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| Egon Schiele, "Levitation (The Blind II)" (1915) |
J’attends de voir si la nuit sera poreuse.
Pour percer le secret, je danse sur le revers de la croûte terrestre, je sens la cohérence de l’ensemble aléatoire, j’émerge tel unpantin noueux du tissu brumeux de la naissance. J’ai vu tout ce qu’embrassait mon regard poussé depuis le genou légèrement plié, où l’impulsion bondit en moi.
Je suis celle que l’on sait, connue des miens et seule parmi les autres. Je suis celle qui s’ignore et cherche encore la lune, qui perd de vue la lune chaque soir que la nuit porte, que la lune débusquée abandonne d’un froufrou de robe montgolfière,renvoie aux astres fuyants, rejette à la peau grumeleuse du sol commun aux hommes, aux animaux, ballote jusqu’à la nausée d’ombre en lumière, de fracas en recueillement subtil.
Je suis ce nouveau-né de l’ancien temps qui transperce, en position fœtale, la paroi végétale pour faire son entrée dansl’univers sonore et désaxé. Je suis l’enfant de la soif, de la faim, qui ose s’avancer sur des terres douteuses, habitées par desformes hybrides, l’enfant dérouté par l’étonnant frottement des langues entre elles, lorsqu’elles se superposent en brouhahabrutal, lorsque sans rien nous dire elles accaparent l’espace du ciel ouvert, elles privent la lune de son masque, elles dénudent le relief entrelacé, contraignant les yeux purs encore à brûler sur le vif, l’enfant dont les poumons privés d’air emportent dans la chute les bras, le buste et puis les jambes, en un roulé-boulé définitif plus triste que la fin.
Espero ver si la noche será porosa.
Para descifrar el secreto, bailo sobre el dorso de la corteza terrestre, siento la coherencia del conjunto aleatorio, emerjo como un muñeco nudoso del tejido brumoso del nacimiento. He visto todo lo que abarcaba mi mirada, empujada desde la rodilla ligeramente flectada, donde el impulso se abalanzó en mí.
Soy aquella que se sabe, conocida por los míos y sola entre los demás. Soy aquella que se ignora y busca aún la luna, quien pierde de vista la luna a cada tarde que la noche porta, que la luna desenmascarada abandona de un frufrú de vestido aerostático, remite a los astros huidizos, arroja a la piel grumosa del suelo común de los hombres, de los animales, zarandea hasta la náusea de sombra en luz, de estrépito a sutil recogimiento.
Soy ese recién nacido del tiempo antiguo que traspasa, en posición fetal, la pared vegetal para hacer su entrada en el universo sonoro y desquiciado. Soy el hijo de la sed, del hambre, que osa avanzar sobre tierras dudosas, habitadas por formas híbridas, el niño desorientado por el desconcertante frotar de las lenguas entre sí, cuando ellas se sobreponen en un ruido brutal, cuando sin decirnos nada ellas acaparan el espacio del cielo abierto, ellas privan a la luna de su máscara, ellas desnudan el relieve entrelazado, obligando a los ojos aún puros a arder en vivo, el niño de los pulmones privados de aire que arrastran en la caída los brazos, el busto y luego las piernas en un rodar y rodar definitivo aún más triste que el final.
Christine Guinard. Poemas de Christine Guinard. España: Revista Aullido. Publicado el 1 de septiembre de 2024. Traducción de Alonso Venegas Flores.
