Las Flores Rotas

Jozef Chelmonski, "Sunset in winter" (1901)

Espejo, amigo verdadero, 

tú reflejas mis arrugas,

mis cabellos blancos,

mis ojos miopes y cansados.

Espejo, amigo verdadero,

maestro del realismo exacto y minucioso,

¡gracias, gracias!

Pero si fueras mágico 

penetrarías hasta el fondo de ese hombre triste,

descubrirías al niño que sustenta a ese hombre,

al niño que no quiere morir,

que no morirá sino contigo,

al niño que todos los años en vísperas de Navidad

piensa aún en poner sus zapaticos tras la puerta.

Manuel Bandeira (1886-1968). Antología. Arquitrave Editores. Versión de Umberto Cobo.

Antoine Johannot, "Épisode de la révolution de 1848" (1848)

Embadurné de golpe el mapa de mis días grises

salpicándole tinta de un frasquito.

He enseñado en un plato -después- de gelatina

los pómulo oblicuos del océano.

En las escamas de un pescado en lata

leí la invitación de nuevos labios.

¿Usted

podría

tocar un nocturno

en una flauta de cañerías?

(1913)

Vladímir V. Maiakovski (1893-1930). Poemas (1912-1920). Barcelona: Editorial Laia, 1984.

Jakob Smits, "View in the Kempen" (s.f.)

¡Nada te han robado! La tierra se extiende, verde, en un ancho brazo en torno tuyo, y el cielo existe sobre tu frente. Echas de menos un hombre que camina por el paisaje. Hay un árbol en el camino, un álamo fino y tembloroso. Haz con él su silueta. Se ha detenido a descansar; te está mirando.

¡Nada te han robado! Una nube pasa sobre tu rostro, larga, suave, viva. Cierra los ojos. La nube es en torno de tu cuello un abrazo que no te oprime, ni te turba. Ahora una lágrima te resbala por el rostro. Es su beso sereno. ¡Nada te han robado!

Gabriela Mistral (1889-1957). Obra reunida. Tomo I. Poesía. Ediciones Biblioteca Nacional, Chile, 2019.

Emile Othon Friesz, "Interior" (1914)

Los patios y su antigua certidumbre, 

los patios cimentados

en la tierra y el cielo.

Las ventanas con reja

desde la cual la calle

se vuelve familiar como una lámpara.

Las alcobas profundas

donde arde en quieta llama la caoba

y el espejo de tenues resplandores

es como un remanso en la sombra.

Las encrucijadas oscuras

que lancean infinitas distancias

en arrabales de silencio.

He nombrado los sitios

donde se desparrama la ternura

y estoy solo y conmigo.

Jorge Luis Borges (1899-1986). "Fervor de Buenos Aires" (1923) en Jorge Luis Borges. Obras completas 1923-1972. Buenos Aires: Emecé Editores, S.A., 1974. 

Konstantin Andreevich Somov, "Sleeping Lady in a Room" (1919)

En el camino de la Muerte,

Mi madre encontró un gran banco del hielo;

Quiso hablar,

Pero ya era tarde;

Un gran iceberg de guata.

Nos miró a mi hermano y a mí,

Y luego lloró.

Le dijimos -mentira en verdad absurda- que la entendíamos.

Ella mostró entonces esa sonrisa tan graciosa de joven muchacha,

Que era verdaderamente ella,

Una tan linda sonrisa casi traviesa;

Después fue apresada en lo Opaco.

Henri Michaux (1899-1984). Antología poética, 1927-1986. Adriana Hidalgo editora S.A., Argentina, 2002. 

Jules Schmalzigaug, "Development of a Theme in Red: Carnival" (1914)

No conoce el final de ningún gesto.

En la encrucijada de manos 

bajo la luz de todo el amor del mundo

tiene la voz y el silencio.

Nosotros 

sólo las palabras.

Juana Bignozzi (1937-2015). Tierra de nadie. Argentina: In Octavo, 2015.

