Las Flores Rotas

Anne Packard, The Coast

Rosa invisible rasgo puro

Venas subyugantes como lámparas de nieve

Y mi espejo en su lecho fratricida 

Iba hacia ti

Cuando la luna ondea en mis sienes desatadas

Caías de rodillas con un racimo de frutas.

Los perversos ojos del cielo recubren tu llama

La espiga vigilante adentro

En las zonas del silencio donde la luz no llega.

Yo veía a un niño agonizando en los jardines

El que arrojaba uvas delirantes a las duras bahías

Y los cuerpos ahogados en la noche

Cuando arden cenizas en la magia de Dios.

Yo he visto alfombras proteger sus rebaños

    de ignorancia

Altares y arcos

Los senos, base de fuego fascinante

El perfecto hábito del semen

Joya de abismo, taciturno enigma.

Juan Sánchez Peláez (1922-2003). Material de lectura. Poesía Moderna, núm. 190 (2013). México: UNAM. 

August Macke, Woman writing (1910)

Los días de otoño se dibujan transparentes...

sobre el manto dorado del bosque...

Los días de otoño sonríen al mundo entero.

Qué agradable conciliar el sueño sin deseo,

saciado de flores y fatigado de verdor,

y que en el cabecero luzca una guirnalda de vid roja...

El día de otoño carece ya de anhelo,

sus dedos son de un frío implacable,

y en sus sueños se ve por todas partes

cómo caen copos blancos incesantes...

EDITH SÖDERGRAN (1892-1923). Encontraste un alma. Poesía completa. España: Nórdica Libros, 2017.

Las anécdotas, evidentemente... Todos los seres humanos se parecen entre sí. ¿Para qué desgranar nuevas anécdotas? Carácter inútil de la novela. Ya no quedan muertes ejemplarizantes; el sol nos falla. Tenemos necesidad de metáforas inéditas, algo religioso que incluya la existencia de aparcamientos subterráneos. Y naturalmente nos damos cuenta de que eso es imposible. Muchas cosas lo son, por otra parte. La individualidad es, esencialmente, un fracaso. La sensación del yo, una máquina de fabricar sentimientos de fracaso. La culpabilidad parece ofrecer una vía interesante, a condición de que haga buen tiempo. Casi imposible de desarrollar. Inteligente e inédita, en todo caso. Gran objetividad. 

MICHEL HOUELLEBECQ (1956). Poesía, 2012. Barcelona, España: Anagrama.

                                              Anton Romako, "Das Gaistenertal II" (1877)

Ya en desnudez total extraña ausencia de procesos y

fórmulas y métodos flor a flor,

ser a ser,

aún conciencia

y un caer en silencio y sin objeto.

La angustia ha devenido apenas un sabor, el dolor ya

no cabe, la tristeza no alcanza.

Una forma durando sin sentido, un color,

un estar por estar y una espera insensata.

Ya en desnudez total sabiduría

definitiva, única y helada.

Luz a luz,

ser a ser,

casi en amiba,

forma, sed, duración, luz rechazada.

                   (1941)

Idea Vilariño (1920-2009). Poesía completa. 2016. España: Lumen.

La sociedad en la que vivís tiene como fin destruiros. Otro tanto se puede decir de vosotros respecto a ella. El arma que empleará es la indiferencia. Vosotros no podéis permitiros adoptar la misma actitud. ¡Pasad al ataque!

Toda sociedad tiene sus puntos débiles, sus heridas. Meted el dedo en la llaga y apretad bien fuerte.

Profundizad en los temas de los que nadie quiere oír hablar. El envés del decorado. Insistid sobre la enfermedad, la agonía, la fealdad. Hablad de la muerte, y del olvido. De los celos, de la indiferencia, de la frustración, de la ausencia de amor. Sed abyectos, seréis auténticos. 

Vuestra misión no es ante todo proponer, ni construir. Si lo podéis hacer, hacedlo. Si acabáis por concluir contradicciones insostenibles, decidlo. Pues vuestra misión más primordial es la de profundizar hacia lo Verdadero.

Sois el enterrador y el cadáver. Sois el cuerpo de la sociedad. Sois responsables del cuerpo de la sociedad. Todos responsables, en igual medida. ¡Besad el suelo, basura!

Determinad la inocencia, y la culpabilidad. Primero en vosotros mismos, lo que os proporcionará una guía. Pero también en los demás. Considerad su comportamiento, y sus excusas; luego juzgad, con toda imparcialidad. No os respetéis ni a vosotros; no respetéis a nadie.

No podéis amar la verdad y al mundo. Pero vosotros ya elegisteis. Ahora el problema consiste en ser fieles a esa elección. Os invito a conservar el ánimo. No porque podáis esperar algo. Al contrario, sabed que estaréis muy solos. La mayoría de la gente se reconcilia con la vida, o bien se muere. Vosotros sois suicidas vivientes.

MICHEL HOUELLEBECQ (1956). "Sobrevivir" en Poesía, 2012. Barcelona, España: Anagrama.

