«ARTIFICIAL», de Eleonora Finkelstein
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| Albert Müller, Rest Outdoors (1921) |
A la palabra árbol
no le queda bien el verde.
Pesada como es, salvo en las piernas:
una negra y la otra inexistente.
El verde es para la serpiente
porque toda la noche
sopla una «s» interminable
en el reproductor que puse
debajo de mi almohada: sibila sable
sol sulfúrico siniestro.
Árbol es negro como la sombra
Y sombra, a su vez, insecto:
vibra en la batalla por la luz.
Ahora, recién ahora
podemos levantar los ojos al cielo
blanco y negro
para ver las aves que avanzan en círculos
de colores. Lentos porque sí.
Porque no se «avanza en círculos», es cierto,
pero una cosa es seguir
y otra es empezar de cero.
Y cualquiera diría que «cero»
es una palabra completa
y sin embargo está vacía.
Es sospechoso, inexplicable:
mi nombre –y no se trata de invocarme–
es una palabra llena
de vocales abiertas. Como una luna.
Sin embargo, yo también
debería llamarme menguante, artificial
O vacío como cero
Como sombra o serpiente.
Venas y veneno para ustedes: rojo y negro.
Esta es una fiesta de disfraces
Cada uno elige, hace lo que puede
y quizás consigue lo que quiere.
¿Por qué no?, si tenemos la misma religión,
si esta es una larga noche de carnaval,
una Venecia dorada y oscura o el mismo
verde o cierto azul en Río de Janeiro
u otras fiestas turísticas o mentiras perfectas.
Paganos, devotos, artistas: siempre brilla lo que se ve.
Con máscaras todos comerciamos libremente,
con lo que tenemos y con lo que no tenemos:
nunca, nada, nadie es lo que dice ser, lo que parece.
Eleonora Finkelstein (1960). Poemas inéditos. Valencia: Poesía, publicado el 25 de enero de 2017.
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