Las Flores Rotas

nocturno... ¿Por qué el alma tiembla de tal manera?

Oigo el zumbido de mi sangre,

dentro de mi cráneo pasa una suave tormenta.

¡Insomnio! No poder dormir y, sin embargo,

soñar. Ser la auto-pieza

de disección espiritual, ¡el auto-Hamlet!

Diluir mi tristeza

en un vino de noche

en el maravilloso cristal de las tinieblas...

Y me digo: ¿a qué hora vendrá el alba?

Se ha cerrado una puerta...

Ha pasado un transeúnte...

Ha dado el reloj tres horas... ¡Si será Ella!...

                                                    Caneo Arguinzone (Foto archivo)

       ¡Hecho patas!

La noche

       ¡Hecha cuerda!

Prensando la soga,

   precipito

Muevo tu cola lamento,

ata de mí cuello y panza

Péndulo giratorio

Caduco

El pecho hecho patas

La noche hecha cuerda

Caduco.

                         Caneo Arguinzones (Caracas, 1987-2014). "Zoo: Anatomía del insecto", 2011.

Aleksandra Waliszewska (Imagen tomada de http://waliszewska.tumblr.com)

                          



RAÚL GARCÍA PALMA (Caracas, 1958) "Sitios de tránsito en posición de loto", 2008.

Goya, "Act of violence against two women" (1810-1812)

No enseñaré a mi hijo a trabajar la tierra

ni a oler la espiga.

Sabrá que no hay arroyos cristalinos

ni agua clara que beber.

Su mundo será de aguaceros infernales

y planicies oscuras.

De gritos y gemidos

de sequedad en los ojos y la garganta

de martirizados cuerpos que ya no podrán verlo ni oírlo.

Sabrá que no es bueno oír las voces de quienes exaltan el color del cielo.

Lo llevaré a Hiroshima. A Seveso. A Dachau.

Su piel caerá pedazo a pedazo frente al horror

y escuchará con pena el pájaro que canta,

                                    la risa de los soldados

                                    los escuadrones de la muerte

                                    los paredones en primavera

Tendré la memoria que no tuvimos

                                    y creerá en la violencia

                                    de los que no creen en nada.

             

                                                                 Sylvia Plath (imagen de archivo)

Su cuerpo

Muerto porta la sonrisa del deber cumplido,

La ilusión de una necesidad griega

Fluye por los papiros de su toga,

Sus pies desnudos

Parecen estar diciendo:

Hemos llegado hasta aquí, es el fin.

Dos bebés muertos hechos ovillos, serpientes blancas,

Cada uno prendido a un pellejo

De leche, ya vacío.

Ella los ha replegado

Hacia su cuerpo como pétalos

De una rosa que se cierra cuando el jardín

Se endurece y las fragancias sangran

Desde las dulces y profundas gargantas de la flor nocturna

La luna no se habrá de entristecer,

Allá en su atalaya de hueso.

Tiene, de todo esto, la costumbre

A rastras crujen sombras negras.

                                                         Jorge Luis Borges (imagen de archivo)


La ciudad está en mí como un poema
que no he logrado detener en palabras.
A un lado hay la excepción de algunos versos;
al otro, arrinconándolos,
la vida se adelanta sobre el tiempo,
como terror
que usurpa todo el alma.
Siempre hay otros acasos, otra gloria;
yo siento la fatiga del espejo
que no descansa en una imagen sola.
¿Para qué esta porfía
de clavar con dolor un claro verso
de pie como una lanza sobre el tiempo
si mi calle, mi casa,
desdeñosas de símbolos verbales,
me gritarán su novedad, mañana?
Nuevas
como una boca no besada.

                                                    César Vallejo en Francia (Foto archivo) 

                                            César Vallejo (1892-1938) Truenos, "Los heraldos negros" (1918)
     

las palabras son clave, son llaves.

El deseo de morir es rey

Que tu cuerpo sea siempre

un amado espacio de revelaciones.

                               Alejandra Pizarnik (1936-1972). "Los trabajos y las noches", (1965), Editorial Sudamericana.

si la madrugada fue tan difícil

madrugada de estigmas y estertores

sin espacio

                    para ti

                                para mí.

Al fin nos han encontrado amado

                         y somos exactamente como nos inventaron:

dolidos

fastuosos

desanimados

cómicos

furtivos

borrosos

desmadrados

                             Miyó Vestrini (1938-1991). "Pocas virtudes" (1986), Universidad Central de Venezuela, Caracas.

                                                           Caneo Arguinzones. Foto archivo

Sé de tu lecho en mis sienes, vuelvo los ojos y te

                   [encuentro torpe enredado a mis meninges.

Es que te he amarrado a mi locura, he desquiciado en

                                                                      [poseerte.

Ya las voces no me preguntan dónde hallarte, cuál tu

                                                                         [nombre.

Ellas conocen mi tormento, tu dorso erecto y sordo

                                                                         [silencio.

                                               
 Caneo Arguinzones (Caracas, 1987-2014). "Zoo: Anatomía del insecto" Monte Ávila Editores, 2011.

Francisco de Quevedo y Villegas por Juan van der Hamen