Helen Frankenthaler, "Cloud Burst" (2002)

                                                    

No falta nadie en el jardín. No hay nadie:

sólo el invierno verde y negro, el día

desvelado como una aparición,

fantasma blanco, fría vestidura,

por las escalas de un castillo. Es hora

de que no llegue nadie, apenas caen

las gotas que cuajaban el rocío

en las ramas desnudas del invierno

y yo y tú en esta zona solitaria,

invencibles y solos, esperando

que nadie llegue, no, que nadie venga

con sonrisa o medalla o presupuesto

a proponernos nada.

Ésta es la hora

de las hojas caídas, trituradas

sobre la tierra, cuando

de ser y de no ser vuelven al fondo

despojándose de oro y de verdura

hasta que son raíces otra vez

y otra vez, demoliéndose y naciendo,

suben a conocer la primavera.

Oh corazón perdido

en mí mismo, en mi propia investidura,

qué generosa transición te puebla!

Yo no soy el culpable

de haber huido ni de haber acudido:

no me pudo gastar la desventura!

La propia dicha puede ser amarga

a fuerza de besarle cada día

y no hay camino para liberarse

del sol sino la muerte.

Qué puedo hacer si me escogió la estrella

para relampaguear, y si la espina

me condujo al dolor de algunos muchos?

Qué puedo hacer si cada movimiento

de mi mano me acercó a la rosa?

Debo pedir perdón por este invierno,

el más lejano, el más inalcanzable

para aquel hombre que buscaba el frío

sin que sufriera nadie por su dicha?

Y si entre estos caminos

—Francia distante, números de niebla—

vuelvo al recinto de mi propia vida:

un jardín solo, una comuna pobre,

y de pronto este día igual a todos

baja por las escalas que no existen

vestido de pureza irresistible,

y hay un olor de soledad aguda,

de humedad, de agua, de nacer de nuevo:

qué puedo hacer si respiro sin nadie,

por qué voy a sentirme malherido?

PABLO NERUDA (1904-1973). "Jardín de invierno/Winter Garden", 2002. Washington: Copper Canyon Press.