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| Berthe Morisot, The Cradle (1872) |
La primera mirada por la ventana al despertarse
el viejo libro vuelto a encontrar
rostros entusiasmados
nieve, el cambio de las estaciones
el periódico
el perro
la dialéctica
ducharse, nadar
música antigua
zapatos cómodos
comprender
música nueva
escribir, plantar
viajar
cantar
ser amable
(1956)
BERTOLT BRECHT (1898-1956). "Poemas y canciones". 1979. Madrid: Alianza Editorial.
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| Otto Dix, "Sturmtruppe geht unter Gas vor", (1924) |
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| James Ensor, "Still-life" (1880) |
Palparon los de la ambulancia el cuerpo,
frío, lo subieron, pesado como el hierro,
a la camilla, le intentaron cerrar
la boca, le cerraron los ojos, ataron
los brazos a los lados, apartaron un mechón
de pelo enredado, como si importara,
vieron la forma de su pechos, aplastados por
la gravedad, bajo la sábana,
se la llevaron, como si se tratara de ella,
escaleras abajo.
Esos hombres nunca fueron los mismos. Salieron
después, igual que hacían siempre,
a tomar una copa o dos, pero no podían
mirarse a los ojos.
Dieron sus vidas
un vuelco —uno sufría pesadillas, dolores
extraños, impotencia, depresión. A otro
no le gustaba su trabajo, su mujer le parecía
diferente, sus hijos. Incluso la muerte
se le antojaba distinta —un lugar donde ella
le estaría esperando,
y el otro se encontró a sí mismo por la noche
en el umbral de la habitación del sueño, escuchando
a una mujer respirar, tan sólo una mujer
normal
respirando.
SHARON OLDS (1941). "Los muertos y los vivos". 2006. Madrid: Bartleby Editores.
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| Paul Klee, Praetendent (1939) |
En la pendiente fatal, el caminante aprovecha
La bondad del día, escarchado y sin guijarros,
Y, los ojos azules de amor, descubre su estación
Que lleva por sortijas, en todos los dedos, grandes astros
En la playa el mar ha dejado sus orejas
Y la arena cavado el lugar de un bello crimen.
El suplicio es más duro para los verdugos que para las víctimas
Los cuchillos son signos y las balas lágrimas.
PAUL ÉLUARD (1895-1952). "Capital del dolor". 2006. Madrid: Visor Libros.
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Josep Mallord William Turner, "A Paddle-steamer in a storm" (1841) |
Aquí, el porvenir es moroso
el nítido insecto anuncia la sequía.
Todo está quemado, deshecho, expandido en el aire
en no sé cuál severa esencia...
La vida es vasta, ebria de ausencia,
y la amargura es dulce, y el espíritu claro.
PAUL VALÉRY (1871-1945). "El cementerio marino". Caracas: Fondo Editorial Fundarte, 2016.
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| Francisco Laso, "The Laundress" (1858) |
Los colores extraviados
ceden al ocre
sus especies sonoras
El sol
desvaído
agoniza en el cristal
Las flores en el jarrón
se arrodillan
dejando resbalar un cansancio de aromas tardíos
que se amontonan en el rincón
Aquellos viejos zapatos
enlodados de un mudo transcurrir
hacia otro territorio
que no es el de las arrugadas sábanas
ni el de los insectos chupando luz de los bombillos
ni el de los quejidos de un sillón
amargamente olvidado en el sótano
Quizás el estallido del ocaso
en una hoja polvorienta
la lámpara entre la humareda
amortiguando pálidos conjuros
la sombra desenfundada
en su apertura sepulcral
el quejido mozartiano de un clarinete
que trastabillando sobre el techo
provoca una agitación de pájaros
El destello indescifrable del ocre
ocultando
trigales eternos
en la oscuridad.
LUIS ENRIQUE BELMONTE (1971). "Pasadizo. Poesía reunida (1994-2006)". Caracas: Monte Ávila Editores Latinoamericana, 2009.
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| Helene Schjerfbeck, "A boy feeding his little sister", (1881). |
Los comerciantes gritan por los mercados.
Padecía hambre el parado. Ahora
padece hambre quien trabaja.
