Las Flores Rotas

Miyó Vestrini, Miyó Vestrini poesía, poesía venezolana

A Luis Camilo

Me levanto

no me levanto

me detestan

me ligo

atropello a un motociclista con alevosía y premeditación

me entrego al complejo de edipo

deambulo

estudio con sumo cuidado las diferencias entre dirritmia-

psicosis-esquizofrenia-neurosis-depresión-síndrome-pánico-

y me arrecho

quedo sola en la casa cuando todos duermen

compro una revista que cuesta seis dólares

le roban la cartera a mi mejor amiga

me agarran

amo a mi amigo

lo empujo

lo asesino

recuerdo el paraguas de Amsterdam

y la lluvia

Y el gesto airado

me dedico a la bebida para evitar el infarto

mastico la comida cincuenta veces

y me aburro

adelgazo

engordo

adelgazo

me transo

no me transo

me quedo quieta y lloro

alguien me toma en sus brazos

y me dice quieta quieta estoy aquí

dejo de llorar

escucho el viento que sopla cerca del mar solamente cerca del mar

acepto que existan cucarachas voladoras

descubro que todas mis amigas tratadas por psicoanalistas se han vuelto totalmente tristes totalmente bobas

me leen el oráculo chino y me predicen larga vida

Vida de mierda digo

subo al carro

bajo del carro

comprendo de un solo viaje cuánto petróleo hay en un barril

me dicen apaga la luz

la apago

me preguntan ¿ya?

me hago la loca

me acojo a la pacificación

me joden

duermo apoyada en la barra

oigo la voz del español de siempre que se caga en diez

alguien llora otra vez a mi lado

me pegan

me pegan duro

hay luna llena

corro por la carretera que bordea la montaña,

saco la cuenta,

no me sale,

me duele el pecho,

se hace de día,

el rojo gana

rien ne va plus.

MIYÓ VESTRINI (1938-1991). "El invierno próximo", 1975.

1. Inside Llewyn Davis (2013)

2. There Will Be Blood (2007)

3. Ex Machina (2015)

4. La cinta blanca (2009)

5. Canino (2009)

6. Ciudad de Dios (2002)

7. The Girl with the Dragon Tattoo (2011)

8. The Tree of life (2011)

9. Irreversible (2002)

10. María llena eres de gracia (2004)

11. Biutiful (2010)

12. Mulholland Drive (2001)

13. Children of Men (2006)

14. Nader y Simin, Una separación (2011)

15. Hable con ella (2002)

16. Demolition (2015)

17. Air Doll (2009)

18. La vida de Adéle (2013)

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Delacroix, Christ carried down to the tomb (1859)

¿Cuándo escribiré mi obra maestra?

¿Será antes que el sol se levante,

cuando me despierten los gallos,

en el momento preciso de la aurora?

Por favor,

denme un minuto de silencio

antes que los niños despierten,

y deba preparar el desayuno y las meriendas.

Será antes o después de amamantar al pequeño?

Será tal
vez en el camino al trabajo,

en los tres minutos de cada semáforo.

No será. No me gusta el rojo ni el amarillo,

me gusta el verde y su esperanza.

Tampoco da tiempo, debo partir rauda

para no llegar tarde al trabajo.

Será más tarde, en el almuerzo apresurado

entre las compras del mercado.

O más, aun más tarde

cuando finaliza la jornada,

en la hora pico

cuando los conductores de buses y taxis

blasfemen por lo lento que conduzco,

por mi indecisión en las esquinas

e invadan mi carril amenazantes

mientras el atardecerse

se tiñe de colores bellísimos

reflejados en el cabello

de las niñas que venden en los semáforos.

¡Ya sé! Será cuando llegue a casa,

después de preparar la cena,

revisar las cuentas,

ayudar a los niños con las tareas

y escuchar las anécdotas del día

después de besarlos y abrazarlos

y también, no se me olvide,

de llamar a los abuelos.

No, definitivamente, será después,

cuando todos duerman

y otra vez, como dieciséis horas antes

me encuentre conspirando

en el silencio delicioso.

