Las Flores Rotas

Modigliani, The boy (1919) El poeta es un fingidor. Finge tan completamente que llega a fingir que es dolor el dolor que de veras siente. Y los que leen lo que escribe, en el dolor leído sienten bien, no los dos que él tuvo mas sólo el que...

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"Portrait of Shelley" Alfred Clint (1819)                                                       WE are as clouds that veil the midnight moon;      How restlessly they speed,...

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Cómo midieron tu rostro templando fuertemente los cabos. Hubieses preferido un mejor escenario para la muerte. Uno que tu nombre no escribiese, uno donde pudieses ser el último, el se acabó. Que los ojos se te hubiesen arremangado deprisa y sin cálculos. Al menos que aquello que te...

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      YO QUISIERA estar entre vacías tinieblas, porque el mundo lastima cruelmente mis sentidos y la vida me aflige, impertinente amada que me cuenta amarguras.      Entonces me habrán abandonado los recuerdos: ahora huyen y vuelven con el ritmo de infatigables olas y son lobos...

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quién eres, pequeño yo (de cinco o seis años) curioseando desde algún alto ventana;en el oro de los atardeceres de noviembre (y sintiendo: que si día tiene que volverse noche esta es una hermosa manera) e.e. CUMMINGS (1894-1962). "La primavera es una tal vez mano y otros poemas", 2017. Versión...

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who are you, little i (five or six years old) peering from some high window;at the gold of november sunset (and feeling: that if day has to become night this is a beatiful way) e.e. CUMMINGS (1894-1962). "La primavera es una tal vez mano y otros poemas", 2017. Versión de...

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Libre de la memoria y de la esperanza, ilimitado, abstracto, casi futuro, el muerto no es muerto: es la muerte. Como el Dios de los místicos, de Quien deben negarse todos los predicados, el muerto ubicuamente ajeno no es sino la perdición y ausencia del mundo. Todo se...

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Perdámonos más allá, más allá todavía, en las lomas de las piedras de bronce, en las montañas negras de septiembre, en cuyas hondonadas, pronto alzarán los chopos sus hogueras. Perdámonos o deja que me pierda en ti, o acaso tras las tapias, también de bronce, de ese mínimo...

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Edgar Degas "Mujer sentada con jarrón de flores" (1865)                                         Siempre apuesto mi mejor tiempo al amor ilusamente vislumbro su cola metálica y pierdo de buena gana nací para el juego del amor y muchos otros espejismos. LOTTY IPINZA (Valencia, Venezuela, 1953). Vastas sombras. Diálogo nocturno. (2004). Caracas: Monte...

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¿Dónde está la memoria de los días que fueron tuyos en la tierra, y tejieron dicha y dolor y fueron para ti el universo? El río numerable de los años los he perdido; eres una palabra en un índice. Dieron a otros gloria interminable los dioses, inscripciones y...

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Junto a la mesa están las horas de la tarde y la página irremediablemente en blanco. La mimosa huele a Niza y a calor. Un gran pájaro vuela con la luz de la luna. Y, tejiendo tensamente mis trenzas en la noche, como si las necesitara mañana, sin...

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