Las manos que colgaban inútiles, vuelven a mo-
tornean granadas. [verse;
BERTOLT BRECHT (1898-1956). "Poemas y canciones". 1979. Madrid: Alianza Editorial.
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| Jessica Hayllar, "Rhododendrons by a window". |
No os dejéis seducir:
no hay retorno alguno.
El día está a las puertas,
hay ya viento nocturno:
no vendrá otra mañana.
No os dejéis engañar
con que la vida es poco.
Bebedla a grandes tragos
porque no os bastará
cuando hayáis de perderla.
No os dejéis consolar.
Vuestro tiempo no es mucho.
El lodo, a los podridos.
La vida es lo más grande:
perderla es perder todo.
BERTOLT BRECHT (1898-1956). "Poemas y canciones". 1979. Madrid: Alianza Editorial.
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| Hieronymus Bosch, "Ecce Homo" (ca. 1480) |
¡Sí! ¡Sé de dónde procedo!
Insaciable cual la llama
quemo, abraso y me consumo.
Luz se vuelve cuanto toco
y carbón cuanto abandono:
llama soy sin duda alguna.
FRIEDRICH NIETZSCHE (1844-1900). "Poemas". Edición bilingüe. 1979. Madrid: Ediciones Hiperión.
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| Paul Cézanne, "The card players" (1890-1892) |
Los jóvenes homosexuales y las muchachas amorosas,
y las largas viudas que sufren el delirante insomnio,
y las jóvenes señoras preñadas hace treinta horas,
y los roncos gatos que cruzan mi jardín en tinieblas,
como un collar de palpitantes ostras sexuales
rodean mi residencia solitaria,
como enemigos establecidos contra mi alma,
como conspiradores en traje de dormitorio,
que cambiaran largos besos espesos por consigna.
El radiante verano conduce a los enamorados
en uniformes regimientos melancólicos,
hechos de gordas y flacas y alegres y tristes parejas:
bajo los elegantes cocoteros, junto al océano y la luna,
hay una continua vida de pantalones y polleras.
Un rumor de medias de seda acariciadas,
y senos femeninos que brillan como ojos.
El pequeño empleado, después de mucho,
después del tedio semanal, y las novelas leídas de noche en
cama
ha definitivamente seducido a su vecina,
y la lleva a los miserables cinematógrafos
donde los héroes son potros o príncipes apasionados,
y acaricia sus piernas llenas de dulce vello
con sus ardientes y húmedas manos que huelen a cigarrillo.
Los atardeceres del seductor y las noches de los esposos
se unen como dos sábanas sepultándome,
y las horas después del almuerzo en que los jóvenes estudiantes
y las jóvenes estudiantes, y los sacerdotes se masturban,
y los animales fornican directamente,
y las abejas huelen a sangre, y las moscas zumban coléricas,
y los primos juegan extrañamente con sus primas,
y los médicos miran con furia al marido de la joven paciente,
y las horas de la mañana en que el profesor, como por descuido,
cumple con su deber conyugal y desayuna,
y más aún, los adúlteros, que se aman con verdadero amor
sobre lechos altos y largos como embarcaciones:
seguramente, eternamente me rodea
este gran bosque respiratorio y enredado
con grandes flores como bocas y dentaduras
y negras raíces en forma de uñas y zapatos.
PABLO NERUDA (1904-1973). "Selección de poemas: 1925-1952". Barcelona, España: Círculo de Lectores, 1976.
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| Zdzisław Beksiński, untitled, 1984-89 |
(Rhodesia, 1978)
Deja ya de hablar de conflictos.
Veo la cabeza pálida como el vientre de una araña de la
recién nacida encima de la hierba, con la tela de araña de
venas visibles en su cráneo, la piel
gris y fulgente, el limpio corte de
la bayoneta en mitad del pecho.
Veo la cara de su madre, a golpes,
ha tomado la forma de una planta,
un cactus con espinas grises y carnosos
brotes de color granate oscuro.
Veo el largo de su brazo sobre la pequeña;
su muñeca descansa inmóvil con todo su peso, sobre las
diminutas costillas.
No me hables de
política, tío. Que tengo ojos.
SHARON OLDS (1942). "Los muertos y los vivos". 2006. Madrid: Bartleby Editores.
