Las Flores Rotas

Blog de poesía

 

Mujer asomada en una ventana abierta
Caspar David Friedrich, "Woman at a Window" (1822)





Como desenterrándolo,

busco aquel vacío donde empieza

a oler distinto,

                        y el aire

de páramo parece

(o cesa de existir súbitamente)

mientras entra

la enorme libertad

                                     por la ventana.

No hay oficio ni sueño que lo atrape.

No hay lenguaje.

Tendré que manar, despreocupado,

como agua entre dos rocas

negras.

Hasta empozar ahí,

vórtice mudo,

donde me encuentro intacto ese color,

aquel blanco, último lodo

sin forma todavía.





Armando Rojas Guardia (1949-2020). "El esplendor y la espera. Obra poética 1979-2017." Cuenca, Ecuador: Colección Mundus.

 

Niña sentada en una habitación azul. Entra el sol por las ventanas del lado derecho.
Anna Ancher, "Sunlight in the blue room" (1891)




En mil palabras esta mañana,

te dije apenas

una cuarta parte

de mis penas.


Y ahora, en cuatro palabras

sin dolor,

me cabe holgado todo

el Amor.


El dolor de la mañana

no alcanzará a ver la luna,

porque para sus mil palabras

el Amor tiene una...


No es que la pena sea más grande,

es cosa de Dios,

que hace una pequeña y otra grande

y grande las dos.


Caracas, 25 de agosto de 1928





Andrés Eloy Blanco (1896-1955). Poesía. Caracas: Fundación Biblioteca Ayacucho, 2006.

 

Paisaje de invierno. Nieve y árboles sin hojas. Tres casas al fondo de techos rojos.
Cyprián Majerník, "Trees in a Garden" (1933)




Antes de mí detengo el paso.

              Haré silencio.

Aprendí de la planta.

Aprendí frente a las flores a ser nadie.





Jesús Montoya (Mérida,1993). Rua Sao Paulo. Venezuela: Fundavag Ediciones, 2018.

 

paisaje campestre
Paul Cézanne, "Landscape near Paris" (1876)





Frente a la ventana, los grandes girasoles.

Sobre el camino sucio, polvo del caballo que pasa.

Ella de pie todavía esperando. Triste.

La luz reflejándose en su cara podría ser

de los girasoles aquellos; De repente

levanta los brazos, atrapa el viento,

se posesiona del sombrero de paja del jinete, lo

    aprieta a su pecho,

entra y cierra la ventana.





Yannis Ritsos (1909-1990). Manual de lectura. México: UNAM, 2008.

 

Animales sobre un mesón. Un arma y el fondo es un ocaso.
Jan Weenix, "Dead Swan" (1700-1719)




La tempestad desordena las nubes

que agitan el reino de las montañas.

Vestimos pieles de espesa pelambre

negra y blanca y color de ardilla,

viendo bajo los avellanos

caer los últimos copos de nieve

en la memoria cavernaria de un invierno

ensangrentado de oscuras cacerías.





VICENTE GERBASI (1913-1992). Edades perdidas. 1981. Caracas: Monte Ávila Editores, C.A.

 

Jesús Miguel Soto, Extracto, literatura, Las flores rotas blog de poesía, Brevelectric, Arte, Adolf Hölzel
Adolf Hölzel, "Figurale Komposition" (1930)




Por las tardes, en aquellos días donde el vandalismo castrense y la cacería se practicaban con igual esmero, nos escabullíamos a través del sendero verdioscuro del patio. Estábamos obstinados del encierro, así que cualquier intento de paseo era una aventura invaluable.





Jesús Miguel Soto (Caracas, 1981). Brevelectric, tercera edición, 2021.

 

Un ratón y una fruta sobre una silla.
Vilho Lampi, "Still Life" (1933)




La cabalgata más extraña

de jinetes salpicados de mar

                                         y de agosto,

sobre la tierra asolada,

profundiza su muerte.



1975





Gelindo Casasola (1956-1980). Espacios. Caracas: Fundación Editorial El perro y la rana, 2014.

 

Julio Cortázar, Las flores rotas blog de poesía






Discurso del no método, método del no discurso, y asívamos.
    Lo mejor: no empezar, arrimarse por donde se pueda. Ninguna
cronología, baraja tan mezclada que no vale la pena. Cuando haya
fechas al pie, las pondré. O no. Lugares, nombres. O no. De todas
maneras vos también decidirás lo que te dé la gana. La vida: hacer
dedo, auto-stop, hitchhiking: se da o no se da, igual los libros que las
carreteras.
    Ahí viene uno. ¿Nos lleva, nos deja plantados?







