Las Flores Rotas

Blog de poesía

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Como latas de cerveza vacías y colillas
de cigarrillos apagados, han sido mis días.
Como figuras que pasan por una pantalla de
                                                                    [televisión
Y desaparecen, así ha pasado mi vida.
Como los automóviles que pasaban rápidos por las
                                                                 [carreteras
Con risas de muchachas y música de radios...
Y la belleza pasó rápida, como el modelo de los autos
y las canciones de las radio que pasaron de moda.
Y no ha quedado nada de aquellos días, nada,
más que latas vacías y colillas apagadas,
risas en fotos marchitas, boletos rotos,
y el aserrín con que al amanecer barrieron los bares.





                             Ernesto Cardenal (Nicaragua, 1925-2020). "Gethsemaní, Ky", 1960, en "Antología Poética", 2005. Caracas: Monte Ávilas Editores Latinoamericana, C.A.
               Paul Cézanne, "Still life with kettle" (1867-1869)





Enemigo de muerte en todo
te busco para que
arreglemos el viejo asunto
Sin pistola ni piedra ni palo
ni daga de hoja curva te busco
Cuando te encuentre las palabras
serán como lluvia en el océano
Un sin ruido rebasará las cumbres
Te cercaré y te mataré
con el soplo de todas las cosas
De ti no quedará ni el humito

  
VÍCTOR VALERA MORA (Valera, 1935- Caracas, 1984). "70 poemas stalinistas", 1979, en "Nueva Antología", 2004. Caracas: Monte Ávila Editores Latinoamericana.

Pablo Neruda




Inclinado en las tardes tiro mis tristes redes
a tus ojos oceánicos.


Allí se estira y arde en la más alta hoguera
mi soledad que da vueltas los brazos como un náufrago.


Hago rojas señales sobre tus ojos ausentes
que otean como el mar a la orilla de un faro.


Solo guardas tinieblas, hembra distante y mía,
de tu mirada emerge a veces la costa del espanto.


Inclinado en las tardes echo mis tristes redes
a ese mar que sacude tus ojos oceánicos.


Los pájaros nocturnos picotean las primeras estrellas
que centellean como mi alma cuando te amo.


Galopa la noche en su yegua sombría
desparramando espigas azules sobre el campo.






                                    Pablo Neruda (Chile, 1904-1973). "Veinte poemas de amor y una canción desesperada", 1923. En "Antología General", 2010. España: Real Academia Española.


Martha Kornblith
 "Autorretrato con oreja vendada" Vincent Van Gogh (1889)




Sólo hay una forma de locura
(he tardado años en entenderlo)
aquélla en la que se cree
que todo se ha perdido
más nada se ha perdido
aquélla en que se cree
que nada se ha perdido
mas todo se ha perdido.
«Tenemos que discutir
en detalle este problema»
—diría usted—



                                  Martha Kornblith (Lima, 1959- Caracas, 1997). "Sesión de endodoncia", 1997. Caracas: Editorial Eclepsidra.







El dolor tiene un elemento en blanco;
no puede recordar
cuando empezó o si hubo una vez un día
en el que no existía.


Él es su propio provenir,
en su reino se contiene su pasado
iluminado por percibir
nuevos períodos de dolor.


                              Emily Dickinson (1830-1886). "Antología de la poesía norteamericana", 2007. Versión de Ernesto Cardenal y José Coronel Urtrecho. Caracas: Fundación Editorial el Perro y la Rana.
Sara Teasdale




Cuando esté muerta y el brillante abril
sus mojados cabellos se sacuda,
aunque tú te me acerques abrumado,
yo estaré muda.


Y estaré en paz, en paz como los árboles
están, cuando la lluvia los desflora,
y estaré tan callada y tan helada
como tú estás ahora.

 
Sara Teasdale (Estados Unidos, 1884-1933). "Antología de la poesía norteamericana", 2007. Versión de Ernesto Cardenal y José Coronel Urtrecho. Caracas: Fundación editorial el perro y la rana.

                                                      José Miguel Navas (foto perfil twitter)




No llegaban los nietos
pero sí las lluvias de abril
el anhelo no era mío sino de los míos
mi herencia fallaría
y mi padre lo supo
el día que mi odio se volvió hombre
faltaban los años
y me sentía muerto
la gente me hablaba de esposas
de mujeres que jamás besé
me encerraba
Temía que la pregunta se hiciera desdicha
un día pregunté a los amigos de mi padre
si mis hijos podrían ser libros
a los poetas les gusta a veces ser celebrados por los mortales
porque fuera de uno
la injusticia del habla
me deja mucho
y mi verdad
solo sale a medio labio


                                   José Miguel Navas (Valera, Venezuela, 1992). "Esteban corre", 2017. Valera.


                                                       Yolanda Pantin (foto archivo)



Se levanta
se peina
se lava


llena de agua un tarrito


se viste
se arregla
se calza


besa a quien quiere


sin fuego
sin vida
sin alma


se acuesta
se duerme.


                           Yolanda Pantin (Caracas, 1954). "Correo del corazón", 1985. Caracas: Fundarte.
                                                 Paul Verlaine (foto archivo) 


Nada, Naturaleza, me conmueve de ti,
ni los campos nutricios, ni de Sicilia el eco
rojo de los idilios, ni la pompa auroral,
ni las solemnidades dolientes del ocaso.


El arte me da risa, y el hombre, y sus cantares
y versos, y los templos griegos y aquellas torres
que al cielo en espirales las catedrales lanzan,
y considero al bueno de igual forma que al malo.


No creo en Dios tampoco, y reniego y abjuro
de todo pensamiento, y en tocante al amor,
esa vieja ironía, mejor no me habléis de ello.


Harta ya de vivir y temiendo a la muerte
tal brick perdido, juego del flujo y del reflujo,
para horrendos naufragios se apareja mi alma.


                               Paul Verlaine (1844-1896). "Treinta y seis sonetos", versión de Luis Martínez de Merlo. Madrid: Poesía Hiperión.
Hanni Ossott, poesía, poesía venezolana
                                                  Hanni Ossott (fotografía de Vasco Szinetar) 


A todos

Toda vida es un drama
Rafael Cadenas 
(en una conversación)



He muerto
         he trascendido la muerte
         he trascendido la vida
         más allá de mí no queda nada
                              Sólo rastrojos
                               penas


La fiesta se ha apagado
las luces del teatro ya no existen
estoy en la nada
del circo no queda sino un traje raído
                         Cansado
                          descolorido.



 Hanni Ossott (Caracas, 1946-2002). "El circo roto", 1996. 


MÁS triste que lo que acontece
        Es lo que nunca aconteció.
Mi corazón ¿quién lo entristece?
       ¿Quién me lo dio?


La nube trae lo que oscurece
          Al campo que el cielo alumbró.
¿Memorias? Ninguna aparece.
           La vida es cuanto se perdió
¡Y hay gente que nunca enloquece!
      ¡Ay de lo que en mí llamo yo!



                                     Fernando Pessoa (1888-1935). "Noventa poemas últimos (1930-1935)". España: Ediciones Hiperión. 1993. Versión de Ángel Crespo.
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