Max Beckmann, Liegende Frau Mit Buch Und Schwertlilien (1931)

                                                     

Ahora todo parece mugre.

Hay una película de polvo sobre la mañana limpia

de un paisaje otoñal, que se agrava

donde se está tensando,

donde no todo tiene dos pies que lo sostengan. 

Se vuelve cada vez más simplista:

bien y mal, malo y bueno; ¿qué otra cosa sabemos?

Sabores que nos evitan prolongar nuestros afectos.

Pero estaba aquella línea de pensamiento

que le dejaba a uno satisfecho: cómo iba uno a bajarse

de aquí reptando, para ojalá

llegar a un arenal perfectamente llano

y al mismo nivel que el agua.

Y todo volvería a parecer nuevo y usado.

De repente, un grito, un grito convincente.

Aparece gente en parejas, en tríos, y

no es eso solamente.

Pero por todos vosotros, a quienes

he abandonado, a quienes he ignorado,

dejando que os guisáseis en vuestro propio caldo,

para quienes no he sido el amigo que se acerca,

pido perdón, una canción nueva como la lluvia.

Por favor, cantádmela. 

JOHN ASHBERY (1927-2017). Galeones de Abril. Madrid: Visor Libros, 1994.