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| Jean-Baptiste Édouard, "Charrette Attelée D'un Cheval Blanc" (1882) |
Hay cosas de las que se puede hablar
sólo al volver de ellas
cuando el vino
se convierte en agua
cuando los primeros cadáveres
son rescatados
luego lanzados de nuevo por la borda
o arrimados a cualquier orilla
sólo sanaremos si encontramos
una costa agraciada
lo que nunca ocurrirá
en este magreb
HARRY ALMELA (1953-2017). Los daños colaterales. Fundación La Poeteca: Caracas, 2019.
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| Frits van den Berghe, "L’allée du château à Bachte-Maria-Leerne" (1923) |
En México, en Chihuahua,
en Jiménez, en Parral, en Madera,
en Torreón,
los inviernos helados y las mañanas claras,
las casas de la gente,
los grandes edificios en que no vive nadie
o los teatros a los que acuden y se sientan
o la iglesia donde se arrodillan
y los animales que se han habituado a la gente
y el río que pasa cerca del pueblo
y que se vuelve turbulento con la lluvia de anoche
o el pantano en que se crían las ranas
y el jardín en que se abren las maravillas
todas las tardes, a las cinco, cerca del quiosco
y el mercado lleno de legumbres y cestas
y el ritmo de los días y el domingo
y la estación del ferrocarril
que a diario deposita y arranca gentes nuevas
en las cuentas de su rosario
y la noche medrosa
y los ojos de Santa Lucía
en el quitasol de la sombra
y la familia siempre
y el padre que trabaja y regresa
y la hora de comer y los amigos
y las familias y las visitas
y el traje nuevo
y las cartas de otra ciudad
y las golondrinas al ras del suelo
o en su balcón de piedra bajo el techo.
Y en todas partes
como una gota de agua
mezclarse con la arena que la acoge.
Salvador Novo (1904-1974). "Espejo" en Material de Lectura, 2009. México: UNAM.
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| Edvard Munch, "Flirting in the Park" (1942) |
No haremos obra perdurable. No
tenemos de la mosca la voluntad tenaz.
Mientras haya vigor
pasaremos revista
a cuanta niña vista
y calce regular...
Como Nerón, emperador
y mártir de moralistas cursis,
coronados de rosas
o cualquier otra flor de la estación,
miraremos las cosas
detrás de una esmeralda de ilusión...
Va pasando de moda meditar.
Oh, sabios, aprended un oficio.
Los temas trascendentes han quedado,
como Dios, retirados de servicio.
La ciencia... los salario...
el arte... la mujer...
Problemas didascálidos, se tratan
cuando más, a la hora del cocktail.
¿Y el dolor? ¿y la muerte ineluctable?...
Asuntos de farmacia y notaría.
Una noche —la noche es más propicia—
vendrán con aspavientos de pariente,
pero ya nuestra trémula vejez
encogiérase de hombros, y si acaso,
murmurará cristianamente...
Pues.
Renato Leduc (1897-1986). "El aula, etc." en Material de Lectura, 2010. México: UNAM.
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| Hilma af Klint, Group I, No. 7, Primordial Chaos (1906-1907) |
En urdimbre de sal
en la queja
el vapor
el contracuerpo
Hiede típico el trópico
tranca
sobre un caudal de sangre acumulado
Siempre uno sobre otro
cuando el límite se inflama en la co(a)rtada
donde las pieles se bifurcan
las historias domésticas
la Historia
de la pugna ritual entre las penas
y los cuerpos tendidos
Tríptico de agua
bajo el oro crudo que enceguece
Valenthina Fuentes (1985). Kerosén. Primera edición, 2018. Caracas: Fundación La Poeteca.
