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| Julio González, "Maternité" (1937-1939) |
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no habrá otras costas
tras el marasmo
ni un mar aventando
en férreas vocales
la épica del deshielo
no caerá luz tranquila
sobre la nuca
ni cubrirá la nieve
la maleza del jardín
en un gesto amable
inhumano
no traerán su tregua
las noches blancas
esta es la brisa que inmóvil
esta es la canícula
sus olas que nos cubren
cuando la sed
acaso nos alcance
el pasmo de una carcajada
cuyo filo nos repliega
sin importar qué somos
qué boca nos detiene
5
nadie vendrá
de oído y gozo
no han escuchado
esta botella
de anís bajo el brazo
enturbiar el aire
con un canto que ni sé
así prepare un anzuelo
un cuento frío
sobre la mujer
de un pescador
y un anillo de oro
en el buche de un bagre
nadie vendrá
la palabra que forma
el círculo y atrae
cada vez hacia nadie
acá vuelve nudo
un don que se estanca
y el rencor estremece
6
no sabría decir
a qué lengua me debo
los techos del barrio destilan
un blanco discurso
el deseo siempre
de otras palabras
el peso de aquel mundo
en los hombros que nunca
sabrán lo que sostienen
así canales y cunetas
arrastran esa jerga
ya oscura de beber
y uno atiende
lo remoto que está en vilo
los charcos los saltos
inesperados
en los que descuidada
una voz se concentra
gozosa
sucia
despojada del agua misma
Franklin Hurtado (1985). Miel negra (2008-2013). Bogotá, Colombia: El Taller Blanco Ediciones, 2020.