¿Saben?, tengo sueño.

Mañana escribiré mi obra maestra.

MARIANELA CORRIOLS (Estelí, Nicaragua, 1965). Las trampas de la guerra. 2008. Caracas: Fundación Editorial el perro y la rana.

Está el ancho desierto pero nadie marcha

salvo por el mullido surco de antiguas caravanas,

está el océano pero las quillas se adhieren a

las precisas viejas paralelas,

está el mar azul sobre las montañas

pero arañan las mismas líneas

en las estelas del reactor,

así que los políticos deambulan

sin imaginación, dan vueltas

por los mismos jardines sombríos

con su fuente seca en el patio delantero,

las palmas gri gri desecando

vainas de estiércol como cabras,

idénticas líneas rigen los Informes Oficiales

los mismos peldaños suben a Whitehall

y sólo cambia el nombre del tonto

bajo el sombrero blanco de alcornoque emplumado

para los Desfiles de la Independencia

girando en derredor, en calypso,

al compás de la descarada alegría de las tubas.

¿Por qué están los ojos de los hermosos

y demarcados niños

en los uniformes del país

huraños y cohibidos?

¿Por qué se agrandan aterrados

por el orgullo golpeteado en sus mentes?

¿Fueron más veraces, los viejos cantos

cuando la ley vivía lejos,

cuando la reina velada, su contorno

cómodo como almohadones

mantuvo el orbe con sus fuertes reprimendas?

Esperamos por el cambio de estatuas,

por el cambio de desfiles.

¡Aquí viene ya, aquí viene!

¡Papá! ¡Papá! Con su gentío,

Las pulcras focas de su Gabinete,

que vienen anadeando, arrastrándose hasta el estrado,

mientras el viento mete su cola

en la grieta de la montaña, y una ola

tose una vez, súbitamente.

¿Quién llamará respeto a ese

silencio? ¿Sobrecogimiento a aquellas

alabanzas roncas, forzadas? ¿Nuevo Mundo

a esa melodía cascada que sale

de las pulsantes trompas en derredor?

Busca un nombre

para esa mirada en los rostros del electorado.

Dime cómo sucedió todo eso

y por qué no dije nada.

DEREK WALCOTT (St. Lucía, 1930-2017). Poetas del Caribe inglés: antología. Volumen I. 2009. Caracas: Fundación Editorial el perro y la rana. Versión de Lourdes Arencibia Rodríguez y Keith Ellis.

There's the wide desert, but no one marches

except in the pads of old caravans,

there is the ocean, but the keels incise

the precise, old parallels,

there's the blue sea above the mountains

but the scratch the same lines

in the jet trails,

so the politicians plod

without imagination, circling

the same somber gardens

with its fountain dry in the forecourt,

the gri-gri palms dessicating

dung pods like goats,

the same lines rule the White Papers,

the same steps ascend Whitehall,

and only the name of the fool changes

under the plumed white cork-hat

for the Independence Parades

revolving around, in calypso,

to the brazen joy of the tubas.

Why are the eyes of the beautiful

and unmarked children

in the uniforms of the country

bewildered and shy,

why do they widen in terror

of the pride drummed into their minds?

Were they truer, the old songs,

When the law lived far away,

when the veiled queen, her girth

as comfortable as cushions,

upheld the orb with its stern admonitions?

We wait for the changing of statues,

for the change of parades.

Here he comes now, here he comes!

Papa! Papa! With his crowd,

the sleek, waddling seals of his Cabinet,

trundling up to the dais,

as the wind puts its tail between

the cleft of the mountain, and a wave

coughs once, abruptly.

Who will name this silence

respect? Those forced, hoarse hosannas

awe? That tin-ringing tune

from the pumping circling horns

the New World? Find a name

for that look on the faces

of the electorate. Tell me

how it all happened, and why

I said nothing.

DEREK WALCOTT (St. Lucia, 1930-2017). Caribbean poets writing in english: an antology. Volume I. 2009. Caracas: Fundación Editorial el perro y la rana.

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