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| Eero Järnefelt, "House in the park" (1910) |
Los paseos de delirio; di
que son paseos de delirio,
de las bocas
alevosas y escritos y signos
alevosos, di que son
inventados
por ti.
No digas de la lluvia:
ella llueve.
Di:
llueve.
Di
No digas
Di
No digas
Di
No lo digas
Paul Celan (1920-1970). “Los poemas póstumos”. 2003. Madrid: Editorial Trotta, S.A.
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| Millet, "The Bather" (1846-1848) |
Murió al brotar el sol, ungió su frente
la luz recién nacida
y se vertió en la tierra;
y el aire todo en derredor lloraba,
lloraba al cielo.
Abrió su seno la invisible sima
del infinito abismo,
y se sintió el aliento del misterio
bañar los campos.
Murió sobre el rocío de la yerba,
el azul de sus ojos
en el azul divino,
y caídos sus brazos
en los gigantes brazos de la Tierra.
Era la peregrina,
la errante en busca de su oscura patria,
del hogar nunca visto.
Vino..., se vino del poniente eterno,
de donde siempre muere el sol y nunca,
nunca amanece,
del ocaso sin fin, que ni la noche
corona y cierra.
Venía a ver nacer el sol divino,
mas no en busca del sol, sino tan sólo
del nacimiento.
Y al brotar de la tierra resignada
el padre de la vida,
voló a él su alma
y en su patria murió la peregrina.
[Sin fecha.]
Miguel de Unamuno (1864-1936). "Poesías sueltas" en Obras Completas, V. Madrid: Fundación José Antonio de Castro, 2002.
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| Jan Matejko, "Still life with fruits" (1852) |
Nada en propiedad, todo prestado.
Estoy empeñada hasta el cuello.
Tendré que liquidar la deuda
entregándome a mí misma.
Así está establecido:
devolver el corazón
devolver el hígado,
y cada uno de los dedos.
Es tarde para cambiar las cláusulas del contrato
Me harán pagar la deuda
junto con mi piel.
Ando por un mundo repleto de deudores.
Sobre unos pesa
el embargo de las alas.
Otros, quieran o no,
declararán las hojas.
Cada tejido nuestro
está en el Debe.
Ni una pestaña, ni una ramita
podrá ser conservada para siempre.
Hasta el último detalle está inventariado
y todo parece indicar
que hemos de quedarnos sin nada.
No logro recordar
dónde, cuándo y para qué
permití que me abrieran
esta cuenta.
La protesta contra eso
es lo que llamamos alma.
Y es esto lo único
que no está en el inventario.
Wislawa Szymborska (1923-2012). El gran número; Fin y principio y otros poemas, 2011, Poesía Hiperión.
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| Utagawa Kunisada, "Black" (1847-1852) |
They asked me if I was on fire and I said No no no no
no no no I did not want to make trouble I was lying I was
on fire on my legs and on my hands I was ashamed I tried
to hide my legs by kneeling I set the grass on fire The colors
were a pleasant green and orange combination I liked it and smoke
I was not in pain or on pain I was on fire and lying why
to the people Obviously they loved me were warm and pink
and vocal on a promising spring day with electric buds Electrifying
I mean I mean bright bright bright like a likeness of me I wanted
to gnaw and to gnaw on an extra large slice of my likeness
Heather Christle (1980). Columbia Poetry Review, no. 23, 2010. Chicago: Columbia College Chicago.
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| Anonymous, "Allegory of Sight" |
Es de necios preguntar de dónde venimos.
Nuestra estirpe es de apamates
y ríos negros sin peces oblicuando el
tiempo,
de dioses moribundos tan dueños de la
muerte
como de la lujuria; de niños
entrados en sueños perversos
bailando nuestros destinos como trompos
abriendo zanjas en la tierra. Ante la
vacilación,
nuestra sangre se arrastra con hilos de
viento
hasta los ecos de la caverna, y solo
devuelve
el aroma reconocido
del desamparo.
Francisco Camps Sinza (1988). "Procedencia" en Revista Literaria Ligeia, año I, número 1, julio 2023, Buenos Aires, Argentina.
