Friedrich Nietzsche. Foto tomada en Naumburgo, Alemania (1862)

Emil Cioran (Conversaciones) sobre escribir: «Lo detesto y, además, he escrito muy poco. La mayor parte del tiempo no hago nada. Soy el hombre más ocioso de París. Creo que sólo una puta sin cliente está menos activa que yo.»

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Oda al fragmento

Cioran, en el libro antes mencionado, secunda mi idea de que vivimos en una línea temporal profundamente nietzscheana (al menos desde la producción escritural): «Creo que la filosofía no es posible más que como fragmento. En forma de explosión. Ya no es posible ponerse a elaborar capítulo tras capítulo, en forma de tratado. En este sentido, Nietzsche fue sumamente liberador. Fue él quien saboteó el estilo de la filosofía académica, quien atentó contra la idea de sistema. Ha sido liberador porque tras él puede decirse cualquier cosa… Ahora todos somos fragmentistas, incluso cuando escribimos libros de apariencia coordinada. Va también con nuestro estilo de civilización.»

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Esa propagación del fragmento se ha extendido en nuestra cotidianidad: desde los SMS (mensajes de texto) de telefonía celular hasta Twitter (o X), red social digital, son ejemplos idóneos y sofisticados del microblogging (o microblogueo) en el ejercicio de la escritura corta ya sea de tipo creativo y/o de información general. 

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Cioran, en el mentado libro, habla de una ética del fragmento: libre, cónsona a la vida misma. Es, dada su brevedad y posibilidad de englobar todo en pocas líneas, además de albergar su independencia respectos a otros escritos, lo contrario a lo sistemático: totalitario, corrompido por la inherente necesidad de control e incapacidad de sostenerse sin que flaquee por algún flanco. Y con esto podemos explayarnos hacia las estructuras democrática y autoritarias de lo sistemas políticos y sus partidos. Solo queda analizar cuáles se desmoronan internamente con mayor violencia para sus instituciones y, por supuesto, moradores. 

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Ay de esos personajillos que van, en sus desaforados intentos de rebelión y justicia, proclamando una lucha de lazos invisibles, anudados, a esa masa inabarcable y fantasmagórica que llaman “Pueblo”… su voluntad se oculta en la de una totalidad que abrazará sus más peculiares sueños a los del vociferante proclamador, el cual cederá la antorcha del deseo a cada quien que la sostenga, y será arrebatada (si es que alguien la tuvo alguna vez) cuando alcance la gloria del “poder”; todos esos sueños dejan el andar de esa insumisa nube para disiparse en el vaho del aliento del líder… el espantoso aliento del corrector de la HISTORIA.

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Es un camino honesto, y posiblemente el único que hagamos, escribir sobre nosotros mismos… en algún momento habrá simpatía y rechazo por ser solo un hombre.

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Estoy cansado del artista que solo respira el aire burgués… vuelve a ser joven pintor, poeta, escultor, ¿qué?, el animal más libre de la tierra… eso sí: deja la objetividad a la ciencia: tu mundo no es éste mundo… sé crítico de tu propio camino; desterrado de un destino invocado por los idiotas que almacenan “buenas obras” para inscribir su camposanto en el paraíso de mármol y de tumba aurífera (únicamente en sus cabezas). 

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La belleza es la sospecha de un artificio que, en la mayoría de los casos, no podemos pillar. 

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El temor al razonamiento es porque se petrifica ante nuestros ojos.

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En los niños todo puede suceder… la ocasión se presenta tanto en su misterio “mágico” como real… en los adultos, lo que sucede lleva siempre el resabor amargo y maldito de la realidad.