busco aquel vacío donde empieza

a oler distinto,

                        y el aire

de páramo parece

(o cesa de existir súbitamente)

mientras entra

la enorme libertad

                                     por la ventana.

No hay oficio ni sueño que lo atrape.

No hay lenguaje.

Tendré que manar, despreocupado,

como agua entre dos rocas

negras.

Hasta empozar ahí,

vórtice mudo,

donde me encuentro intacto ese color,

aquel blanco, último lodo

sin forma todavía.





Armando Rojas Guardia (1949-2020). "El esplendor y la espera. Obra poética 1979-2017." Cuenca, Ecuador: Colección Mundus.

 

Niña sentada en una habitación azul. Entra el sol por las ventanas del lado derecho.
Anna Ancher, "Sunlight in the blue room" (1891)




En mil palabras esta mañana,

te dije apenas

una cuarta parte

de mis penas.


Y ahora, en cuatro palabras

sin dolor,

me cabe holgado todo

el Amor.


El dolor de la mañana

no alcanzará a ver la luna,

porque para sus mil palabras

el Amor tiene una...


No es que la pena sea más grande,

es cosa de Dios,

que hace una pequeña y otra grande

y grande las dos.


Caracas, 25 de agosto de 1928





Andrés Eloy Blanco (1896-1955). Poesía. Caracas: Fundación Biblioteca Ayacucho, 2006.

 

Paisaje de invierno. Nieve y árboles sin hojas. Tres casas al fondo de techos rojos.
Cyprián Majerník, "Trees in a Garden" (1933)




Antes de mí detengo el paso.

              Haré silencio.

Aprendí de la planta.

Aprendí frente a las flores a ser nadie.





Jesús Montoya (Mérida,1993). Rua Sao Paulo. Venezuela: Fundavag Ediciones, 2018.

 

paisaje campestre
Paul Cézanne, "Landscape near Paris" (1876)





Frente a la ventana, los grandes girasoles.

Sobre el camino sucio, polvo del caballo que pasa.

Ella de pie todavía esperando. Triste.

La luz reflejándose en su cara podría ser

de los girasoles aquellos; De repente

levanta los brazos, atrapa el viento,

se posesiona del sombrero de paja del jinete, lo

    aprieta a su pecho,

entra y cierra la ventana.





Yannis Ritsos (1909-1990). Manual de lectura. México: UNAM, 2008.

 

Animales sobre un mesón. Un arma y el fondo es un ocaso.
Jan Weenix, "Dead Swan" (1700-1719)




La tempestad desordena las nubes

que agitan el reino de las montañas.

Vestimos pieles de espesa pelambre

negra y blanca y color de ardilla,

viendo bajo los avellanos

caer los últimos copos de nieve

en la memoria cavernaria de un invierno

ensangrentado de oscuras cacerías.





VICENTE GERBASI (1913-1992). Edades perdidas. 1981. Caracas: Monte Ávila Editores, C.A.

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