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| Edvard Munch, "Kiss on the Beach" (1921) |
Esa boda de Lucinda y Matías fue el evento del barrio. Mira la foto, dice Griselda, mira la sonrisa de ella, tan bella con su vestido blanco y los pelos ensortijados, un afro pardo con destellos dorados, los ojitos hecho agua, y él con su copete prieto y los ojos clavados en la cámara y los labios rojísimos por los restos de la pintura labial. Él se ve triste, pensó Manuelito, observando el gran cuadro con la pareja dentro de un carro blanco y una que otra cara asomándose por las ventanillas. Ese quien es, preguntó, me parece Ricardo, sí, dijo ella aguzando sus ojos miopes, verdecitos, acercándose para contemplar aquella mirada extraña, contemplativa, guapo, dijo Manuelito, sí, es él, Ricardo Matos.
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| Vincent van Gogh, "The Drinkers" (1890) |
Caterva gobiernista, que sigue paso a paso,
el cadáver de un héroe que va para el panteón.
Una muchacha tiende rotundo y blanco brazo,
señalando en las nubes el vuelo de un avión...
Vapor caliginoso levanta de la tierra.
La comitiva marcha, rezumando sudor.
Y un perrito "bull-terrier" encima de una perra,
afánase y jadea... para mirar mejor.
Renato Leduc (1897-1986). "El aula, etc." en Material de Lectura, 2010. México: UNAM.
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| Katayama Bokuyo, Mori (Forest), 1928 |
Hoja caída, hoja
marchita, llama helada y gris y lisa y gris.
Hoja caída, hoja
caída, llama helada.
El viento, sólo el viento en las tardes heladas.
No el cierzo, el viento gris.
El viento, sólo el viento de las tardes heladas.
Es la antigua, de siempre, inútil, necesaria, fatal
eterna vuelta de todo, como siempre, inútil, necesaria.
Y ella cumple, la hoja caída, hoja caída, marchita,
llama helada.
Permanece, una hoja sin vida, hoja caída.
Y nada más.
No.
Nada.
(1941)
Idea Vilariño (1920-2009). Poesía completa. 2016. España: Lumen.
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| Claude Monet, "The Luncheon" (1868-1869) |
El pequeñoburgués, hombre sin necesidades espirituales, [...] tampoco experimenta satisfacciones espirituales. [...] Ningún ansia de conocer y comprender, en virtud del conocer y comprender mismos, alienta su existencia; tampoco lo hace el ansia, tan afín a aquélla, de goces específicamente estéticos. Y si la moda o la autoridad le imponen por ventura placeres de este tipo, los despacha rápidamente como si fueran una especie de trabajo forzoso. Los únicos placeres que reconoce como auténticos son los corporales; y se regodea en ellos. Ostras y champaña son el punto culminante de su existencia.
Arthur Schopenhauer (1788-1860). El arte de tratar con las mujeres. Madrid: Alianza Editorial, 2011.
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| Odilon Redon, Paysage italien (1895) |
Bajamos a la colina
avanzo entre muros
Sobre ellos crece
el musgo del olvido
Viento en la tarde
Aromas de una primavera reciente
Algo desfallece
Se enturbia la vida en estas calles
signos y señales me rodean
Ante la página en blanco
Todo es tan difuso
Qué incapaces somos
de nombrar cuanto perece.
Miguel Ángel Flores (1948-2018). Material de lectura. Serie Poesía Moderna, número 201, 2013. México: UNAM.
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| Katsushika Hokusai, The Lantern Ghost, Iwa (1826-1837) |
No hay en el mundo fortuna mayor, creo, que la incapacidad de la mente humana para relacionar entre sí todo lo que hay en ella. Vivimos en una isla de plácida ignorancia, rodeados por los negros mares de lo infinito, y no es nuestro destino emprender largos viajes. Las ciencias, que siguen sus caminos propios, no han causado mucho daño hasta ahora; pero algún día la unión de esos disociados conocimientos nos abrirá a la realidad, y a la endeble posición que en ella ocupamos, perspectivas tan terribles que enloqueceremos ante la revelación, o huiremos de esa funesta luz, refugiándonos en la seguridad y la paz de una nueva edad de las tinieblas.
H.P. LOVECRAFT (1890-1937). El bajorrelieve de arcilla en "La llamada de Cthulhu".