Link: https://www.autoreseditores.com/libro/23717/revista-literaria/ligeia.html
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| François Chauveau, "Allegory of History" (17th Century) |
Una ciénaga de barro
animalitos muertos
y la virgen del pesebre ahogada.
No hay nadie que venga a salvarlos.
Desde la ventana,
una niña mira el diluvio divino.
El mar se ha desbordado.
El mundo ahora es agua.
No hay cabida para ella,
pronto también va a desaparecer.
Ni los padres podrán resguardarla
y quedará su casa en el fondo del mar.
Lloran los angelitos en el cielo
mientras las urnas (¿cuáles de tantas?)
se cuentan una a una en el televisor
¡Victoria, ha ganado el pueblo!
Pero ya ni Caraballeda existe
ni la playa, ni los malecones
ni los corales.
Somos puros animalitos muertos
que el mar se va tragando
traga, traga y ya no queda nada más.
Andrea Leal (Caracas, 1996). "La Guaira" en Revista Pasillo: Generación 20. No. 2, junio 2023.
Link: https://drive.google.com/file/d/1s59zalAIMLkziptRBDHUhDCaulqlBmEY/view
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| Jean-Paul Laurens, "Le Chemin de la Maloche" (1878) |
Homenaje a Góngora
Aquí estoy sobre mis montes
pastor de mis soledades.
Los ojos fieros clavados
como arpones en el aire.
La cayada de mi verso
apuntalando la tarde.
Quiebra la luz en mis ojos
la plenitud de sus mármoles.
Tiene el tiempo en mis oídos
retumbos de tempestades.
Mi corazón se acelera
sobre el volar de las aves.
Vibra mi sien al zumbido
de los vientos y los mares.
Y aquí estoy sobre mis montes
pastor de mis soledades.
Pedro Garfias (1901-1967). Material de lectura, 2010. México: UNAM
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| Gerard ter Borch, "Woman Writing a Letter" (1655) |
Alguien se sienta frente a un mesón
Sin ventanita abierta a las aves
Y al zumbar de las ramas. Quizás
Lo hace de pie, y así redacta una carta
Sin posible remitente. Un desahogo
Nace antes de la letra moldeada
Por el trazo meditado en su concupiscencia, sin
Tachones ni islas negras de náufragos
Alimentados por la sapiencia de Crusoe,
Lejos de la advertencia de nómadas ballenas.
Algo sabrá, el escribiente, que permite
Templar el café sin angustia señorial. Y en
Su valiente empuñadura, sin tiempo ni
Ciudad escurrida en cornetas y sirenas,
Ni carne, ni deseo, ni espíritu
Hambriento, deja una
Obra sin testigo ni sello
Que atestigüe del infame ángel
Aburrido revoloteando un mundo ardiendo.
Francisco Camps Sinza (1988). "Carta anónima" en Revista Alborismos, 10. Trujillo, Venezuela: año 1V, diciembre 2022.
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| Lola Liivat, "Kevad" (1959) |
¿Y hoy? ¡Hoy... yo... ayer... el otro...
me me voy...! se me fue... se ha ido...
siempre así... ¿Para qué metáforas?
¿No lo soy yo? ¡Quién sé...!, perdido...
Llueve como llovía; lluvia
que ya llovió... ¿Por qué, Dios mío?,
¿por qué?, ¿por qué?, ¿por qué?... dar vueltas
no es volver..., es... lo consabido.
Bueno... esto son sólo citas...
¿De quién? ¡Calla, tonto erudito!
¿Erudición?, ¿humor?, ¡camelos!
¡Calla, pedante de ti mismo!
27 de enero, 1929.
Miguel de Unamuno (1864-1936). "Poesías sueltas" en Obras Completas, V. Madrid: Fundación José Antonio de Castro, 2002.