Soy forastera en esta tierra que yace

bajo las profundidades del mar apremiante,

el sol se asoma con rayos rizados

y el aire flota entre mis manos.

Me dijeron que nací en cautividad —

que ninguna cara aquí me sería conocida.

¿Soy una piedra que lanzaron hasta el fondo?

¿Soy un fruto demasiado pesado para su rama?

Merodeo a los pies del árbol murmurante,

¿cómo he trepar por su tronco escurridizo?

En la cima donde tambaleando las copas se unen

quisiera sentarme y otear el humo

que expulsan las chimeneas de mi tierra...

EDITH SÖDERGRAN (1892-1923). Encontraste un alma. Poesía completa. España: Nórdica Libros, 2017.

Vincent van Gogh, Oleanders (1888)

Música que oye el tiempo.

Pavos reales iluminados

que se mueven en la sombra.

Me encuentro en una soledad

de árboles secos

cubierto de campánulas azules.

Huesos de animales que se movieron

entre el fuego y el agua.

Cráneos como semillas.

Por las profundas fosas de los ojos

pasan serpientes

de milenaria lentitud.

Detrás de los árboles secos

una era nueva

mueve jardines fluviales.

Entre las hojas

las mujeres desnudas

se abren como tulipanes.

VICENTE GERBASI (1913-1992). Edades perdidas. 1981. Caracas: Monte Ávila Editores, C.A.

Jawlensky, "Summer evening in Murnau" (1908-1909)

     Verano, ya me voy. Y me dan pena

las manitas sumisas de tus tardes.

Llegas devotamente; llegas viejo;

y ya no encontrarás en mi alma a nadie.

     ¡Verano! Y pasarás por mis balcones

con gran rosario de amatistas y oros,

como obispo triste que llegara

de lejos a buscar y bendecir

los rotos aros de unos muertos novios.

Verano, ya me voy. Allá, en setiembre

tengo una rosa que te encargo mucho;

la regarás de agua bendita todos

los días de pecado y de sepulcro.

     Si a fuerza de llorar el mausoleo,

con luz de fe su mármol aletea,

levanta en alta tu responso, y pide

a Dios que siga para siempre muerta. 

Todo ha de ser ya tarde;

y tú no encontrarás en mi alma a nadie.

     ¡Ya no llores, Verano! En aquel surco

muere una rosa que renace mucho...

CÉSAR VALLEJO (1892-1938). Poesía completa. 1978. España: Barral Editores S.A.

Vermeer, "Young woman with a pearl necklace" (1663-1665)

Las joyas

el collar de perlas

     que trato ahora de robarle a mis hermanas

esa herencia tan secreta de amor.

El hurto difícil

         la primacía

         del amor primero

contra tanta dolorosa soledad.

Hanni Ossott (1946-2002). Casa de agua y de sombras. 1992. Caracas: Monte Ávila Editores C.A.

Frans Hals, "The Rommel-Pot Player" (1618-1622)

Cuando oriné en la laguna, parada con el agua

a la cadera, un día enmudecido por el calor,

mientras crujía el arce y el tordo lo imitaba,

miré mi cuerpo desnudo,

verde con la sombra del arce, y vi

el líquido ámbar serpentear en el

agua brillante de manantial: Bourbon

vertido sobre cristal helado: estoy con usted,

señor, como si te hubiera conjurado

de otro mundo. Misterioso

como Dios, ¿quién eres? A diario pienso en ti

pero ni siquiera eres tú, un muerto

de hueso triturado, ni siquiera eres tú 

cuando vivías. No eres 

la tierra, o los mares, o los cielos, no eres

el aire alrededor nuestro, o la cama, nuestro amor

no es tu ser, no somos sus dos

labios. ¿Qué he reverenciado?

Te pregunto esto con urgencia,

a ti que casi nunca hablabas.

He idolatrado la boca de un hombre mudo.

SHARON OLDS (1942). El Padre. 2004. Madrid: Bartleby Editores.

Max Beckmann, Liegende Frau Mit Buch Und Schwertlilien (1931)

Ahora todo parece mugre.

Hay una película de polvo sobre la mañana limpia

de un paisaje otoñal, que se agrava

donde se está tensando,

donde no todo tiene dos pies que lo sostengan. 

Se vuelve cada vez más simplista:

bien y mal, malo y bueno; ¿qué otra cosa sabemos?

Sabores que nos evitan prolongar nuestros afectos.

Pero estaba aquella línea de pensamiento

que le dejaba a uno satisfecho: cómo iba uno a bajarse

de aquí reptando, para ojalá

llegar a un arenal perfectamente llano

y al mismo nivel que el agua.

Y todo volvería a parecer nuevo y usado.

De repente, un grito, un grito convincente.

Aparece gente en parejas, en tríos, y

no es eso solamente.

Pero por todos vosotros, a quienes

he abandonado, a quienes he ignorado,

dejando que os guisáseis en vuestro propio caldo,

para quienes no he sido el amigo que se acerca,

pido perdón, una canción nueva como la lluvia.

Por favor, cantádmela. 

JOHN ASHBERY (1927-2017). Galeones de Abril. Madrid: Visor Libros, 1994.