Las Flores Rotas

Blog de poesía

 

Paula Modersohn-Becker, "Kids with Geese" (ca. 1901).

 

 

Esta semana hubo algunos golpeados 

y solo algunos muertos, nada que debiera asustarnos.

Estamos acostumbrados a la sangre.

De niños, los bosques eran demasiado oscuros para acercarse.

La plegaria en familia era solo el inicio de la noche.

Y nada era demasiado asombroso:

una ocasión alguien halló una mano en la hierba.

Poseía un anillo de bodas. Era de oro.

Aunque buscamos el cuerpo no pudimos hallarlo.

Fue un día de noviembre, lo sé porque la luz era más clara.

El viento era uno más de nosotros, tan joven

como un lobezno que sale por primera vez de su cueva.

Todo era natural, cotidiano, incluso aquel olor 

que entonces confundí con el aroma del oro,

metálico, poderoso, lleno de vida.

Habíamos hallado un tesoro. Un anillo, una mano.

Algo para guardarse en un cofre bajo la cama.

Los días de la infancia, amables

a su extraña manera.

 


Jorge Galán (1973). Destino. Antología. Colombia: Universidad Externado de Colombia, 2018. 

Henri Manguin, "Dormeuse".


 

Pronto me estiraré en mi lecho,

unos pequeños genios me taparán con velos blancos

y esparcirán rosas rojas sobre mi camilla.

Muero – porque soy demasiado feliz.

De alegría morderé hasta mi mortaja.

De alegría se encogerá mi pie en mis zapatos blancos

y cuando se me pare el corazón – se acunará de placer.

Que lleven mi camilla hasta la plaza –

aquí se encuentra la dicha terrestre. 



Edith Södergran (1892-1923). Encontraste un alma. Poesía completa. España: Nórdica Libros, 2017.

 

Mark Gertler, "Landscape" (s/f)

 

 

 8

 

El papel blanco rígido espejo

sólo devuelve lo que eres.

 

El papel blanco habla con tu voz,

tu propia voz

no la voz que te place;

tu música es la vida

ésta que has dilapidado.

Es posible ganarla de nuevo si lo quieres

si te cebas en esa indefinida cosa

que a regresar te impulsa

al punto de partida.

 

Viajaste, muchas cosas has visto muchos soles

tocaste muertos y vivos

el dolor percibiste del muchacho

y lo quejidos de la mujer

el amargor del niño inmaturo—

y lo que percibiste se abate sin sostén

si en este vacío no pones tu confianza.

Tal vez encuentres allá lo que creíste perdido;

el brote de la juventud, la justa

             sumersión de la vejez.


Tu vida es lo que diste

este vacío es lo que diste

papel blanco.



Giórgos Seféris (1900-1971). Breve antología. México: UNAM, 2007.

 

Adolf Wölfli, "Der Napf" (1916).

 

 

Hay gente que espera que la palabra

del poeta la nombre,

deje constancia de su identidad.

No saben que el poeta no habla de los seres,

sino de símbolos.

 

 

Cristina Peri Rossi (1941). Condición de mujer. Colombia: Arquitrave Editores.

 

Auguste Rodin, "L’enfant Prodigue" (circa 1880-1884)



Bajo esa piel de acero

Y tu corazón de roble

Siempre existió 

Una capacidad infinita 

De amar. 


Eras capaz de multiplicar el pan

Y de burlar a los fantasmas.

Nunca faltó sabiduría 

En la brevedad de tus palabras.


De ti aprendí que no importa

Tener poco

Si somos honrados y dignos,

Y que a veces 

en los frutos de la sencillez 

Se consigue la más pura

De las verdades. 


Hoy has partido al mar de la serenidad

Junto a tus hermanos

Y esas memorias de fuego

Que incendian las almas. 


Allí te veré algún día 

Para abrazarte otra vez,


Y ser nuevamente un niño.

 

 

J. DAVID BERMÚDEZ (Caracas, 1992). Antropólogo, UCV. Sus poemas son inéditos.

 

Raoul Dufy, "Les Barques" (1906)

 

 

A la orilla del mar, sentado a solas,

sumido en interior recogimiento,

trajo a mi oído el apagado viento

ecos de moribundas barcarolas.  


