Arshile Gorky, "Painter and Model (The Creation Chamber)" (1931)

 

Sobre el orden  

 

Si estuviera en las manos del idiota

cubrirían, los ficus recortados,

los suelos de los bosques y los prados,

vastos en homogeneidad devota. 

 

Privarían del vuelo a la gaviota

y el sueño infantil anquilosado,

llevaría la marca del pecado,

por los roquedales de la derrota. 

 

Ramas en las ventanas del hastío,

las aulas engulléndonos con tedio.

Cuando miro hacia mi cielo sombrío

 

sin los árboles falsos de por medio,

sólo pienso en las nubes del plantío

que por fortuna no tienen remedio.  

 

 

 

Fotografía del fuego  

 

Se desprende de tu boca un milagro,

se derrama como el ámbar herido;

Melaza de las palabras que has dicho

al abrirse el ventanal del espanto.  

 

Nuevamente se apagan los silbidos,

se vuelve mudo el viento del verano

y en el brote melódico del llano

observo las gaviotas del olvido.  

 

Aves, naves, y ciudades en llamas;

El humo en la neblina las delata,

porque florece una nube mulata

donde el dolor las cubre con sus ramas.  

 

Aves, naves, y ciudades en llamas,

arden en el horizonte sus plumajes

y el convulsivo ritmo en sus lenguajes,

nos dicta sus dolientes pentagramas.

 

Aves, naves, y ciudades en llamas.

Arden sus raíces en el oriente

y florecen, con el humo entre los dientes,

mil muertes desde el mismo fotograma.  

 

 

 

Desde el delirio

 

¿De donde han venido todos los locos?

¿Solos descendieron desde el delirio?

¿Desde las cornizas de su trastorno

pueden palpar el centro de lo ficticio?  

 

¿Por qué te he perdido, luz primitiva,

pequeño aroma del bosque absoluto,

cuando no supe esperar un minuto

por el amor de tu música esquiva?  

 

Observa este relámpago de seda

que dócil atraviesa mi esternón,

la sangre que se aloja en el pulmón,

donde el aire trazaba su vereda  

 

Cuéntame si es la muerte quien se hospeda

detrás de mi escarlata exhalación,

si su soplo sumerge al corazón

debajo de los setos de humareda.

 

 

 

Escribir tu nombre

 

Para escribir tu nombre no me bastan

las espaldas abiertas de los mares.

Eres nido de lóbrega borrasca,

donde guarda la muerte a sus iguales.  

 

El tímido camino de mi vida

se escondió del umbral de tus secretos,

tras los restos de crueles pesadillas

y los vitrales de mis ojos negros.  

 

Antes de tu sueño eterno, tus pasos,

surcaron el tintero de tu sangre,

y teñiste el camino del naufragio

con los tonos marchitos de nuestra hambre  

 

Para escribir tu nombre no me bastan

las muñecas cerradas de los puertos;

Debe partir a algún lugar la barca

adonde pueda decaer mi aliento.  

 

Cada vez que yo intento recordarte,

bajo la plenitud del cielo abierto

Mi dura memoria recorre un valle

en la sensación de no estar despierto.  

 

Sin descanso nos halla el olvido,

ocultando del barro nuestro cuerpo,

los recuerdos abrazan el vacío

como abrazan las sombras al almendro.  

 

Vuelves como las cosas primitivas

que residen en el hambre y en el odio,

como todas las cosas escondidas

en el oscuro plano del insomnio.  

 

Vuelves en el idioma de las aves,

en las horas buenas de la demencia

y el retorno huele a todos esos sauces

que abrazó la niñez con su inocencia.

 

 

 

 

Rodrigo Panteonero (alias de Moisés Valdivieso), (Coatzacoalcos, Veracruz, México, 1990). Panteonero es fundador del grupo de poesía "Fumigados" en Xalapa, Veracruz, México (lugar donde reside actualmente). Ganador del tercer lugar del premio de narrativa personal Juan Díaz Covarrubias 2021 con la narración "Soneto para piano sin una cuerda", antologado en el libro "Implicados", Xalapa Veracruz. Participante en los festivales de poesía "Los 100 de Paz" (2014), "Encuentro Interproletario de poesía" (2017 y 2024). Organizador del festival de poesía "Poesía antiviral" (2022) en Xalapa, Veracruz. Trabaja en la publicación de dos poemarios.