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| Henri Lebasque, La Coiffure (Mme Lebasque coiffant sa fille) (circa 1905-1906) |
trazado
el dolor en el pecho
solo aparece
algunas noches
cuando regreso
a esa guerra perdida
hace años
ya no hay cansancio
ni grandes equivocaciones
ni carreras sin final
contra la pared
por ahora
la sangre sigue su curso
hacia atrás
aquí
el cemento
aún
está limpio.
Última noche
Me hablas a mí
De hombres oscuros
Que llegan
a la barra de los bares
Pretendiendo beber
A costa de quienes
Guiñan el ojo
En la presa equivocada
Y terminan arrastrándose
Hacia la puerta
Tarareando cuchilladas
Entre los dientes
me hablas a mí
de hambre
cuando solo el olor
del aceite
de los mercados
saciaba el apetito
y daban ganas de llorar
por el asco
me hablas a mí
del miedo
de la paranoia
del terror
a entrar
en una cabina telefónica
para esperar un automóvil
con las marcas de la muerte
no me hables
de lo que se siente
cuando te rompen el corazón
después de bajar la guardia
y el sudor
te arrastra bajo tierra
a un pozo encementado
no me hables
como si fuéramos niños
dejando migas de pan
en las calles
para encontrar el camino
a la cordura
sólo encontramos
hoteles sucios
y malos negocios
al guardarlas en los bolsillos
déjalas ahí
para que sean alimento
de las cucarachas
que se esconden
entre las fisuras
del concreto
no me hables
mientras bebo
no me interesa
escuchar a alguien
decir lo mismo que yo
-mirémonos
en el espejo de los licores
una conversación silenciosa-
observa a los demás
todos sienten lo mismo
un perro rabioso
les arrancó el amor
de las manos
ninguno
tuvo el valor
para mirar de frente
a la eternidad
ahora
se quejan
como tú lo haces
de que nada tiene sentido
de la desilusión
del desencanto
de las formas en las cuales
se suicidarán
para vengarse
no me hables
de segundas oportunidades
porque son
las que siempre
duelen más
si quieres
improvisamos una canción
para que todos puedan llorar
mientras reímos
sarcásticamente
si quieres
golpeamos las mesas
de esta cantina
o subimos al centro
a buscar balas perdidas
en las esquinas
porque da lo mismo
ya no queda nadie
a quien le importemos
no me hables
de hijos
de llevarme lejos
y protegerme
de mí misma
no me hables
de la civilidad
de los trenes amarillos
de la seguridad social
del frío
que hace explotar
las tuberías
yo soy un mounstruo
y esta selva
de boxeadores viejos
es mi jardín secreto
y mi familia
no me hables
de corazas
de rencores
de odios
yo
sólo tengo
mi reputación
que es la llave
para que las navajas
silben en el silencio
que dejo
tras de mí
no me hables
de amor
de seguirte
a otras ciudades
de conseguirme empleo
y matrimonio
yo solo
voy detrás
de quien me siguió primero
de quien me cuidó
y me dio un lugar
en su pobreza
de quien trinchó
con sus dedos
los trozos de vidrio
de mi destilado
para que siguiera bebiendo
no me hables
por favor
que duele
tanta falsa rudeza
y los amigos van cayendo
uno a uno
enredados con la saliva
esto
es lo que dejaste
para cultivar
esto
que te asusta
demoró años
en volverse
tan severo
tan crudo
tan inclemente
no te acerques
muchacho
que las luces rojas
de este barrio de negros
comienzan
a caerte encima
ya no eres invisible
cuando caminas
junto a la grasa
estas arenas movedizas
solo son
para los que tienen
un cajón desvencijado
lleno de promesas
de la peor clase
para no naufragar
para los que arden
en el reflejo de los cristales
de un hotel
durante una tormenta eléctrica
sin saber nada
el uno del otro.
Gladys González (1981). Poesía chilena: Gladys González. Puebla, México: Círculo de Poesía. Publicado el 25 de mayo de 2025.