Las estrellas abrían sus corolas

en el profundo azul del firmamento.

Calló el mar, y en mi propio pensamiento

se despertaron las dormidas olas.


¡Y fue la tempestad! Túrbido oleaje

fue sacando a la playa los despojos

de tanta nave que encalló en el viaje.


Vi un cielo funeral, un agua inerte

y una sirena de tranquilos ojos

en la negra escollera de la muerte.



Rafael Maya (1897-1980). Poemas escogidos. Colombia: Universidad Externado de Colombia, 2015.

 

Vincent van Gogh, "Self-Portrait" (1887)



Seguramente esta tierra me quiere loco,

Impaciente entre sus destellos blancuzcos, ahogado

En la rendija negra de los acantilados mostazas

De macizos descuajados ante las nubes, erectos

Rayones de chicos premurosos y sabios

En el juego del abandono inexcusable. 

Esta tierra me quiere loco

O rey. Me expulsa de sus calles

Al palaciego refugio de sueños

Sobre una austera taberna de realidades.

El artista sale del mundo

Para añadir sus propios colores; se exilia

En su concupiscente tortura

De virilidad demostrada ante su obra;

De la parturienta mirada densa siempre póstuma. 

Si esta vida no tienta como fruto edénico

Volvamos, juntos, a labrar el campo desierto. 

Siega el sol y esculpe la noche

La maniaca bondad de ensoñaciones,

Trasunto de mundos inaprehensibles 

Para el ojo que no aguarda

Una posibilidad de conquista

Sin el filo del hielo desconocido. 




Francisco Camps Sinza (1988). El espejo de van Gogh. México: La Testadura Literaria, marzo, 2025.

Link: https://latestadura.wordpress.com/2025/03/21/dia-mundial-de-la-poesia/

 


 

¡No corras, ve despacio,

que adonde tienes que ir es a ti solo!

 

    ¡Ve despacio, no corras,

que el niño de tu yo, reciennacido

eterno,

no te puede seguir!



Juan Ramón Jiménez (1881-1958). Eternidades. Verso (1916-1917) en "Obras de Juan Ramón Jiménez". Madrid, 1918.

 

Shitao, "Reminiscences of Qinhuai River pl4" (1642-1707)

 

Había una alacena llena de frascos con conservas

y me dijiste Lluvia, es la lluvia de

trescientos inviernos. Tomé uno,

respiré la eternidad de un día de 1920

y me abrazaste y el viento de entonces

volvió a agitar un mechón de cabello. Y solos,

tan solos como nos recuerdo de niños,

apagamos la inmensidad y encendimos la luz,

y la lámpara brilló en el aire

como un pequeño grito blanco. 

 

 

Jorge Galán (1973). Destino. Antología. Colombia: Universidad Externado de Colombia, 2018.

 

Pieter Bruegel The Elder, "Children’s Games" (1560)

 

 

Alguna vez escribiré con piedras,

midiendo cada una de mis frases 

por su peso, volumen, movimiento.

Estoy cansado de palabras.

 

No más lápiz: andamios, teodolitos,

la desnudez solar del sentimiento

tatuando en lo profundo de las rocas

su música secreta.

 

Dibujaré con líneas de guijarros

mi nombre, la historia de mi casa

y la memoria de aquel río

que va pasando siempre y se demora

entre mis venas como sabio arquitecto.

 

Con piedra viva escribiré mi canto

en arcos, puentes, dólmenes, columnas,

frente a la soledad del horizonte,

como un mapa que se abra ante los ojos

de los viajeros que no regresan nunca.

 

 

Eugenio Montejo (1938-2008). Los ausentes y otros poemas [Antología]. Colombia: Universidad Externado de Colombia, 2007.

 

Claude Monet, "Boats on the Beach at Étretat" (1885)

 

Hay un naufragio, a cada instante,

en nuestras almas.

Sin borbotar de oscura espuma,

sin alboroto de las olas bravas,

ruedan al fondo, silenciosas,

grandes navíos, leves barcas.

¡Oh gran abismo generoso!

¡Oh ingratas, sordas, grises playas!

 

 

Rafael Maya (1897-1980). Poemas escogidos. Colombia: Universidad Externado de Colombia, 2015.

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