Julio Cortázar (1914-1984). Salvo el crepúsculo. España: Alfaguara, 1984.

 

Jorge Luis Borges, laberinto


LAS CALLES


Las calles de Buenos Aires

ya son mi entraña.

No las ávidas calles,

incómodas de turba y de ajetreo,

sino las calles desganadas del barrio,

casi invisibles de habituales

enternecidas de penumbra y ocaso

y aquellas más afuera

ajenas de árboles piadosos

donde austeras casitas apenas se aventuran,

abrumadas por inmortales distancias,

a perderse en la honda visión

de cielo y de llanura.

Son para el solitario una promesa

porque millares de almas singulares las pueblan,

únicas ante Dios y en el tiempo

y sin dudas preciosas.

Hacia el Oeste, el Norte y el Sur

se han desplegado –y son también la patria– las calles;

ojalá en los versos que trazo

estén esas banderas.




EL SUR


d  Desde uno de tus patios haber mirado

ll  las antiguas estrellas,

d  desde el banco de

ll  la sombra haber mirado

h  esas luces dispersas

q  que mi ignorancia no ha aprendido a nombrar

n  ni a ordenar en constelaciones,

h  haber sentido el círculo del agua,

e  en el secreto aljibe,

e  en el olor del jazmín y la madreselva,

e  el silencio del pájaro dormido,

e  el arco del zaguán, la humedad

–  –esas cosas, acaso, son el poema.




UN PATIO


u  Con la tarde

s  se cansaron los dos o tres colores del patio.

    Esta noche, la luna, el claro círculo,

    no domina su espacio.

    Patio, cielo encauzado.

    El patio es el declive

    por el cual se derrama el cielo en la casa.

    Serena,

    la eternidad espera en la encrucijada de estrellas.

    Grato es vivir en la amistad oscura

    de un zaguán, de una parra y de un aljibe.

 





Jorge Luis Borges (1899-1986). "Fervor de Buenos Aires", 1923 en Obras completas 1923-1972. Buenos Aires: Emecé Editores, 1974.

 

Una multitud en una plaza vendiendo frutas y comida. Caballos, edificios al fondo.
Joachim Beuckelaer, "Market Scene with Ecce homo", (1565)





Caído de la nube menos proclive al estallido

Sin embargo / rebelde a ese amargo tronco

Gota a gota rana & musgo

expiación de pedrusco sin cascada

Desangro como a toro por los cuernos 

el muñón resbaloso al que se aferra mi albedrío

Soy abeja africana que supera toda trampa

Dios exacto se hinca a mamarle la verga a Dios demente

Caín se le regala a Abel transformado en ajolote

                            de mirra & cempazúchitl

No habrá otro espejo más cercano a las heridas

                             de mi lengua

Soy aquél que llora

que coge lo poco que se encuentra

La caries que se chupa la mujer por no morderme

El arca de la Alianza confundida

El ala gambusina

La inabsorbible sangre

Los kilos de cerilla acumulada

tras la barda de vidrio de mi oreja anestesiada

Soy el último patio del último manicomio no dopado

Ni tengo sexo / Ni respeto a nadie

Gocé vivir

Beso a mi muerte

La empuño

la columpio

la salpico

la derrocho

No hay larva a quien no contagie de mi virus

Al miércoles de ceniza lo convierto en jueves

Porque son santos todos los balazos

Desde el primero al último.





Mario Santiago Papasquiaro (1953-1998). Aullido de cisne. México: Al Este del Paraíso, 1996.

 

Hombres tomando en una taberna
Ernst Ludwig Kirchner, "Tavern" (1909)




I remember my first erections. I thought I had some terrible disease or something.


I remember how good a glass of water can taste after a dish of ice cream.


I remember when I went to a "come as your favorite person" party as Marilyn Monroe. 


I remember a dream I have had often of being able to fly. (Without an airplane.)


I remember when I worked in an antique-junk shop and I sold everything cheaper than I was supposed to.


I remember the clock from three to three-thirty.


I remember many Septembers. 


I remember when I thought that I was a great artist. 





Joe Brainard (1942-1994). I Remember. New York City: Granary Books, 2001.

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