Egon Schiele, "The Lyricist" (1911)

•••

Las vías públicas amarran la tierra, la amarga tierra sistemática,

acequias de hombres desaparecidos en la fórmula hombre,

arrastran a caudales multitudes, raudales de muchedumbres patológicas;

crucificada en la unidad,

la figura sola se derrumba, agonizando;

araña del bullicio, silenciosa,

la voz múltiple y una

ahorca las polvorosas almas a bencina.

•••

La rasgadura comercial, internacional y pedagógica,

la llaga cívica de las rameras

se abre, como una gran institución pública, encima de la civilización mo/

                                                                                                               [derna,

y los funcionarios, todos los esclavos/lacayos de ahora,

−los cocheros, los prestamistas, los sacerdotes, los policías, los notarios y

                                                                                                                          [los jueces,− 

van a comprar todos los sábados

el derecho de pasarles oficialmente la lengua por las berijas. 

•••

Lloran en la vía pública 

las hojas marchitas del asfalto

y los poetas horizontales.

Pablo de Rokha (1894-1968). U. Editorial Nascimento, Chile, 1926. 

Frits van den Berghe, "The Stone Age" (1928)

A Oscar Castro

Ahora o un primero de Noviembre,

me recuerdo de tu infinita muerte:

de tu mortaja, poncho y arcoiris,

tan tejida con nieblas por la muerte,

de los llampos sangrando sobre el tiempo,

cobre y nidos de nieve por tu muerte,

de las cavernas de tu pensamiento,

pintarrajeadas negras por la muerte,

de tu sombra comida por la luna,

como engullen las Artes a la muerte,

de tus palabras nunca entumecidas

derramándose fuera de la muerte,

de la tuberculosis llena de alas,

como aleteando en cuervo hacia la muerte,

de la hierba que invade tus ojeras,

como pestañas puestas por la muerte,

de tu altísima luz de sangre y sueño

constelando las cumbres de la muerte,

de tu resurrección en mi marea,

como surgen las almas de la muerte;

las verdaderas almas, de la muerte;

las poéticas almas, de la muerte.

Oscar Hahn (1938). Esta rosa negra. Editorial Universitaria, S.A., 1961.

(Dedicado a Stefan Baciu)

Cuando canta el gallo me levanto y veo

                          el amanecer de mi patria

Es hermosa y radiante y mi corazón es un rey

                         que recibe su trono

No. No me iré de mi patria. Aquí moriré.

Pero se pone el sol y vuelvo mis ojos 

                         al país de mis sueños

y toda la ceniza del mundo cae sobre su faz

Entonces quisiera ser extranjero 

para regresar a mi patria

Entonces oigo el rumor feliz

                        de las ciudades que no son mías 

Oigo la noche llena de exilios 

Debo partir, me digo

Y mi sueño es un viaje bajo la tutela

                         de los astros.

Hasta que canta el gallo

y otra vez el amanecer se apodera de mi canto

No. No me iré. Y vuelvo

a levantar el muro con las piedras que cayeron.

Pablo Antonio Cuadra (1912-2002). Poesía selecta. Biblioteca Ayacucho, 1991. 

William Michael Harnett, "Plucked Clean" (1882)

•

Quiero morir no muero.

Soy un nudo de nervios

y de antojos. De anteojos

y angustias. Nicho angosto.

Me angustia el nicho angosto en qué me entierran

sin tierra. El tarro de conserva

de hojalata con larvas.

•

¿Qué más quieren que me pase?

En la tumba no se tiene

parientes. Fuera hay visitas

que rezan o traen flores.

Pero dentro se dan cita

gusanos babosas liendres

que vienen a disputarse

lo que antes fue de los amores.

•

(Cfr. Satiricón, Petronio −el náufrago)

Una leche con nata

es este mar de muerte,

el perro lame y muerde,

la perra−muerte mata.

"Dónde están tus rabietas

y dónde tu modestia".

Moriste y las violetas

te lloran con molestia.

Armando Uribe (1933-2020). Odio lo que odio, rabio como rabio. Editorial Universitaria, S. A., 1998.