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| Sebastian Stoskopff, "Vanitas Still Life with Skull" (1630) |
Un metro cincuenta y cinco de pie
a la intemperie
cincuenta y siete quilos conservadores
por obra y cuenta de la gravedad
(de acuerdo a las tablas
hay lastre para arrojar
según el riesgo y la deriva
Julio Verne lo haría
en cinco semanas de régimen
aún hoy) así parezco
la medida exacta de una criatura
terrestre entre la espada y la pared
minuciosos centímetros de un cuerpo
vivo sentenciado
la estatura visible de las ganas
de algo de nada
la extensión precisa de una fuente
de energía a término
la altura justa de un aparato
de vuelo consumiendo
combustible sin reserva
el trozo mensurable
de una empresa de una
sociedad anónima desconocida.
El secador zumba crispa el cabello
las orejas reciben señales interiores
un casco de material plástico
ajustado a un sillón donde resisto
un viaje en el tiempo
ayer era joven hoy soy
como soy mañana seré vieja
no estoy antes ni después precisamente
estoy ahora puntual con mis arterias
como tú como aquel
en penumbra como siempre era lunes
acaso o hace un rato
me veo ahí nos vemos
tú y yo frente a frente
clavada en la pista del aeropuerto
mientras parte un avión
en el que voy contigo en hora
pensándolo bien me quedo en tierra.
Inunda la luz mis ojos que ven
y los tuyos anfibios
que me ven en una edad cualquiera
dieciocho años de pronto acosada
en la plataforma de un tranvía
solitario veinticinco pueden ser
desesperados aplausos en el paraíso
de un estudio auditorio
treinta quizá que cien volando
cuarenta recién estos años
recostada en un helicóptero
transparente para la eternidad.
Pienso pocas cosas y está mal perderse
las ideas del aire acondicionado
encendidas de gas de neón
y señaladas por alambradas de púas.
Sentada frente al espejo sin marco
solo prendido con grampas a la sombra
vertical y dura
me miro minuciosamente
sin lástima y doliéndome
querría ser el más cruel el más
despiadado de mis observadores
para tomarle ventaja a la realidad
el rosto mi cara lavada
nadando entre las células del vidrio
y la vieja vida de un ojo
al otro como un pez en el agua
las sensaciones ariscas levantan
vuelo de la superficie mixta
del cutis
también el cuello cierra el collar
de Venus una soga corrediza
patas de gallo escarban la mirada
desentrañando una frágil cañería
pulsátil
hay nubes de polvo compactas
me ahogo a pesar de la escafandra
y los tubos de oxígeno obligatorios.
Aún distingo el pelo azul espeso
los ojos un tercio del ancho de la cara
color del iris castaño oscuro se diría negro
cejas conformes
nariz recta
la boca regular con las comisuras
caídas hago esfuerzos a veces
por subirles la sonrisa
estructura general armónica
y nadie ni las arrugas
ni las canas recientes que me asustaron
la primera vez porque vi
lo que no esperaba
y nada todo parejo uniforme
nublado ¿dónde estás?
¿soy yo?
quizá haya más agito el agua turbia
resistente muevo debajo el río la turbina
la madeja el pulso la corriente
el motor la sonda el tajo
la carrera el viento el tren
la pista el jet el trueno el humo
el humo el humo el recuerdo la lluvia
la máquina de escribir la fruta la cama
el sueño la estación la luz eléctrica
la paciencia la niebla la niebla espesa
la cortina corrida se cierra el espejo
como escritura en el agua
de este lado me toco la mano
que escribe desde hace mucho
que deja sus huellas digitales
una marca
que no se repite
en un expediente de rutina.
Amanda Berenguer (1921-2010). Descubrimientos. Santiago de Chile: Cuadro de Tiza Ediciones.
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| Johannes Vermeer, "Girl Reading a Letter By An Open Window" (1657-59) |
Hay días en que sólo quiero penumbra
sólo deseo ese cómodo intermedio
de ver las cosas en sus límites inexactos
colores brumosos
donde nada está definido
donde nada puede ser descubierto
hay días en que sólo quiero penumbra
para ocultarme en las ausencias
Kira Kariakin (1966). En medio del blanco. Caracas: Oscar Todtmann Editores, 2014.
