Las Flores Rotas

Tiziano, "Girl in a Fur" (1538)

Soy la última flor del otoño.

Me mecieron en la cuna del verano,

me ordenaron vigilar el viento del norte,

me brotaron llamas rojas

en mi pálida mejilla.

Soy la última flor del otoño.

Soy la semilla más joven de la difunta primavera,

qué fácil es morir la última:

he visto el lago tan azul y de ensueño,

he oído latir el corazón del difunto verano,

mi cáliz no lleva otra semilla que la de la muerte.

Soy la última flor del otoño.

He visto los universos profundos y estrellados del otoño,

he visto la luz desde hogares cálidos y lejanos,

qué fácil es seguir el mismo camino,

cerraré las puertas de la muerte.

Soy la última flor del otoño.

EDITH SÖDERGRAN (1892-1923). Encontraste un alma. Poesía completa. España: Nórdica Libros, 2017.

Pieter de Hooch, "Mother Nursing Her Child" (1674-1676)

Nadie soy. —¿Quién eres tú?

—¿Eres tú nadie, también?

Entonces somos dos — ¡no lo digas!

Nos han relegado, ¿sabes?

¡Qué triste ser alguien!

Vulgar como una rana

que canta su nombre todo el santo día

a un pantano que admira!

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I'm Nobody! Who are you?

Are you — Nobody — too?

Then there's a pair of us!

Don't tell! they'd advertise —you know!

How dreary — to be — Somebody!

How public — like a frog —

To tell one's name — the livelong June —

To an admire Bog!

Emily Dickinson (1830-1886). 

Guercino, "Caritas Romana"

No tengo tiempo de mirar las cosas 

como yo lo deseo.

Se me escurren sobre la mirada

y todo lo que veo

son esquinas profundas rotuladas con radio

donde leo la ciudad para no perder tiempo.

Esta obligada prisa que inexorablemente

quiere entregarme el mundo con un dato pequeño.

¡Este mirar urgente y esta voz en sonrisa

para un joven que sabe morir por cada sueño!

No tengo tiempo de mirar las cosas,

casi las adivino.

Una sabiduría ingénita y celosa

me da miradas previas y repentinos trinos.

Vivo en doradas márgenes; ignoro el central gozo

de las cosas. Desdoblo siglos de oro en mi ser.

Y acelerando rachas –quilla o ala de oro–,

repongo el dulce tiempo que nunca he de tener. 

Carlos Pellicer (1897-1977), "De 6,7 poemas", 1924, en Material de lectura. Poesía contemporánea. México: UNAM. 

Edvard Munch, "Friedrich Nietzsche" (1906)

El gran cazador está muerto...

Su tumba adorno con cálidas cortinas de flores...

Beso la fría piedra y digo:

Aquí está tu primogénita llorando de alegría.

Esquiva me siento en tu tumba

como si fuera una burla — más bella de lo que habías soñado.

¡Padre extraño!

Tus hijos no te defraudan,

con pasos de dios llegan  a la Tierra,

se frotan los ojos: ¿pero yo dónde estoy?

No, en serio..., aquí está mi sitio,

aquí está la tumba de mi padre soterrada...

Dioses, manteneos eternamente alerta en este lugar.

(septiembre de 1918)

EDITH SÖDERGRAN (1892-1923). Encontraste un alma. Poesía completa. España: Nórdica Libros, 2017.

                   Pieter van Der Werff, "The Infant Hercules With a Serpent" (1700-1722)

¡Huid hacia la soledad! ¡Sed hombres!

No seáis enanos con los miembros encogidos.

No seáis prisioneros con los dientes apretados.

No seáis águilas enfermas entre lazos y cadenas.

Aprended a alzaros como pinos en las rocas ante el fuego del oleaje.

Aprended a seguir la ley no escrita de las estrellas.

Santos y héroes, cuerpos flexibles, creced y sed pilares del templo

            de la verdad. 

Aprended a levantaros como olas en la tormenta.

Tendedle la mano a vuestros hermanos, el mundo será otro.

Los días tristes de otoño ya se fueron para siempre.

EDITH SÖDERGRAN (1892-1923). Encontraste un alma. Poesía completa. España: Nórdica Libros, 2017.

