Las Flores Rotas

                                                  Hanni Ossott (fotografía de Vasco Szinetar) 

MÁS triste que lo que acontece
        Es lo que nunca aconteció.
Mi corazón ¿quién lo entristece?
       ¿Quién me lo dio?


La nube trae lo que oscurece
          Al campo que el cielo alumbró.
¿Memorias? Ninguna aparece.
           La vida es cuanto se perdió
¡Y hay gente que nunca enloquece!
      ¡Ay de lo que en mí llamo yo!


                                     Fernando Pessoa (1888-1935). "Noventa poemas últimos (1930-1935)". España: Ediciones Hiperión. 1993. Versión de Ángel Crespo.

                                                    Oriette D' Angelo (foto perfil de twitter)
     

Mark Rothko, "Untitled", 1963.

Cinco latas de coca cola al día.
Dos cajetillas de cigarrillos,
media docena de calmantes
siete tazas de café
¿quién soy,
qué busco,
qué siento?
Soy
mi propio hastío.


                     Martha Kornblith (Lima, 1959- Caracas, 1997). "Sesión de endodoncia", (1997). Caracas: Editorial Eclepsidra.

Succiono las ubres        masa esponjosa de latinoamérica nacida para la muerte       Habitáculo experimental       El águila        el águila ovina la extensión tierra y yo busco esos pastos para alimentarme       sueño un buen campo lejano       Mi único ojo abierto está lleno de moscas       La crueldad se refleja



                            Nadia Prado (Santiago de Chile, 1966). "Simples placeres", 1992.

De estatura mediana,
Con una voz ni delgada ni gruesa,
Hijo mayor de profesor primario
Y de una modista de trastienda;
Flaco de nacimiento
Aunque devoto de la buena mesa;
De mejillas escuálidas
Y de más bien abundantes orejas;
Con un rostro cuadrado
En que los ojos se abren apenas
Y una nariz de boxeador mulato
Baja a la boca de ídolo azteca
—Todo esto bañado
Por una luz entre irónica y pérfida—
Ni muy listo ni tonto de remate
Fui lo que fui: una mezcla
De vinagre y de aceite de comer
¡Un embutido de ángel y bestia!



                                        Nicanor Parra (Chile, 1914). Antipoemas: antología (1944-1969). Barcelona: Seix Barral. 1976.

Cuando tú te quedes muda,
cuando yo me quede ciego,
nos quedarán las manos
y el silencio.

Cuando tú te pongas vieja,
cuando yo me ponga viejo,
nos quedarán los labios
y el silencio.

Cuando tú te quedes muerta,
cuando yo me quede muerto,
tendrán que enterrarnos juntos
y en silencio;

y cuando tú resucites,
cuando yo viva de nuevo,
nos volveremos a amar
en silencio.

Y cuando todo se acabe
por siempre en el universo,
será un silencio de amor
el silencio.


                                 Andrés Eloy Blanco (1897-1955). "Las cien mejores poesía líricas venezolanas", Pedro P. Barnola (comp.). España, 1964.

Pasan la vida entera meditando

y moviendo sus ramas.

Basta mirarlos en otoño

cuando se juntan en los parques:

sólo conversan lo más viejos,

los que reparten las nubes y los pájaros,

pero su voz se pierde entre las hojas

y muy poco nos llega, casi nada.

     Es difícil llenar un libro

con pensamientos de árboles.

Todo en ellos es vago, fragmentario.

Hoy, por ejemplo, al escuchar el grito

de un tordo negro, ya en camino a casa,

grito final de quien no aguarda otro verano,

comprendí que en su voz hablaba un árbol,

uno de tantos,

pero no sé qué hacer con ese grito,

no sé cómo anotarlo.

                                             Eugenio Montejo (1938-2008). "Algunas palabras", 1976.

En aquel tiempo yo tenía veinte años
y estaba loco.
Había perdido un país
pero había ganado un sueño.
Y si tenía ese sueño
lo demás no importaba.
Ni trabajar ni rezar
ni estudiar en la madrugada
junto a los perros románticos.
Y el sueño vivía en el vacío de mi espíritu.
Una habitación de madera,
en penumbras,
en uno de los pulmones del trópico.
Y a veces me volvía dentro de mí
y visitaba el sueño: estatua eternizada
en pensamientos líquidos,
un gusano blanco retorciéndose
en el amor.
Un amor desbocado.
Un sueño dentro de otro sueño.
Y la pesadilla me decía: crecerás.
Dejarás atrás las imágenes del dolor y del laberinto
y olvidarás.
Pero en aquel tiempo crecer hubiera sido un crimen.
Estoy aquí, dije, con los perros románticos
y aquí me voy a quedar.





                                           Roberto Bolaño (1953-2003). "Los perros románticos" (1980-1998).