Milton Avery, "Seated Girl with Dog" (1944)

El árbol ha entrado en mis manos,

la savia ha ascendido por mis brazos,

el árbol ha crecido en mi pecho−

hacia abajo,

las ramas brotan en mí, como brazos.

Eres árbol,

eres musgo,

eres violetas que el viento acaricia,

una niña −tan alta− eres,

y todo esto es incomprensible para el mundo.

Ezra Pound (1885-1972). Manual de lectura. Poesía Moderna, 2007. México: UNAM. Traducción de Rafael Vargas.

Millet, "Garden Scene" (1854)

Morir así,

como un día vi morir

al amigo, que con rayos y miradas divinas

iluminó mi obscura juventud:

—valiente y profundo,

bailarín incluso en la matanza—,

el más risueño entre los guerreros,

el más grave entre los vencedores,

forjando un destino sobre su destino,

fuerte, meditabundo, circunspecto —:

estremeciéndose porque vencía,

jubiloso porque al morir vencía —:

dando órdenes mientras moría,

— órdenes de aniquilar...

Morir así,

como un día le vi morir:

venciendo, aniquilando...

Friedrich Nietzsche (1844-1900). Poemas. Edición bilingüe. 1979. Madrid: Ediciones Hiperión. 

Tal vez él me crea, tal vez no.

Tal vez me case con él, tal vez no.

Tal vez el viento de la pradera, 

el viento del mar, tal vez,

alguien en algún lugar

tal vez lo diga.

Pondré mi cabeza en su hombro y

cuando me pregunte le diré que sí,

tal vez.

Carl Sandburg (1878-1967). Material de lectura. Poesía moderna, 1990. México: Universidad Nacional Autónoma de México. Traducción de José Vicente Anaya.

Anne Packard, The Coast

Rosa invisible rasgo puro

Venas subyugantes como lámparas de nieve

Y mi espejo en su lecho fratricida 

Iba hacia ti

Cuando la luna ondea en mis sienes desatadas

Caías de rodillas con un racimo de frutas.

Los perversos ojos del cielo recubren tu llama

La espiga vigilante adentro

En las zonas del silencio donde la luz no llega.

Yo veía a un niño agonizando en los jardines

El que arrojaba uvas delirantes a las duras bahías

Y los cuerpos ahogados en la noche

Cuando arden cenizas en la magia de Dios.

Yo he visto alfombras proteger sus rebaños

    de ignorancia

Altares y arcos

Los senos, base de fuego fascinante

El perfecto hábito del semen

Joya de abismo, taciturno enigma.

Juan Sánchez Peláez (1922-2003). Material de lectura. Poesía Moderna, núm. 190 (2013). México: UNAM. 

August Macke, Woman writing (1910)

Los días de otoño se dibujan transparentes...

sobre el manto dorado del bosque...

Los días de otoño sonríen al mundo entero.

Qué agradable conciliar el sueño sin deseo,

saciado de flores y fatigado de verdor,

y que en el cabecero luzca una guirnalda de vid roja...

El día de otoño carece ya de anhelo,

sus dedos son de un frío implacable,

y en sus sueños se ve por todas partes

cómo caen copos blancos incesantes...

EDITH SÖDERGRAN (1892-1923). Encontraste un alma. Poesía completa. España: Nórdica Libros, 2017.

Las anécdotas, evidentemente... Todos los seres humanos se parecen entre sí. ¿Para qué desgranar nuevas anécdotas? Carácter inútil de la novela. Ya no quedan muertes ejemplarizantes; el sol nos falla. Tenemos necesidad de metáforas inéditas, algo religioso que incluya la existencia de aparcamientos subterráneos. Y naturalmente nos damos cuenta de que eso es imposible. Muchas cosas lo son, por otra parte. La individualidad es, esencialmente, un fracaso. La sensación del yo, una máquina de fabricar sentimientos de fracaso. La culpabilidad parece ofrecer una vía interesante, a condición de que haga buen tiempo. Casi imposible de desarrollar. Inteligente e inédita, en todo caso. Gran objetividad. 

MICHEL HOUELLEBECQ (1956). Poesía, 2012. Barcelona, España: Anagrama.